¿Sr. Francoeur?
Buenos días.
¿Qué hay?
Hola, chicos, ¿qué tal?
Hola, Arthur.
Hola, inspectora.
¿Aún no se lo ha dicho?
¿Qué?
A Astrid, que ha encontrado a su madre.
Creo que no soy quién para decírselo.
A mí me parece que sería lo que habría que hacer, pero...
No querías meterte en esto. Y tenías razón.
A Astrid le cuesta mucho gestionar las emociones,
los imprevistos. No sé qué haría con ese bombazo.
Además, ¿quién soy yo para meterme en su vida?
No sé.
¿Su amiga?
¿Sí, cariño?
¿Qué?
¿Que quieres quedarte con papá esta noche?
Hoy te tocaba conmigo.
¿Un concierto?
¿Un concierto de quién?
Qué va, no me enfado, cielo, ve.
Sí, mi amor, pásalo bien.
Un beso. Besos, te quiero.
Besitos.
¿Sí, comisario?
Espero que sea una buena noticia porque no estoy de humor.
Ahora voy.
Disculpe.
¿Coste?
Ah, comisario.
Ha salido de su despacho.
Debe ser importantísimo.
Es un suicidio, pero es alguien famoso,
hay que solucionarlo deprisa.
Ah, ya me conoce, sabe que no soy nada puntillosa.
¿Y qué? ¿Quién es nuestro vip?
- Henri Francoeur. - Me quedo igual.
Henri Francoeur, nacido el 2 de octubre de 1970,
más conocido por el seudónimo de Erik Ernest.
Escritor de las novelas denominadas policiacas.
Sí, lo conozco de nombre,
pero no sabía cómo era físicamente.
Sí, era muy discreto.
Pero eso no lo impidió triunfar.
Diez años de carrera, 30 libros, todos superventas.
Odiado por los críticos literarios, adorado por sus lectores.
Es muy raro que se haya suicidado teniendo tanto éxito, ¿no?
Coste, no empecemos, ¿eh?
Estaba en su casa, con dos cerrojos echados por dentro.
Es un suicidio, punto pelota.
Hagan un informe, archívenlo y pasemos a otra cosa.
¿Vale?
Página 96.
Sí.
No me extraña que nunca viéramos fotos suyas.
Hay restos de sangre junto a la boca,
los labios y las uñas son de color rosa y morado.
Hay varios indicios que hacen pensar
que este hombre se ha envenenado con cianuro de potasio.
El laboratorio se ha metido caña con este caso.
Su víctima se ha envenenado con KCN.
Conocido también como cianuro de potasio.
Exacto.
Lo hemos hallado en su sangre
y había restos en el vaso que estaba junto al cuerpo.
La víctima lo había mezclado con su whisky.
Y no quería fallar, había una dosis como para tumbar a un caballo.
Inspectora.
El hombre que encontró el cadáver está en la cocina.
Es el portero del edificio. Está bastante tocado.
¿Me acompaña, Astrid?
Querría aclarar un indicio con el Dr. Fournier.
Trátelo bien, ¿eh?
Trato bien al Dr. Fournier.
Incluso soy pedagógica con él.
Ya, pero, a veces, sin querer, resulta que lo humilla un poco.
Tenga cuidado.
De modo que han encontrado veneno en el vaso.
Pues sí.
Así es, tal como les acabo de decir.
Muy bien.
¿Y había veneno en la botella?
No lo sé. ¿Por qué?
Porque, si había en el vaso pero no en la botella,
significa que el veneno se ha echado directamente en el vaso.
Ya, eso está claro.
¿Puede ir al grano en vez de andarse por las ramas?
Intentaba tratarle bien, Dr. Fournier.
Para que no se sienta humillado.
Muchas gracias.
No hay de qué.
Bueno, venga, ¿qué le ronda en la cabeza?
Si había veneno en el vaso pero no en la botella,
significa que el veneno se ha echado directamente en el vaso,
así que deberían haber encontrado el recipiente del veneno.
¿Han encontrado el recipiente del veneno, Dr. Fournier?
Hola, Laurent, sí, soy Fournier.
¿Había KCN en la muestra de la botella o no?
Sí, compruébelo, deprisa. Espero.
Están...
Están en ello, están comprobándolo.
¿Algo más?
Nada más. Muy bien, Dr. Fournier.
Muchas gracias. Ha sido... Ha sido un placer.
Enseguida he sospechado que pasaba algo.
He intentado abrir, también soy cerrajero.
Estaban echados los dos cerrojos.
¿Por qué se encerraba así?
Era un hombre muy raro. Tenía algo de agorafobia.
Casi nunca salía de casa.
Aunque, con esas marcas en la cara, no era de extrañar.
Además, le costaba caminar, era discapacitado.
- ¿Sabe qué le pasó? - No.
Nunca me lo contó.
¿Recibía visitas?
Casi ninguna.
El Sr. Francoeur incluso rechazó tener una enfermera, y eso que tenía derecho.
Prefería arreglárselas solo antes que dejar entrar a alguien en casa.
Inspectora, creo que hay un problema.
¿No han encontrado nada que contuviera ese puñetero veneno?
Nada de nada, comisario.
Los de la Científica lo han registrado todo a fondo.
Ese veneno no llegó al vaso por arte de magia.
Si Francoeur lo hubiera echado, habríamos encontrado el frasco.
Eso es que alguien lo echó y se fue con el frasco.
Vale, ¿y cómo ese alguien
consiguió salir de una casa cerrada por dentro?
Es un misterio de recinto cerrado.
Es un subgénero clásico de las novelas de misterio.
Pero esto no es una novela.
Tienen hasta última hora de la tarde para descubrir algo más convincente.
Hasta que se demuestre lo contrario, es un suicidio.
He avisado a los demás. Acudirán después.
No se preocupe, Astrid.
A esta hora, seguro que estaremos tranquilas.
Y Michel nunca pone música en su bar.
¿Ve?
Este bar es como mi cuarto del papel.
Es un lugar que me ayuda a reflexionar.
- ¿Qué tal, Michel? - Bien.
Lo de siempre.
¿Qué quiere tomar, Astrid?
- Un vaso de agua. - Y un vaso de agua.
- ¿Un vaso de agua? - Mineral.
- Mineral.
Parece saber mucho sobre novelas policiacas.
Prefiero llamarlas novelas de misterio.
Intentar resolver el caso antes que el protagonista
es lo que me interesa.
Ya, o sea, que las historias de amor imposible,
las de mujeres fuertes e independientes,
no le interesan para nada.
Para nada.
Cuando averiguo la solución, dejo el libro.
O cuando el autor hace trampa.
Me gusta estar en igualdad de condiciones que el investigador cuando juego.
- ¿Cuando juega? - Sí.
- Para usted es como un puzle. - Exactamente.
Y los casos de Erik Ernest son especialmente rigurosos y complejos.
Me los he leído todos.
Enteros.
Ya me contará algún día
de dónde le viene esa pasión por los puzles.
¿Te interesa?
Es un himitsu bako.
Es japonés.
Es una caja de secretos.
Para abrirla, hay que hacer varios movimientos,
pero el mecanismo está oculto. Dame, te lo enseño.
Verás, Astrid...
Los adultos pueden tardar horas en descubrir cómo se abre.
¿Seguro que no quieres que te ayude?
Quiero hacerlo yo sola. Yo sola.
Hola.
- Hola. - Hola.
Bueno, he reconocido el modus operandi.
Es un truco de Dutilleul, seguro.
¿Dutilleul?
O sea, que tenemos un sospechoso.
- ¿Has buscado en los archivos? - No, no.
Es el protagonista de El hombre que atravesaba las paredes, de Marcel Aymé.
Porque, a no ser que tu sospechoso atraviese paredes,
tu hipótesis me parece un poco traída por los pelos.
Francoeur estaba en su casa con dos cerrojos echados.
El asesino quizá saliera entre el momento en que envenenó a su víctima
y el momento en que el veneno hizo efecto.
Imposible.
El cianuro de potasio tiene un tiempo de latencia muy corto, apenas unos segundos.
Tiene que haber una explicación razonable.
Habrá otra salida en el piso.
También imposible.
He conseguido los planos del piso y los de la finca.
No hay espacio para un tabique doble
ni para un paso secreto de ningún tipo.
Entonces, el culpable tal vez metiera el veneno en el vaso
y saliera antes de que Francoeur se lo tomara.
Ya lo he pensado, pero no.
El portero ha ido casa por casa cobrando el alquiler
y ha estado en las escaleras mínimo una hora. Lo habría visto.
El escritor John Dickson Carr hizo una lista de siete tipos
de soluciones diferentes a los enigmas de recintos cerrados.
Uno: el asesinato se cometió con ayuda
de un dispositivo mecánico camuflado.
Dos: creemos que la víctima está muerta en el recinto cerrado, pero sigue viva.
Tres: creemos que se trata de un asesinato,
pero se trata de una sucesión de casualidades
que hacen pensar en un asesinato.
- Cuatro: creemos que... - Sí, ya vale.
La idea ha quedado clara.
- No he terminado. - De todas formas,
si hay algún culpable,
tuvo que entrar en el piso en algún momento.
El editor de los libros de Erik Ernest,
Paul Junot.
Según el portero, era uno de los pocos que iba a visitarle.
Podríamos empezar por ahí.
- ¿Quieres un café? - Sí.
Dos cafés, Michel, por favor.
¿Qué puede contarme sobre él?
Poca cosa.
Me pasaba una vez al mes para las gestiones típicas.
Nunca me habló de su vida privada.
¿Ni siquiera de lo que le pasó para estar tan... desfigurado?
Conozco la leyenda, pero...
Habría resultado herido
durante un incendio en el que murió su amor de juventud.
Eso lo volvió agorafóbico, y también alimentó su obra.
Pero nunca supe lo que pasó de verdad.
Muy novelesco, eso sí.
Y en su comportamiento, ¿notó algo... fuera de lo normal?
En él todo era fuera de lo normal.
Era un genio, con todas las rarezas que eso conlleva.
Escribía con una máquina de escribir muy vieja.
Solo usaba eso. Y escribía de tirón.
Sin releer nunca nada.
Además, había que ingresarle sus derechos de autor
en una cuenta en un banco de un paraíso fiscal. Lejos.
No le gustaba el whisky escocés.
Un día, tuve la desafortunada idea de regalarle, para contentarle,
una botella de bourbon muy bueno.
Se puso hecho un basilisco, me lo tiró a la cara.
Era todo un personaje.
Empiezo a entender el seudónimo de Henri Francoeur.
¿Erik Ernest?
Erik es el nombre del fantasma de la ópera.
Ernest es el del pianista
en el que Gaston Leroux dijo haberse inspirado:
desfigurado durante el incendio en un teatro,
en el que perdió la vida una bailarina
de la que estaba locamente enamorado.
Se parece muchísimo a la leyenda de Francoeur.
Solo falta saber si es real.
Si eso pasó de verdad,
encontraré alguna pista en Documentación Criminal.
Siempre hay una pista.
Eso ya lo hará luego.
Fournier quiere verme, e insiste en que me acompañe.
¿Qué tramará este ahora?
Tras su observación,
me he preguntado cómo pudo llegar el veneno
al vaso de Francoeur.
He buscado restos de veneno en las manos de la víctima.
Y lo he hallado en el pulgar y el índice.
¿Y?
Debió quedarse ahí cuando Francoeur cogía el frasco.
Así que, lo siento, Srta. Nielsen.
No habremos encontrado el frasco del veneno,
pero está claro que fue el propio Francoeur
quien se echó el veneno en el vaso.
Es un suicidio, como queríamos demostrar.
No tiene lógica.
Tendría que haber encontrado el recipiente del veneno.
Pero tenemos la prueba de que lo tenía en los dedos, así que...
O quizá nunca haya habido recipiente.
Imposible.
El cianuro de potasio no se presenta en ninguna forma lo bastante sólida
como para poder manipularlo así.
Salvo si...
Salvo si lo solidificamos.
Exactamente.
Muy bien.
Una cubitera.
Debía verme urgentemente para enseñarme una cubitera.
Pero no cualquier cubitera, sino la del congelador de Francoeur.
Y en la que la Científica acaba de encontrar cianuro.
¿Envenenó su whisky con un cubito de cianuro?
No.
Él no sabía que los cubitos estaban envenenados.
A Henri Francoeur lo asesinaron.
El cianuro podía llevar semanas allí.
Así que ya no podemos saber cuándo fue el asesino al piso.
¿Algún progreso con la cuenta de la que nos ha hablado el editor?
Nada, no nos darán información ni con una orden internacional.
- Así son los paraísos fiscales. - Vaya mierda.
Pero tengo otra cosa.
Francoeur abrió una cuenta en un banco francés hace dos meses.
E ingresó una cantidad muy suculenta.
¡Anda! Tanto dinero es un buen móvil.
Hasta yo habría podido matar por una cantidad así.
- ¿Y de dónde salió ese dineral? - Ahí la cosa se pone interesante.
Es una transferencia de Paname, la gran editorial.
He contactado con ellos
y le ingresaron esta cantidad tras firmar un contrato muy gordo:
habían comprado el próximo libro de Erik Ernest.
¿Es un encargo?
Sé de uno al que no debió gustarle que le levantaran a su chico de oro.
He hecho las gestiones
para conseguirte una acreditación provisional.
Podrás realizar tu investigación.
Muchas gracias.
¿Seguro que lo que buscas está en este departamento?
Aquí solo guardan documentos administrativos,
ningún caso criminal.
No es un caso criminal.
Busco información sobre un accidente.
Un incendio.
Está sentado en mi mesa.
Debió de fastidiarle descubrir que le había traicionado.
No tenía ni idea.
Cuando Erik Ernest le manda su primer manuscrito, no es nadie.
Pero usted acepta publicarlo antes incluso de conocerle.
Ya está bien.
Y, después, conoce al hombre tras el seudónimo.
Henri Francoeur vive recluido, es difícil.
Pero triunfan juntos.
Él tiene talento, pero usted es quien le convierte en estrella.
¿Que no quiere salir de casa? Muy bien.
Lo convertirá en un mito.
A la prensa le encantará
y el misterio contribuirá a la leyenda de Erik Ernest.
No sabe los sacrificios que implicó eso.
Y va él y le deja.
Se aprovecha de la fama que usted le ha dado
para ganarse un dineral con su competidor,
uno poderoso.
- Todo lo que usted no es. - Sí, es verdad.
Cuando vi que había firmado un libro para Paname
con el nombre de Erik Ernest, me indigné, me enfadé muchísimo.
Pero nunca le habría matado.
¿En qué me beneficia que haya muerto?
Pensé que sería un capricho
y que no tardaría en volver a trabajar con nosotros.
Por desgracia, usted era el único que iba a verle.
Y, además, tiene un móvil.
Todo apunta al editor, pero estoy casi segura de que no ha sido él.
Francoeur le había traicionado, pero se nota que Junot seguía apreciándole.
Y nunca es el sospechoso principal.
¿Qué?
El sospechoso principal solo aparece para desviar la atención.
Explíquese.
En los libros de Erik Ernest,
la clave del misterio es desviar la atención del lector, despistar.
De todos modos, no tengo nada sobre el accidente de Francoeur.
Es normal. No hubo investigación.
- Ah, ¿no? - Pero he encontrado otra cosa.
Un informe del parte de actuación de la brigada de bomberos
de Bourg d'Oisans en los Alpes, con fecha del 12 de diciembre de 1987.
Una casa que alojaba a trabajadores temporales de la Alpe d'Huez
fue pasto de las llamas.
Henri Francoeur estaba entre las víctimas.
- ¿Hubo muertos? - Un solo fallecimiento,
el de una chica: Sophie Nobel.
Quizá sea el gran amor de la leyenda.
¿Hubo una muerte y no investigaron?
- ¿Está segura? - Por supuesto.
Otra persona resultó herida, pero solo superficialmente.
Un tal Alain Lamarck.
Está todo aquí.
¿Son los papeles que estaban en casa de la víctima?
Sí.
Esperábamos encontrar algún rastro del libro prometido a Paname.
¿Y qué?
Hay cuatro copias manuscritas.
Manuscritos.
¿Qué?
"Copia manuscrita" sería escrita a mano.
Estos son manuscritos escritos a máquina.
- ¿A que sí, Astrid? - Exactamente, inspectora Coste.
Vale.
- La cuestión es que hay cuatro... - Manuscritos.
...manuscritos de cuatro novelas publicadas en la editorial de Junot
estos últimos años con el seudónimo de Erik Ernest.
Pero había esto. Era la única página suelta.
La página 96.
¿Es una de las páginas que prometió a Paname?
Puede ser, lo que incriminaría aún más al editor.
Junot le habría matado para robarle su manuscrito
y poder publicarlo él.
Pero, para publicar un libro, no basta con tenerlo.
Para eso están los contratos.
¿Le dices a Arthur que investigue sobre las otras víctimas?
A Sophie Nobel, la chica que murió en el incendio.
Y al otro hombre... ¿Cómo se llamaba? ¿Cómo se llamaba?
Alain Lamarck, caucásico, nacido el 24 de enero de 1967.
¿Bromea?
- No. ¿Por qué? - Lamarck.
¿No conocéis a Alain Lamarck, el escritor?
No.
La montaña de Adán, ¿no os suena?
- No. - Es su último libro.
Ha arrasado entre la crítica literaria.
¿No me digas?
Ese libro es impresionante.
Es el crudo relato de una pasión
que lleva inevitablemente a la locura.
Es estremecedor. Léetelo.
Ah, sí, seguro que me encantará.
Vamos a hacerle una visita.
Francoeur y él estuvieron en el mismo incendio.
Quizá siguieran en contacto.
Tengo la dirección, Astrid, ¿vamos?
¿Sr. Lamarck?
Sí.
¿Quién les ha autorizado a entrar en mi casa?
La puerta estaba abierta.
Querríamos hacerle unas preguntas.
Si es para una entrevista, hagan lo mismo que todos.
- Pasen por mi gabinete de prensa. - Sí, luego me paso, gracias.
Inspectora Coste, Brigada Criminal.
¿Volvió a ver a Henri Francoeur después del incendio en los Alpes?
Pero ¿a qué viene eso ahora?
El incendio de los Alpes fue hace siglos.
No, fue el 12 de diciembre de 1987.
Sr. Lamarck, Henri Francoeur ha muerto.
Pasen, pasen.
Es espantoso.
No me lo puedo creer.
Henri era como mi hermano.
¿Su hermano?
Después de la tragedia que vivimos, ya me dirá.
Éramos amigos antes del incendio, pero eso nos unió mucho más.
Esta foto. Había una igual en casa de Henri Francoeur.
Esta.
Nos la hicimos en los Alpes.
Trabajábamos en la estación.
Entonces Henri era muy alegre.
Incluso feliz.
Nunca asimiló la muerte de Sophie.
Le destrozó.
¿Sophie?
¿Sophie Nobel?
- Sí. - ¿La chica que murió en el incendio?
¿No era una leyenda?
Nos reencontrábamos todos los inviernos.
Henri la amaba como se ama a esa edad.
Crees que será algo eterno.
¿Se veían mucho?
Tanto como era posible, o sea, poco. Verán, yo estoy...
Estoy muy solicitado y Henri no era muy sociable.
¿Le habló del libro que estaba escribiendo?
Encontramos una página suelta del manuscrito en su casa.
No, no, no lo sabía.
Hablábamos de todo menos de trabajo.
El mero hecho de estar juntos nos bastaba.
Nos parecemos mucho.
Salvo que a él le rechazaba la crítica
y a usted el público. Me he informado antes de venir.
Creo que sus libros no se venden mucho, al contrario que los de él.
Los suyos se venden en los supermercados.
Esa es su clientela.
Henri escribía novela barata. Se te olvida en cuanto la acabas.
Yo escribo para dejar huella. Disculpe, no quería ofenderle.
Para mí es más importante la calidad a la cantidad.
Es igual que con el vino.
Está el vino de mesa, mediocre, y luego están los más... sutiles.
Los grandes caldos.
Usted escribe grandes caldos.
Se los voy a regalar.
Juzguen ustedes mismas.
Muchas gracias, es... Es todo un placer.
El cariño que le tenía a Henri era profundo, sincero.
Sencillamente, no nos dedicábamos a lo mismo.
Ahora, si no tienen más preguntas, nos las entretendré más.
Estoy cansado y tengo trabajo.
Señoritas.
Este me da mal rollo.
¿Menospreciar a un testigo hablándole de sus pocas ventas
no es socialmente inadecuado?
Sí, lo he hecho aposta.
¿Y eso por qué?
Para saber a qué me enfrentaba.
Y ahora ya conozco su punto débil: es el orgullo.
Ay, no, Théo iba a venir a casa esta noche.
Llevo dos días esperando, y su padre lo camela
con una mierda de entradas para un concierto.
Ahora pasaré la noche sola.
¿Por qué me cuenta eso?
¿Tiene que ver con la investigación?
No, no, lo digo porque sí. Perdón, no quería incomodarla.
No puedo hacer nada para ayudarla.
Ni siquiera conozco al padre de Théo.
Perdón, necesitaba desahogarme.
¿Por qué?
¿Por qué qué?
¿Por qué necesitaba desahogarse?
Yo qué sé, Astrid.
Será porque... Porque confío en usted.
Muy bien.
Adiós, inspectora.
Pero qué manía de dejar colgada a la gente
en mitad de la conversación.
Yo... Yo no lo entiendo.
Es lo que hacen todos los neurotípicos.
Hablan de sus cosas para establecer un vínculo.
- Es absurdo. - No le veo la gracia.
Yo lo entiendo.
No siempre acierto con la respuesta,
pero, cuando mis amigos neurotípicos hacen eso, yo les dejo hacerlo.
¿Y cómo se responde?
Tal vez abriéndote también, ¿no?
Abriéndote también.
Pero yo estoy más cómoda cuando hablamos de la investigación.
Es más lógico.
¿Qué estáis investigando ahora?
No se me permite decirlo.
Venga, Astrid.
No diremos nada.
No se me permite decirlo.
Es tu máximo interés.
Seguro que tienes ganas de hablar de ello.
Pero no se me permite.
No obstante,
todos firmamos un acuerdo
que estipula que lo que se dice aquí se queda aquí.
Sí.
Así que...
¿Así que...?
Sí, va a estar genial.
Sí, sí.
No te preocupes por mí.
Pero bueno...
Voy a salir.
Saldré a tomarme algo con unos colegas y volveré tarde,
ya me conoces.
Sí, me he hecho la cena.
Me sentará bien pasar una noche sin niño.
Vale, mi amor.
Sí, yo también te quiero.
Astrid.
Desde ayer no has comido nada.
Tienes que dejar eso ya. Te estás obsesionando con esa caja.
Venga, vale ya.
Astrid...
Basta, basta...
Vale.
Toma.
Astrid, Astrid...
Deja el menos que te ayude.
Creo que la página 96 y el incendio están relacionados.
La página suelta que encontramos en casa de Francoeur me parece
que hace referencia al incendio del 12 de diciembre de 1987.
¿Francoeur escribía un libro sobre su accidente?
Hay varios indicios que llevan a pensarlo.
En la página 96, hay un nombre que me ha llamado la atención:
Montcenis. De Montcenis, para ser más exactos.
Ese nombre no aparece en el parte de actuación de los bomberos,
pero, indagando un poco más,
he descubierto que se trataba del dueño de la casa que se quemó.
Sí que le cundió el tiempo anoche.
Yo me leí los dos primeros capítulos del libro de Alain Lamarck,
La montaña de Adán.
No consiguió engancharme.
- ¿Engancharle? - Sí, perdón.
No me pareció muy interesante.
Ya entiendo.
¿También ha empezado a leerse el libro?
Y lo he terminado.
Anoche, después de mi descubrimiento,
no conseguía dormir.
Qué vergüenza. Yo solo me he leído los dos primeros capítulos
y usted se ha acabado el libro.
No se ha perdido nada. Es... Es muy aburrido.
Trata de un chico que ama a una chica que no lo quiere.
Ella se lo dice desde el principio, es muy clara.
Sin embargo, el chico insiste durante todo el libro. Es absurdo.
Eso pasa a veces.
El amor es un sentimiento... complicado.
No. Él la quiere. Ella a él no.
Queda claro en las primeras páginas.
Ningún misterio, ningún enigma.
Entonces...
¿Por qué se lo leyó entero
si no había ningún enigma que resolver?
Porque, en realidad, sí había uno.
Buscaba una explicación a por qué Henri Francoeur había escrito una obra así.
Es muy diferente a las que escribía con el seudónimo de Erik Ernest.
Espere, espere, me he perdido.
La montaña de Adán es obra de Lamarck.
No. Es irrefutable.
Los patrones de escritura son iguales y las construcciones sintácticas son idénticas.
Es como una huella digital.
En la tapa, aparece el nombre de Lamarck,
pero La montaña de Adán la escribió Henri Francoeur.
Sigo sin entender por qué ese puede ser un móvil de asesinato.
Que sí, Astrid, sí.
Francoeur escribía novela policiaca a mansalva.
Cuando quiso publicar su libro serio,
los editores debieron de reírsele en la cara.
Para ellos, era Erik Ernest, un autor mediocre.
Y le pediría a Lamarck que fuera su hombre de paja.
Tal vez para burlarse un poco de los círculos literarios.
Como Romain Gary, que hizo lo mismo con su sobrino, Paul Pavlovitch,
a quien le pidió que encarnara a su Émile Ajar.
Y, tal vez, cuando Francoeur quiso desvelar su farsa,
Lamarck se había acostumbrado a su papel de gran escritor
y no quiso dejar el personaje.
Lo habría matado para guardar el secreto
y seguir aprovechándose del éxito tranquilamente.
Eso cuadra, ¿no?
Solo nos falta algo para demostrar esa hipótesis.
Astrid, no quiero poner en entredicho su análisis,
pero el comisario querrá cosas concretas,
no solo dos estilos de escribir parecidos.
Idénticos.
Dos estilos idénticos.
Aquí está. Gracias, Arthur.
¿Qué pasa?
Estoy viendo una cosa que le va a encantar.
La cuenta a la que Lamarck hacía que su editorial le mandara los derechos de autor.
¿Una en un paraíso, como Francoeur?
Aún mejor: a la misma cuenta en el extranjero.
Henri me contó su plan hace dos años. No pude rechazarlo.
¿Por qué?
¿Por dinero?
No solo por eso. Lo hice por él.
¿Qué quiere decir?
Henri escribía con el seudónimo de Erik Ernest hacía años.
Cuando escribió un libro más personal, nadie lo quiso.
Así que se le ocurrió publicarlo con mi nombre.
Y, entonces, se convirtió en un clásico.
Cinco premios literarios.
Sí, eso ya lo había supuesto.
Lo que quiero saber es qué pasó cuando él quiso confesar el engaño.
Si él no quería confesarlo, ¿no lo entiende?
Lo único que le importaba era escribir.
Vivía como un ermitaño.
Eso no está reñido con querer que te reconozcan el mérito.
El reconocimiento le daba igual. Totalmente.
Incluso era parte del trato.
Para mí, las cenas, los honores, los halagos...
Él solo quería escribir, estar solo y escribir.
Era su vida.
Piénselo, yo no tenía ningún motivo para matarlo.
Me dio la fama, reconocimiento, me pagaba muy bien.
Ahora ya no tengo nada.
Nunca he escrito ni una línea.
Estoy jodido.
Montcenis.
Era su casero cuando se produjo el incendio.
¿Qué pasó exactamente?
Francis de Montcenis.
Menudo mal bicho.
Incordiaba a todas las trabajadoras que se alojaban allí.
Explíquese.
Era el típico sobón. A veces, algo peor.
No sé qué le hizo a Sophie, pero ella no quiso denunciarle.
Pero claro, eran los años 80.
Entonces no se denunciaba a esos cerdos.
Y todo acabó con el incendio.
Sí.
Al principio...
Henri quiso iniciar acciones legales en honor a Sophie.
Estaba hecho polvo, al límite.
Además, Montcenis tenía contactos, conocía a gente.
Pasó el tiempo y el caso prescribió. Ya no se podía hacer nada.
Sí se podía hacer algo:
escribir un libro testimonial para denunciarlo.
Henri Francoeur acababa de hacerlo.
Montcenis está fichado.
Tiene varias denuncias por acoso, pero todas se desestimaron.
El incendio le vino muy bien a Montcenis.
Sophie Nobel iba a denunciarle.
¿Y adónde quieres ir a parar?
A ver, a Francoeur lo asesinaron mientras escribía un libro
sobre el incendio en el que Sophie Nobel murió.
La conexión está clara.
No inventes, Raph.
Hacen falta pruebas para acusar a alguien.
¿Quieres pruebas?
- Pues yo te daré pruebas. - Venga.
Sí, pase.
¿Qué quiere ahora? ¿Me he equivocado en algo?
¿He pasado por alto un indicio?
¿Me he colado con el modus operandi?
No lo sé.
Querría pedirle su ayuda.
A ver...
He hablado con los padres de Sophie Nobel.
Henri Francoeur les llamó hace un mes.
¿Para qué les llamó?
Les hizo un montón de preguntas sobre su hija.
Quería esclarecer la verdad sobre su muerte.
Conque invento, ¿eh?
Henri Francoeur investigó, quería hacer un libro.
¿Qué iba a descubrir pasados 30 años?
Que Sophie Nobel fue asesinada.
La Srta. Nielsen ha venido a verme con los indicios de los que dispone.
Un parte de actuación no tiene nada que ver
con el atestado de un lugar del crimen.
Pero hay muchos indicios claros
que demostrarían que Sophie Nobel ya estaba muerta
cuando empezó el incendio.
Ah, eso lo cambia todo.
Sí.
Creo que el libro que escribía Francoeur
cuenta la verdad sobre lo que pasó hace 30 años.
Una verdad que acusa a Montcenis de la muerte de Sophie Nobel.
Hemos mandado un equipo a casa de la víctima.
El portero ha reconocido la foto de Montcenis.
Se pasó por la finca hace unos días.
¿Mataría a Francoeur para silenciarlo?
Y robarle el manuscrito que le acusaba.
Pero la página 96 se quedó en el lugar del crimen
y Montcenis no se dio cuenta.
Vale, pero ¿por qué Francoeur esperó tanto tiempo
para escribir ese testimonio?
Porque descubrió la verdad hace poco.
No sé qué le hizo sospechar,
pero realizó una investigación en toda regla.
Les hemos preguntado a los bomberos de Bourg d'Oisans en los Alpes
si Francoeur les había llamado.
Hace un mes, presentó una solicitud para conseguir el parte de actuación
de la noche del incendio.
Debió llegar a las mismas conclusiones
- que Astrid y Fournier. - Eso cuadra.
¿Han localizado a Montcenis?
He hablado con los compañeros saboyanos.
La mujer de Montcenis les ha dicho que su marido se fue ayer a París.
Y no ha vuelto a saber de él.
Bien. Busquen su teléfono, su tarjeta de crédito.
No ha podido desaparecer sin más.
La mantendré informada.
Gracias, Astrid.
Sí.
Adiós, sí.
¿Sí?
Sigo sin entender de qué sirve
compartir cosas personales fuera de contexto,
pero voy a intentar hacerlo
para poder adaptarme a sus rasgos neurotípicos.
Pues bien, mi interés por los puzles empezó cuando se fue mi madre.
Cuando se marchó de casa, se dejó un objeto.
Un único objeto que mi padre había guardado.
¿Esperaba encontrar una respuesta en esa caja?
Encontré una respuesta en esa caja:
estaba vacía.
No había explicación a la marcha de mi madre.
Se fue.
Ya está.
Astrid, tengo que decirle algo muy importante.
Dime, Nicolas.
Raph, hemos localizado a Montcenis.
Está en una habitación de hotel en Montmartre.
¡Venga, chicos!
Complicado interrogarle.
KCN. Aún seguía en la mano de Montcenis.
Procede de Europa del Este.
Si sabes buscar, esta porquería
se encuentra fácilmente en la darkweb.
Se ha suicidado con el veneno que usó para matar a Francoeur.
He encontrado el manuscrito de Francoeur.
Le falta la página 96.
Esto parece todo un alegato contra Montcenis.
Habría matado a Sophie y provocado el incendio para ocultar su crimen.
Pues ya está.
El puzle se ha resuelto. Estará contenta, Astrid.
¿Qué le pasa?
No sé, pero hay algo que no me convence.
Las piezas del puzle no encajan.
No se ha quitado los calcetines.
El concierto con papá fue una pasada.
- ¿A ti no te gusta ISIOW o qué? - ¿ISIOW?
Es heavy metal. No es propio de tu edad.
Y ahora me parecen un grupo pasado.
Además, es rancio.
Vale ya, no digas eso.
Sé perfectamente que tienes todos sus discos.
¿No será que tienes un poco envidia?
No, mira. Es rancio.
Lo pone ahí, "moisi", rancio.
No me había dado cuenta, qué fuerte.
Es un ambigrama.
Se puede leer por los dos lados.
- Qué pasada. - Un ambigrama.
Pues claro, joder.
Eres un genio.
Llamo a la vecina, seguramente volveré tarde esta noche.
- Vaya gracia. - Lo siento, mi niño.
Hoy me toca a mí.
Bien, ¿alguien quiere compartir algo?
Yo.
- Tengo un trabajo nuevo. - Ah, has cambiado de empresa.
No. Sigo en la misma, pero ya no estoy en mantenimiento.
Gracias a vosotros,
conseguí hablar con uno de mis compañeros
y me han puesto en el departamento informático.
Enhorabuena, Max, estamos todos muy muy...
Raphaëlle, hola.
Hola.
Lo siento, no quería molestarles.
Siéntese.
Gracias.
Vengo a ver a Astrid.
Pero puede esperar.
En realidad, no, no puede esperar.
Astrid, puedes irte si quieres.
Esto no estaba previsto.
Ya, lo sé, Astrid. Pero... es urgente.
Verá...
No... No puedo hablarlo aquí,
pero ¿no habremos interpretado la historia al revés
desde el principio?
Quien usted sabe tal vez no sea quien creemos que es.
Un momento.
¿Sería Alain Lamarck y no Henri Francoeur
quien se ocultaría tras el seudónimo Erik Ernest?
He hablado del caso con los miembros de taller.
Lo siento, va contra el protocolo. Va totalmente contra el protocolo.
Sí, y eso se queda corto.
- Me extraña mucho en usted, Astrid. - A mí también me extraña en mí.
No sé si es usted buena influencia para mí, inspectora Coste.
Ya lo hablaremos luego, ¿eh?
Pero hay que ir a casa de Lamarck, creo que nos está toreando.
¿Y si ha sido él quien escribía todo desde el principio?
¿Y si el hombre de paja era Francoeur?
Podría ser, ¿no?
Técnicamente, sí.
Me di cuenta de que era el mismo estilo al escribir,
pero se puede aplicar en ambos sentidos.
Un ambigrama.
- En realidad, no. No. - Ahí ya me he perdido.
Pues claro.
Lamarck escribe novelas sesudas que no son muy lucrativas.
Podría ser él quien se ocultara tras el seudónimo Erik Ernest
para escribir novelas policiacas, pero, para guardar las apariencias,
le pidió a su amigo Francoeur que interpretara ese papel.
Eso es.
Todo esto se queda entre nosotros, está claro, ¿no?
No se preocupe, Raphaëlle.
Nadie guarda un secreto mejor que una persona autista.
Siempre y cuando se especifique que lo es.
Porque, con los neurotípicos, no siempre queda claro.
Bien. Entonces, este es un secreto muy muy secreto.
¿De acuerdo? Ya está.
Astrid, debemos irnos ya.
Tenemos poco tiempo para interrogarle legalmente antes de que sea tarde.
¿Vamos?
¿Seguro que me necesita?
Claro que la necesito, Astrid.
Usted ve cosas que yo no veo.
Vamos.
Andando.
Gracias, gracias.
Adiós.
Lo siento.
Inspectora Coste, Srta. Nielsen.
Llegan a la hora límite
de las visitas legales de la policía.
Nos quedan algo menos de 34 minutos.
Media hora. Tendrán que ser breves.
¿Breves?
Sé que usted es Erik Ernest.
- Les ha costado descubrirlo. - ¿No lo niega?
Eso no me convierte en asesino.
¿Qué interés tenía en esa puesta en escena?
¿Fingir que Francoeur escribía sus novelas?
Esos libros se venden como churros.
Nunca mejor dicho, la verdad.
Están en los supermercados, entre las toallitas y las galletas saladas.
¿Y qué?
Pues que, como supondrá,
semejante éxito despierta curiosidad.
Todo el mundo quiso saber quién era Erik Ernest.
- Y usted no podía serlo, claro. - Por supuesto que no.
Henri era el candidato ideal.
Discreto, invisible, siempre metido en casa.
Un ermitaño.
Era improbable que dijera tonterías en una entrevista
o hiciera una burrada en su nombre.
Además, no me costaba muy caro.
Con una botella de buen whisky de vez en cuando se contentaba.
Whisky que usted envenenó con cianuro.
Mucho cuidado, inspectora.
Podría denunciarla por difamación.
¡No toque esa máquina!
Inspectora Coste...
Ya puede precintar esta máquina.
Es la prueba de la culpabilidad de Alain Lamarck.
Enseguida he visto que había algo que no encajaba con el manuscrito encontrado
junto al cuerpo de Francis de Montcenis,
pero no sabía qué era.
Ha sido al ver la máquina de escribir de Alain Lamarck
cuando todo ha cobrado sentido. Hay un defecto
en la letra "e" de la página 96.
Es algo así como una huella digital de la máquina con la que se escribe el texto.
¿Para qué dos manuscritos?
El primero lo robaron en casa de Francoeur.
Su página 96 se quedó suelta.
El que encontramos en la habitación de hotel
junto al cadáver de Montcenis es una falsificación,
reescrita por Lamarck, salvo la página 96,
para fingir que era el original.
¿Reescribió un libro en una noche?
Unas 100 páginas, que, en su mayoría, copió del original.
¿Por qué iba a hacer eso?
Porque el original, mecanografiado por Francoeur,
cuenta otra versión de lo que pasó hace 30 años.
Una versión en la que el culpable del asesinato de Sophie Nobel
y del incendio no es Montcenis,
sino Alain Lamarck.
¿En qué te basas para afirmar eso?
¿Para qué falsificar el manuscrito?
Porque el primero le incriminaba.
Oye, Raph, con eso no basta. Necesitamos que confiese.
No me costará hacerlo.
Conozco su punto débil.
¿Cuál es? ¿El orgullo?
Sophie Nobel.
El gran amor de la leyenda. Esa.
Me he leído su libro.
La montaña de Adán.
La historia de amor pasional no correspondido
- que lleva a un hombre a la locura. - ¿Le ha gustado?
No mucho, la verdad.
Y tampoco debió de gustarle mucho
a Henri Francoeur. Eso fue lo que le puso la mosca detrás de la oreja
y le llevó a investigar lo que había pasado realmente hace 30 años.
Esta foto, que llevaba viendo todo este tiempo...
empezó a verla de otra forma.
Y se preguntó si no contaba otra historia.
Su mano, agarrando fuerte el hombro de Sophie.
Es absurdo.
Basta con releer el manuscrito que estaba junto al cuerpo de Montcenis
y poner su nombre en lugar del de él para entender lo que pasó.
No sé de qué me habla.
Hablo de que usted asesinó a Sophie Nobel.
Y que, para ocultar su crimen, prendió fuego a la casa.
El cadáver de su víctima calcinada, su rival herido y desfigurado.
El crimen perfecto.
Nunca tuvo que preocuparse por eso.
Y, además, controló a Henri Francoeur
hasta que él descubrió la verdad y decidió publicarla en un libro.
Una historia preciosa.
Debería escribir novela policiaca, inspectora.
Ya ha perdido la partida, Sr. Lamarck.
Le va a costar explicar cómo un manuscrito
redactado con la máquina de escribir de su despacho
estaba en un lugar del crimen.
- Amaba a Sophie Nobel, ¿verdad? - Sí.
La amaba como se ama a esa edad. Crees que será algo eterno.
Pero ella quería a Henri Francoeur.
Así que tomó por la fuerza lo que se negaba a darle.
La violó...
y la mató para silenciarla.
Hay algo que no entiendo.
¿Cómo supo que Henri Francoeur preparaba un libro contra usted?
Es bastante retorcido.
Suelo comer con el jefe de la editorial Paname.
Ya, en el primer plato, me lo soltó todo.
Estaba tan orgulloso que se fue de la lengua.
Había firmado por una fortuna el próximo Erik Ernest.
Menuda sorpresa me llevé.
Erik Ernest soy yo.
Robó el manuscrito,
pero se dejó la página 96 en el lugar del crimen.
Sin esa página, nunca habríamos llegado hasta usted.
Esa es la diferencia con sus novelas policiacas:
no domina todos los elementos.
Sí, es verdad.
Confieso que me molestó mucho.
Después de su primera visita, fui a comprobarlo en el manuscrito.
Sí, le faltaba la página 96.
Mi plan corría el riesgo de fracasar por un simple descuido.
Debía solucionarlo, inventar, improvisar,
sorprender al lector.
Y fue entonces cuando se le ocurrió acusar a Montcenis en su lugar.
Exactamente.
No se le escapa nada.
Por la noche, reescribí el manuscrito
cambiando los datos que me incriminaban.
Y mejorando el desastroso estilo de Henri,
no había por dónde cogerlo.
Después, el resto fue un juego de niños:
hacer venir a Montcenis a París
diciéndole que Henri le iba a acusar,
hacerle beber el veneno y ocultar todas las pistas,
cualquier huella en el lugar del crimen.
Eso es básico.
El próximo libro de Erik Ernest, mi mayor gran éxito,
basado en hechos reales, escrito por un asesino.
La gente lo devorará.
Usted y su compañera, que está un poco...
van a convertirse en fabulosos personajes
de novela policiaca.
La sensación.
En estrellas.
Está muy enfermo.
Y acabará sus días en la cárcel.
¿Cree que somos personajes de novela policiaca?
Qué va.
Lamarck es un megalómano integral.
Ayer me dijo que tenía que decirme algo importante.
Sí.
He encontrado a su madre, Astrid.
Ah, es eso.
Me asusté, pensé que era algo importante.
- Es que sí es importante. - No.
Para mí...
Para mí no lo es.
Vale.
Entiendo que esté enfadada con ella, es una reacción completamente normal, es...
No. No puedo estar enfadada con ella porque no la conocí.
Más a mi favor. ¿No le apetece saber quién es?
¿Entender por qué se fue?
¿Decidir si quiere guardarle rencor o perdonarla?
¿Sacar toda esa rabia de su interior?
Le sentaría bien.
No tengo rabia en mi interior, inspectora Coste.
Y lo siento mucho, pero no me parece que sea relevante.
Esa mujer desapareció de mi vida hace más de 30 años.
No veo motivo para cambiar eso ahora.
Es de sentido común.
Felicidades otra vez por el caso Francoeur, inspectora Coste.
Sin usted, no habríamos caído
en que interpretábamos los hechos al revés.
Adiós.