LAS CHICAS DE ORO
Aquí estamos.
Rose, por favor.
- No puedo, Al. - Llevamos saliendo un mes.
Nunca había deseado tanto a alguien.
¿Y si vamos a tu casa?
Mi hermana está alli. Tiene insomnio, tendríamos público.
No puedo dejar que te quedes.
No puedo llevarte a un hotel. Sería muy degradante.
Supongo que estamos condenados.
Vamos a hablar dentro.
Nunca habia hecho esto... traer alguien a casa.
Lo entiendo.
¿Gritas?
Estoy susurrando.
No hablo de ahora. En el momento.
Soy muy silencioso.
No grito, ni chillo. Soy una persona muy silenciosa.
Hasta llevo ropa silenciosa, colores serios.
- Yo también soy silenciosa. - Entonces todo irá bien.
- Las chicas no deben enterarse. - No se enterarán.
Jugamos al golf por las mañanas. Puedes salir mientras no están.
Genial.
- ¿No se enterarán? - Nunca.
- Pero en silencio. - Como un ratón.
Buenos dias.
Menudo sueño debiste de tener anoche.
- ¿De qué estás hablando? - Nunca había oído tanto ruido.
Parecía que estabas haciendo el amor.
Pues no era así.
Era una pesadilla. Un pesadilla horrible.
El ruido es igual con una pesadilla que con una noche sensual. Curioso.
¿En serio? No lo sabia.
- Dorothy. - ¿No deberiamos irnos?
¿Tú no haces ruido cuando haces el amor?
¿Cómo es posible?
No me parece muy elegante.
- Tenemos que irnos. - Aguanta el tipo.
- ¿Ni un ruidito? - La cosa no suele merecerlo.
- ¿Y no hablas? - Yo siempre quiero hablar,
pero en ese momento a nadie parece interesarle la conversación.
No me refiero a eso, te pregunto si dices cochinadas.
- ¿Cochinadas? - Porquerias no, por el amor de Dios.
¿Cochinadas?
- Buenos dias, Sophia. - Buenos dias, mamá.
- ¿Cochinadas? - Luego.
Hay un hombre en tu cama.
- No es verdad. - Eres un demonio.
Así que era eso lo que oíamos.
- Rose ha tenido suerte. - No tanta.
El hombre de tu cama está muerto.
- ¿Cómo? - Muerto.
No está muerto. Acabo de estar alli.
Y yo. Entré a dejar tu ropa limpia.
Había un hombre en la cama. Me presenté.
Pero no me respondió. Está muerto.
Es que es muy timido.
Anoche no se le oía tan tímido.
Bueno, deja a un tipo muerto ahí.
Hoy tendremos 37 grados. No va a ser muy agradable.
Estoy segura de que no está muerto. Ve a ver.
Está durmiendo. No quiero despertarlo.
Aunque encendieras petardos en sus narices no lo despertarías.
Vamos. No quiero gente muerta en mi casa.
Estamos hablando de un hombre que probablemente está durmiendo.
¿Crees que no reconozco a un muerto?
Vivía en una residencia. Veíamos más a la muerte que a los niños.
- Venga. - No puedo.
- ¿Por qué? - Me da miedo. Ve tú.
Yo no puedo. Tengo algo contra los muertos.
Nunca he visto uno, ni pienso verlo.
¿No viste a tu marido?
No puedo mirar a los muertos. Ni siquiera veo las noticias.
De vez en cuando te meten un cadáver.
Estás viendo una historia preciosa sobre Centroamérica,
y de repente, zas, un muerto.
Esto es ridículo. Estamos aquí comiendo cereales tranquilamente...
mientras puede haber un muerto en la casa. Yo voy.
- Es muy valiente. - Estoy de acuerdo.
Quiero que me acompañe alguien.
Ya voy yo. Soy de Sicilia. ¿Cuál es el problema?
No está muerto.
Pero deseará estarlo cuando esas dos entren ahí.
- ¿Quién es? - Se llama Al.
- ¿En qué trabaja? - Importa diamantes.
Maldita sea, espero que no esté muerto.
Está criando malvas.
¿Malvas?
Está muerto.
¡Oh, Dios mio!
El pobre hombre.
Y con un campo de malvas y todo.
Cariño, lo siento.
¿Cuándo murió?
Yo no estaba alli, estabas tú.
¿Anoche dormí con un muerto?
Yo duermo con ellos siempre.
Estaba tan callado. Creí que dormía profundamente.
- ¿Qué hacemos? - Llamar a la policia.
- Yo no lo asesiné. - Por supuesto que no.
Probablemente le dio un infarto.
Hay que notificárselo a su familia.
¿Te mencionó a algún familiar?
Tiene una hermana que vive con él.
- ¿Cómo se llama? - Él se llamaba Al Beatty.
Su hermana también. No está casada.
Supongo que tendré que decírselo.
Díselo. No puedes dejar que se lo diga la policía.
La noche que murió George, suena el teléfono.
Un patrullero me dice:
"¿Tiene un coche amarillo y un marido llamado George?".
Yo contesto: "Si. ¿Qué ocurre?".
Y él dice: "Espere". Y me deja allí con esa música que ponen.
Ahí estaba a las 2 de la mañana...
oyendo a Herb Alpert y los Tijuana Brass.
Después de una eternidad, vuelve a ponerse comiendo patatas fritas,
y dice: "Perdone, es que estoy solo.
El teléfono no para de sonar". Y yo digo: "¿Qué pasa con mi esposo?".
Y me contesta haciendo crujir las patatas:
"Está muerto. Uno que iba en sentido contrario chocó con él.
Murió en el acto". Crunch, crunch.
Me deja esperando, y me dice que mi vida se acabó mientras come Doritos.
Que se lo diga Rose. Ella no come patatas fritas.
Nunca como patatas fritas. No me gustan.
Se me caen en el sujetador.
Bueno, tendrás que hacerlo.
Su hermana vive en Boca Raton.
- La buscaré. - Gracias.
No puedo dormir en una cama donde ha muerto alguien.
- Cómprate una cama nueva. - Y sábanas y una colcha.
Quema la casa.
Pobre Al. Y acababa de hacerse un transplante de pelo.
Hay una Beatty en Boca Raton. Es la única.
Y alguien dice que estaba criando malvas.
¡Dios mio! ¿Qué voy a decirle?
Que murió en la cama de una idiota.
- Dile la verdad. - No puedo decirle la verdad.
- No puedo decirle donde murió. - Murió mientras te visitaba.
Eso es lo que debes decirle.
- Bueno. - De visita. Eso está bien.
No puedo creer que esté muerto.
- Creo que no está en casa. - Sólo ha sonado una vez.
¿Es usted la Srta. Beatty?
¿Perdón?
¿Tiene un hermano llamado Al?
Debo de haberme equivocado de número. Perdone.
¿Te has equivocado de número?
- De número y de persona. - ¿Qué quieres decir?
No era su hermana. Era su mujer.
- Estaba casado. - No puedo creérlo.
Un hombre casado ha muerto en mi cama.
Le está bien empleado.
- Le mintió. - No sé por qué hacen eso.
¿No saben que dormirás con ellos de todas formas?
No puedo decirle que su marido está muerto en mi cama.
Dile que ibas a poner el riego y te lo encontraste en el césped.
Eso no está mal.
Nunca he tenido que hacer esto,
decirle a una mujer que su marido la engañaba conmigo.
Es lo más duro que puede pasarte.
No. ¿Y tener que decirle a una mujer embarazada...
que su marido la engaña?
Con su propia hermana.
Y tú eres la hermana.
Y también estás embarazada.
De su marido.
No has hecho eso.
Yo no. Pasó anoche en "Dallas".
O en "Dinastia", o en "Falcon Crest",
o en una de ésas. Son todas iguales.
- Creí que habías sido tú. - Yo no podría hacer algo así.
Si conocieran a mi cuñado, sabrían por qué.
Vas a tener que decírselo.
Seguro que está muerta de preocupación.
Nunca he tenido que decirle a una mujer que su marido salía conmigo.
Y ella dirá: "Mataré a esa rata asquerosa".
Y tú le dices: "Buenas noticias, querida: No será necesario, ya está muerto".
Soy Rose Nylund.
Le ahorraré tiempo. No utilizo Avon, tengo fregona,
y sigo pagando la enciclopedia que usó mi hijo una vez...
para mirar "Genitales sexuales femeninos".
Sra. Beatty, no es eso. Se trata de su marido.
La ha abandonado.
Salía con él y la ha dejado. Y quiere vengarse diciéndomelo.
Ya lo he oído antes. No sé cuántas veces.
- ¿Ah, si? - ¿Cree que era la primera?
La primera vez que me engañó fue en nuestra luna de miel.
- No. - En Paris. Con la camarera.
Tenia el cartel en la puerta: "Necesito servicio de camarera".
Se acostaba con todas: Secretarias, profesoras,
niñeras, vecinas, amigas...
Una Pascua le regalamos conejos a nuestro hijo.
Solían mirar a Al asombrados.
¿Cuánto tiempo llevaba saliendo con él?
Más o menos un mes. Pero no he venido por eso.
- Tengo malas noticias. - No puede estar embarazada.
Anoche Al tuvo un infarto y murió.
Lo siento muchísimo.
Creo que se equivoca de Al.
Debe de haberse acostado con el Al de otra.
Al es fuerte como un toro. No puede ser él.
¿Al Beatty, de Boca Raton?
¿Me está diciendo que Al ha muerto?
Un infarto, es una locura.
Era corredor. Es imposible que le diera un infarto.
Sigo hablando para que no sea verdad. ¿Me entiende?
Si sigo hablando, es que no es verdad.
Lo único que tengo que hacer es seguir hablando.
¡Dios, Al!
Estoy bien.
Al, ese gran imbécil.
Yo lo quería.
Era un hombre decente, ¿sabe?
Lo sé.
- Cariñoso. - Mucho.
Especial.
Y es todo culpa mia.
Sufrió un infarto. No es culpa suya.
Sufrió un infarto estando conmigo.
Mi difunto esposo también sufrió un infarto estando conmigo.
A mi lado caen como moscas.
Usted no es responsable de la muerte de mi esposo.
- No volveré a salir con nadie. - Lo hará.
No. No puedo.
- Lo olvidará con el tiempo. - Nunca.
Se lo prometo.
No pasa nada. Me acostumbraré a estar sola.
Sra. Nylund.
Usted se acostó con mi marido y él simplemente se murió.
Contrólese,
porque voy a necesitar que alguien me consuele.
Prueba esta salsa y dime qué te parece.
Se llama "Creamy Zesty Italian", y sólo tiene una caloría.
Si la pones debajo del grifo, tendrá más sabor.
Vaya.
No te fíes de los que dicen: "0 calorias", o "totalmente gratis,
o "tumbémonos en la cama a ver la televisión".
- ¿Lo hiciste? - ¿Y?
Me voy a meter monja.
Soy el beso de la muerte. Es el segundo hombre que muere en mi cama.
¿El segundo?
- Dorothy lo sabe. - Charlie.
¿Qué haces exactamente en la cama?
Nada.
Tal vez sea eso. Tienen que hacerlo todo ellos.
No es culpa suya.
Ella tiene una vida sexual muy normal.
Conozco a alguien que tuvo siete maridos...
y seis de ellos murieron de una enfermedad del estómago.
La detuvieron. Les ponía cristal molido en las ensaladas.
- ¿Por qué? - Porque no le quedaban tostones.
Porque quería matarlos.
Nuestra vecina de Minnesota mató a su marido.
Lo atropelló con una cosechadora.
No se enteró de que lo había hecho...
hasta que encontró pedazos de tela escocesa en el maiz.
Dijo: "Esto parecen pedacitos de la camisa de Joe.
Y esto parecen pedacitos del mono de Joe.
Y esto parecen pedacitos de los brazos de Joe.
- Y esto parecen...". - Ya nos hacemos cargo.
El ataúd era muy pequeñito.
Tú no tienes la culpa. Lo sabes.
Claro que lo sé.
Era ella la que llevaba la cosechadora. Yo no estaba allí.
Será divertido. Siempre te gustó el baile de cuadrilla.
- No, gracias. - Sólo bailarás con los hombres.
No puedes matarlos bailando con ellos.
Para mi se acabaron los hombres.
¿Se acabaron los hombres? Dios, yo me moriría.
- No es igual que no comer más. - Es peor.
Muchas mujeres viven felices sin un hombre.
- ¿Quién? - Inga Lundqvist.
¿Quién es, una lésbiana sueca?
Era una vecina nuestra.
No sería la que hizo trizas al marido con una máquina.
Nunca volvió a casarse...
y vivió feliz toda su vida horneando,
cosiendo, cuidando el jardín y los animales.
Mis cosas favoritas.
Vamos, que empiece el espectáculo.
¿Seguro que no quieres venir y mirar?
Te sientas y ves mi dentadura comer maiz de la mazorca.
Te partes de risa.
No quiero matar a nadie más.
¿Seguro que estarás bien si te quedas sola?
Estará bien. Si entra un intruso, no tiene más que acostarse con él.
- ¿Quién es? - La Sra. Beatty.
Pase.
Tenía que venir.
Fue tan amable conmigo al decirme en persona lo que pasó...
que tenía que hacer algo por usted. - No era necesario.
Sé que se culpa a si misma por la muerte de Al.
Acaba de llegarme el informe de la autopsia.
Parece ser que las arterias de Al estaban totalmente obstruidas.
Comía fatal. No probaba la verdura.
Sólo vivía de comidas grasas. Tomaba carne de postre.
Usted no lo mató. Se mató él solito.
¿Se suicidó?
Por así decirlo.
Habría muerto aunque no hubiera estado aquí.
Me alegro tanto. No de que haya muerto.
Lo sé. Tenia que decirle que usted no tuvo nada que ver.
- Gracias. - Si tenía que morir,
me alegra que no haya muerto solo en la calle,
sino aquí, con una persona cariñosa...
haciendo lo que más le gustaba.
- ¿Qué? - No le digas lo que debe jugar.
No he dicho nada. ¿He dicho algo?
- Ni una palabra. - Estás moviendo la cabeza.
Llevo 80 años soportándola. Tú también la moverías.
¿Qué les parece?
- ¿El qué? - Mi nuevo vestido.
¿Es nuevo? Es tan tradicional que no estaba segura.
La chica me dijo que se lleva.
¿Era una peregrina?
Estás preciosa. Totalmente encantadora.
Supongo que tengo que irme. No salgo con nadie desde hace 3 meses.
Pero no sé qué hacer. Adoro a Arnie.
Es el hombre más dulce del mundo.
Será difícil no hacerlo, ¿sabes? Porque me gusta mucho.
Y como nos vamos el fin de semana, y ya lo hemos hecho,
si no lo hago, creerá que ya no me gusta. Y no es así.
Asi que quizá lo haga. Pero tal vez no.
Sabes que no fuiste responsable de la muerte de Al.
Asi que pásalo bien, y que pase lo que pase.
Sé que Al tenia mal las arterias, pero no puedo estar tan segura.
Tú haz lo que te haga sentir cómoda...
y no te preocupes por lo demás.
- Me voy. - Exacto.
¿Dónde estará? Llega dos horas tarde.
Habrá cogido un atasco. Seguro que se acostó con él.
A mi no me sorprendería si no lo hubiera hecho.
Yo no podría estar con un hombre que me gusta y abstenerme.
Yo me abstuve después de que Stan y yo nos separamos.
Pero la cosa no era muy distinta de cuando estábamos juntos.
- Aquí está. - ¿Qué ha pasado?
- Qué? - ¿Lo has pasado fatal?
- Lo has pasado muy bien. - Dinos qué ha pasado.
Me acosté con Arnie.
- ¿Y? - Murió.
¿Qué?
Y le hablé al sheriff de mi, de cómo mato a los hombres.
No me creyó.
Me dijo: "Vamos a comprobarlo, acuéstese conmigo".
Y lo hice.
Y el sheriff murió.
Arnie está bien. La pasamos muy bien.
Todo ha ido genial. Sólo estaba bromeando.
- ¿Qué? - Era una broma.
- Una broma. - Es una broma horrible.
- Espantosa. - No puedes bromear con eso.
- Dios mio. - Lo siento.
- Yo lo creí. - Creí que se colgaría.
Menuda broma.
A mi me ha parecido graciosa.