APARTAMENTOS BROOKMORE
Hola, compañero.
Es una locura que vivamos juntos hace unos meses
y no sepa ni dónde naciste.
No es una locura. Nací en Cleveland.
Y de niño en Cleveland, ¿tenías mascotas?
- Sí, un hámster llamado Hámster. - Adorable. ¿Y cómo se apellidaba tu mamá?
- No. - ¿Qué?
- Quieres mi contraseña de Hulu. - No...
Eso es robo de identidad.
Pero ¡si lo hace todo el mundo! No es para tanto.
Es como robarse un vaso lindo de un bar
o entrar al cine con pollo rostizado.
Como abogado, te recomiendo que te calles antes de seguir confesando delitos.
Hablando de delitos, noté que usas mucho papel higiénico en el baño.
No iba a decir nada, pues sinceramente no sé por dónde empezar,
pero me parece que sería mejor que mantengas abastecido el baño.
Mira, recuperaré mi parte del...
¿Qué estás haciendo?
Empaco mi almuerzo.
Eso no es un almuerzo, son galletas y un frasco de mantequilla de maní.
Me pagan el viernes y adeudo tres cuotas de préstamos,
así que debo arreglármelas.
Por suerte recogí estos tomatillos de la huerta comunitaria.
¿Qué huerta comunitaria? Era el jardín de alguien.
Llama a la Policía de las verduras. Adiós.
Primero son tomates, pero después son bancos.
"Querida Nell", blablablá, "tu próximo obituario es...".
- Vaya, estuvo cerca. - Cielos, esa voz la conozco.
Esta es la voz de los Grizzlies de Fresno.
- Carlos... - ¡Carlos Garza!
Mi papá y yo oíamos siempre tus relatos de los partidos.
No puede ser, ¡te moriste! Es fabuloso.
- Qué mala. - No, no quise decirlo así.
Sólo digo que siempre quise conocerte, así que dime algo, lo que sea.
- Mira al frente. - Sí, tranquilo. ¡Y sí, suenas justo así!
Dos choques en un día.
Qué día difícil para Carlos Garza.
No Soy Feliz Todavía. No Estoy Casada Todavía.
No Me Realicé Todavía. No Llegué Todavía. No Terminé Todavía.
No Soy Adulta Todavía.
No Estoy Muerta Todavía
No tengo más asistencia, así que acumularé una deuda de la que no podré recuperarme.
Hablando de recuperarse, esto me recuerda a un lanzador de los Toledo Mud Hens.
Era más viejo que Matusalén y cometió tres errores en una jugada,
pero logró dar vuelta el marcador y consiguió la victoria.
¡Vaya! Tienes la anécdota perfecta para cada situación.
Siempre te oíamos en el restaurante familiar
y en verano llevábamos la radio al estadio para oírte mientras veíamos el partido.
Oírte nos unió a mi papá y a mí.
Papá celular
No.
- Y veo que aún son muy unidos. - Sí, pero no es buen momento.
Señoras y señores, se va, se va, ¡se fue!
Menos mal que no te pasó nada.
Por eso te vivo diciendo que mires al frente.
Ya está en verde.
Gracias.
- ¿Todo bien, entonces? - Sí. Me manché el sostén con café.
Y quizá deba ser chofer de Uber, pero como ya no tengo auto...
Puedo cargar a la gente en brazos.
Papá no deja de llamarme, justo hoy.
- ¿Por qué no le pides dinero a él? - No, de ninguna manera.
Si atiendo, me preguntará cómo estoy
y le arruinaré la ilusión, pues su campeona no tiene dinero,
comparte apartamento y roba verduras como Peter Rabbit.
Todo eso es temporal, ¿sí?
Y para mí te va muy bien, incluso con el sostén manchado de café.
- Prometo que te ayudaré. Lo buscaré, sí. - Bueno, si puedes.
Atención, gente. Tengo una bocina y un anuncio que hacer.
Mi padre quiere que evaluemos el desempeño de los empleados.
Sé que él puede parecer intimidante,
pero lo bueno es que no estará presente...
- Sí. - Sí.
En persona, sino sólo por parlante.
Pero le pondremos algo de gracia. Mason.
Cada una de estas pelotitas tiene el nombre de un empleado,
que escribió mi calígrafo personal, Chaz.
Cuando saque su pelota,
vendrán a la sala de conferencias a charlar conmigo. Divertido, ¿no?
Hola. ¿Qué pasa?
Papá quiere hacer recortes. Quizás deba despedir a alguien.
- No me digas. - Sí, es grave. Muy muy grave.
Me encanta ese collar hermoso, Tina. Te queda pintado.
Me odiarán todos y no sé cómo evitarlo.
Sólo tienes que respirar hondo, ser sincera con todos y decir la verdad.
No puedo hacer eso y tú tampoco, ¿bien? Sonríe y ya.
¡A divertirnos!
Están reduciendo los costos
y seguramente reduzcan al personal. Por suerte, soy el único que no cobra.
Y que aún no tiene licencia de conducir.
¿Qué?
Al diablo, me llevaré lo que quiera.
¿Todo bien?
Sí, es que no me gustan las evaluaciones de desempeño.
No sé aceptar críticas y divago cuando estoy nervioso.
Más que divagar, parloteo o barbullo, o incluso "barloteo". ¿Existe eso?
- Estoy divagando, ¿no? - Y mucho.
¡Dennis!
Bueno, es mejor ser primero. Será como sacarme una curita.
¿Por qué la gente dice eso? Duele muchísimo.
Estoy divagando de nuevo.
Sé que mi padre puede ser intimidante incluso a 8.000 kilómetros,
pero que no te afecte.
Haz de cuenta que no está aquí escuchando y juzgando todo lo que digas.
El Sr. Rhodes entró a la llamada.
Hola, señor Rhodes. Es un placer conocerlo por parlante.
No te preocupes.
A mí no me habló cuando tuve frenos de los ocho a los 11.
Bueno, Dennis, vayamos al grano.
¿Cómo resumirías tu desempeño del último año?
Sí, puedo hacer eso, claro.
Tenemos más visibilidad, vendemos más publicidad
y expusimos una secta sexual en Alhambra.
Fin.
Pues, te felicito. Sigue así.
¿Es todo?
Sí, a menos que quieras decir algo más.
No. No, gracias, Lexi. Y gracias a usted, señor Rhodes.
Le agradezco la oportunidad y lo quiero.
Tengo...
Tengo trabajar.
¿Papel higiénico?
Eres más descarada que Dave Roberts
cuando robó la segunda base contra los Yankees.
¿Puedes parar de comentar? Mi vida da pena y quizá me despidan.
Creí que te gustaba.
Sí, cuando era niña y hablabas de los jugadores.
No tienes que narrar mis fracasos.
Pararé, pero que conste que siempre se puede estar peor.
Dudo que sea posible.
¿Papá?
Eso nadie se lo esperaba.
- Aquí está mi campeona. - Papá.
Tu mamá quiere darte esto
- y esto. - ¡Oye!
Por no visitarnos desde que volviste.
- Sí que los visité. - Una vez, ya hace meses.
Es que estoy ocupada con el trabajo, pero descuida: Todo está bien.
- Me hartó este lugar. - ¿Qué haces aquí, papá?
- ¿Todo bien? - Sí.
Vine a ver a un proveedor del restaurante.
Te llamé para invitarte a almorzar,
pero como no me contestaste, se me ocurrió venir a verte y ya.
¿Y viste lo de Carlos Garza?
- Era un grande. - Me cae bien, es buen tipo.
- Vino hace unos años al restaurante. - ¿Sí?
- Mis pasteles eran sus favoritos. - Sus favoritos.
Seguro eran ricos, pero digo eso siempre que algo es gratis.
Yo aún lo siento presente.
Debo escribir su obituario.
Suelo hacer cosas más importantes, pero quieren que esto se haga bien.
Esa es mi campeona.
Ya que vine, ¿cuál de todas es tu oficina?
Quiero ver dónde ocurre la magia.
- ¿En serio? - Sí.
Sí, claro, te mostraré, papá.
Ven, es por aquí. Sí.
Sí, por aquí, papá.
Supe que serías muy exitosa desde que eras niña
y escribías en tu máquina de juguete.
Bueno, ahora tengo computadora.
Lástima que no salen burbujas cuando tecleo.
Hola.
Hola, señor Serrano. No sabía que había venido. ¿Nell sabía?
Para eso, debía contestarme.
No puedo creer que seas madre, Sam.
- Sí. - Muéstrame fotos.
Claro.
¿Dónde están mis portarretratos?
Deben estar en tu cubículo. ¿Por qué estarían en mi oficina?
Tienes razón. Qué tonta. Es que me gustan tanto esas fotos
que las llevo de aquí para allá y las dejo en oficinas ajenas.
- Sí. - Una pregunta.
¿Alguna le dijo "te quiero" espontáneamente a su jefe?
Pregunto por un... Por mí. Lo hice recién.
¿Recuerdas a mi papá? Lo conociste hace unos años.
- Sí, señor Serrano. Qué gusto verlo. - Hola.
¿Qué haces ahí?
Es mi silla, este es mi escritorio y estos son mis lápices... digo, bolígrafos.
Y este es mi almuerzo, mis tres huevos hervidos.
Me alegra que comas tanta proteína.
Es verdad. ¿Salimos a tomar aire, papá?
La prensa está en auge, vivo muy bien.
Tú no me preocupas, pero tu hermano...
¿Hizo otro esquema piramidal sin querer?
No, pero la cochera sigue llena de champú.
- Te hace caer el pelo, por si quieres. - No, gracias.
Estuve pensando
en dejar que él se ocupe del restaurante.
- ¿En serio? - Sí.
No sé qué más hacer con él si no.
Quizás se encamine de una buena vez.
Bueno, seamos sinceros: No es solamente su culpa, ¿no?
A veces no puedes controlar las cosas, te descarrilas
y necesitas un tiempo para reencaminarte.
No, creo que él es idiota.
No como mi hija exitosa con su oficina espaciosa
y su trabajo sofisticado.
Esa soy yo. Para nada idiota. Casi demasiado exitosa.
Quería un apartamento pequeño que tuviera importancia histórica.
Dicen que aquí vivió David Lee Roth.
No sé quién es, pero me impresiona.
- Me cambiaré rápido e iremos a comer. - Bueno.
¿No es fabuloso?
¡Sam!
No te preocupes, que esto será pan comido, ¿sí?
Qué alivio que digas eso. Estaba un poco nerviosa, no sé por qué.
Quizás porque Keith está creando esa aplicación y...
No me interesa su vida personal, señorita Holkar.
Papá.
De acuerdo.
¡VAS DE MARAVILLA, AMIGA!
Gracias, Lexi.
Vinimos a hablar de tu desempeño.
Bueno.
Me parece que, en general, mi desempeño viene siendo muy positivo,
sobre todo considerando...
¿NOS HACEMOS LAS UÑAS DESPUÉS?
Que perdimos dos reporteros este año.
Pero la sección de Estilo seguirá creciendo y mejorando...
Pretendía más que eso, pero tendrá que bastarme. Puedes irte.
ERES LA MEJOR
Gracias.
Ya estoy... Edward, ¿qué haces aquí?
- Tu papá me cae muy bien. - Pensé que vivías sola.
Le decía que menos mal que no te lastimaste en el choque,
aunque sea una pena que no puedas pagar el arreglo
y luego debas ir al trabajo a escribir obituarios en tu cubiculito.
Le conté de los tomates, pero porque seguro querrá hablarte de eso.
Papá, sé que suena mal...
Bueno, voy a retirarme.
Gracias.
- Veo que estás fundida... - Sí.
La oficina no era tuya y chocaste el auto.
No fue tan grave. Sólo debo cambiar la mitad de adelante.
Me mentiste sobre tu vida.
- ¿Por eso ya no vienes a visitarnos? - No quería preocuparlos.
Me está costando más de lo que pensé, pero todo estará bien.
Me estoy esforzando por progresar.
Nell, no tiene que costarte tanto. Puedes administrar el restaurante.
- No. - Siempre quise que lo hicieras,
pero tenías tus grandes sueños y no quería impedirte cumplirlos.
- Pero si no tiene caso... - Papá...
Escúchame. Podrías tener estabilidad,
permitirte vivir sola y estar cerca de tu familia.
Papá, lamento haberte mentido, pero estaré bien.
Penélope, ¿en serio esta es la vida que quieres?
La bateadora se acerca al plato, mas debe enfrentarse a una pregunta:
¿Le gusta su trabajo?
¿Le gusta cómo vive?
¿Le gusta que un muerto le haga estas preguntas?
¿Qué tal, campeona?
No puedo dejar de pensar en lo que dijo mi papá.
O sea,
no se me ocurre cómo contradecirlo.
Si trabajara en el restaurante,
mi vida sería más fácil.
Los padres son como los árbitros.
Los odias cuando se equivocan,
pero el 99 por ciento de las veces, tienen razón.
¿Te cuento algo curioso? Me acuerdo de un partido.
Papá y yo teníamos asientos baratos, que son los más tumultuosos y divertidos.
Yo comía palomitas y una salchicha, y él bebía cerveza y te oía por la radio.
Era el final de séptima entrada.
Le tocaba batear a Lorenzo Gomez y dio un golpe excelente.
Vi cómo golpeó la pelota, la vi volando por el aire
y supe que se dirigía hacia mí.
Cerré los ojos, abrí el guante, y me cayó justo en el medio.
Fue un momento maravilloso,
porque estuve en el lugar indicado en el momento justo.
Y de ahí en más, siempre me sentí así.
En el lugar indicado,
en el momento justo,
hasta ahora.
Yo no estoy tan seguro.
Me hiciste evocar los asientos baratos del 94.
No miento con estas cosas.
Lo tuyo es contar historias.
Decidas lo que decidas,
me alegra que seas tú quien contará la mía.
¿Sí?
Qué lindo.
De acuerdo.
Que venga "773N".
- No. - Qué raro.
Así tiene más sentido. Nell.
Nell, Nell, Nell, ¿por dónde empezamos?
Empiezo yo. Iba a decirte que me despidieras.
Sería fabuloso, dime más.
Pero no puedo.
Sólo porque sobrevivo a galletas
no debo gestionar un restaurante portorriqueño en Fresno.
Me extraña el nivel de detalle. Sigue.
Quiero quedarme aquí y seguir haciendo lo que amo:
Contar historias.
No sé si sabe esto, señor Rhodes, pero es lo que intentamos hacer aquí,
y es horrendo que nos las haga ver negras con esta tontería de las evaluaciones.
Ya tenemos suficiente presión sin la de usted.
- ¿Señor? - ¿Papá?
El señor Rhodes se fue de la llamada hace un buen rato.
Me indicó que tosiera de vez en cuando así no se daban cuenta.
No le digan o me despedirá. Necesito este trabajo.
Vaya, qué vergüenza. Lamento que tu diatriba haya sido en vano.
Si de algo sirve, ambas me parecieron muy inspi...
Caray.
Mi papá pretende que eche empleados ¿y ni siquiera se molestó en quedarse?
Es típico de él.
No quiero despedir a nadie. Odio ser la mala.
¿En serio? Porque te sale muy bien.
Lo loco es que me desvivo por demostrarle que hago bien las cosas, ¿y para qué?
¿Para ser la jefa de dientes perfectos odiada por sus empleados?
Sí, te entiendo.
Me pasa igual con mi papá.
Quizás a veces
debes ignorar las señales y tratar de hacer un jonrón,
aunque sea arriesgado.
¿Estás hablando en código?
Digo que debes hacer lo que creas correcto.
Y yo también.
- Gracias. - Sí.
Ya puedes irte, 773N.
Estuviste increíble.
- Me alegra que te quedes. - Tú me inspiraste.
Fue un placer, muchacha. Y recuerda: No dejes de esforzarte.
Pronto lograrás volver a las grandes ligas.
Atención, tengo un anuncio que hacer.
Seguro habrán oído un rumor
de que las evaluaciones terminarán en despidos.
Quiero ser la primera en decirles que el rumor es acertado.
Tú te vienes conmigo.
Quise decir que el rumor era totalmente acertado.
Mi papá quería despedir empleados, pero yo encontré una forma de evitarlo.
- Nadie perderá su trabajo. - ¡Sí!
¿Cómo hiciste para conservar todos los puestos?
Despedí a mi papá.
Seguro tardará semanas en enterarse y se enojará mucho cuando lo haga,
pero no le digas a nadie y sonríeles a todos, Sam. Gracias.
Cuando era niña,
creía que Carlos Garza relataba los partidos sólo para mí.
Te hacía contener el aliento en cada jugada
y enamorarte de la historia de cada jugador.
Te dolía cada contratiempo y te partía el alma cada derrota.
Carlos Garza, por Nell Serrano
"Y si no salías campeón esa temporada, cosa que pasaba muchas veces,
él te recordaba que la esperanza es lo último que se pierde
y que lo mejor siempre está por venir".
¿No podías decir de dónde eran sus pasteles favoritos?
Estuve pensando en lo que me preguntaste. Si esta es la vida que quiero.
Y sinceramente, no lo sé, pero sé que el partido aún no termina.
Aunque viva en un apartamento compartido y trabaje rodeada de muertos,
aunque suene raro, me viene bien.
- Y sé que te decepciono. - No me decepcionas, no.
Me enorgulleces, como siempre.
Y obviamente debes intentarlo. Yo lo hice y cumplí mi sueño.
¿Cuál? ¿Venderle pasteles a Carlos Garza?
Ser tu papá.
Dennis.
¿Hola?
Dennis, quiero hablar contigo.
¿Sí, señor Rhodes?
Si bien lo que me dijiste hoy fue sumamente incómodo,
quiero que sepas que yo también te quiero.
Señor Rhodes.
No sé qué decir.
No le digas nada a nadie.
Me llevaré el secreto a la tumba.
Tenías que decir la verdad.
- Vamos, esto es mucho más divertido. - ¡Lexi!
- Llamaré a Nell. Vamos. - Ni se te ocurra. ¡No!