- Estoy bien. - No apoyes el pie.
- Siéntate. - Estoy bien.
Dios mío. ¿Qué ha pasado?
Nada, ma, no te preocupes. Estoy bien.
No es nada serio. Habrá sido un tirón.
Pasó en clase cuando intentó bailar un Cincinnati riff en seis pasos
con retirada doble.
Es algo así.
Margaret Weinstein hacía lo mismo cuando le cambiaron la medicación.
¿Podria sustituír a Dorothy en el número?
Vamos, la semana que viene estaré bien.
Deberías mirarte eso.
Es una tontería que viene y se va. Hace años que lo tengo.
Tal vez me excedí en la clase.
Creo que deberías revisarte eso.
Está bien. Ma, ¿qué estás tejiendo?
Una cubierta para el jerez.
¿Por qué hay que taparlo?
Es para el jerez que me llevo al parque.
Si bebes de una bolsa de papel, aparecen amigos por todas partes.
No creo que sea una buena idea que bebas en el parque.
Voy una vez al mes con las chicas de la Sociedad de la Nube.
¿La Sociedad de la Nube?
Cercamos un banco, bebemos unos tragos,
y hablamos de las formas de las nubes.
Una tarde vi a Pat Sajak montando a la inglesa en un delfín.
Voy a comer.
Buena idea. Hay ensalada en la nevera.
- Sophia. - No, tengo que acabar esto.
Uno al derecho, 2 al revés.
5, 6, 7, 8.
Ya basta, Rose.
Siempre soñé con aprender a bailar claqué.
Y supongo que me entusiasmo con todo.
De niña, me entusiasmaba demasiado y estrujaba al gato.
¿Qué te pasa?
Nada, estoy bien.
No es verdad. Estoy harta de verte sufrir.
Eso le dijo papá a nuestro caballo cuando se rompió la pata.
Luego le pegó un tiro.
Tu familia era dura con los animales, ¿no?
Esto puede ser más serio de lo que crees. Ve al médico.
- Ya fui. - ¿Cuándo?
En 1965.
- No querrás perderte el recital. - Estoy bien.
¿Sí? A ver cómo haces un paso Cincinnati.
Bueno.
- Y... - Cariño.
Bueno, iré.
Lo haré por nuestro número.
Si es por el número, que te cambien los dos pies izquierdos por uno derecho.
Blanche.
Dorothy.
Vamos. Dorothy, ve.
No había notado lo largo que es el sólo de Dorothy.
Seguro que el médico dice que está bien.
Yo no bailo. A mí no me miren.
- Dios mío. - ¿Estás bien?
No es tan malo como parece.
El médico dice que estoy bien.
Sólo tengo que descansar unos dias, eso es todo.
Estás mintiendo.
Dorothy no mentiría.
Una madre sabe cuándo mienten los hijos. Es como un radar.
¿Qué ha dicho el médico?
Dice que tienen que operarme.
¿Para qué?
¡Para divertirse!
Tengo algo llamado neuroma de Morton.
Creo que yo lo tuve una vez.
¿Pero cómo te agarraste eso en el pie?
Es un pequeño tumor, mamá.
Lo tengo desde hace 20 años.
Parece serio.
Es una operación muy sencilla.
Sólo estaria una noche en el hospital.
- ¿Esto es todo? - Sí.
Qué alivio.
¿Cuándo te operas?
Nunca.
Acabas de decir que es una operación sencilla.
Lo es... para el médico. Pero abrirán mi pie.
¿Asi que piensas andar cojeando y con dolor,
cuando podrías estar curada en una noche?
- No me parece lógico. - A mí sí.
No me gustan los médicos, ni los hospitales.
A nadie le gustan los hospitales. Pero no hay por qué tener miedo.
¿Ah, no? ¿Y la sangre? ¿Y la muerte?
¿Y esos camisones que no se cierran por atrás?
Cualquiera puede hacer que suene desagradable.
Estás siendo irracional.
Lo que importa es que se trata de tu salud.
Eso es algo que vale mucho.
Cuanto más retrases la operación, más pondrás en peligro tu salud.
No creo que valga la pena arriesgarse así, ¿no?
Sí.
Bien. No te operes y déjame sufrir.
Es mi pie.
Es tu pie, y mi corazón.
¿Sabes lo que sufre una madre cuando ve mal a su hija?
- No hagas esto. - Yo te lo diré.
Es peor que las 23 horas de parto que me costó traerte al mundo.
Peor que las quemaduras por trabajar en una cocina
para que fueras a la universidad.
- Peor que... - Está bien.
Me operaré.
Tú ganas. Siempre ganas tú.
Pero no juegas limpio.
Por eso gano siempre.
No sé de qué te quejas tanto.
Es un buen hospital y una habitación preciosa.
¿No es preciosa?
Encantadora. Sólo me preguntaba cuánta gente
no habrá salido nunca de aquí.
¿Dónde están? ¿Escondidos en la ducha?
Quiere decir que aquí habrán muerto muchos.
Sé lo que quiere decir.
Pero no necesito oírlo antes de operarme.
Vamos, no seas infantil.
A mí me quitaron el apéndice en Sicilia. Eso sí fue fuerte.
¿Por qué?
En esa época no creían en la anestesia.
Una enfermera te ponía una almohada en la cara
para que los demás no te oyeran gritar.
Tenias que pagar más por eso.
Sicilia: te encanta o te vas.
Se acabaron las visitas. Todo el mundo fuera.
¿A dónde cree que va?
- Ha dicho todo el mundo. - A la cama.
Cuídate, cariño.
- Adiós. - Buenas noches, gatita.
Te veremos por la mañana.
Ojalá pudiera decir lo mismo.
Hola, Sra. Zbornak.
- Soy el Dr. Revell. - Hola.
El Dr. Ashton no podrá operarla mañana.
Tiene un juicio por negligencia.
Está bromeando.
Me temo que no.
Es un buen médico. Ojalá yo fuera la mitad de bueno que él.
Por cierto, la operaré yo.
¿No podemos esperar a que vuelva él?
Si el jurado es hostil, tendrá que esperar de 3 a 5 años.
No sabe cómo se pone la gente hoy en dia por una pequeña confusión.
¿Confusión?
Yo no he dicho confusión y aquí no hay nadie para afirmarlo.
Firme estos formularios, y todo listo.
- ¿Formularios? - Formularios de consentimiento.
Nos libra de responsabilidad en el improbable caso de que muera.
Es una operación sencilla. ¿Cómo podria morir?
Es posible, créame.
Pregúntele al Dr. Ashton.
Creo que no es buena idea que me opere.
Cálmese, no hay por qué preocuparse.
Es una operación sencilla.
Seguro que todo va bien.
Tome. Le dejo los formularios para que los lea.
La veré mañana cuando vuelva del tribunal.
Quiero saber más sobre esa confusión.
No sé de qué está hablando.
Buenas noches.
¿Qué está haciendo?
Darle la extremaunción, Sr. Ferguson.
Yo no soy el Sr. Ferguson.
¿Y qué hace en la cama con él?
Ese hombre se está muriendo, por Dios.
Aquí no hay ningún Sr. Ferguson.
- ¿No es la habitación 203? - Es la 303.
Qué día tengo hoy.
Ya que estoy aquí, ¿no necesita la extremaunción?
No, gracias.
- ¿Ya la han operado? - Mañana por la mañana.
Buena suerte. Seguro que todo va bien.
Pero sólo para asegurarnos
mañana por la tarde me pasaré por aquí.
- Dorothy. - ¿Sí, Blanche?
¿Qué haces ahí?
Controlar el riego automático.
Parece estar bien. Adiós.
Ven aquí ahora mismo.
Ven aquí.
¿De dónde demonios sales?
De la cafeteria de la estación de autobuses.
Fui allí desde el hospital para pensar un poco.
Pero un viejo desdentado, que decía ser Elvis,
se empeñaba en que le pagara el billete a Graceland.
Así que me vine a casa.
Llama a la policía. Acabo de ver a un hombre
feo, grande y cojo pasar por delante de mi cuarto.
Llevaba el abrigo de Dorothy.
Pero claro, estaba oscuro y yo tiendo a dramatizar.
- ¿Qué haces aquí? - Se fue del hospital.
- Tiene miedo de la operación. - ¡Dorothy!
No pude evitarlo. Cuando llegó el médico con ese formulario
y me dijo lo que podia ir mal, me entró el pánico.
Nada va a ir mal.
Blanche tiene razón.
Claro que un verano que fui voluntaria
no creerán las cosas que vi:
Pacientes perdidos, medicinas mezcladas, operaciones mal hechas.
Hazle un favor a un cojo feo y grande y cállate.
A nadie le gusta estar en el hospital, es normal tener miedo.
Tiene razón. Todo el mundo tiene temores.
Yo, toda la vida he tenido pánico a volar.
Y me he perdido muchas cosas por ese miedo.
- Pero un dia... - No me lo digas.
Conociste a un guapo piloto que te invitó a la cabina.
Tú aceptaste, como sueles hacer en estas historias,
hicieron el amor apasionadamente
y ahora no te hartas de surcar los cielos.
No ocurrió eso en absoluto.
¿Y cómo superaste el miedo?
No lo hice, pero gracias a Dorothy ahora tengo esperanza.
¿Lo ves, Dorothy? Blanche está dispuesta
a afrontar su miedo. Es hora de que tú afrontes el tuyo.
Olvidalo. No pienso hacerme esa operación.
Y nadie me hará cambiar de idea.
Creia haberte oido. ¿Qué haces aquí?
Estoy mucho mejor.
No es cierto. No quiere operarse por su fobia a los hospitales.
¿Sabes por qué tengo esa fobia? Porque cuando tenia 5 años
me dejaron sola en el hospital, cuando me quitaron las amigdalas.
Yo estaba en Cleveland, en el funeral de tío Mario.
- Pero papá, no. - Claro que no. Odiaba al tío Mario.
Todos odiaban a tu tío Mario. Así es como murió.
23 puñaladas durante una fiesta y nadie vio nada.
Papá dejó sola en el hospital a una niña asustada y enferma.
- Dijo que tenía que trabajar. - Y era verdad.
¿Cómo ibamos a pagar la operación si no?
Sólo sé que estaba sola y aterrorizada,
y nunca lo he superado.
Sigo teniéndoles fobia a los hospitales.
Pues ya es hora de superarla.
Toma las llaves del coche. La llevamos al hospital.
No pienso ir.
- Bien. ¿No quieres volver? - No.
¿No quieres que te operen alli?
Bueno, entonces lo haremos aquí.
Hierve un poco de agua y tráeme una almohada.
Afila mi cuchillo de cocina.
Trae un zapato que te guste morder.
No hablas en serio.
No, estoy siendo tonta, como tú.
Está bien.
Volveré.
Siempre te sales con la tuya.
Sí.
- Eres muy buena en eso. - La mejor.
- Aquí estamos. - A mi silla le tiemblan las ruedas.
- Tiene una compañera. - Soy Bonnie.
Dorothy. Encantada.
¿Se han acabado las pruebas?
Estoy harta de sondas, pinchazos y agujas.
Hoy me han visto más hombres el trasero que en toda mi vida.
La prepararán para la operación en una hora. Mientras, relájese.
No hay suficientes drogas en todo el edificio.
- Espero que no te moleste mi ejercicio. - Para nada.
¿Es una especie de terapia?
No. Me gusta estar sana.
Si estás en el hospital, es que los ejercicios no te sirven de nada.
- ¿Te operan hoy? - Sí.
Te advierto que no soy la mejor paciente del mundo.
Puedo aguantarte una noche.
Y mañana me toca a mí operarme.
¿También te operan?
- Sí. - ¿Y estás sonriendo?
Ya he pasado por esto.
La primera vez estaba nerviosa, como tú. Ahora sé qué esperar.
¿Es la misma operación otra vez?
¿Aquí no aciertan a la primera?
No es eso. Hace tres años me hicieron una mastectomía
y ahora vengo por otra.
- ¿Y no tienes miedo? - Estoy aterrada.
Nadie es tan valiente, excepto en el cine y en la tele,
pero esta vez sé a qué me enfrento.
Ya he pasado por todas las fases, he considerado las alternativas,
he visto la realidad.
La última vez empecé a llorar en cuanto me lo dijo el médico,
y no paré hasta la operación.
Y luego lloré porque me dolía tanto que creía que nunca se acabaría.
Pero se acabó, y se acabará otra vez.
Lo superas,
y sigues adelante.
Cuando llega la hora de la verdad, no te queda más remedio.
Podría haber sido peor: Quedarme sin los últimos 3 años.
¿Estás bien? ¿Cómo te sientes?
Como una imbécil.
Como una maldita imbécil.
He encontrado tus zapatos. Estaban bajo el colchón de Sophia.
No creí que los encontrarías tan rápido.
¿Qué pasa?
Me duele el pie. Me contagié lo de Dorothy.
Eso no se contagia.
Entonces serán dolores solidarios.
Vamos a llegar tarde. Vámonos.
No deberíamos bailar esta noche. No está bien.
Deberíamos estar en el hospital con Dorothy.
Sophia está con ella. Ha salido de la operación
y está bien. Vámonos.
Tengo que confesarte algo.
Volar no es mi única fobia. También tengo miedo a exponerme.
Delante de mucha gente, claro está.
Pero fuiste a la escuela de baile.
Eso era distinto. Era baile por parejas
y muy íntimo.
Lo que no te he dicho
es que a los 5 años, mamá me metió en clases de claqué.
Practicamos durante 6 meses,
una hora diaria, dos días a la semana.
Y yo era buena. Era bonita y era buena.
Muy buena.
Y entonces llegó la noche del recital.
Éramos 13 niñas ahí arriba
con nuestros ricitos a lo Shirley Temple, nuestro delantalito
y nuestros zapatitos a lo Mary Jane.
Subieron el telón y empezó la música,
y 12 niñitas empezaron a bailar.
La otra se hizo pis encima.
La niña del charco era yo.
Dios.
Nunca se lo había contado a nadie.
Pensé que había vencido mi miedo,
pero no es así. Y actuar es una pesadilla para mí.
Todos tenemos historias tristes.
¿Qué?
Mira, llevamos 6 semanas practicando,
hemos pagado los trajes y todos saben que estaremos allí.
Ahora no darás marcha atrás. Irás a ese recital,
y si acabas en un charco, te pones a cantar "Cantando bajo la lluvia".
- Ma. - ¿Qué?
¿Qué haces aquí?
Te han operado, eres mi hija. ¿Dónde iba a estar?
¿Cuánto llevas aquí?
Desde que te bajaron. No me he movido.
Ni por el periódico, ni a comer,
ni por una bebida. No me he movido.
Ma, te quiero.
¿Quieres ahuecarme la almohada, por favor?
¿Qué crees que soy, una enfermera?
Llama y despierta a una. Sólo estoy aquí como apoyo moral.
Eso ya me lo ha dado mi compañera.
Se ha ido.
Y no le he dado las gracias.
Calma, no es el Llanero Solitario. Ha ido a traerme un sándwich.
Hola.
- ¿Cómo te sientes? - Estoy agotada.
- ¿Qué tal va nuestra paciente? - Bien.
Un poco mareada, eso es todo.
- ¿Pero no te duele? - Sólo una ligera molestia.
¿Ligera molestia? Siéntate aquí durante 8 horas.
¿Qué tal el recital de danza?
- Genial. - Les hemos encantado.
Nos han invitado a actuar en un baile de caridad.
Y dicen que iremos a Palm Beach para el cotillón.
Eso es maravilloso.
Para entonces yo ya estaré bailando.
No lo entiendes.
Hemos cambiado el número. Ya no somos el Trio Tip Tap.
¿Qué somos ahora?
Ahora nos conocen como "Las dos viudas alegres".
Adelante, Blanche.
Es el baile más adorable que he visto en la vida.
¿Puedo ver tu sombrero un momento?