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- Picasso y yo, somos el futuro. - Quiero un lugar así.
Puedes trabajar aquí, si quieres.
Puedo darte 150 libras al mes,
a cambio, soy dueño de todo lo que produces.
- Por Picasso. - ¡Por Picasso!
- Estoy enamorado de Germaine. - No estoy enamorada de ti.
- ¿Por qué? ¿Por qué no? - ¡Porque no puedes satisfacerme!
¡Carlos, aguarda!
- ¡No puedes volver a París! - No, volveré a Barcelona.
¡Carlos, no!
Es mi culpa, nunca debí creerle.
¿Es su amante?
- ¿Cuántas amantes tiene? - ¿Cuántas mujeres ha pintado?
Entonces, ¿terminaste con Dora?
Claro que no, ella es brillante.
No recuerdo la última vez que me hizo querer tomar un pincel.
Necesito algo nuevo.
- Quiero ser pintora. - Serás una abogada.
Matisse es el mejor pintor del mundo.
Pero Picasso es mejor parecido.
Tendremos una exposición conjunta de pinturas
en una galería muy respetada.
Deberían visitarme alguna vez, para ver algo de mi trabajo.
Vas a pintarla, ¿no es cierto?
FONTENAY-SOUS-BOIS, FRANCIA, 1902
¡Eres mi esposa!
- ¡Harás lo que digo! - ¡Aléjate de mí!
Es todo lo que tengo.
¿Es suficiente para llegar a París?
PARÍS, 1943
- Bastardos. - Encantadores, ¿no crees?
A ti nadie puede encantarte, Francoise.
Excepto, tal vez, cierto pintor español.
Probablemente ni nos recuerde.
No se acordará de mí,
pero ciertamente a ti no te ha olvidado.
Buenas tardes, venimos a ver al señor Picasso.
Por supuesto, señoritas.
Qué gran sorpresa.
Creímos que estaría esperándonos.
Sí. Hace días.
Preparamos nuestra exposición. Debería acudir.
Mencionó que podría mostrarnos algo de su arte.
Sería un placer para nosotras.
No. Si quieren ver arte, vayan a una galería, a una exhibición,
no lo sé, vayan al Louvre.
Parece que sí lo estamos incomodando.
Gracias por la invitación.
Las invito a volver, claro.
Pero si lo hacen, no vengan como fieles a Tierra Santa.
Háganlo porque quieren verme.
- Señorita. - Gracias.
Tal parece que van a tener una exposición.
Averigua en dónde es.
El nombre de la artista es Francoise Gilot,
es el descubrimiento joven más importante,
¿no está de acuerdo, señor Picasso?
Gracias por permitirme trabajar aquí.
¿No tiene dinero para modelos?
No, pero el mundo real es un mejor tema para el arte, en sí.
Cristo es el único tema real para el arte.
Lo que hace lo venden en los callejones para pervertidos.
Pero no es mi asunto.
Quiero advertirle que las cortesanas
- que usan capotas... - ¡Tienen sífilis! Lo sé.
Sí. Bueno, mantenga su distancia.
¿Me pintará sin la capota?
No quiero que alguien me vea así.
¿Y si la pinto con un hermoso velo blanco?
¡Nadie quiere comprar pinturas de prostitutas muriendo!
¡Yo creo el arte, tú lo vendes, si no puedes, es tu problema!
Pensé que apuntabas a la grandeza.
Si no, ¿por qué darte dinero cada mes?
Estoy pintando, ¿cierto?
- ¡Brujas tristes y cadáveres! - Van Gogh y Lautrec...
Pinta flores, coristas, algo que no haga que la gente
pierda el apetito durante la cena.
Solo puedo pintar lo que siento.
¡Nadie más quiere sentirse así!
Parece que tú fuiste quien murió, ¡por amor de Dios!
Mi mejor amigo se dio un tiro en la cabeza.
Sí, es terrible.
Pero debes aprender a separar tu vida de tu arte.
- ¡No puedo! - Entonces busca alguien
a quien contarle tus tristezas, ¡porque para mí se acabó!
Germaine.
Pablo.
Debí esforzarme más.
No fue tu culpa.
No debí creerle.
Sabía que no te había olvidado.
Pero nunca creí que él...
Fue horrible.
Sangre en todos los muros...
Manuel me dijo que Carlos...
Me moví un segundo antes de que la bala impactara.
Ahora siento que su fantasma me sigue.
Lo sé. He intentado pintar otras cosas,
otras personas pero, en cada rostro...
Cada rostro se convierte en él.
Tú eres el único que entiende.
- No tienes que salir corriendo. - No puedo volver con Mañach.
Debo encontrar un nuevo alojamiento.
Puedes quedarte aquí mientras gustes.
Es bueno no sentirse tan solo.
¿Cómo pudimos hacer esto?
Es que nos hacía falta.
¿Y lo que Carlos necesitaba? Él te adoraba.
Pero era tan sofocante.
¡Porque te adoraba! ¿Por qué no pudiste amarlo?
¿Crees que no me hago la misma pregunta todos los días?
Germaine, yo...
Ya dijiste suficiente.
Mejor vete.
- ¿Otro café, señorita? - No.
Ponlo en mi cuenta, Lucien.
Y tráele sopa.
Gracias. No tengo hambre.
Y me dirá que no tiene frío,
pero la he visto estremecerse por media hora.
¿La acompaño?
Mi esposo no lo aprobará.
¿Es el que le dejó ese bello recuerdo?
Por favor.
No acepto caridad.
Entonces busca un empleo.
Sí.
De ser así, puedo ofrecerle algo.
Como modelo. Soy escultor.
No hago esa clase de cosas.
¿Qué no hace? ¿Sentarse en un taburete a que la miren?
Lo está haciendo ahora.
Puede ser. Pero estoy vestida.
Mi nombre es Laurent.
Si lo reconsidera.
París es...
...demasiado frío en el invierno.
Es fascinante, ¿quién es el artista?
Se hace llamar Picasso.
Tuvo su muestra aquí, hace unos meses.
¿Tiene más de sus pinturas?
Por desgracia no ha traído nada que valga la pena en meses
pero, puedo ofrecerle un buen precio por este.
Pues, no me inclino regularmente a coleccionar
a un artista hasta que me familiarizo con su obra.
¿Sabe dónde podría encontrarlo?
Disculpe, busco al señor Picasso.
- Si le debo dinero... - No, ¡no, no!
Nada por el estilo, el señor Vollard tenía una sola
de sus pinturas en su galería
y esperaba que pudiera mostrarme más.
Soy Max Jacob.
Por favor, pase.
Yo embarqué muchas de mis pinturas de vuelta
a Barcelona, pero, tengo varias cosas aquí.
Deme un momento.
Yo no esperaba a un coleccionista.
No, no, no, no...
Temo que me malinterpretó, no soy un coleccionista.
¿Qué es, entonces?
Pues, regularmente, soy un poeta.
- ¿Un poeta? - Sí.
Es casi peor que ser pintor.
Así que, ¿por qué está aquí?
Para retirarme de lo banal.
Para disfrutar de la brutal belleza
de la existencia...
...y la mortalidad.
Todos las odian.
Creo que son extraordinarias.
Tal vez no puedo pagarte una pintura,
pero, permíteme invitarte a comer.
¿Y si Vollard tiene razón?
Tuve una oportunidad de hacer algo de mí.
¿Y si se acabó?
Dame tu mano.
¿Por qué?
Porque,
soy un místico de todos los oficios.
Soy un poeta, un crítico y un adivino.
Una infancia resplandeciente, pero la vida traerá tristeza.
¿Qué ocurre?
¿Y si me dices que estoy por morir?
Pablo, nadie escapa de la muerte.
Pero, puedo ver en tus ojos que quieres saber
qué te espera casi tanto como te aterra.
¿Sí?
Esto es prometedor,
cuando tengas 30 años, tendrás una buena fortuna,
y esta línea, nos dice que el amor,
jugará un gran papel en tu arte.
Pudiera ser que demasiado.
- ¿Qué le pareció? - Nadie sabe.
Madame Beaureande dijo que él entró, miró cada pintura,
la tuya con más interés que la mía, y luego salió.
- ¿Y no habló? - Está interesado en ti.
Si estuviera interesado en mi obra, habría dicho algo.
Francoise, una puerta se abre para ti.
¡Solo atraviésala!
Tiene una visita.
Pues quien sea, dile que se vaya.
Muy bien, le diré a la señorita Gilot que el "Gran Picasso"
está muy ocupado para verla.
Para usted.
No sé bien dónde terminan los pétalos e inicia el vestido.
Sepa que vine a verlo, no a sus pinturas.
Entonces, por supuesto, iremos a ver mis pinturas.
- ¿Quién es ella? - Dora Maar.
¿La mujer con quien cenaba cuando lo conocimos?
- Sí. - No hubiera sabido que era ella.
La viste una vez, desde el otro extremo.
Un artista siempre ve bajo la superficie.
Este otro, este otro es encantador.
- Los colores, la inmediatez. - Es un Matisse.
Disculpe.
No muchas personas tienen el coraje de decirme
lo que en verdad piensan, no te disculpes.
¿Me dirá qué pensó de mis pinturas?
Ahí está,
la razón de que vinieras.
- No. Yo... - ¿Quieres la verdad?
Sí.
Tienes talento.
Creo que deberías seguir pintando.
Te estás engañando.
Fingiendo mostrar interés en las obras de esa muchacha,
porque el fulgor se acabó en una musa y decidiste arrancar otra.
Estás celosa.
Y tengo razón.
Quieres pintar algo nuevo y crees que llevando
a una joven nueva a la cama te ayudará.
Pero, ¿crees que querrá despertar
junto a un anciano, como tú?
Pero no soy tan viejo como para que ruegues por más
o, ¿lo soy?
Emile.
¿Cuándo irás a la muestra de Francoise?
El arte, es un pasatiempo.
Uno que he permitido que Francoise disfrute.
Pero, ahora que se le ve el final a esta desoladora guerra,
reanudarás tus estudios, Francoise.
Si quisieras ver lo que hice,
sabrías que soy una artista seria.
¿Acaso no me expliqué?
No vas a ser una artista.
Pablo Picasso cree que ya soy una.
¿Y cómo lo sabes?
Fue a ver la exhibición, y me invitó a su estudio.
¿Y crees que es porque le interesa tu obra?
¿Te cuesta tanto creerlo?
Todos saben que es un libertino.
Si tiene algún interés en ti, Francoise,
está entre tu servilleta y la silla.
¡Emile!
Los nazis tienen razón, es un degenerado.
¿Estás del lado de los nazis?
¡Picasso te arruinará!
Te prohíbo que lo vuelvas a ver.
Buenas tardes, monsieur.
Un placer volverla a ver, ¿mademoiselle ...?
Fernande.
¿Aún necesita una modelo?
Pase usted.
Vaya... Puede ver lo que sea.
Pero es bueno.
De verdad.
Por desgracia, en París, "algo bueno" no es suficiente.
Pero tal vez su llegada a mi puerta
sea una intervención divina.
Solo vine por el salario.
No puedo pagarle en este momento,
pero si necesita una cama.
- Soy una estúpida. - No, no, no, no, no.
No quise decir eso.
Será una forma de pagarte, yo dormiré en el sofá.
¿Y tiene comida?
¿Pan, café?
Vivo exiguamente, no incivilizadamente.
¿En dónde me quiere?
Párese allá, y quítese la ropa.
Solo tienes una cama.
Pues, escribo toda la noche, duermo todo el día.
Así que, tomaremos turnos.
Es, primitivo, pero, es cálido, limpio, y no puedes pagar
- en donde vives ahora. - No estoy buscando caridad.
Te lo he dicho, un día serás rico, entonces,
vas a poder pagarme.
Necesitas un nuevo lugar para pintar lo que quieres.
Nueva vida, nueva inspiración.
Entonces... ¿tú qué dices?
Y cuando intento encogerme ante mi decrepitud y poblar
la noche con mi agudo grito,
escucho la tos letal de la mortalidad,
estrangulada bajo cadáveres en un lago de sangre.
Mi esfuerzo despiadado por morir.
- ¿Poe? - No.
Baudelaire.
No me hagas tomar este viaje nocturno en soledad.
Vi cómo termino ese viaje para Carlos.
¡No! Eso era opio. El éter es...
...una magia completamente diferente.
Es, es como...
...casi soñar cuando estás despierto.
Tan hermoso.
Y entonces es como,
intentar atrapar humo con la mano.
Léeme otro poema.
Si lo que amo,
pesa sobre mi herida, me lastima.
Si pesa solo durante el verano, es el campo el que sufre.
¿Qué alimentará el verano y mi amor si no ese dolor,
ya que mi amor y mi verano ya no se alimentan de alegría?
¿Baudelaire otra vez?
No.
Max Jacob.
¿Tú lo escribiste?
Sí.
Es hermoso.
¿Piensas eso?
Sí, parece que te enamoraste en serio.
¿Quién es "mi amor"?
Alguien que no conozco todavía.
PARÍS, 1943
Estás empapada.
Quiero mostrarte algo.
Es una vista adorable.
Así es.
No me besaste.
Pero no te asustaste.
Eres una joven confusa.
Creo que mejor me voy.
No, no, no, no. Oye.
Viniste a mostrarme tu arte.
Entonces, muéstrame tu arte.
Su nariz es ancha como la de un marinero.
Los colores son confusos.
Dedos muy enredados, los ocho dedos.
Esperaba que me dijeras cómo mejorar.
Admítelo. No estás por mí, en absoluto.
Solo quieres que te ayude.
Dijiste que era prometedora.
Se necesita más para ser un artista.
La única manera de ser un verdadero artista
es trabajar día y noche, piérdete en él, completamente.
¿Tienes una idea de lo solitario que es?
Pero sin gran soledad,
ningún trabajo serio es posible.
- Lo lamento, yo no... - ¿Quieres un consejo?
Te daré uno.
La cruel verdad es esta: nadie puede ayudarte.
Debes hacerlo por tu cuenta. ¡Como yo lo hice!
- ¿Está aquí? - No.
Está bien, abuela.
¿Qué significa esto?
- No iré a la escuela de leyes. - ¿Para dedicar tu vida al arte?
¿Y desperdiciar lo que te he dado?
Escribí lo que pensaba porque sabía que no escucharías.
- Así no te he criado. - ¡Es justo como me criaste!
Para valerme por mí misma.
Te advertí que te alejaras de Picasso, esto es su influencia.
No tiene qué ver con él.
- Es lo que quiero. - No mientras te mantengo.
¡No!
¡Emile!
¡Emile! ¡Basta! ¡Largo de aquí!
No esperen otro céntimo de mi parte.
Ahora están por su cuenta.
Espero no haber cometido un gran error.
Peleaste por tu libertad. No mires atrás.
Pero, sin el dinero de tu padre, no puedo ofrecerte
más que un hombro para apoyarte.
Deberás encontrar un modo de mantenerte.
Mademoiselle Gilot, no sabía que vendría a montar hoy.
No vine a montar,
yo vine por un empleo.
Lo siento, es mi cuello.
Necesito unos minutos.
¿Por qué te estás cubriendo?
Porque hace frío, no te das cuenta por tu camisa de lana.
Dijiste que no pedirías eso.
Eso fue antes de mirar tus hermosos senos durante días.
No fue lo que acordamos.
Si no te gusta, vete.
Es como si hubiera hecho un hueco, justo en mi corazón.
No, no, ese hueco ya existía.
Puccini solo te recordó que ya estaba ahí.
Es injusto, él tiene tantas notas, voces, instrumentos,
para hacer su música.
Yo solamente lienzos y algunos colores.
Eres tan artista como lo es él.
Cuando veo tus pinturas siento la...
...intensidad que...
Necesito descansar,
¿tú no?
Te hará sentir mucho mejor.
¡Pablo! ¿Qué estás haciendo? ¡Baja de ahí!
Lo sé, ahora. Sé por qué lo hizo Carlos.
Solo quería escapar,
de su corazón quebrantado y de su fracaso.
Es, es lo que el éter te susurra al oído,
- no lo escuches. - Estás en un camino,
agarrándote de alguien, yendo a algún lugar glorioso,
luego esa mano solo se esfuma.
De pronto, estás en el límite,
- sin nadie a quien aferrarte. - Yo, yo me aferraré a ti.
Y te sientes...
- ...cayendo. - ¡Si das ese paso, también yo!
¿Por qué lo harías?
Porque no soporto la idea de vivir en este mundo sin ti.
¿Te perdiste de camino a los Campos Elíseos?
Creí que te encontraría por ahí, pintando una obra maestra.
No tengo tiempo para pintar.
¿Qué no era el punto para alejarte de tu padre?
No tengo muchas opciones.
Picasso puede ayudarte. Es rico.
Puede hacer que tu obra se conozca.
No creo que sea mi trabajo lo que le interese.
Dale lo que quiere.
Yo lo haría.
Te gusta, ¿o no?
Supongo.
- Pero... - Pero, ¿qué?
Puede ser viejo, pero las mujeres aún hacen fila por él.
Algo debe hacer bien.
Francoise,
no puedes ser virgen para siempre.
¿Y tu nueva novia?
Para ser franco, no la he visto en semanas.
No me digas que Pablo Picasso fue rechazado por una jovencita.
No te preocupes, cederá.
Siempre lo hacen.
En seis meses la estarás pintando como caballo, también.
Intento trabajar.
Recibí una cara de Max.
¿Cómo está ese obstinado perro viejo?
Negándose a abandonar su pequeño santuario,
convencido de que nada puede dañarlo,
a pesar de que enviaron al resto de su familia a los campos.
Ve a verlo, Pablo.
Eres es el único que puede persuadirlo
de que salga antes de que sea tarde.
Has estado así por horas.
¿Por qué no descansas?
Es tu turno de dormir.
Hay mucho espacio.
Aquí, ven.
Recuéstate.
Max,
te amo,
pero no del modo que tú quieres.
¡No! No, no, no.
No. Eso, Eso no...
No te juzgo, yo solo, solo no siento lo mismo y lo lamento.
¡No! No yo soy...
- Doy asco. - ¡No Max!
No hay nada de qué apenarse.
Díselo a los sacerdotes y rabinos.
Dicen que es una perversión.
Yo no pienso así. Tú tampoco deberías.
Aunque no lo hiciera, ¿entonces qué?
¿Entonces qué?
¿Qué es lo que debo hacer para contenerlo ahí?
Solo, cielos, una vez, una vez,
¿alguien podría amarme a mí?
Max, alguien lo hará.
Lo prometo.
Vas a irte, ¿cierto?
Tal vez sea más sencillo para ti.
Seremos amigos siempre.
Lo dices ahora, y puede ser que lo pienses,
que sea en serio, pero nunca termina así.
Ahora vete...
vete...
Es un gusto verte, viejo amigo.
Estoy preocupado por ti, Max.
No estás a salvo.
Pues ya no soy judío como verás.
En caso de que no sepas, no lo
he sido por décadas, pero...
n Hay otras razones por las que los nazis vendrían por ti.
Lo dices porque soy homosexual
y no me avergüenzo de lo que soy.
Ya no lo hago.
Aprecio tu preocupación, Pablo, pero no me iré.
Este es mi hogar, aquí con Dios.
Le dije a Dora que eras obstinado.
¿Cómo está ella?
Cansándose de mí. Así como yo de ella.
¿Cuántos años tiene?
- Quién? ¿Dora? - No, no, la nueva.
21.
Es pintora.
- ¿Y es buena? - Podría serlo.
Pero es la única razón por la que se interesa en mí.
- Para que la ayude con su obra. - ¿La culpas?
Todos quieren algo del "Gran Picasso".
Me gustaría que me deseara a mí,
por mí.
Arte. Picasso.
No puedes separarlos.
Ofrécele uno con sinceridad, y puede ser que desee lo otro.
¿Hola?
Buenas tardes, señorita Gilot.
Me gustaría que vinieras a verme otra vez.
- No pienso que sea buena... - No para estar conmigo.
Para crear arte. Podría mostrarte cómo grabar.
Eres muy amable, pero no me debes nada.
Sí, te debo, una disculpa.
Te he mentido.
Las personas dicen que soy un genio,
que todo fue sencillo para mí,
pero lo cierto es que no lo hice solo.
Mucha gente me ayudó.
Puedo ayudarte,
si me dejas.
Está aquí, otra vez.
Y si me preguntas, no terminará bien.
Jaime, eres un excelente guardián,
pero no eres clarividente.
No necesito conocer el futuro. Te conozco.
No usas eso para una clase de grabado.
Es verdad.
Pero no me invitaste aquí para eso.
Te lo dije, no espero nada más.
Pues por eso es que me decidí a venir.
¿Segura que estás lista?
Sí. Tomé una decisión.
Estar dispuesta es muy diferente a estar lista.
¿No me deseas?
Mucho.
Y estoy dispuesto a esperar.
No podía esperar para llegar a París,
cuando tenía tu edad,
aquí, a Montmartre, donde todo lo importante estaba pasando.
Dame un momento, ¿quieres?
¿Hola?
¿Quién está ahí?
Soy yo.
¿Pablo?
Hola, Germaine.
No sabía si te vería otra vez.
Quería despedirme de ti.
Me regreso a Barcelona.
Seguramente será bueno estar en casa.
Eso espero.
No te culpo por irte. Sigo sin dormir.
Vine a disculparme.
Por lo que te dije, fue tan cruel.
No, no dijiste algo que yo no sintiera.
- Fue mi culpa. - No, no, fue mi error.
No lo entendí antes, pero ahora sí.
¿Entender qué?
Sin importar lo mucho que te preocupes por alguien,
no puedes forzarte a amarlos como ellos quieren.
Así que, por favor, Germaine,
deja de culparte.
Gracias, Pablo.
Espero que algún día te perdones también tú.
Aún pienso en Carlos.
Casi cada día.
Yo también.
Si solo le hubiera dado lo que él merecía.
Lo que quería.
Pablo, lo hiciste.
¿Quién era?
El amor de mi gran amigo, Carlos.
Se suicidó por ella.
Y casi me quito la vida por él.
¿Qué te detuvo?
BARCELONA, 1903
Ahí está, el Leonardo da Vinci del prostíbulo.
Estoy enamorado de Germaine.
No puedo pintar, no hasta saber que Germaine es mía.
No está mal para un boceto de prostíbulo.
Es momento de que tomes un pincel.
Y de que yo...
...me vaya.
Encontré una forma de darle en el arte,
lo que no pudo tener en vida.
Pensé que nunca volvería a París, pero después
de terminar esa pintura, sentí el impulso de regresar.
Entonces, vine a este lugar, para un nuevo comienzo.
Y era feliz aquí,
hasta que no lo fui.
Quería que lo vieras, para que comprendas.
- ¿Dónde iniciaste? - No, no.
Por qué es mejor que no nos veamos demasiado.
- Yo creí... - El amor puede ser peligroso.
Lo vi destruir a Carlos y después lo aprendí,
justo aquí.
Justo aquí.
El amor puede arrasar tan fuerte,
- que se consume a sí mismo. - ¡Fernande!
Comienzan como amantes,
pero si no tienen cuidado,
se convierten en víctimas de su propia pasión.