Elena, ven.
Disculpen.
Nunca he estado, pero he oído hablar del sitio.
- ¿Te lo puedo pedir yo también? - Sí.
Muchas gracias.
A mí también, por favor. Gracias.
Ha humillado al crítico literario más altanero y petulante de Milán.
- Le ha dado un buena lección, ¿eh? - Para Olivia, si eres tan amable.
Ha sido una presentación un poco borrascosa.
Desde el colegio, la literata era Elena.
Ven a cenar con nosotros y nos lo cuentas.
No... gracias.
He reservado aquí mismo, está aquí al lado.
Tenemos que celebrarlo. Tengo una sorpresa para Elena.
- Hola, Lenù. - Hola, Nino.
¿Cuánto tiempo ha pasado?
Con que los Airota, ¿eh?
Es una familia de gran tradición.
De las más civilizadas entre las importantes en Italia.
Guido es un hombre excepcional. Y también soy amigo de Mariarosa.
- Ah, ¿sí? - Sí, tenemos cada discusión...
Y te vas a casar con Pietro.
He leído su libro. Es muy brillante.
¿Qué tal la vida en Milán?
Es una ciudad difícil,
sobre todo si vienes del sur y no tienes un céntimo.
¿Y tú? ¿Has vuelto a Nápoles?
- Por ahora sí. - ¿Al barrio?
Sí.
Rompí definitivamente con mi padre. No veo a nadie de mi familia.
- Qué pena. - No, está bien así.
Solo me da pena no saber nada de Lila.
Dejó a su marido. Ahora vive con otro.
¿Tuvo un niño o una niña?
Un niño.
Lila es valiente, Lenù, demasiado.
Pero no sabe adaptarse a la realidad.
Es incapaz de aceptar a los demás y a sí misma.
Quererla fue una experiencia difícil.
¿Por qué?
- Porque no sabe qué es la dedicación. - Estás exagerando.
No, no, está mal hecha.
De cabeza, de todo, incluso en el sexo.
Me hubiera gustado saber...
¿Qué significa que Lila está mal hecha?
¿Qué significa estar mal hecha en el sexo?
Nino, ¿cuándo está mal hecha en el sexo una chica?
¿Estaba yo mal hecha como Lila?
Pero, además, aunque hubiera podido hacerle todas esas preguntas,
¿qué más me daba?
Y sobre todo, ¿quién era él para decir
"tú estás mal hecha y tú no"?
No me gustan los altos cargos.
No pude estar más de acuerdo con el artículo
publicado en "Il Ponte" del profesor Airota.
Comparto palabra por palabra.
La enseñanza para los profesores auxiliares como yo
es exactamente como lo describe él.
Tengo que decirle a mi hija tu opinión,
porque a Mariarosa, como siempre, le ha parecido un artículo espantoso.
Solo le interesa lo que el mundo no le puede dar.
Disculpadme.
¿Adónde vas? Nos encantaría oír tu opinión.
Nada que decir.
Una escritora siempre tiene algo que decir.
A lo mejor no lo soy.
LA AMIGA ESTUPENDA "LAS DEUDAS DEL CUERPO"
CAPÍTULO 17: INDECENCIAS
Sabía de sobra que no le gustaba.
En Ischia había elegido a Lila, no a mí.
Y, aun así, le deseaba
Le quería solo a él.
Me hubiera gustado obligarlo a pasear toda la noche para preguntarle.
¿Qué música debo escuchar? ¿Qué películas debo ver?
¿Qué libros debo leer?
Basta. Me había hartado de todo y de todos.
Incluso de mí misma, por desperdiciar así esa noche.
¡Ha llegado la sorpresa!
Elena.
Lo siento, he venido en coche para ir más rápido,
pero no he llegado a la presentación.
- No te preocupes. - ¿Segura?
- Sí. - De Pisa a Milán es una paliza.
- Sí, pero conducir me relaja. - ¿Qué coche tienes?
- Un 600. - ¿Y qué tal?
Bien. No sé mucho de coches, pero el que me la vendió
dijo que tiene un buen cambio.
Quería comprarme uno, pero ya sabes cómo es la universidad.
Vosotros dos, ya basta de cháchara.
¿Decimos la segunda sorpresa?
- Dila tú, mamá. - No, anda, dila tú.
Me han dado una cátedra en Florencia.
Por oposición.
Así, por arte de magia.
Qué típico: nunca sé qué hace, qué estudia,
a qué exámenes se presenta, y resulta...
¡Pero Elena! ¡Es mucho mejor así!
A nosotras, las mujeres, nos corresponde el deber
de ser felices por su éxito.
Es algo que no pasa todos los días,
llegar a profesor titular tan joven y en nuestro país.
No, pero auxiliares que se parten el lomo hay miles.
Tenéis uno aquí mismo.
Pero enhorabuena, Pietro, es una noticia buenísima.
Muchas gracias. Gracias.
A ti te tocará muy pronto. ¡Un chico tan generoso y brillante!
Bueno, pues un brindis por nuestros jóvenes profesores. ¿Sí?
Que cambiarán el mundo.
- Enhorabuena. - Gracias, gracias.
- Enhorabuena. Viva. - A todos. Es por todos.
- Viva. - Gracias.
Felicidades. Viva, viva.
Qué guapo era Nino. Qué seductor. Qué...
No... No quiero buscar ningún adjetivo para Pietro. Sería injusto.
La diferencia entre los dos era demasiado grande.
Pero parecían felices de haberse conocido y me ignoraban.
Profesor, ha sido un placer conocerlo.
Igualmente, hijo mío, igualmente.
Cuídate.
- Bueno, yo me voy a dormir. - Buenas noches a todos.
- Buenas noches. - ¡Bendita juventud!
- Espero verte pronto, Pietro. - Me encantaría, Nino.
- Saludo de tu parte a Mariarosa. - Y salude también a su marido.
- Hasta pronto, Adele. - Adiós.
Elena,
te deseo lo mejor.
Buenas noches.
Buenas noches, Nino, adiós.
Yo me quedo un poco con Elena.
- Está bien. Adiós, querida. - Adiós.
Entonces nos vemos en casa de tu hermana.
Sí.
Buenas noches.
¿Qué te pasa?
Tengo sueño.
Solamente era una excusa para estar solos.
¿He hecho algo malo? ¿Estás enfadada?
No me gusta Florencia.
¿Has estado en Florencia?
Dos veces, pero no me gusta.
Y no quiero seguir escribiendo.
¿Por qué?
No quiero hablar de eso.
- Quiero enseñar. - Puedes hacer las dos cosas.
Tenemos toda la vida por delante, puedes hacer lo que tú quieras.
Dime cuándo puedo ir a Nápoles, quiero conocer a tus padres.
Olvídate de mis padres.
Tú no encajas con ellos ni ellos contigo.
- ¿Es que ya no quieres casarte? - Claro que quiero casarme.
Ha sido una noche agotadora.
¿Puedo dormir contigo esta noche?
Siempre has querido esperar, esperemos.
Vamos.
- Buenas noches. - Buenas noches.
- Su llave. - Gracias.
Buenas noches. Adiós.
Elena.
Qué velada tan bonita, ¿eh?
Te acompaño.
- ¿Qué piso? - Cuarto.
Ah, como yo. Es el destino.
Tus páginas son algo que...
Son algo que...
Bueno, buenas noches.
¡Profesor!
Encima va borracho.
Tenía la impresión
de que la aparición inesperada de Nino
hubiese dado por fin un sentido pleno a la vida
y que su desaparición, en cambio,
hubiese despojado de significado a cada cosa y cada sentimiento.
¿Te crees importante porque has estudiado,
por escribir libros porque te casarás con un profesor?
Hagas lo que hagas, has salido de mi vientre y es tu raza...
¡Así que no vayas de superior!
Que no vayas de superior, porque si tú eres inteligente,
yo que te tuve dentro lo soy tanto como tú o más.
Tanto que si hubiese tenido tus oportunidades,
habría hecho las mismas cosas, ¿me oyes?
¿No respondes?
No te importa nada ni nadie.
Te has preocupado solo por lo tuyo.
No has ayudado a tus hermanos en el colegio y no han conseguido nada.
Al menos podrías darnos dinero.
Si queréis, os pongo un teléfono y una televisión.
¿Televisión y teléfono dentro de casa? ¿Y los pagas tú?
¿Incluso después de casada?
¿Y el profesor sabe que no tenemos ni un céntimo para dote ni fiesta?
Lo sabe, y no daremos ninguna fiesta.
- ¿Ninguna fiesta? Que la pague él. - No va a haber fiesta.
¿Recuerdas de la boda de Lila? ¿La fiesta que montaron?
¿Y tú, que eres mejor, no quieres hacer nada?
No.
Y no solo no haremos fiesta, tampoco nos casaremos por la iglesia.
Será en el ayuntamiento.
- ¡Desgraciada! - Baja la voz.
¡Eres una desgraciada!
¿Pero no sabes que si el cura no lo bendice,
el matrimonio no vale nada?
¿Que te tratarán siempre como a una puta y no como a una esposa?
¡Vittorio, Vittò, ven!
¡Y vosotros dos! ¿No ibais a trabajar hoy por la tarde? ¡Venga!
¡Ven a escuchar las tonterías que dice tu hija!
¡Venga, que ya es por la tarde! Levanta.
¿Te has enterado de lo que hará?
¡Ha estudiado tanto que al final ha perdido la cabeza!
¡Ahora quiere que la traten como a una fulana!
¡Y yo no podré ni salir de casa de la vergüenza!
Ah, por favor, no grites y explícame qué pasa.
¿Que te explique? ¡Lo que tienes que hacer es echarla de casa!
¡Porque en esta casa no quiero a una
que se deja tratar como una cualquiera, como Lila o Ada!
¿Eres tú la que se quiere casar en el ayuntamiento o es tu novio?
Casarme en el ayuntamiento o en la iglesia me da igual.
Pero para Pietro y su familia la iglesia es inaceptable.
Es cuestión de principios. O en el ayuntamiento o nada.
- ¿No se casaría? - No.
¿Te dejaría?
No. Nos iríamos a Florencia sin casarnos.
Como eso acabe pasando, te degüello, ¿me oyes?
¡Guarda ese cuchillo, Immaculà!
Y cálmate, no me hagas perder la paciencia.
Cálmate. Un poco de tranquilidad.
Piénsalo: uno puede casarse en la iglesia, delante del cura,
dar una fiesta por todo lo alto
y que las cosas acaben mal igualmente.
Qué pasa, es comunista, ¿verdad?
Comunista y profesor. ¡Profesor mis cojones!
¿Qué clase profesor piensa así? ¡Así piensa un canalla!
¿Cómo que canalla? ¡Pero qué dices!
¡Es uno que ha estudiado y sabe mejor que nosotros
la de guarrerías que hacen los curas!
¡Por eso se quiere casar en el ayuntamiento!
¡Lenù, también hablaba contigo! ¿Por qué te vas?
Te estoy escuchando.
La cuchara.
Gracias.
Yo de ese profesor de universidad quiero fiarme:
la quiere, no me imagino que quiera hacer nada
que la haga quedar como una fulana.
En definitiva, que yo me fío de él, aunque aún no lo conozca.
Es una persona importante.
Las chicas de aquí sueñan con tener un partido así.
Hazme caso, vamos a fiarnos.
Incluso con lo del ayuntamiento.
Yo conozco a un juez que se casó por lo civil, aquí, en Nápoles,
y te puedo asegurar que el matrimonio vale igual que el de la iglesia,
puede que incluso más.
Yo no me fío ni de ti. ¿Me has oído?
¡Ni de ti ni del ayuntamiento ni de ese profesor!
- ¿No me soportas? - No.
Yo tampoco.
LA DIVAGACIÓN - ELENA GRECO
TRES ENSAYOS SOBRE LA TEORÍA DE LA SEXUALIDAD - SIGMUND FREUD
Disculpe, ¿es escritora?
Esta mañana en el bar estaba "Il Corriere" en la mesa.
He visto su foto.
¿Sabe que hoy ya he vendido dos copias suyas?
Es un libro que atrae.
- Enhorabuena. - Gracias.
Hasta la vista.
"Il Corriere della Sera", por favor.
Gracias.
Me entraron sudores fríos.
El crítico me definía como
"una chiquilla afanada en esconder su propia falta de talento
con paginuchas insinuantes de mediocre trivialidad".
Elena, te tienes que acostumbrar.
Y recuerda que lo importante es que hablen del libro.
Tú no lo comprendes.
Yo no quiero que se hable de él si se habla mal.
"Il Corriere della Sera" lo lee toda Italia.
Lo comprendo perfectamente, pero tienes que tranquilizarte.
Te paso a mi madre que está aquí mismo.
Tengo que trabajar. Hablamos mañana. Adiós... Adiós.
Diga.
- Soy Elena, buenos días. - ¿Lo has leído?
- Sí. - ¿Contenta?
¿Cómo voy a estar contenta?
Me ha definido como alguien que escribe cosas triviales.
Mañana sale "L'Unità" y saldrá algo también
en "Il Messagero" y en "Il Mattino".
Artículos positivos.
Y este sábado sale "La Stampa".
El libro gusta, está vendiendo,
y si sigue así, lo reeditaremos.
Te paso a Guido, que quería saludarte. Adiós.
Dile algo que la anime.
Elena, enhorabuena, de verdad.
No dejes que te estropee el día un periodista santurrón, ¿eh?
Hasta pronto, y disfruta de tu éxito.
Esperaba que, donde estuviese,
Lila no leyese ese artículo.
Qué vergüenza.
¿Quién sabe si conocía ya mi novela?
Su opinión me importaba más que la de cualquiera.
Pero también temía que dijese:
"No me interesa tu libro, no me gusta, qué tonterías escribes".
PAPELERÍA
- Hey, ¿qué haces aquí? - Voy a comprar el periódico.
No has cambiado nada.
Pues yo casi no te había reconocido.
Hago gimnasia.
Y me he ganado la delegación. El secretario se fía de mí.
- ¿Qué delegación? - Del Movimiento Social.
Soy fascista, Lenù.
Tengo que leer ese libro tuyo.
No, déjalo. No es para ti.
¿Cómo que no es para mí? ¿Te acuerdas de nuestra apuesta?
¿También lo has puesto en el libro?
Las tetas que me enseñaste cobrando eran pequeñas,
pero parece que te han crecido, ¿no?
- ¿Por qué no te vas de aquí? - ¡Vete! Fascista asqueroso...
- Hola. - Hola, ¿cómo estás?
- Bien. - Me han dicho que te vas a casar.
- Y que has escrito un libro. - Sí.
Había pensado leerlo,
pero me han dicho que es un poco fuerte.
No.
Habían leído solo esas páginas.
El libro entero los aburría.
Y ahora me trataban como si por fin hubiese dado el paso en falso
que llevaban tanto tiempo esperando.
Para ellos no era una novela,
era yo, Elena Greco, contando mis mayores secretos.
Secretos que una chica de bien no debería haber contado a nadie.
UN LIBRO VALIENTE
ELENA GRECO, UNA AUTÉNTICA ESCRITORA
Lenù, te invito a un café.
Gracias, Michele, a lo mejor otro día.
Te entiendo, ahora que eres famosa
no puedes perder el tiempo con nosotros.
No, no es eso. Es que no puedo de verdad, gracias.
Si no tardas ni un minuto.
Además, está viniendo Gigliola. Así os saludáis.
- No puedo, de verdad. Gracias. - Ven.
Gracias, de verdad.
- Dime, ¿cómo estás? - Bien.
- ¿En casa todo bien? - Sí.
¿Dónde está el periódico?
¿Has visto la noticia?
Lo ha escrito Donato Sarratore.
Dice que deberían prohibirlo a los menores ¿es verdad?
LAS MUJERES HAN PERDIDO EL FRENO. LA NOVELA OBSCENA DE GRECO
No, no es verdad.
Lo sabía. ¿Es lo que hacías en la universidad?
¿Lo que has aprendido en Pisa? No me creo lo que hay escrito.
Para mí, Lila y tú habéis hecho un pacto:
ella hace porquerías y tú las escribes.
¿Es así? Dímelo.
Bueno, ya me voy. Gracias por el café.
¿Qué pasa? ¿Te ofendes?
¡Mátalo a golpes!
¿No son tus hermanos?
¡Para, para, déjame! Me haces daño.
¡Parad! ¡Parad!
Parad.
Parad. Peppe, Gianni, vamos.
¿Se puede saber por qué os peleabais?
- ¡Nos hemos peleado por tu culpa! - ¿Por qué?
¡Porque eres una guarra!
¡La gente está leyendo el libro y ahora hablan a nuestras espaldas!
¿Has escrito las porquerías que haces?
¿Cómo que porquerías? ¡Leedlo!
¡Si papá se entera de lo que dicen de ti, te echa de casa!
¡Ni falta que hace, antes me voy!
- ¿Y a dónde vas a ir? - Pues, de momento a Milán.
VANGUARDIA UNIVERSITARIA REVOLUCIÓN ESTUDIANTIL
MOVIMIENTO ESTUDIANTIL OCUPACIÓN
¿CAPITALISMO? ¡BASTA! LIBERTAD Y SOCIALISMO
CONTRA LA REPRESIÓN, INSURRECCIÓN
¡Fascistas, burgueses, os quedan pocos meses!
- Disculpad. - Dime.
¿Dónde es el encuentro de estudiantes de letras?
- ¿Qué encuentro? - La charla con Elena Greco.
- Eh... No. - ¿Quién es?
No pasa nada, gracias.
Al llegar a Milán,
sentí como si todas mis tensiones se disolviesen.
Descubrí casi con placer que nadie me esperaba.
Mi novela no importaba a nadie.
Tenían otras cosas por las que pelearse.
NO A LA ESCUELA DE LOS GOBERNANTES
Está sucediendo en la Sorbona,
donde los compañeros franceses están poniendo
su grano de arena a la acción revolucionaria.
¡Están protestando pacíficamente!
Pero el gobierno francés ha querido oponerse
desde el principio a esta nueva oposición.
Primero ocuparon el barrio latino, luego rodearon la Sorbona...
Reconocí inmediatamente a Franco Mari,
mi novio de mis primeros años en Pisa.
Junto a él, en la mesa,
estaba Mariarosa, la hermana de Pietro.
Las chicas iban siempre en grupo.
Parecían dispuestas a la experiencia de un caos del todo masculino
con tal de estar con ellos.
Me sorprendió especialmente una chica con un bebé.
Parecía que quisiese participar y no lo consiguiese,
y que eso la hiciese infeliz.
Dicen que impedimos que los hijos de los obreros hagan sus exámenes
y persigan el único rescate social: ¡el de la cultura!
Así que nosotros debemos seguir rebelándonos.
Porque como dice nuestro compañero Cohn-Bendit...
¡Payaso! ¡Habla, habla! ¿Tú sabes qué es la conciencia de clase?
¡Vergüenza! ¡La revolución la hace el proletariado!
¡Debemos negarnos a ser el futuro marco de la explotación capitalista!
Porque tal vez nosotros no estemos al frente
del ejército que derrocará al poder,
pero podemos contribuir a que abran los ojos los obreros,
los hijos de los obreros, ¡los suyos y los de todos!
- ¡Hola! - ¡Hey! ¿Qué haces aquí?
Tenía encuentro con los de letras, pero parece que se ha cancelado.
- Lo siento, pero mira qué caos. - Sí, ya veo.
Pero me ha hecho ilusión escuchar a Franco.
- ¿Lo conoces? - Sí, fuimos juntos a la universidad.
Le he invitado yo.
Me tocará pagar el pato, ¡mira qué follón!
Esta noche ven a mi casa.
Me han prestado una casa preciosa, muy grande, así que no puedes faltar.
- Vienes a cenar y te quedas a dormir. - Ya he reservado el hotel.
Anda, no me vengas con historias. No quiero que estés sola.
Y así saludas a Franco. Él también estará.
Hasta luego.
- ¿Has vuelto a Pisa? - No.
No, no. Me pone...
- triste. - ¿Por qué?
Lo pasamos bien.
No sé. Parece que ha pasado tanto tiempo que...
Era otra vida.
Me dijiste que me escribirías.
Sí.
Elena, debía ser así.
Te acompaño, que aquí uno se pierde. Yo me pierdo.
Y así te enseño mis obras.
Todavía...
estoy con ellas.
¿Qué te parecen?
Interesantes.
¿Y nada más?
No entiendo mucho de pintura.
¿Y de pintores?
¿Qué? ¿De qué os reís?
Allí volví a ver a esa chica.
Se llamaba Silvia.
Estaba muy nerviosa. No podía más con el bebé.
Si quieres, puedo cogerlo.
Tengo tres hermanos.
Haz lo que quieras.
¡Eres precioso!
Quieres que te cante una canción
La revolución tiene que ser cultural,
no solo una revolución política.
Si no, al final acaba cayendo
toda la presión sobre el pueblo, como siempre.
La única forma es cambiar las mentes.
Eh, ovejita mía,
¿qué harás
cuando en la boca del lobo
tú acabes?
Eres precioso.
Qué rico hueles...
Se ha dormido.
como las políticas reformistas
de los partidos obreros europeos e italianos,
Me había quedado allí porque quería que Franco viese
que ya no era la chiquilla de antes.
Que me había licenciado, escrito un libro...
Era otra persona
y quería que él me lo reconociese.
¿Qué tal en tu casa?
Bien.
¿Y la amiga que querías tanto?
¿Por qué me lo preguntas?
No sé, siempre hablabas de ella.
- Está bien. - ¿Qué hace?
Trabaja en una fábrica en las afueras de Nápoles.
¿No se casó con un tendero?
Sí, pero no funcionó.
Bueno...
Cuando vaya a Nápoles,
- me la presentas. - Claro.
¿Me das un número, una dirección?
- ¿El mío o el suyo? - No, no, el tuyo.
Está bien.
¿Ha leído tu libro?
- ¿Y tú lo has leído? - Claro.
Me ha parecido bueno.
¿En qué sentido?
- En que había páginas bonitas. - ¿Cuáles?
Cuando le das a la protagonista
la capacidad de saldar a su manera
los fragmentos de las cosas.
¿Y nada más?
¿No es suficiente?
- No. Está claro que no te ha gustado. - Me ha parecido bueno.
Es un libro que da que hablar. Se está vendiendo.
- Pues eso. Bien, ¿no? - Sí, pero no para ti.
¿Qué es lo que no te gusta?
Elena...
No tiene sustancia.
Escondes lo realmente importante
detrás de los afanes de ascensión social.
¿El qué?
Que...
Nada... olvídalo.
Es tarde.
Tenemos que descansar.
Hiciste lo que pudiste, ¿no?
Qué pena que, objetivamente,
no sea el momento para escribir novelas.
¿A qué hora te irás?
- Al amanecer. - ¿Vamos a dormir?
Vamos.
Adiós.
- ¿Qué pasa? - ¿Puedo dormir contigo?
¿Dormir?
Me pongo aquí, a tu lado, y no te molesto.
- No quiero estar solo. - ¡Por supuesto que no!
- Pero ¿por qué? - Porque estoy prometida.
¿Y qué? Solo dormimos.
Vete. Ni siquiera te conozco.
Soy Juan. Te he enseñado mis obras.
¿Qué más quieres?
Fuera.
Me han dicho que escribes sobre el amor con libertad.
Todo lo que nos pasa nos ayuda a crear
y nutre nuestra imaginación.
Estar conmigo te ayudará a relajarte.
¡Déjame!
¡Déjame! ¡Vete!
¿Eres monja?
¡Asqueroso!
Eso, lee. Lee.
Aburrida.
¿Un desconocido cualquiera creía que podía
ponerme la mano encima e insultarme si me negaba?
Pero ¿por quién me tomaba?
¿Con qué derecho se creía?
¿Era por la fama de mujer liberada que me daba la novela?
No me consideraba una monja.
En Milán habría estado dispuesta a hacerlo con Nino
engañando a Pietro.
Pero esa pasión venía de años atrás.
Justificaba el deseo y la traición,
mientras que el sexo por sexo, no.
Me perturbaba.
- ¿Qué te pasa? - Perdona.
Me siento una madre inútil.
Ya no sé qué hacer.
No deja de llorar.
Y no puedo amamantarlo toda la noche.
No puedo más.
Tú eres guapa, inteligente.
Lo sabes todo.
Serás una buena madre. Tus hijos tendrán suerte.
Tienes un niño precioso.
No lo quería.
Les oculté a todos mi embarazo, incluso a mí misma.
Pero el cuerpo se iba deformando y tuve que decírselo a mis padres.
Nos peleamos.
Fue horrible y me fui de casa.
No quería admitir que descarté el aborto solo por el miedo.
Intenté explicarles que quería al niño
por amor al hombre que me había embarazado.
Él dijo: "Si lo quieres por amor, yo también lo quiero".
Y en ese momento hablaba en serio. No me lo invento, no soy estúpida.
Pero...
después de unos meses no quedaba ese amor, solo rencor.
Me quedé sola antes del parto,
y si estoy aquí hoy se lo debo a Mariarosa.
Es muy buena, generosa, inteligente...
Los Airota son generosos e inteligentes.
Es una buena familia.
Me casaré con su hermano, ¿sabes?
Elena, escucha, la familia es lo peor. Es algo viejo.
Y no importa que sea profesor.
El padre de mi hijo también enseña en la universidad.
¿Y se ocupa un poco del niño?
No. No, el cabrón desapareció.
Es lo típico: él tiene mucho encanto,
las chicas siempre se pelean por él.
Pero los hombres, menos en los momentos de locura,
se quedan siempre al margen.
Por eso, cuando ya no lo amas,
te da grima pensar que en su día le deseaste.
Yo le gusté a él
y él me gustó a mí. Fin.
Y solo queda el niño.
Una parte de ti.
El padre era un desconocido y vuelve a serlo.
Hasta su nombre me suena diferente.
Al principio no dejaba de repetírmelo,
desde que me despertaba. Era una palabra mágica.
Pero ahora es un sonido que me pone triste: Nino.
- ¿El padre del niño se llama Nino? - Sí.
Todos lo conocen.
¿Nino qué más?
Nino Sarratore.
Profesor Nino Sarratore.