Le dije a Martha que tirase esas malditas revistas.
Happy Rockefeller.
No podía ser una chica de tu cuerpo de secretarias.
Siempre tiene que ser un monumento a tu puto ego.
¿O sea que es culpa mía? Yo no soy quien le contó todo.
¡Pues claro que se lo conté!
Estaba ahí apoyándome. ¿Dónde estabas tú? ¿Alguna vez has querido conversar conmigo?
¡No! Tu inflada falta de discreción...
¿Qué cojones le hemos hecho?
Aparte de tenderle la alfombra roja para que brincase por nuestro mundo.
¡Era un puto invitado!
Carol Matthau, Gloria Vanderbilt y Lee.
A ellas apenas las toca.
Es odio. Puro odio.
Siento que me estoy volviendo loca.
Él queda peor que ninguna de vosotras.
Necesito algo. Una pastilla. ¿Dónde...?
Martha, ¿le preparas a la Sra. Paley un té?
- Sí. Una llamada, señor. - Gracias.
- Te traeré un válium. - ¡No quiero tu puta ayuda!
Pequeño cabrón desgraciado. No vuelvas a llamar aquí. Jamás.
Plantéate mudarte a la Patagonia.
Porque vas a estar así de aislado, privado de oxígeno.
Y estaré ahí viéndolo. Veré cómo mueres solo.
Así que lárgate y muere.
PLEGARIAS ATENDIDAS
con amor, Truman
"LA VIDA SECRETA DE LOS CISNES"
BASADO EN EL LIBRO "CAPOTE'S WOMEN" DE LAURENCE LEAMER
Soy Truman. Ya sabes qué hacer, así que hazlo tras la señal. Aquí viene.
La señal.
Señor Capote, soy Jimmy Baldwin.
Si está ahí, escondido tras algún horrible mueble ormolú,
por favor, responda.
Voy a contar. Uno, dos...
Hola, señor Baldwin.
El señor Mailer me dice que está abatido. ¿Es cierto? N'est-ce pas?
O sea, aturdido, conmocionado.
Estoy sin palabras. Es el peor momento de mi vida, creo.
Quizá haya intentado suicidarme anoche.
Déjeme apagar ese trasto. Está grabándonos, y prefiero que no.
Graballamadas
Las damas que almuerzan se cobran sus libras de carne, ¿no?
No. Libras no. Me quitan todo.
Me están desollando vivo.
Es un esfuerzo concentrado para garantizar de forma efectiva que sea un paria social.
¿Qué está haciendo ahora mismo?
Bueno, estaba de pie ante la ventana
pensando en tirarme al río Este, francamente.
Entonces llamó usted.
Veámonos para almorzar.
En la escena del crimen, hoy a la una en punto. Yo haré la reserva.
No quiero ir allí. Está lleno de enemigos.
Quizá ni me dejen entrar.
Menudo escándalo sería.
No pueden negarle la entrada yendo con este hombre negro, ¿verdad?
Todos me fulminan con la mirada.
¿Qué pasa si viene alguien y monta un numerito lamentable?
Que le partiré la puta cara.
Además, usted ya ha tenido numeritos lamentables aquí, ¿no?
¿No le regó de chablis una vez esa asesina?
Sancerre, en realidad.
Señor Capote.
Hoy le contaré verdades muy duras.
Se pasará el día escuchando y aprendiendo de mí.
La clase empieza ahora, nene.
No aprendo muy rápido, Jimmy.
Pues pidamos unas ostras.
Esto no tiene de vasco una mierda.
Yo he ido a la costa vasca. Esto no es vasco.
Son fruslerías continentales de aquí.
¿Por qué me tratas bien?
Somos amigos, pero tampoco íntimos.
Señor Baldwin, me han dicho que tiene una petición especial.
Sí. Lo mejor que he comido nunca fue en un lugar en las afueras de Biarritz.
Algo llamado cocochas. ¿Lo conoce?
Las cocochas... eran barbillas de bacalao en salsa verde.
Llevan aceite de oliva, caldo de pescado, ajo y perejil bien picado,
y se sirven con pan crujiente perfecto. ¿Pueden hacer algo así?
Debemos hacer algo para levantar el hundido ánimo de este hombre.
Claro, señor.
He notado que la mayoría de las minorías,
los negros, gracias a Dios, asiáticos, mujeres y judíos,
tienen una comunidad a la que acudir en malos tiempos.
Los homosexuales me temo que no. Aún no.
¿Tú, yo, Gore y Tennessee?
Somos los únicos escritores gais del país.
No cuento a Frank O'Hara y a Ginsberg porque solo son poetas.
Gore aún no te ha llamado, supongo.
¿Gore?
¿Bromeas?
Baila de alegría con mis desgracias.
Con un muñeco vudú en la mano.
Eso es porque te envidia.
Yo no te envidio.
Hoy, Truman, voy a ser tu comunidad. Porque necesitas una.
Eres importante para este país. Tus palabras y tus ideas.
Igual... Igual que las tuyas.
Eso ya lo sabemos. Hoy no hablaremos de mí.
Desprecian tu historia como una pequeña novela en clave salaz.
Es mucho más que eso.
¿Lo es?
Claro, lo es.
Quiero saber qué has dejado fuera.
Todas las cosas horribles que podrías haber dicho de los cisnes.
¿Por qué quieres saber eso?
Te lo diré al final del día.
Empieza por Babe.
Sé que es tu favorita.
- ¿Lo hablamos en el dormitorio? - ¿Qué hay que hablar?
Todo el mundo lo oyó porque dijiste que entre la compra
de un cuadro de Max Beckmann y uno de Max Ernst en Berlín,
¡te tiraste a alguien! ¡Escúchame!
Son las cosas de sexo que revelé en el avance de mi novela en la revista
lo que las cabreó.
No fue mi crueldad con Bang Bang ni sus nombres graciosos.
Fue la cruda realidad que contenía. Los líos de Bill.
No sé qué le importa más, el polvo o que yo lo sepa.
¿Crees que es inofensivo, flirtear con las criadas?
Yo no lo llamaría flirteo, querida.
A mí me mortificó. Tenía unas piernas como troncos de árbol.
Córtale una y cuenta los anillos.
Si escribiese un libro, se llamaría Ladrones que he conocido.
Empezando por Betty Bacall, que me robó mi aspecto.
El tejido que encontré, la franela gris que encontré.
Y con todo hombre con el que yo estaba, ella hacía lo mismo.
Hasta que le oí a uno de esos tíos
que no distinguía a quién se estaba follando, a ella o a mí.
¿Y qué queda de mí después de que me roben todo?
"Excelencia formidable" es como me describen.
Es un eufemismo de "frotarse".
Yo intentaba ir a por los hombres, no las mujeres.
Gracias.
La verdad, Jimmy,
lo que podría haber escrito, pero no lo hice,
es que todos se follan a todo el mundo y salen impunes.
Los líos de los ricos son distintos.
Pero estas mujeres ridiculizan a quien lo haga como si ellas fueran puras.
Babe echó muchas canas al aire en su piso
cuando Bill iba a Los Ángeles en viajes de programación.
Hasta la ayudaba a elegir la ropa.
Una vez quiso vestirse de pirata de Hermès para un amante.
Los hombres siempre eran inadecuados.
Lee. Lee hace el papel de la peregrina original de América,
pero es una auténtica golfa, voraz y depredadora.
Pero la peor es Slim.
En los últimos años de su matrimonio, relegó a Kenneth al cuarto de invitados
e hizo desfilar sin pudor a una serie de amantes.
Hasta C. Z., que es un cinturón de castidad humano,
tuvo su época de fiestera.
¿Ya no recuerda que posó desnuda para Diego Rivera?
Sus amantes son principalmente las verduritas que cuida.
Porque las verduras no pueden hablar ni replicarle.
Y tienen una doble moral.
Cuando pillan a los hombres, vaya, lo pagan carísimo.
Pero ¿qué sacan los hombres con las indiscreciones de ellas? Nada.
Y en muchas cosas las mujeres son mucho peores.
Cariño.
Les hacen pagar porque la gran amenaza a los cisnes son las mujeres más jóvenes.
Madre mía, cómo las odian.
Discúlpame mientras voy a vomitar.
¿Babe?
Espero que recibas este mensaje. Espero que Bill no lo borre.
Estoy en La Côte, y sin ti...
no es nada.
Nada me sabe bien siquiera.
Nunca pretendí hacerte daño.
¿Por qué dejaste todo eso fuera?
Mira, hay un hecho fascinante:
en realidad, los cisnes son muy agresivos unos con otros.
Cada especie de cisne odia a la otra.
Leí un poco sobre ellos antes de nuestra comida, querido amigo.
El cisne de Bewick, por ejemplo, odia al cisne cantor de un modo furibundo.
El cisne mudo tratará de destripar al trompetero y quedarse con su casa
aunque el trompetero viviera ahí antes.
Un cisne... matará si puede.
Sí, igual que intentan matarme a mí.
Mis cisnes, sí.
Y creo que van a conseguirlo.
No, a la mierda con ellas. No.
Gracias.
Mis cisnes nunca harían esto.
Almorzar a solas con un hombre negro.
Soy consciente. No es ninguna novedad.
Quizá nunca se lo han planteado, pero por su constitución y su naturaleza,
no son lo bastante curiosas para atravesar las barreras imaginarias.
Dímelo abiertamente. Puedes decírmelo.
Bueno, hay un...
racismo sutil bajo la superficie del agua en la que nadan.
Exacto. Tu próximo capítulo.
Bueno, nunca es abierto, el racismo. Ni el clasismo.
Es sutil, pero... pretende transmitir una sola cosa:
"Soy una mujer blanca rica y privilegiada, y soy mejor que tú".
Y la jerarquía habla por sí sola.
Los negros, para el trabajo.
Los gais, para el entretenimiento.
Las mujeres, para que las miren los hombres.
Y todos los que estamos ahí, para servirles.
¿Y la gente junto a ella y Bill?
Blanca, dinero y poder.
Ni siquiera solían invitar a Jack.
Sería demasiado homosexual.
Vernos juntos podría disgustar a los otros invitados.
Me dolieron esas fiestas. De verdad.
Vale, hablemos de Bianca Jagger.
O mejor, no lo hagamos.
Pongámonos todas de acuerdo: está bien para una cena de gala,
pero es mejor no tenerla ronroneando en el sofá.
¿Esto tiene que ver con que Bianca sea católica y centroamericana?
Por supuesto, ellas lo negarán.
No incluyen a Bianca por ser muy ruidosa o algún motivo así,
pero yo creo que sí.
No quieren corromper el estanque.
Solo anglosajonas y protestantes.
Ni siquiera son conscientes.
Es solo que esta intolerancia es tan intrínseca en su mundo
y en quiénes son que no pueden verla aunque la tengan delante.
Te diré una cosa.
Es imposible para una persona blanca, o una persona blanca estadounidense,
no ser, de un modo fundamental, racista.
Bueno, me preocupa lo que no veo. Paso mucho tiempo con ellas.
¿Cómo puedo no ser también culpable?
Lo eres, claro. La cuestión es cómo lo asumas.
Siempre me ha sorprendido el gran esfuerzo
que parece dedicar cierto segmento de la sociedad por hacer lo posible
en ignorar lo que está pasando.
Sus buenas obras nunca son para nosotros.
Son para todo su mundo y el de nadie más.
El Met, los jardines botánicos, la biblioteca pública, la Colección Frick..
Es para la preservación de sus monumentos.
Vamos a otro sitio para alegrar el día, querido.
Dime una cosa, ¿estás enamorado o sales con alguien?
¿Yo? Mi vida amorosa ha sido una serie de arias, titubeos,
frases medio formadas y un amante rápido, y huir hacia la noche.
Vivir en París ayuda.
El exilio hace sentir más el sexo.
Recuerdo eso.
Duermes con un marinero en Marsella
y descubres de verdad cómo es un francés, a qué huele y con qué sueña.
Quizá yo podría...
No, no vayas.
Quédate, quédate aquí.
Sería como rendirte ante tus adversarios. Quieren que te vayas.
¿Por qué nunca salimos juntos?
Estuvimos en Italia a la vez.
Nos rondamos el uno al otro.
Nos habríamos asesinado el uno al otro.
Dos flores y ningún jardinero. Eso es...
Estamos aquí para hablar de los cisnes.
Te he traído aquí por algo.
Francés, nacido en Rusia
De la colección de William S. Paley.
Ahora, dime por qué les importa tanto el arte.
Bueno, les permiten marcar cosas con su nombre,
pero no saben cómo amarlas, a esas cosas.
Coleccionan y coleccionan.
Su apetito es insaciable, pero los cisnes nunca se llenan.
Son como alguien famélico que compra comida
y lo que hace es meterla en la despensa.
Luego dice: "¿Por qué tengo tanta hambre?
Pero si tengo las estanterías llenas hasta arriba de comida".
Todo lo que hacen los cisnes es superficial.
Por eso no son gente interesante.
Sus situaciones son interesantes, sí.
Sus vidas son fascinantes, pero ellas mismas son realmente aburridas.
No saben qué pasa en el mundo.
No leen nada salvo revistas de mujeres, Ladies' Home Journal o McCall's.
Tiene gracia, porque Lee realmente quería ser artista.
Probó a diseñar interiores.
Tiene un gran estilo selecto
y le encantaba diseñar sus casas, dando órdenes a los demás.
Ni se le pasó por la cabeza que diseñar para otros supondría aceptar órdenes.
No sé, Lee.
Esto no es lo que habíamos hablado.
Bueno, ¿y qué quieres que haga?
¿Quieres que vuelva al Distrito de la Moda
y les pida que me corten y borden otras cortinas nuevas?
No es lo que habíamos hablado.
¿Sabes lo que pasa?
No tienen ni un gramo de humildad, empatía ni compasión.
No les importa nada de eso.
Solo les importa que parezca que les importa.
Cuéntame. En la naturaleza, lo que sí se les da bien a los cisnes es ser padres.
Deja que te cuente esto.
Una vez le dije a C. Z.: "¿No te preocupa
que la institutriz vea a tus hijos más que tú?".
Y respondió, sin pestañear siquiera:
"Claro que veo a mis hijos. Cazo zorros con ellos".
Todos mis cisnes son madres espantosas, sin excepción.
Babe es una mujer interior, sensible y profunda,
pero también profundamente egocéntrica,
regida por una necesidad de orden y perfección inalcanzable por mortales.
Dije crisantemos, no claveles.
Crisantemos.
Amanda, cielito, manda a todos a casa ya, ¿vale?
No me siento bien. Necesito silencio.
Gracias, cariño.
Esa mujer está tan preocupada con su propio mundo
que ni es consciente de cómo ha devastado la vida de sus hijos.
Y saca a ese bufón de mi casa.
Cielos.
Pero yo siempre sentí su dolor.
Sentí que sabía que no servía para la maternidad.
Era demasiado abrumador querer a cosas vivientes caóticas.
¿Sabes? A veces envidio a la gente que hace arte así.
Pueden ocultarse en esa abstracción.
Yo prefiero el arte figurativo.
Sabes lo que el puñetero artista siente por lo que retrata.
Como esas maravillosas fotos que acaba de presentar Dick Avedon.
Hace que la duquesa de Windsor parezca un cadáver.
Hasta convierte a su propio padre en una gárgola.
Quizá este círculo contrahecho también esté lleno de ira.
Quizá sea la sonrisa de su madre cuando está borracha.
El arte. Casi todas las obras de este edificio van de ira, verdad
y vengarse de algo.
El arte es venganza, ¿no?
¿Qué quieres decir?
Deja de disculparte con ellas, con ninguna de ellas.
Desafíalas.
Desafía a esas aves, al cisne trompetero, al silbador y al de cuello negro.
Truman, ¿lo entiendes?
- La gente cree que quería hacerles daño. - Admite que lo hiciste.
Admítelo y sigue adelante, porque tú...
eres el mariquita más duro de esta ciudad, nene.
Pero no me gusta lo que veo últimamente.
No me gusta cuando veo en la tele a un fanfarrón incoherente.
Estás por encima de eso.
Bebo, Jimmy, porque...
me han herido toda mi vida una y otra vez.
Estoy dolorido.
Sé que lo estás.
Truman, yo también.
Y ella, y él, y esos de ahí.
Pero ninguno de nosotros acaba babeando en televisión, así que ¿por qué tú sí?
- Porque tengo miedo. - ¿De qué?
De todo.
De ser abandonado o aceptado en su mundo.
De vivir con ellas o sin ellas.
Las dos cosas son insoportables.
Truman, te han abandonado.
Ha ocurrido lo peor y aquí sigues.
El resto depende de ti.
Me vendría bien un trago para animarme.
Una puñetera copita.
Venga.
Vale, sí que conozco un lugar improbable donde el barman es todo un brujo
con la guinda al marrasquino y el centeno, pero Truman, solo dos copas.
Venga, ¿a quién no le encanta el marrasquino?
De La Côte a un bar de chupapollas en una encantadora tarde.
¡Cómo adoro Nueva York!
Este día me está alegrando.
Solo dos copas, Truman.
En serio. Tienes que controlar lo tuyo con la bebida, tío.
Es tu principal problema. Te está arrastrando al infierno.
Dios, tienes razón. Nos habríamos matado de haber sido amantes.
Dos copas.
Luego nos iremos, Truman.
Jimmy, te lo diré porque eres un caballero y has evitado el tema. Estoy avergonzado.
No me he portado bien.
¿Con quién?
- Contigo. - Qué va.
Algunas críticas nimias a mi trabajo aquí y allá, principalmente ciertas.
Yo te he criticado, Truman, pero solo con la intención de educarte y animarte.
Sí, y tus palabras escuecen porque te admiro.
La crítica solo duele si la crees.
Mis cisnes nunca harían esto, lo que haces tú.
En una crisis, en un tiempo de traición.
No.
Porque compiten y son profundamente desleales.
Quizá finjan odiar lo que escribí de Ann,
pero la detestaban y la trataban de un modo brutal.
Hola, señoritas.
Sois justo quienes podéis responder a esta pregunta.
Se supone que iba a comer con Otto Preminger.
Ya lleva 20 minutos de retraso.
¿En qué momento hay que rendirse y pedir para ti sola?
¿Os importa si me siento?
Ojalá pudieras,
pero va a venir alguien ahora mismo.
Lo que no haría es sentarme y esperar, porque claramente no puedes comer sola.
Yo me iría a casa.
Sí.
Lo que se hace en esa situación es mandar una nota.
La escribes sentada en casa tomando sopa y un sándwich sola.
Sí, es justo lo que deberías hacer.
Así que le envío una nota
en la que le digo que se vaya a la mierda.
Luego caliento una triste sopa y me como medio sándwich de atún.
En otras palabras:
"Vete a tomar por culo".
Bueno, yo nunca lo habría expresado así,
pero olvidaba que no te asusta ser tan gráfica, ¿no?
Los cisnes detestan envejecer.
Cuando la flor de la juventud empezó a marchitarse,
cada una de ellas sufrió un régimen brutal de inyecciones de células fetales ovinas
o se hizo la cirugía.
¿Y qué hay de ti?
Has sucumbido a las mismas presiones y vanidades, ¿no?
Bueno, tiene una motivación muy siniestra.
¿Habéis visto a Bill Blass últimamente?
Parece que acaba de volver de la fuente de la juventud.
Una persona se hace un arreglo y todos los demás deben hacerlo.
¿De verdad cuentas con tu ingenio para seguir en el juego, Truman?
Te vi en el programa de Cavett el otro día y preferiría que alguien me lo dijera.
Se te ve terriblemente avejentado, siendo educada, y...
Y gordo.
Te lo digo porque te quiero,
y sales mucho en televisión últimamente, más visible que nunca.
Yo creo que quizá te convendría hacerte algo, querido.
Alguien sube la apuesta y debes igualarla o pueden echarte de la partida.
Y no comen. Ninguna come.
Viven del aire y del agua, porciones diminutas y carne poco hecha.
Una vida sin apetito es una vida sin alegría.
- No. - Cass...
Venga...
No, es hora de llevarte a casa.
Nuestras dos copas se han acabado.
¿Me vas a decir el propósito de este día?
A su debido momento.
Ahora, solo un zumo de pomelo para cerrar la noche, ¿verdad?
Porque la última copa fue la del bar.
Sí, sí...
Qué desconcertante el poco sabor que tiene el pomelo por sí solo, ¿no?
Cuéntame más datos científicos de cisnes.
Me lo pasé muy bien en la biblioteca.
Debes saber que la quinta parte de los cisnes macho son homosexuales.
Bueno, tiene sentido.
Los cisnes son muy como es debido.
Sí, y se emparejan, incluso crían a pequeños cisnes juntos
y tienen mucho más éxito que los heterosexuales.
Un 80 % de los hijos de cisnes gais sobreviven
frente a más bien un 30% de los de heterosexuales.
A veces una hembra se une a ellos, no es broma, para un trío,
y luego se marcha y los dos machos crían a los bebés.
¿Por qué sobreviven más sus hijos?
Los cisnes gais son más fuertes.
Están más dotados para mantenerlos.
¿Te imaginas a los artistas y autores gais de éxito de Nueva York como cisnes?
Tennessee, Frank O'Hara,
Ginsberg, Albee, hasta Gore, Andy y los demás.
Quizá en tu próximo baile.
Voy a calentar unos pasteles de cangrejo.
- ¿Necesitas más zumo? - No hace falta.
Solo zumo, Tru.
Truman.
Oye, tío.
Sí, vale.
Necesito vodka, es así.
Lo sé. Lo entiendo.
En serio.
Lo entiendo.
Ahora, ¡siéntate y escúchame!
Es hora del número de las once, Sr. Capote,
el motivo de cederle este día,
uno de mis pocos días en Nueva York antes de largarme a Francia.
Cierre los ojos solo un momento
hasta que vea un destello de su gran, gigantesca y enorme valía y dones,
que ha perdido de vista criminalmente en su enfermedad,
en su trastorno, del que apesta.
Sí, tiró a la basura los diez años desde que publicó A sangre fría.
Dejó su habilidad sin igual para describir el infierno.
Tampoco puedo culparle.
A sangre fría habría hundido a cualquiera. No sé qué vendió al diablo por escribirla.
Pero deje que le cuente un secreto.
Puede robarle al diablo lo que sea que le haya arrebatado.
En el momento de nacer, Sr. Capote, comienza el proceso de nuestra muerte.
Tic, tac. Tic, tac.
Y al ir pasando los años,
la muerte se acelera hasta el aliento final y luego silencio.
Ese es el orden del universo.
Esta vida, Truman, es despiadada y oscura.
Y usted y yo somos ángeles enviados aquí a prenderle fuego e iluminarla.
Algunos somos auténticos cisnes,
no esos adornitos de porcelana de baratillo que llamó cisnes...
A algunos de nosotros como usted y yo,
se nos da una antorcha y su trabajo era mantenerla encendida.
Era soportarla y escribir el mundo.
Maldita sea, señor Capote.
Su trabajo ni siquiera está a medias.
Le quedan kilómetros que recorrer.
Su puta antorcha sigue encendida.
Con un puto brillo tenue, pero sigue encendida.
Los almuerzos, excursiones, suflés, yates,
y la náusea de los privilegios dementes de esas patéticas criaturas se acabaron.
Su mundo lo has capturado para siempre
y todos saben lo que ha escrito.
Es un diccionario del asco, el tesauro de la náusea estadounidense,
y le prometo que algún día será visto.
Pero debes terminar lo que empezaste, nene.
Es tu obligación.
Igual que la mía es hacer todo lo que pueda por cambiar mi mundo.
Tú también debes hacer eso.
¿Cuál es tu obligación?
¿No se ha acabado?
- ¿No es demasiado tarde? - ¿Demasiado tarde?
Chico, has puesto la mesa.
Ahora te falta almorzar.
"Côte Basque" será un capítulo del relato de cómo muere la clase dirigente.
Sigue hasta que los hayas matado a todos, Truman.
Truman, ¿no lo entiendes?
Tu libro.
Es tu pelotón de fusilamiento que mató a los Romanov.
Es tu...
guillotina que decapitó a María Antonieta.
Esta es tu revuelta de los esclavos.
Es tu Consagración de la primavera que dará paso a un nuevo mundo.
Tu bomba de Oppenheimer, tu Shiva, "soy destructor de mundos".
Ahora acuéstate.
Tienes más río que remontar.
Despiértate por una vez sin resaca.
Dúchate, aféitate y ponte el jersey más cómodo.
Pide a alguien que salga y te traiga ricos e insanos huevos con beicon y queso
de la tienda más cercana.
Y tú...
vuelve al trabajo.
La luz se apaga,
pero sigues aquí.
Tu luz aún brilla.
En Las Vegas, volvemos con la electrizante Ann-Margret...
¿Te he despertado?
Me vuelvo a París. He decidido tomar el vuelo nocturno.
¿Ya te marchas?
James, gracias.
Me dispongo a dormir.
Estoy bien, creo.
Gracias.
Oye, Truman, hay un detalle final sobre cisnes que olvidé contarte.
Vale.
En Inglaterra, la reina es dueña de los cisnes,
de todos los cisnes mudos sin marcar de las aguas salvajes.
Y lleva siendo así desde el siglo XII.
Los ricos y la realeza devoraban tantos que estaban desapareciendo.
Usaban su pellejo y sus plumas como centro de mesa,
con un trozo de incienso candente en el pico en Navidad.
¿Con un trozo de incienso candente?
Si quisiera, la reina es la única persona
que puede comer legalmente un cisne en Inglaterra.
Es maravilloso.
Sabía que lo apreciarías.
Es la hora de mi vuelo, Truman. Debo irme.
Pero tienes que cuidarte, ¿me oyes?
- Recuerda lo que te dije. - Gracias.
¿Qué he comido?
Algún sándwich de huevo y espinacas.
No lo sé, llevo como en trance tres días, Jack, en serio.
Las palabras, el dolor y la rabia salen a chorro de mí.
Sobre los cisnes.
Sobre quiénes son, quiénes son realmente tras el plumaje.
Es lo mejor que he escrito.
Jack, casi he acabado el libro.
¿Pensaban que "La Côte Basque 1965" era duro?
Espera a ver esto.
Le leí unos pasajes esta mañana a Joanne Carson, llamó a Johnny,
quiere llevarme una semana entera a leer un trozo cada noche
y le dije que lo haría.
Este es mi regreso.
Jack, ya te llamaré.
Hablaremos pronto.
- Matty, ¿todo bien ahí dentro? - Sí. Todo bien. Perdona.
Es que... la cosa se cayó.
- ¿Estamos listos ya? Me muero de hambre. - Sí. Espero que esté bien.
Nunca había hecho algo así.
Pero me he esforzado al máximo.
Cariño, seguro que es divino.
Hace años que eres mi camarero favorito del Tavern On The Green
y aspiras a ser chef, ¿no?
Sí.
Voy a la escuela culinaria.
Pues esta es la oportunidad de tu vida.
¿Tinto o blanco?
No, gracias. No estoy bebiendo.
No hasta que acabe el libro.
Vuelve a decirme cómo lo hiciste.
Quiero recordar esto para siempre.
Vale.
Fui a Central Park, tal como dijo,
en mitad de la noche.
Y estaban todos durmiendo allí juntos,
pero vi uno grandote como a un lado.
Me acerqué sigilosamente y lo agarré del cuello.
Siguió moviéndose hasta después de que...
se lo partí.
¿Te atacó?
He usado jengibre porque la otra especia
de la receta, la "galangala", ya no existe, creo.
¿Quieres decir galanga?
Lo has hecho bien.
Muy bien.
Voy a darte cien dólares más por esas heridas de guerra.