A veces, cuando hago saltos cuánticos, tengo días muy buenos.
Días en los que gano la carrera...
detengo al sujeto malo...
y beso a la chica.
Yluego están los días malos.
Ay, caray.
Esto no es lo que parece. Estaba muerto cuando llegué.
¿Alguien más puede corroborarlo?
No sé.
Entonces, te perderás el partido de los Dodgers.
Sigo en L.A.
Sí, claro, y el Estadio Ebbets está en Hollywood. Llama al forense.
¿Qué harás? ¿Te declararás inocente por locura?
DAILY PRESS DE NUEVA YORK LOS DODGERS ABREN CONTRA LOS PIRATAS
14 DE ABRIL DE 1953
TÓCALA DE NUEVO, SEYMOUR 14 DE ABRIL DE 1953 Los cuentos se hacen realidad
Era 1953. Los Dodgers seguían en Brooklyn...
y yo era un detective privado llamado Nick Allen.
El hombre muerto tirado en el suelo era mi socio. Phil Grimsley.
Y si eso no bastara para causar escalofríos...
estaba la imagen en el espejo.
Tócala de nuevo, Sam.
¿Soy Bogart?
No. No, él está en Long Island con Audrey Hepburn filmando Sabrina.
Pero el parecido es asombroso.
Quizá por eso Nick se convirtió en indagador.
¿Indagador?
Detective, investigador privado, pesquisidor.
No conoces la jerga.
No recuerdo.
No serás un buen detective.
Al menos, lo recuerdo a él.
Brindo por ti, muchacha.
Si ya terminaste de jugar, ¿pasamos a los negocios?
Sí. Lo lamento. ¿Para qué estoy aquí?
Probablemente para encontrar al asesino.
¡Entonces, yo no lo maté! Nick no lo mató.
Las probabilidades son cuatro contra una.
Phil investigaba casos sórdidos de divorcio...
así que probablemente lo mató alguien...
a quien fotografió en una posición comprometedora... o dos.
¿Quién?
No hay datos. Tú eres el detective, resuélvelo.
No soy el detective privado.
Ah, tú sabes.
Eres un canalla sucio.
- Eres un canalla sucio y asqueroso. - No, Sam.
Mataste a mi hermano...
Ése es Cagney, no Bogart.
Sí, cierto.
Debo irme. Tina tiene una amiga.
No me digas que engañas a Tina con su amiga.
Ella conoce a alguien que tiene un hijo que trabaja para un entrenador...
que sabe quién ganará la cuarta carrera en Santa Anita.
¿No te sientes mal por sacar conclusiones?
No, no me siento mal.
Estoy preso en la década cuando nací por un homicidio que no cometí.
Lo único que te importa es ir a...
¿Qué? ¿Qué?
- Voy a ser liberado. - ¿Por quién?
¡Tú!
- Tú, tú, estoy enamorado de ti - Al, no me preguntes cómo sé...
pero en cualquier momento, un detective calvo con un puro...
va a entrar...
por esa puerta y me dirá que la bala que mató a Grimsley...
- no proviene de mi arma. - Puedes irte, Nick.
Balística dijo que las balas que paró Grimsley no coinciden con tu arma.
- Déjà vu. - No lo creo.
Está bien, no me importa si te quedas.
No. No quise decir eso. Quiero salir. En serio.
Tú, tú Fuimos hechos el uno para el otro
Si vas a salir de aquí, te veré más tarde.
- Al, yo... - Fuimos hechos el uno para el otro
Te han golpeado en la cabeza demasiadas veces, Nick.
No hay nadie como tú, tú, tú
Tú puedes hacer realidad mis sueños
Si me dices que tú también me amas
De cierta manera, ese agente quizá tenía razón.
Quizá el saltar de un año a otro...
no sólo me había dejado hoyos en el cerebro...
porque volví a tener la sensación de déjà vu.
Alguien del mundo editorial llamado Seymour iba a hablarme.
- ¿Seymour? - Bogart.
No, señora. Él está en Long Island con Audrey Hepburn y William Holden.
No hay nadie como tú
Los conocía a todos. El hombre mayor era Lionel, el portero.
El operario del ascensor era Chuck...
y Seymour estaba en el puesto de periódicos.
Supongo que es parte del mundo editorial.
Lamento lo de Phil, Nick. ¿Estás bien?
No puedo creer que Phil muriera. Parece que fue ayer cuando lo vi.
Fue ayer.
- ¿Cómo reaccionó Allison? - ¿Cómo iba a reaccionar?
Esa belleza no se casó con Phil por amor.
- ¿Sabes quién fue? - En la calle dicen...
que lo eliminó un sicario llamado Klapper.
- ¿Un sicario llamado Klapper? - ¿Qué querría un sicario con Phil?
¿Bromeas? Apuesto a que Phil y Nick pusieron a una docena tras las rejas.
Cualquiera pudo pagar para que lo eliminaran. ¿Cierto?
Espero que no.
No me gustan los inquilinos buscados.
No, a mí tampoco.
- ¿Dejarás que se encargue la policía? - ¿Bromeas?
Si enfrían a tu socio, no paras hasta atrapar al sicario.
Como Tommy Trueblood. Su socio apareció tragando algas en el Pacífico.
Tommy enfrentó a la policía, a la mafia...
y a ciertos criminales, pero atrapó al sicario.
Y eso es lo que harás, ¿verdad, Nick?
- No sé. - Pero aquí no.
No quiero que haya disparos aquí.
Asusta a los inquilinos.
Trataré de que no me disparen aquí.
Toma.
¿Pasa algo malo?
Nunca me habías pagado por un diario.
Es hora de que empiece.
- ¿Cuál es el récord? - 12 minutos y ocho segundos.
No tardé tanto.
Un dólar dice que no los reparará más rápido.
Que sean dos. ¿Apuestas, Nick?
- Caray, gracias, Nick. - De nada.
Gracias.
Conseguí entradas para el juego de los Dodgers de mañana y...
Gracias, Chuck, pero no creo poder asistir.
No me refería a ti.
A lo mejor puedes preguntarle a Allison si quiere ir.
Para que deje de pensar en la muerte de Phil.
Sí, claro. Es demasiado pronto.
Es una mala idea.
Pensaba en cómo Chuck podía tener tan mal gusto...
DETECTIVES PRIVADOS cuando tuve otra sensación de déjà vu.
Alguien estaba en mi oficina.
Una persona... peligrosa.
Sí que tenía razón.
Es horrible.
Cuando supe que pensaban que tú mataste a Phil...
temí que supieran lo nuestro.
- Ay, caray. - Quiero decir, sería un motivo...
para que mataras a Phil, ¿o no?
Sí.
- Pero no fuiste tú. - No.
Qué bueno.
No sé si podría amar al que mató a mi marido.
Pero si no fuiste tú, ¿quién fue?
¿Phil mencionó a alguien llamado Klapper?
¿El sicario?
- ¿Lo conoces? - No.
Una noche en la cama... Sabes que dormíamos en camas gemelas.
- Ajá. - Sí.
Una noche Phil tuvo una pesadilla...
y habló entre dientes sobre un sicario llamado Klapper.
¿Él es quien lo mató?
Es posible.
Estoy muy asustada.
No puedo regresar a mi apartamento. Simplemente no puedo.
¿No tienes otro lugar donde quedarte?
¿Qué tal tu apartamento?
¿El mío?
Sé que es algo repentino...
y quizá de mal gusto...
pero Phillip está muerto.
Y hemos esperado mucho tiempo.
¿Esperado? ¿Quieres decir que nunca...
No, claro que nunca.
Phillip era tu marido.
- Y tu socio. - Sí.
Y un hombre no puede...
Con la esposa de su socio.
Hasta que su socio... haya muerto.
Gracias.
"Encontré a Phil vaciando una botella...
con la mano más temblorosa que una falda de paja en Waikiki.
Parecía un gato en su novena vida...
desde que oyó que un sicario llamado Klapper lo buscaba".
No es déjà vu.
Leí este libro.
"Ella era ardiente.
Una pelirroja que haría que el padre Flanagan olvidara el orfanato".
Mi primera esposa era así.
Leí este libro que está escribiendo Nick.
Por eso sé todo. No es déjà vu.
Otra ilusión destrozada para siempre.
Nick y Allison se aman...
pero eran leales a Phil y no hicieron nada.
Escucha esto.
"El calor entre nosotros era como una excursión en el Sahara...
pero estábamos tan ceñidos a Phil como un borracho a su botella".
- No escribe como Faulkner. - Y que lo digas.
Debo encontrar al asesino para vivir feliz para siempre con Allison.
Sam, ¿no quisiste decir Allison y Nick?
Sí, claro.
¿Sabes? Allison podría ser la asesina.
¿Por qué dices que no?
¿Porque "su cuerpo podría dividir al Ejército Rojo"?
No, porque... tenemos a Klapper.
Ten cuidado, Sam. No había cura para eso en 1953.
Klapper es el sicario que mató a Phil. Eso se rumora.
- Sí, pero la gente contrata sicarios. - No fue Allison.
Fuera quien fuera, probablemente está aquí, en el libro de Nick.
Así que, si pudieras encontrarme: "Los hombres muertos no mueren".
Dudo que lo publicaran con ese título.
Busca bajo el nombre de Nick Allen.
Quizá usó un seudónimo. Yo lo haría.
Que lo haga Ziggy. Para eso están las computadoras.
Sólo encuentra el libro. No recuerdo el final.
Allison y Nick no viven felices para siempre.
- ¿Lo leíste? - No. Pero si terminara así...
¿estarías aquí para darles un final infeliz?
Quizá Al tiene razón.
Quizá Nick y Allison no terminaron juntos.
Pero eso fue entonces...
y esto es ahora.
Y estoy aquí para que terminen juntos.
Y para hacer eso, debo encontrar al asesino de Phil.
Debe ser de Phil.
Tengo una pista de Klapper. Estará esta noche en el Blue Island.
Leí sobre el Blue... Phil me habló del Blue Island.
Me avisó un chico que trabaja ahí que conocí en el orfanato...
pero no supo o no quiso describir al sujeto.
¿Cómo sabremos cómo es?
Como Tommy Trueblood en Los asesinatos del lápiz labial.
Posa como mafioso y ofrécele un contrato.
- ¿Tienes tu fusca? - ¿"Fusca"?
Pieza, fierro, tartamuda.
¿Mi arma? No, la tiene la policía.
No importa. Siempre tenemos los puños, ¿verdad, Nick?
Sí, los tenemos. ¡Seymour!
Seymour...
Es imposible. Las puertas no se abren si el ascensor no está.
Se abren si el pasador de seguridad está roto.
- ¿Roto? - Estas cosas pasan.
- Es culpa tuya. - ¿Mía?
Te dije que había que reemplazar el ascensor.
- Es tu responsabilidad. - Fue Klapper.
No lo creo, Seymour. Klapper es un profesional y ellos no fallan.
Fue culpa mía. Te distraje. Siempre estoy estorbando.
Mira, Seymour, no es culpa tuya. Debí fijarme primero.
He causado accidentes desde que nací, quizá desde antes.
Quizá por eso mis padres me abandonaron.
¿Te abandonaron?
Me dejaron en un umbral en Greenwich Village.
Crecí en el Orfanato East End, principalmente en la biblioteca.
No tiene nada de malo que te guste leer.
Ahí dormía.
Era el único lugar donde no me molestaban.
Ojalá pudiera ser como tú.
¿Un detective insignificante de divorcios?
No digas eso. Eres Nick Allen. Eres el mejor.
Eso es lo que siempre dije.
- Ay, caray. - Ay, caray.
¿Pasa algo malo?
Perdone, es que nunca había visto a una viuda lucir como usted.
No es mi culpa verme bien de negro.
Además, no planeaba arreglarme esta noche.
- Nick, debemos irnos. - ¿Irse?
Tenemos una pista en el Blue Island.
- No puedes ir ahí. - ¿Por qué no?
Ahí fue Phillip la noche que murió.
¿Por qué no me dijiste?
Tú fuiste con él.
Por supuesto que sí.
- ¿Qué te pasa? - Está un poco impresionado.
Casi se cayó por el hueco del elevador.
- ¿Qué? - Fue culpa mía.
No fue culpa tuya, fue un accidente.
El que mató a Phillip está tras de ti, ¿no?
- Pues... - Klapper es profesional. Él sabe.
Nick no dejará de buscarlo hasta que esté criando malvas.
Por favor no vayas al Blue Island.
Debo ir. ¿Quieres que encuentre al asesino de Phillip?
Tenía dos teorías de por qué Allison insistió en acompañarme al Blue Island.
Una. Ella contrató a Klapper...
y quería asegurarse de que yo no lo encontrara.
Dos. En verdad me amaba...a Nick... y temía por su seguridad.
Debería estar asustada, pero me siento segura en tus brazos.
Adivinen cuál de las dos creía yo.
- ¿Lo viste? - ¿A quién?
- A Klapper. - No.
Creí reconocer a un cliente antiguo. Tú sabes, de un caso de divorcio.
Gracias a Dios que no tuve que pasar por eso.
No quise decirlo de esa manera, Nick. Lo juro.
¡Sí lo ves!
Klapper está en el grupo musical, ¿no?
¿Cómo puedo ver a alguien que no conozco?
Quizá sea mujer.
- ¿Qué? - Mi amigo acaba de decirme...
que se rumora que Klapper es mujer.
- Creo que iré por bebidas. - Yo iré, Nick.
Descuida. Tú quédate a acompañar a Allison.
Claro.
¿Leyó Tommy Trueblood?
Sam, cielos.
Allison es una asesina.
- ¿Nick escribió eso? - ¿Nick? Ah, el libro.
No, no, me refiero a su cuerpo: es letal.
Me recuerda a la pelirroja de facturación.
Si comienzas con una de tus historias sórdidas de sexo...
holograma o no holograma, te golpearé.
- ¿Sórdidas? - Sórdidas.
Hay de sordidez a sordidez, por favor.
- ¿Quién mató a Phil? - No sé.
¿Qué quieres decir? Tú tienes el libro. Te vi.
Sí, pero es una novela sin terminar.
Es un libro para concurso. Se hacían en los 50.
Si descifrabas quién era el asesino y la policía lo demostraba...
te ganabas diez mil dólares.
Al, dice: "¿Quién mató a Grimsley y a Allen?".
Sí, pensé que ibas a notar esa última parte.
Él intentó eliminarlo con un cartucho de dinamita...
pero Tommy se las olió, y se despachó al jinete con unos gramos de plomo.
- ¿En serio? - No es nada comparado con la vez...
cuando Tommy se enredó con Sabueso Harry.
Rastreaba a un sicario que había despachado a un lisiado.
Dos martinis extra secos y un Shirley Temple: tres dólares.
¿Tres dólares? Qué robo.
Es 1953. Cualquier bar del centro te cobraría 1.25 dólares máximo.
¿Cómo morí?
- Detuviste unos gramos de plomo. - ¿Klapper?
Probablemente. Pero nadie ganó el premio.
- ¿De quién sospechaban los lectores? - De todos.
Desde Josef Stalin hasta el coronel Mostaza...
pero la mayoría votó por tu amada: la Viuda Roja.
- Pero no lo demostraron. - No pudieron...
porque Allison y Seymour desaparecieron cuando murió Nick...
lo cual, por cierto, es esta noche.
¿Allison y Seymour?
El rumor dice que huyeron juntos a Río.
- Puros. Cigarrillos. - No puedo creerlo.
- Hola, Nick. - Te pone a pensar, ¿no?
- Algunas tienen gustos extraños. - Gracias.
Gracias a Dios.
Quizá Klapper los mató y escondió los cuerpos.
No, encontraron el cuerpo de tu socio Phil en la oficina.
Y tu... El cuerpo de Nick lo encontraron en La Guardia.
¿Por qué iría a esconder a Allison y a Seymour?
No sé, Al. Sólo me parece que es...
la explicación más lógica.
La más lógica es que Allison es Klapper.
Si quieres sexo seguro con ella, usa un chaleco antibalas.
- Al, por favor. - Quizá me equivoco.
Pero con un cuerpo como ése...
¿cómo podría interesarse por Seymour, aunque le guste lo raro?
Debió usarlo...
y cuando se cansó de él, lo liquidó en Río.
- Allison no liquidó a nadie. - ¿Cómo sabes?
- Por instinto.
Mi instinto me dice que esa chica te tiene totalmente confundido...
¿Te casaste cinco veces gracias a tus instintos?
Eso sí recuerda tu cerebro con hoyos.
Quiero decirte algo, amigo.
Últimamente no has tenido sexo.
No me compares contigo.
Una botella no nubla mi juicio.
Sí. Tina me espera.
Tengo un pronóstico para la octava carrera.
Se llama "La nostalgia mata".
Es un nombre gracioso para una potranca, ¿eh?
Sigue mi consejo, amigo. No te acerques a La Guardia.
A cualquier lugar excepto a La Guardia.
¿Por qué herimos a la gente que nos dice la verdad?
Al tenía razón.
Tratándose de Allison, yo era ciego como murciélago...
y más apretado que un nudo de niños exploradores.
Dios mío, estoy pensando como Seymour.
Ésta es para ti, Bogart.
Todos deben pensar que Bogart se parece a ti.
Creo que es al revés, Seymour.
- Parece que va a diluviar. - Esperen aquí.
Iré por un taxi a Madison.
¿Qué pasa?
Mira, Allison.
¿Amabas a Phil?
- ¿Qué clase de pregunta es ésa? - Tenía que preguntar.
Tenía 16 años cuando conocí a Phil.
Él estaba en Pittsburgh por un caso de divorcio.
Me enamoré perdidamente de él.
Entonces, lo amabas.
Amaba lo que representaba.
Era mayor, era de Nueva York.
Para la hija de un obrero siderúrgico...
él era muy sofisticado.
Supongo que era ingenua como Seymour.
No, no lo amaba.
Al único hombre al que he amado es a ti.
¿Dónde está el taxi?
- Iré a conseguir uno. - Apúrate.
¡Retrocede!
- ¿Dónde está? - En el callejón.
Se fue.
Estás sangrando.
Sólo es un rasguño.
Ángel.
¡Lamento haber tardado tanto!
- Nick, estás herido. - Alguien nos disparó.
¿Klapper?
Torres Gotham. ¿Por qué tardaste tanto, Seymour?
Me costó mucho trabajo encontrar un canario.
Hay canarios en abundancia...
- Hay muchos taxis. - Cuando conseguí uno...
un gañán tan feo que podría romper un espejo...
- se pasó de listo... - ¡Basta!
Nadie puede ser tan bobarrón como te portas tú.
¿Bobarrón?
Pelele, mentecato, bobo, memo.
- No lo dices en serio, Nick. - Cada palabra.
Has estado más cerca de mí que mi ropa interior...
- y estoy aburriéndome. - Tranquilízate, Nick.
Debe saber que no será Sam Spade, Philip Marlowe...
- ni Thomas Magnum. - ¿Magnum?
No quiero ser como ellos. Quiero ser como tú.
¿Como yo? Muchacho, si tengo suerte...
pasaré la vida saltando de un lugar a otro...
en vez de boca abajo sobre un charco de sangre.
- ¡No lo hagas, Nick! - Está hecho.
Desde ahora, encuentra a otro detective para molestar.
Regreso enseguida.
Nick está cansado y herido. No lo dijo en serio, Seymour.
Yo creo que sí lo dijo en serio.
Gracias.
Ya lastimé a un amigo hoy. No puedo lastimar a dos.
Mira, Seymour, tú...
No eres un bobarrón ni un mentecato ni un pelele...
ni ninguna de las cosas que te llamé.
Eres un muchacho bueno y un buen amigo.
Gracias.
Alguien con quien se puede contar.
Por eso dije lo que dije.
No entiendo.
Esta noche iré tras Klapper.
No quería que me acompañaras.
- Temías que yo saliera herido. - O que me estorbaras.
- ¿Quién es él, Nick? - No sé.
Por un tiempo, pensé que tú eras él.
- ¿Yo? - Sí.
Prácticamente me arrojaste al ascensor.
Esta noche, cuando intentó liquidarme, tú estabas buscando un canario.
- Pude ser yo, pero no fui yo. - Sí.
No, me di cuenta de eso en el taxi.
Llovía cuando Klapper me disparó desde el callejón.
Si fueras tú, habrías estado empapado.
- Pero no sabes quién es. - Sé dónde está.
- E iremos tras él. - No.
Yo iré tras él.
Podría ser un par de ojos extras, te cubriría la espalda.
Nick, después de lo que dijiste, me lo debes.
Está bien, muchacho...
- con dos condiciones. - Dime cuáles.
Una: Me obedecerás al pie de la letra.
¿Y?
Ve por tu impermeable o te dará pulmonía.
¡Hecho!
Nos vemos, Seymour.
TARIFAS - 25 CTS. PRIMEROS 300 METROS 5 CTS. CADA 300 METROS ADICIONALES
Pensé que nunca llegarías.
Se te fue el taxi, ¿eh?
Ya sé. Le diste un Ben Franklin al cantinero del Blue Island...
y cantó como un chupatintas de Toledo en su tercer martini.
Le di 100 dólares al barman del club...
y él habló como un contador de Toledo borracho.
- Eso dije. - Ay, Dios, te entendí.
- ¿Tengo razón? - No.
¿Cómo sabes que él la llevará a ella allá?
Y no viceversa.
¿AI? ¿Quién es Al?
Un amigo. Un amigo verdaderamente bueno.
No seamos sensibleros.
El que te informó sobre Klapper.
Me informó muchas cosas y no lo escuché.
Quizá fui demasiado lejos.
Me enojé y dije cosas de las que me arrepiento.
¿Es el otro amigo al que lastimaste hoy?
¿También agrediste al muchacho?
Temo que sí.
Tampoco querías que saliera herido.
¿Herido?
¿A dónde vamos, Sam?
- A La Guardia. - Sí.
AEROPUERTO LA GUARDIA
Esto es muy peligroso.
- Allison está ahí en algún lugar. - Por eso es peligroso.
- Es un gallinero grande, Nick. - Sí.
Tú ve por allá; yo, por acá. Nos encontraremos en medio.
¡Hecho!
Allison quizá contrató a Klapper para que matara a Phil.
Gracias.
No puedes creer eso, Nick.
No, pero...
siempre que haya una posibilidad...
si localizas a mi pollita...
vigílala hasta que puedas darme un soplo.
¿"Pollita"?
"Pollita". Debo recordar ésa.
¿Qué pasa, Al? Pensé que conocías la jerga de los detectives.
Te entendí. Sólo me pregunto cómo es que en 20 años...
"pollita" pasa de Seymour al argot de los negros.
Supongo que traes una fusca.
Sí.
¿Le dispararías a Allison si tuvieras que hacerlo?
Probablemente no.
Grandioso.
¿A dónde vas?
Voy a revisar el baño de mujeres.
Alguien debe hacerlo.
- ¡Bogart! - No señales. Es de mala educación.
Pero es Humphrey Bogart. Sr. Bogart. ¡Sr. Bogart!
- No, no puede ser. - Es usted. ¡Lo sabía!
- Deja al pobre hombre. - He visto todos sus filmes.
Desde que hago muecas quiero ser como usted. Soñé que hablaba con Ud.
Que me decía cómo llevar a Annie a mi cuarto.
Lionel, caray, ¿qué haces aquí?
Muévete.
Mi analista dice que soy neurótico. Claro que lo soy.
Si él viviera con mi madre, él también lo sería.
Ella me vuelve loco.
Con permiso.
- ¿Viste qué hiciste? - Sólo quería su autógrafo.
¿Querías un autógrafo? Toma uno.
¡Lionel, suéltalo!
¡No queremos lastimarlo, Nick!
Allison y yo sólo queremos salir de Nueva York.
- Nick no te dejará... - ¡Nick, enfrenta la realidad!
Ella no te ama como tampoco amaba a Phil.
- ¿Por eso lo mataste? - Él no aceptó la verdad.
No teníamos opción. Pero tú eres más listo, Nick.
¡Siempre lo fuiste!
¿Dónde está Allison?
¡Seymour está muriendo, Nick!
¿Qué decides?
¿Cuántos disparos lleva hasta ahora?
- ¡Agáchate, Al! - ¿Por qué?
No puede verme ni oírme.
Tú quédate agachado, yo iré a buscarlo.
Ahí estás, demonio taimado.
Está aquí, Sam.
No le darías a un elefante en un túnel.
Te llevarás una gran sorpresa.
Sam, no sabe dónde estás. ¡Va a disparar, agáchate!
Ve al fondo del hangar y luego avanza hacia mí.
¿No te limpias el bigote? Tienes porquería. Qué asco.
¡Va a disparar de nuevo!
¡Ahora, Sam!
¡Se le terminaron las balas! ¡Está recargando! ¡Ven, apúrate!
¡Sam, rápido! ¿Dónde diablos estás, Sam?
Ni siquiera lo pienses, idiota.
No, Sam, ése es Edward G. Robinson.
¿Cómo pude enamorarlo y no darme cuenta?
Lo curioso es que creo que siento lástima por él.
Sí, yo también.
Sácame de aquí.
¿Vamos a mi apartamento?
En realidad, pensaba en algo más alejado.
¿Dónde conseguiste ésos?
Sé que algunas personas podrían pensar que es un poco raro...
pero el pobrecito los compró.
¿Para dónde son?
¿Importa?
¿Quieres subir al avión, ángel? Te alcanzaré en un minuto.
No me hagas esperar demasiado.
Es un avión con camas.
No creo que puedas tomar ese avión.
Si no me subo en ese avión, me arrepentiré toda la vida.
Quizá hoy no, quizá mañana no, pero...
No, ya vi la película, Sam.
Bien, entonces sabes cómo termina.
¿Qué?
No dije que no quisieras ir con ella. Dije que no creía que pudieras.
¿Quién me detendrá?
Intentó matarme, ahorcarme hasta matarme.
¿El chiflado intentó despacharte apretándote el cogote?
Esto fue real.
¿No es lo que buscas, Seymour?
Pelear con los puños contra los malhechores...
en una noche tan silenciosa como la morgue en un día lento.
Quizá sería más divertido solamente leerlo.
Sí, o escribirlo.
¿Yo? ¿Convertirme en escritor?
Sí, ¿por qué no?
Con tu imaginación y tu aptitud para los símiles, ¿cómo podrías equivocarte?
Apúrate.
- Ay, caray. - Ay, caray.
La niebla era tan espesa como avena de fonda...
y el doble de fría mientras su cadera se despedía.
Quizá era demasiada luz de luna y orquídeas para mí...
pero no pude evitar desear que mis zapatos y los suyos...
estuvieran afuera de la misma puerta de cuarto de hotel.
Viniste a lanzar a un novelista de revistas de detectives.
- Creo que... - No lo digas, Al.
éste es el comienzo de una amistad maravillosa.
No pudiste resistirte, ¿verdad?
Mejor apúrate. Llegarás tarde a tu trabajo nuevo...
Srta. Secretaria Ejecutiva Más Joven De La Compañía.
¿"Señorita"?