En los episodios anteriores de Te quiero y me duele...
Me engañaron, Ciro.
Cogieron el dinero y se largaron.
¿Adónde van con todo esto?
Migue está en el hospital. Necesito plata.
Recuerdas que todo esto no es tuyo, ¿verdad?
No me estorbes, cabrón.
Hace un par de años, Juan Gris se echó la culpa
por un robo que cometió su papá.
Lo del asalto al bar fue una estupidez.
Si te agarran, te encierran. Lo sabes.
Iván nos mandó a Beni y a mí a desnudar a tu novio.
Quería que vieras su tobillera.
Te quiero como eres.
Los bocetos son tuyos.
El mural de la fábrica también es tuyo.
Cuida de tu pasado.
Cuida de quién eres.
Tenemos que hablar.
No tengo nada que hablar contigo.
Yo nunca creí que Lucía muriera en el parto.
Necesito que me digas la verdad.
¿Quién es Juan Gris?
¡Migue!
¿Cómo va la pierna?
¿Está mejor?
Qué bien.
Mi papá se murió cuando yo tenía siete años.
¿Cuántos años tienes?
Ocho.
Cuando tu papá murió, ¿estabas enojado?
Sí.
Estuve muy enojado al principio.
¿Y ahora que ya estás grande?
Vas a estar bien. Ven.
Aquí no.
Paciencia.
Dame más tiempo.
Tengo miedo de quererte.
Y de mostrarlo.
Pero no te vayas, por favor.
No me voy a ir.
Pero mira dónde estamos.
Hay que ser libres mientras vivamos.
Aunque estoy muerto por ti.
Con respeto a la circunstancia.
No se puede ser libre sin saber la verdad.
Cuando un artista pierde la inspiración,
es como si muriera.
Juan.
Tu padre...
Lo siento.
No se puede pintar aquello que no se siente.
¿Se puede extrañar tanto a alguien que recuerdas poco?
No sé.
Yo creo que sí.
¿Te acuerdas de tu papá?
Muy poco.
Algunas veces, cuando estoy en el ring de box,
me imagino que estoy hablando con él.
Y que me dice todo lo que tengo que hacer.
- Sé que es una tontería, pero... - No es ninguna tontería.
¿Y tú?
¿De qué te acuerdas de tu mamá?
Muy poco.
De cuando estaba con ella en la playa.
Sus vestidos.
Sus manos llenas de pintura.
Es como si el huracán no solo se hubiera llevado su cuerpo,
sino también todos los recuerdos.
Estoy segura de que este mural es de la misma pintora que pintó mi cuarto.
¿Cómo se llamaba tu mamá?
Luz Martínez.
¿Y es lo único que conoces de su obra?
No.
Tengo algunos bocetos.
No entiendo cómo pudo pintar un mural y a la vez una casa para ricos.
Mi papá se fue sin decirme muchas cosas.
Tranquilo.
Perdón, no tengo cabeza ahora.
Tengo que ir por Migue. No lo puedo dejar solo.
Está bien.
¿Cómo estás?
¿Estás triste?
¿Estás enojado?
Ya no estoy enojado.
Pero no entiendo por qué se murió.
Hay muchas cosas que nunca vamos a entender.
Solo hay que soltarlas.
Yo no quiero que tú me sueltes.
Eso no va a pasar.
Te prometo que vamos a estar juntos.
Tú y yo contra el mundo.
¿Okey?
Cuando vinimos a vivir con Iván, ya estaba.
Nos dijo que este cuarto era para ti.
Que era el cuarto para una niña.
Estoy segura de que son los mismos trazos.
Solo que esto es otra cosa.
Es más frágil.
En cambio, el mural de la fábrica es fuerte, directo.
Habla de una lucha social.
Siempre has sido más lista que yo.
Claro que no.
Está bien.
No me importa.
Desde chiquita te gustaron más los libros.
Recuerdo que te sentabas en las piernas de Iván
y que te pasabas todas las tardes ahí leyendo.
Me acuerdo perfecto.
Y recuerdo que después te aburrías y ponías lagartijas en mi cama.
Pero yo las ponía de vuelta en el jardín.
Yo nunca lo hubiera hecho, te lo juro.
Estoy muy enojado con Sara.
Pero no sabía qué hacer.
Y no podía dejarlas cruzando la frontera solas.
Sí.
Leí tu carta.
- Si quieres que me largue... - Lo que están viviendo es duro.
Lo que hizo Sara es lo que hubiera hecho cualquiera por su familia.
¡No sirvió de nada!
No tenemos plata, no tenemos casa.
Usen la fábrica.
Gracias.
Está todo bien.
Voy con Migue.
Bueno.
¿Quién le compró los bocetos a Sara?
Fue Iván Robles.
Oye, Migue, los vecinos nos trajeron muchas cosas.
¿Qué te parecen unas empanadas?
¿Mole?
¿Chilpachole?
No, no quiero. Gracias.
¿Qué tal unos hotcakes?
Soñé con mi papá.
¿Y fue un buen sueño?
No sé.
- ¿Cuántos quieres? - Dos.
Bien.
Le traje lo que le comenté.
Bien.
Deje el cuadro en la bodega, por favor. Con cuidado.
¡Mamá! ¿Has visto a mi papá?
No me contesta.
No está en casa.
No, amor, ayer llegó muy tarde y hoy se fue muy temprano.
- Debe estar ocupado. - ¿Y qué hace ese cuadro aquí?
Tu papá lo quiere exponer.
Es de la misma pintora que pintó mi cuarto, ¿verdad?
Sí.
¿Dónde está la ficha técnica?
- No la tengo aún. De hecho... - ¡Dame el nombre!
Solo dame el nombre.
- ¿Qué te pasa? - Exactamente, mamá.
¿Qué pasa?
¿Por qué esa mujer pintó mi cuarto?
¿Por qué hay una pintura suya en mi techo?
¿Quién es?
¡Mamá, contéstame!
¡Estoy harta de que te quedes muda como un maniquí todo el tiempo!
Lucía Campos.
- ¿Estás segura? - Sí.
Ese cuadro ha estado
frente a nuestras narices todo este tiempo.
Y lo pintó Lucía Campos.
Ya basta, Lola. Tengo muchas cosas que hacer.
¿Por qué eres tan fría, mamá?
Mi amor, Migue, quisiera que no estuvieras triste.
- Te extraño. - Yo te extraño más, mami.
¿Por qué no vienes?
No puedo. Ya te lo dije.
Pero te juro que apenas me den mis papeles, voy a ir por ti.
¿Yo también puedo ir a Estados Unidos?
No, Migue.
Tendrías que cruzar y es muy peligroso.
Puedes venir conmigo.
Vengan, Juan Gris.
Aquí yo puedo ayudarlos.
Puedo encontrarte un trabajo.
Puedo pedir prestado
y mandarles el dinero para que los crucen.
Gracias, Ana.
Pero no voy a cruzar la frontera con un niño de ocho años.
Tienes razón. Fue la emoción.
Gracias por cuidar a Migue.
Es mi hermano.
Los dejo solos. Cuídate, Ana.
Adiós.
Entonces, ¿quieres conocer la nieve?
Mi papá tiene un cuadro
igualito a uno de los bocetos que me mandaste.
Pero la pintora no es Luz Martínez, es Lucía Campos.
No, eso no es posible.
Mi papá me dijo que esos bocetos los pintó mi mamá.
Igual que el mural.
A ver, Juan, dices que tu mamá desapareció en el huracán, ¿no?
Y con ella, todo.
Podemos buscar en los archivos de los damnificados por el huracán.
No será fácil, fue hace mucho, pero...
Creo que yo puedo ver algunos datos clasificados
con el número de placa del sargento Lucero.
Vamos a encontrar la verdad.
- Hay un límite para todo, Cami. - No, mamá.
- Sí, mi amor. - Mamá...
- ¡Mamá, por favor, no! - No, no, no.
Pero, mamá, ¿qué estás haciendo?
Esto. Mira.
Hija. Te llevo al centro comercial.
No me hagan regresar mis cosas.
No son tus cosas.
No las pagaste con tu dinero.
Una cosa es que disfrutes. Otra muy diferente es que abuses.
No.
Cami, ya no eres una niña pequeña.
Deja de comportarte como si fueras una nena mimada.
Mamá, ya no soy una nena mimada.
Bueno, perfecto.
Les voy a demostrar que están muy equivocados.
Que soy responsable y todas esas cosas.
Y que puedo comprarme lo que a mí me gusta sin sus tarjetas.
- ¿Sí? - ¿Vas a encontrar un trabajo?
Sí, eso voy a hacer.
Un trabajo y mi casa.
Porque, desde hoy, ustedes ya no me gobiernan.
Cami.
Tus cositas.
Si tanto les molestan, regrésenlas ustedes.
Desde ahora, que cada quien se haga cargo de lo suyo, ¿no?
¿Qué tal?
¿Qué tal, pequeño?
¿Qué onda?
Te traje unas flores.
- Lo siento mucho. - ¿Qué demonios haces aquí?
No puedes entrar a mi casa así.
Ponlas en agua.
Tu papá me quedó debiendo plata, ¿lo recuerdas, verdad?
Ven conmigo.
¿Recuerdas la mercadería que le quitaron a tu papá?
¿La misma que conseguimos los dos con el sudor de nuestras frentes?
¿Recuerdas que tú llamaste a la policía, imbécil?
No.
Tengo mala memoria.
Seguro...
Cielos.
Escucha.
Esta es la cuestión.
Tú, como eres su hijo,
bueno, eras,
me la tienes que pagar.
Si tuviera la plata, te la daría, con tal de no verte más la cara.
Pero aunque quisiera, Casquito...
Pero siempre existe una segunda opción.
Que vuelvas a trabajar conmigo.
- Me pagarías con trabajo. - Nunca más. Ya lo sabes.
Hay una tercera opción.
Esa es...
Me prestas tu casa y la usamos de bodega.
Me guardas mis trastos, mis cajas, mis cosas.
A cambio de que yo no vaya a Minoridad a decirles que tienes mercadería robada.
¿Por qué no te vas al carajo?
Bueno, te la pongo fácil.
Vendes la casa.
A tu suegro, que está comprando todo el barrio.
Me pagas la mitad de lo que ganes.
- Y estamos a mano. - Vete.
Vete o te rompo todo, imbécil.
Qué miedo.
¡Migue!
¿Cómo estás, pequeño? ¿Todo bien?
Oye, ¿no te gustaría que viniera a vivir aquí con ustedes?
Sería genial, ¿no?
Sabes que siempre quise mucho a Migue.
Y...
me encantaría poder ser su hermano mayor.
Algún día.
Cuídate, hermano.
Lamento mucho tu pérdida.
¿En serio les dijiste que eras ingobernable?
Y ahora también soy homeless.
Camila, sabes que en cualquier momento puedes regresar a tu casa.
Solo cálmate un poco con las compras.
Tus padres tienen razón.
No, pero yo no quiero regresar.
No así.
Tengo que demostrarles que no soy una niña consentida.
Pero sí lo eres.
Oye...
Eso no te quita lo linda.
No, obvio no.
Bueno.
Es un reto.
Voy a demostrarles que puedo trabajar y valerme por mí misma.
Lo dices en serio, ¿no?
¿Qué tal si te invito a trabajar conmigo?
Que no sea algo tan intenso, please.
Tengo un plan.
- ¿Adónde me llevas? - Es una vieja fábrica.
Okey.
- ¿Qué es esto? - Sígueme. Ven.
Vamos.
Está cool.
¿Cool? Es un basurero.
Ven. Te ayudo.
O no.
Sabes que soy bailarina, ¿no?
¿Vamos?
Vamos.
- Está cool. - Vamos.
Vamos.
Llegaron los refuerzos.
- ¿Vamos a hacer esto? - ¡Sí, obvio!
Oí a mi abuelo decir que estas cosas están abandonadas.
- Sería un desperdicio que se pudran. - Sí.
Esto es un acto de justicia.
Hay que darles un buen uso.
Por algún lado se inició la revolución, ¿no?
¿La revolución?
- ¿No? - Hagámoslo.
- Vamos. - Ustedes dos vigilen de este lado.
- Vamos. - ¿Te ayudo?
¡Bien!
Hizo todo mal.
Todo mal.
Sé que no puedo hablar mal de él porque es mi papá y ya está muerto.
Pero ¡hizo un desastre!
El pendejo de Casco amenazándome.
La mamá de Migue diciendo sus tonterías.
Ya no sé qué hacer.
Tranquilo.
Migue se puede quedar aquí todo el tiempo que quieras.
Relájate.
Cuando me quiten esta maldita tobillera, voy a pedir su custodia.
Ya tengo 18 años, soy su hermano mayor.
Me la tienen que dar.
Juan Gris.
Tengo que decirte algo.
Luz Martínez.
Martínez.
Mira.
- Métete a la página. - A ver...
- Esa. - Listo.
- La dirección... - Son muchísimas.
Servicio de bicitaxis La bicinave.
- No está mal. - No.
Son demasiados desaparecidos.
Sí, según la placa, son 120.
- Taxi vagón. - Podría estar mejor.
- Pero tiene ondita. - Tiene ondita.
¡Sí, superonda!
Si los filtramos, son...
Taxis de aquí para allá.
¡Ese es malísimo, Nacho!
Es el peor hasta ahora.
¡Nadie propone nada!
El nombre tiene que expresar la experiencia única
en un viaje de estas bellezas.
Según la edad de Juan Gris...
solo podrían ser estas 14.
- Listo. - Bicitrip.
- ¡I like it! - ¡Ese es!
Y esta es Luz Martínez.
- ¿La encontraste? - ¿Sí?
Lola.
Creo que no entraba a un lugar así desde...
¿Qué haces aquí?
Aunque no lo creas, no siempre he sido así de fría.
Tampoco soy una mamá maniquí sin voz,
pero creo que hay cosas que no me corresponde decir a mí.
¿A qué te refieres?
A Lucía Campos.
La exesposa de Iván.
Luz me lo contó antes del huracán.
Me dijo que se había enamorado de Roberto
por como te cuidaba,
por todo el amor que te tenía,
aunque tú no fueras su hijo.
Nunca te lo dije
porque ella me hizo prometerle
que no dijera nada del secreto.
Pero si piensas ir por una batalla legal por Migue,
tienes que saberlo.
Migue es mi hermano.
Sí, pero no de sangre.
Y eso lo pueden usar en tu contra.
Entonces, ¿quién es mi papá?
Luz nunca me lo dijo.
No lo sé, lo siento.
Esto siempre debió ser tuyo.
Es lo único que tengo de tu mamá.
Y ahora es tuyo.
No.
- ¿Esto es...? - Del día que pintó el mural.
Pero no fue ella.
El boceto es de otra pintora.
Una tal Lucía Campos.
- Hasta en eso mintió Roberto. - No.
El mural es de tu mamá.
Yo estaba ahí. Y tú también.
¡Juan Gris!
¡Juan!
Un cielo sin luna.
Sin sol.
Y no verte.
Un largo camino, y al final...
quiero verte.
Sentir que te busco y no estás.
Saber que te fuiste.
Buscarte en mi mundo.
Y no verte.
Todo fue muy intenso.
Creo que nunca había vivido tanto.
¿Qué?
Eres un niño guapo
que toda su vida estuvo dentro de una burbuja.
No es cierto.
Solamente ve cuál es tu escondite secreto.
Te envié mil mensajes.
El bar aún no abrió.
No me contestas.
Porque no...
No sé si quiero verte.
No podré llamarte ni lunes ni martes
Ni marzo o diciembre
Quisiera encontrarte sin verte
No existen otoños ni más primaveras
Ni lunas, planetas, no salen estrellas
Solo nosches negras
El color del mundo se volvió monocromático
Mi cabeza se cambió a modo automático
No tiene sentido la belleza de las cosas
No veo diferencia entre las piedras y las rosas
Y otras pocas cosas que conservo
Me hacen llorar
Tengo ganas de enterrarlas a tu lado
Y de paso los recuerdos Y no verte más
¿Todo bien?
Tenme paciencia.
Toda la del mundo.
Estuvo increíble.
Sentir que te busco, y no estás
Saber que te fuiste Perder para siempre
Buscarte en mi mundo Y no verte
Un cielo sin luna, sin sol
Y no verte
Un largo camino al final
Quiero verte
Sentir que te busco, y no estás
Saber que te fuiste Perder para siempre
Buscarte en mi mundo Y no verte
Lucía Campos sí estuvo casada con Iván.
Hay inscripciones de los derechos de algunos terrenos a su nombre.
Mira, lee esto.
Supuestamente, se obtuvieron para beneficio de las colonias.
- No puede ser. - Pero eso nunca pasó.
Al contrario, solo hay hospitales abandonados.
- Escuelas que nunca se terminaron. - Pero ¿por qué?
Hay algunas empresas que compran más barato
y tienen convenios con otras empresas ya pactados.
Recaudan, facturan,
pero no construyen, al contrario.
- Destruyen. - ¿Lavado de dinero?
Es lo que Iván está haciendo con El Dorado.
Pero no entiendo por qué está todo a nombre de Lucía Campos.
¿Presta nombres?
Necesito que me ayudes a investigar su muerte.
Debo ver a Juan Gris. ¡Gracias, Osías!
¿Qué haces aquí?
Aún no terminé.
Pedaleé todo el día.
Lo hiciste.
Sí, pero estoy sudada y horrible.
Nunca.
Nacho.
No me gustan tus nuevos amigos.
No me gustan tus nuevos planes.
Cambiaste mucho.
No sé. Te siento...
muy distinto, hijo.
Bueno,
queríamos coger.
Había tensión sexual. Nos quitamos las ganas y listo.
¿Cómo?
No te entiendo.
No hay nada que entender.
Tú sigue con tu vida
que yo sigo con la mía.
¿Te dijo que esa tal Lucía Campos murió a la hora de dar a luz?
Sí, a una niña, que tampoco sobrevivió.
Eso me dijo mi mamá.
Que por eso Iván no habla del tema.
Le duele mucho.
- ¿Le crees? - Encontramos las pruebas del matrimonio.
Y otras cosas.
Hola.
¿Qué?
¿Estás seguro, Osías?
No existe ningún acta de defunción ni de Lucía Campos ni de su bebé.
Solo desapareció.
El mural sí fue pintado por mi mamá.
- Juan, Lucía Campos es... - Esta foto lo prueba.
Es Luz Martínez.
- Y ese soy yo. - A ver...
Dile.
Juan.
¿Ella es tu mamá?
Sí.
Sus manos, su cabello.
Creo que puedo recordarla.
Creo que Luz Martínez y Lucía Campos son la misma mujer.
- Hola. - Hola, soy Iván.
¿Podrías venir a la galería, por favor? Gracias.
Vamos.
Espera.
Necesito hacer esto solo.
Nuestros retratos desafían a la muerte.
En las pinturas, parecemos eternos.
Esta tradición viene del Renacimiento.
En cada obra,
realzamos nuestras virtudes y disimulamos los defectos.
Estás acostumbrado a conseguir todo lo que quieres, ¿no?
Te da igual si lo que le quitas a la gente es lo único que tiene.
Tú no eres el único que aparece en esos bocetos.
Tampoco eres el único que esté en su historia.
Este cuadro...
tu madre lo pintó...
cuando estaba embarazada de ti.
Esperábamos una niña.
Pero naciste tú.
¿De qué hablas, Iván?
Me acabo de enterar...
de que eres mi hijo.
Mira, Juan Gris...
No puedo hacer nada
para remediar todos los años que estuve ausente como padre.
Pero puedo estarlo a partir de ahora.
Puedo ayudarte.
¿Qué necesitas?
- ¿Quieres hacer algo como mi papá? - Sí.
- ¿En serio? - Sí.
Deja el barrio en paz.
Saca tus máquinas.
Déjale a la gente sus casas.
Deja mi fábrica.
No puedo.
En la vida, es muy diferente.
Solo renacemos cuando nuestras virtudes y nuestros defectos dejan de disimular.
Y se miran de frente.