LA CORONA VACÍA
EPISODIO UNO
RICARDO II por WILLIAM SHAKESPEARE
Hablemos de tumbas,
de gusanos y epitafios.
Escribamos penas en el seno de la tierra.
Sentémonos sobre el suelo
y contemos historias tristes de la muerte de reyes.
Como algunos fueron destituidos,
algunos cayeron en guerra.
A algunos les atormentaron los fantasmas que destituyeron,
algunos fueron envenenados por sus esposas,
algunos murieron dormidos.
Todos asesinados.
El viejo Juan de Gante,
un Lancaster de honor.
¿Habéis traído aquí a Enrique Hereford, vuestro hijo audaz,
para que haga una escandalosa y tardía apelación,
que nuestro ocio no nos permitía oír contra el duque de Norfolk,
Thomas Mowbray?
Así es, mi señor.
Decidme además cómo sonaba él,
si apelaba al duque con antigua malicia,
o con valía, como un buen súbdito haría,
por algún conocido motivo de traición.
Hasta donde pude extraer de su argumento,
vi en el duque un evidente peligro que apuntaba a su alteza.
Entonces, llámelos a mi presencia.
Cara a cara, ceño fruncido a ceño,
escucharé al acusador y al acusado hablar libremente.
Muchos días felices nos aguardan, mi gentil soberano,
¡mi más amado señor!
Cada día más felicidad hasta que llegue el cielo,
que envidiará el buen azar de la tierra, y añadirá un título inmortal a su corona.
Os doy las gracias.
Uno de vosotros me adula,
mas se manifiestan con la causa por la que vienen,
para acusar al otro de alta traición.
Primo de Hereford,
¿en qué objetáis contra el duque de Norfolk, Thomas Mowbray?
Primero,
¡que el cielo sea testigo de mis palabras!
En la devoción del amor de súbdito, y libre de otro
odio ilegítimo, vengo como apelante a la presencia del príncipe.
Ahora, Thomas Mowbray, me dirigo a vos,
escuchad bien las palabras que digo.
Mi cuerpo obrará el bien en la tierra, o mi alma divina responderá en el cielo.
Vos sois
un traidor y un bellaco.
Demasiado bueno para serlo, demasiado malo para vivir,
puesto que cuanto más claro y cristalino es el cielo,
más feas son las nubes que vuelan en él.
Primero, la justa reverencia de su alteza me frena
a dar rienda y espuela a mis palabras libres,
en las que me explayaría hasta devolverle los términos de traición
doblemente por su garganta.
Dejando de lado su sangre real, le desafío
y le escupo,
le llamo cobarde calumnioso y villano.
¿Con qué cargos acusa mi primo a Mowbray?
Mi vida demostrará la verdad de mis palabras.
Digo
que Mowbray ha recibido ocho mil monedas
con razón de coger prestados los soldados de su alteza.
A los cuales ha ocupado con labores indecentes,
como el falso traidor y el villano injurioso que es.
Digo, además,
y en la batalla se probará, que
todas las traiciones de estos 18 años confabuladas e ideadas en estas tierras
brotaron de la cabeza del falso Mowbray.
¡Y por la gloria de mi descendencia,
este brazo lo probará, o esta vida será gastada!
¡Con cuánto ardor expresa su resolución!
Mowbray,
mis ojos y oídos son imparciales.
Él es mi súbdito, Mowabray, igual que vos.
Os permito expresaros con libertad y sin miedo.
Entonces,
Bolingbroke,
desde lo bajo de vuestro corazón hasta el falso pasaje de mi garganta,
mentís.
Hombres conquistados por la ira, dejad que yo os gobierne,
purguemos esta cólera sin derramamiento de sangre.
Esto receto, sin curandero,
la malicia profunda provoca cortes profundos.
Olvidad,
perdonad,
concluid y acordad
que mis doctores dicen que no es mes para sangrar.
Querido tío, que esto termine donde comenzó,
calmaré al duque de Norfolk, y vos, a vuestro hijo.
Ser...
...un apaciguador es lo que he de ser a mi edad.
Retirad, hijo mío, el guante del desafío al duque de Norfolk.
Y Norfolk, retirad el vuestro.
¿Cuándo, Enrique, cuándo?
La obediencia demanda que no vuelva a hacerte demandas.
Norfolk, dadme vuestra garantía.
Los leones doman a los leopardos.
Sí, pero no cambian sus manchas.
Mi querido queridísimo señor,
el tesoro más puro en tiempos mortales es una reputación impoluta,
mi honor es mi vida,
ambos crecieron a la par. Si me arrancáis el honor,
se termina mi vida.
Primo,
retirad vuestro desafío, hacedlo.
Dios, defiende mi alma de tan profundo pecado.
No nací para demandar, ¡sino para ordenar!
Y puesto que no podemos haceros amigos,
preparaos porque vuestras vidas responderán
en Coventry el día de San Lamberto.
Allí vuestras espadas y lanzas arbitrarán
la hinchada diferencia de vuestro aferrado odio.
Mariscal,
demandad a los caballeros armados
que su nombre y su razón de venir queden chapados en sus vestimentas de guerra.
En nombre de Dios y del rey,
decid quiénes sois, por qué venís ataviados como caballeros.
Mi nombre es Thomas Mowbray,
duque de Norfolk,
vengo empujado por mi juramento
de defender mi lealtad y mi verdad a Dios,
y a mi rey, y por mi subsiguiente disputa
contra el duque de Hereford para demostrarle
al defenderme por ser acusado
como traidor
de mi Dios, de mi rey,
y mío propio.
Enrique de Hereford, soy Lancaster y Derby,
y me planto aquí preparado con mi armadura para demostrar
por gracia de Dios y el valor de mi cuerpo
que Thomas Mowbray, duque de Norfolk,
es un traidor, infame y peligroso para Dios en el cielo,
el rey Ricardo y yo mismo.
Con pena de muerte, nadie es tan audaz
u osado para tocar las listas,
excepto el mariscal y los oficiales asignados para dirigir estos designios.
Señor mariscal,
permitidme que bese la mano soberana y me postre ante su majestad.
Mowbray y yo somos como dos hombres que han jurado un largo peregrinaje.
El apelante con todo deber saluda a su alteza
y desea besar vuestra mano para despedirse.
Descenderé y lo rodearé con mis brazos.
Primo de Hereford, ya que vuestra causa es noble,
tened fortuna en esta lucha real.
Id con Dios, mi sangre,
y si la derramaréis hoy, lo lamentaré,
pero no vengaré vuestra muerte.
No derraméis vuestras nobles lágrimas si la lanza de Mowbray me atraviesa.
Mi amado señor, me despido de vos.
También de vos, mi noble primo, lord Aumerle.
Y de vos,
el autor terrenal de mi sangre,
cuyo joven espíritu en mí se regenera,
alzándome con doble vigor para que alcance la victoria sobre mi cabeza.
Añadid pruebas a mi armadura con vuestras oraciones.
Dios,
en vuestra buena causa hacedme próspero.
Sed rápido como un trueno en la ejecución.
Sed valiente y vivid.
Mi inocencia y San Jorge para prosperar.
Ordenad la justa, mariscal, y comenzad.
¡Alto!
El rey ha lanzado su vara.
Que se despojen de sus yelmos.
Acercaos.
La tierra de mi reino no debería ensuciarse
con esa querida sangre que ha alimentado,
y mis ojos odian el grave aspecto
de las heridas provocadas por espadas vecinas.
El orgullo alado de los pensamientos ambiciosos y que aspiran al cielo
os poseyeron,
por ello os exilio de mis territorios.
A vos, primo Hereford, en el dolor de vida,
hasta que diez veranos hayan enriquecido mis campos,
no debéis regresar a mis dominios,
sino que debéis caminar por los extraños senderos del destierro.
Vuestra voluntad cumpliré.
Y ese será mi consuelo.
El sol que os abriga aquí también me abrigará a mí.
Y los rayos dorados que aquí Dios os ha prestado
me apuntarán y alumbrarán mi destierro.
Norfolk,
a vos os depara un destino más sombrío,
el cual pronuncio con algo de reticencia,
las ladinas horas lentas no determinarán
el límite de vuestro exilio sin fecha,
la desesperanzada frase de "nunca regresar" os anuncio, en el dolor de vida.
Una sentencia dura, mi soberano señor,
y la recibo inesperadamente de los labios de vuestra alteza.
El idioma que he aprendido estos cuarenta años,
mi inglés nativo,
a él debo renunciar ahora.
Dentro de mi boca, habéis encarcelado mi lengua,
doblemente enjaulada por mis dientes y labios,
y la ignorancia yerma, insensible y tediosa
hace que mi carcelero me asista.
¿Cuál es vuestra sentencia si no es muerte sin voz,
la cual le roba a mi lengua el respirar mi aliento nativo?
No os beneficia no ser compasivo.
Tras mi sentencia, la queja llega tardía.
Regresad de nuevo, y haced un juramento conmigo.
Posad en mi espada real vuestras manos desterradas.
Jurad, por el deber que le debéis a Dios, y respecto a mi condena de destierro
que cumpliréis este juramento que os impongo.
Nunca debéis, y que os ayude la verdad y Dios,
abrazar el amor del otro en el destierro
y nunca os miréis al rostro, ni os escribáis, ni os saludéis,
ni reconciliéis esta tempestad del odio que nació en vuestro hogar,
y nunca os encontréis por consejo alguno para planear o confabular ningún mal
contra mí, mi estado, mis súbditos o mi tierra.
Lo juro.
Y yo también, cumpliré con todo esto.
Norfolk,
ahora, de haberlo permitido el rey, nuestra alma habría vagado en el aire.
Confesad vuestras traiciones antes de que partáis de este reino.
Puesto que lejos caminaréis,
no carguéis con el peso de un alma culpable.
No, Bolingbroke,
si alguna vez fui traidor,
que mi nombre se borre del libro de la vida,
y que me destierren del cielo como me han desterrado de aquí.
Pero lo que vos sois,
Dios, vos y yo lo sabemos,
y muy pronto, me temo,
el rey lo lamentará.
Tío,
incluso en el reflejo de vuestros ojos veo un corazón que se apena.
Vuestro triste rostro
ha restado cuatro años de su destierro.
Tras seis inviernos gastados,
regresad de vuestro destierro a casa, seréis bienvenidos.
¡Cuánto tiempo yace en una pequeña palabra!
Cuatro inviernos y cuatro primaveras terminan con una palabra,
así es el aliento de los reyes.
Le agradezco a mi señor que en consideración mía
acorte cuatro años del exilio de mi hijo,
pero pocas ventajas cosecharé así,
pues los seis años que debe cumplir
han cambiado sus lunas y acelerarán el tiempo alrededor
de mi lámpara de aceite seco y la luz malgastada con el tiempo
se extinguirá junto a mis años y la noche infinita.
¿Por qué, tío? Aún os quedan muchos años de vida.
Pero ni un minuto, rey, que vos podáis ofrecer.
Podéis acortar mis días con dolor taciturno,
y arrancarme noches,
pero no prestarme un nuevo día.
Primo, idos con Dios,
y tío, despedíos de él.
Seis años lo desterramos, y debe partir.
Enseñaos a vos mismo las necesarias razones,
no penséis que el rey os desterró,
sino que sois rey.
Pensad en lo que vuestra alma anhela, imaginad
que eso os espera en el camino de partida, no en el de regreso.
Imaginad que los pájaros cantores son músicos;
las flores, bellas damas; y vuestros pasos, no más
que un delicioso tramo o un baile,
pues el retorcido pesar tiene una mordedura más débil
que el hombre que se burla de ello y lo enciende.
¿Quién puede sostener el fuego en su mano
con solo pensar en el congelado Cáucaso?
¿O saciar el hambriento extremo del apetito imaginando un festín?
¿O girar desnudo en la nieve de diciembre pensando en el calor veraniego?
No.
El recelo del bien solo da el mayor sentimiento a lo peor.
Vamos.
Vamos, hijo mío, empezad vuestro camino.
Si tuviera vuestra juventud y causa, no me quedaría aquí.
Entonces, tierra de Inglaterra, adiós.
Dulce tierra, adiós.
Mi madre y mi nodriza aún me amantan.
Adonde vaya, de esto presumiré,
aunque desterrado,
mis raíces aún son inglesas.
Primo Aumerle.
¿Hasta dónde acompañasteis a Hereford en su camino?
Acompañé a Hereford, como lo llamáis,
solo hasta la orilla y allí lo dejé.
¿Qué os dijo nuestro el cuando os despedisteis?
"Adiós".
Si un "adiós" hubiera alargado las horas
y añadido años a su corto destierro, habría él oído muchas palabras de "adiós",
pero como no es así,
no le otorgué el mío.
Es nuestro primo,
primo.
Ya vimos cómo cortejaba a la gente corriente.
Cómo se introducía en sus corazones
con una cortesía humilde y familiar
y la reverencia que gastó con esclavos.
Se quita el sombrero frente a la ostrera.
Dos carreteros le desean que Dios le ayude y reciben el tributo de su genuflexión
con "Gracias, compatriotas, mis queridos amigos",
como si mi Inglaterra fuera suya.
Se ha ido y con él estos pensamientos.
Ahora, respecto a los rebeldes irlandeses,
debemos responder de forma conveniente,
cuanto más campen a sus anchas
más aventajados serán ellos y más perderá su alteza.
A la guerra he de ir yo en persona,
pues mis arcas más ligeras son ahora,
y me veo en la obligación de arrendar mi reino,
con los beneficios financiaré los asuntos que nos atañen.
Si esto no basta,
a mis representantes dejaré fueros en blanco,
para que, sabiendo quiénes son ricos,
los rellenen informando de sus sumas de oro,
que enviarán para cubrir mis necesidades,
pues salgo para Irlanda inmediatamente.
¿Scroop, qué nuevas traéis?
El viejo Juan de Gante ha caído gravemente enfermo, de forma repentina,
y ha pedido con urgencia que su alteza le visite.
- ¿Dónde mora? - En Lancaster.
¡Y ahora, Dios, pon en mente del médico
que lo lleve hasta su tumba inmediatamente!
Los contenidos de sus arcas serán los abrigos
con los que nuestros soldados llevarán a estas guerras irlandesas.
Venid, caballeros,
vayamos todos a visitarle.
¡Oremos a Dios para apresurarnos y que aun así, lleguemos tarde!
¿Vendrá el rey...
...para que mi último aliento pueda dar consejo
a su incauta juventud?
No os fatiguéis, ni laboréis vuestra respiración,
pues todo consejo llegará a sus oídos en vano.
Pero se dice que la lengua de los moribundos
incitan a prestar atención como una intensa armonía.
Donde las palabras son escasas,
rara vez se malgastan,
pues respiran palabras dolientes que a su vez respiran verdad.
Aunque Ricardo no escuche el consejo de lo que aprendí en vida,
puede que
la triste historia de mi muerte abra sus oídos.
No, está ocupado con otros sonidos de adulación.
No durará su fiera llama de desorden,
pues
los fuegos violentos se agotan pronto,
este trono real de soberanos, esta isla con cetro...
Esta
tierra
de majestad,
este sitio de Marte.
Este otro Edén,
casi paraíso.
Este
fuerte construido
por la propia naturaleza
contra
la infección y la mano de guerra.
Esta
feliz raza de hombres,
este pequeño mundo,
esta preciosa piedra montada en medio del mar plateado,
que sirve de marca a la muralla
o como el foso que defiende un hogar
contra la envidia de tierras menos afortunadas.
Este plan bendito,
esta tierra,
este reino,
esta Inglaterra,
estos territorios
con
almas tan queridas,
esta queridísima tierra
está ahora en arriendo.
Declararlo así me mata,
como si fuera una finca cualquiera.
Inglaterra,
rodeada del mar triunfante,
¡está ahora amarrada a la vergüenza!
¿Cómo está nuestro noble tío Lancaster?
¿Qué tal el viejo Gante?
¡Qué nombre tan acertado para mi estado!
¡Viejo Gante, sí: viejo menguante!
Pues una durmiente Inglaterra he visto muchos años,
velar nos vuelve flacos, y esa flaqueza es menguante.
El placer que a algunos padres da sustento es mi ayuno,
es decir, ver a mis hijos,
y ese ayuno me ha hecho menguar.
¿Pueden los enfermos jugar tan animadamente con sus nombres?
Puesto que os proponéis matar mi nombre,
riéndome de mi nombre, gran rey, te adulo a ti.
¿Deberían los enfermos adular a los que viven?
No, no, no. Los hombres que viven deberían adular a los que mueren.
Mas vos decís que me aduláis, aun muriendo.
No, no,
vos sois el que muere, aunque yo esté más enfermo.
Yo tengo salud,
yo respiro y os veo enfermo.
Y mi creador sabe que os veo enfermo.
Vuestro lecho de muerte no es más que tu reino,
en el que yace enferma vuestra reputación,
y vos, que sois paciente tan despreocupado,
confías la cura de tu embadurnado cuerpo
a aquellos médicos que primero te hirieron.
Un millar de aduladores se sienta junto a vuestra corona,
cuya medida no es más grande que vuestra cabeza.
Ahora sois el arrendador de Inglaterra, no su rey.
Y vos...
¡Un necio torpe y lunático!
¿Pretendéis que vuestra fría reprimenda empalidezca mi mejilla
para alejar con furia la sangre real de su innata residencia?
¡Ahora, por la regia majestad de mi trono,
si no fuerais hijo del padre de mi padre,
esa lengua que se agita demente en vuestra boca
sería la causante de que os separará la cabeza de los hombros!
¡Regodeaos en vuestra vergüenza,
pero que la vergüenza no muera con vos!
Os suplico, majestad,
que atribuyáis sus palabras a su enfermedad y a su vejez.
Él os quiere, lo juro con mi vida, tanto como quiere a Enrique,
Duque de Hereford, si estuviera aquí. - Cierto.
El amor de Hereford es suyo, como el de ellos es mío, y todo será como antes.
Mi señor.
El viejo Gante se encomienda a vos, alteza.
¿Qué dice?
No, nada,
todo está dicho.
Su lengua ahora es un instrumento sin cuerda,
palabras, vida y todo el viejo Lancaster ha gastado.
¡Que sea York el próximo que se arruine!
Aunque la muerte es pobre, da fin a toda congoja.
La fruta más madura cae primero,
y eso ha hecho él.
Su tiempo ha terminado,
nuestro peregrinaje debe comenzar.
Tanto para eso.
Ahora,
aplastemos a esa desdeñosa soldadesca
que vive como ponzoña donde ninguna ponzoña tiene el privilegio de vivir.
Y ya que estos graves asuntos requieren un cambio,
para que me asistan me llevaré
la plata, monedas, rentas y efectos
que han sido propiedad de mi tío Gante.
¿Por cuánto tiempo debo ser paciente?
¿Por cuánto tiempo el tierno deber me hará sufrir estas impertinencias?
Soy el último hijo de Eduardo, y mi padre,
príncipe de Gales, era el primero.
En guerra, no había león fiero. En paz, no había cordero tierno más suave.
Así era ese joven y principesco caballero.
Tenéis su semblante,
¡pues os parecéis a él, Ricardo!
York está sumido en el pesar,
si no, no os hubiera comparado.
- ¿Por qué, tío, qué ocurre? - Mi señor, permitidme esta pregunta:
¿pretendéis hacer mano
de las ganancias y los derechos del desterrado Hereford?
¿No ha muerto Gante? ¿Y no vive Hereford?
¿No era Gante justo?
¿Y no es Enrique sincero?
¿Merecía Gante no tener heredero?
¿No es el heredero un hijo de buen merecer?
Quitadle a Hereford su derecho,
sus privilegios y derechos consagrados. Entonces que el mañana no suceda al hoy,
que vos no seáis vos,
porque ¿cómo sois rey si no es por justa secuencia y sucesión?
Ahora, ante Dios,
si le arrebatáis mal a Hereford su derecho,
arrojaréis mil peligros sobre vuestra cabeza,
perderéis mil corazones bien dispuestos.
E irritáis mi paciencia con esos pensamientos
que el honor y la lealtad no pueden pensar.
Pensad como queráis,
nos apropiaremos
su plata, sus bienes, su dinero y sus tierras.
No tomaré parte en esto.
Mi señor, me despido.
Nadie puede augurar qué ocurrirá después aquí.
Mañana partiremos a Irlanda, ya es hora.
Y nombro,
en mi ausencia, a mi tío York, gobernador de Inglaterra,
pues él es justo y siempre me ha amado bien.
Mañana partiremos.
Disfrutad ahora, pues nos queda poco tiempo aquí.
Bueno, señores,
el duque de Lancaster ha muerto.
Y vive, también, ya que ahora su hijo es duque.
Solo en títulos, no en bienes.
Habría sido rico en ambos, si hubiera justicia.
Mi corazón debe romper el silencio
antes de descargarse con lengua liberal.
No, hablad libremente,
y que no hable nunca más
ya que sus palabras hablan para haceros daño.
¿Qué haríais al hablarle al duque de Hereford?
Si así debe ser, hablaría planamente.
Mi oreja es rápida para escuchar bien de él.
Nada bueno puedo hacer por él, a no ser que buena os parezca la compasión,
despojado y castrado de su patrimonio.
Ahora, ante Dios,
es una pena que tal males le aflijan,
a un príncipe real, de sangre más noble que muchas en estas tierras de declive.
El rey no es él mismo,
se deja guiar por aduladores,
y lo que informen con odio de cualquiera de nosotros
el rey severamente juzgará
"contra nosotros, nuestras vidas, nuestros hijos y nuestros herederos".
Amontona sobre los campesinos pesados impuestos y pierde su afecto.
Castiga a los nobles por viejas disputas y pierde su afecto.
El rey se ha arruinado como un hombre roto.
El reproche se ciernen sobre él.
Sin dinero para estas guerras irlandesas, roba al duque desterrado.
¡Su noble pariente!
¡Qué rey tan degenerado!
Pero, señores,
oímos el clamor de esta temible tempestad,
y aun así, no buscamos cobijo que nos proteja de la tormenta.
Vemos el vendaval que azota nuestras velas,
y no arriándolas, pereceremos confiados.
Vemos el naufragio que sufriremos,
y cuán inevitable el peligro es ahora.
No tanto.
Incluso en los ojos vacíos de la muerte, veo un atisbo de vida,
pero no me atrevo a aventurar lo cerca que está nuestro consuelo.
No, déjanos oír vuestros pensamientos.
Hablad confiado, Northumberland.
Los tres somos vos y al hablar
vuestras palabras son nuestros pensamientos. Sed audaz.
Así haré.
He recibido información de Port le Blanc, bahía de Bretaña.
Que Enrique, duque de Hereford, se aproxima con rapidez,
y pronto alcanzará la orilla norte.
Quizá ya lo haya hecho, pero espera
a que el rey parta primero para Irlanda.
Entonces
debemos sacudirnos nuestro yugo,
reforzar el ala rota de nuestro país que cae,
redimir a la corona de sus deudas,
y que así la alta majestad recupere su ser. Apresurémonos y reunámonos con él.
Pero si desfallecéis,
como provoca el miedo,
quedaos, mantened el secreto e iré solo.
¡Al caballo, al caballo! Las dudas para los que temen.
Si aguanta el caballo, llegaré primero.
Señora, su majestad está muy apenada.
Prometisteis, cuando os despedisteis del rey,
apartar de vos el pesar más doliente y adoptar una disposición alegre.
Así hice para contentar al rey.
Pero para contentarme a mí no puedo.
El desterrado Bolingbroke se deshonra
y ha llegado a salvo blandiendo armas a Ravenspurgh.
- ¡Que Dios no lo permita! - Ciertamente, señora.
No desesperéis, señora.
¿Quién me lo impedirá?
Tío, por el amor de Dios, hablad libremente.
Si lo hiciese, falsearía mi mente.
La joya es del cielo, y estamos en la Tierra,
donde solo se viven cargas, preocupaciones y pesares.
Su marido se ha ido lejos a vencer,
y otros vienen para que en su hogar pierda.
Me he quedado para sostener su reino,
cuando por vejez ni me sostengo a mí mismo.
No sé qué hacer.
Caballeros, vayan a reclutar hombres.
Venid, prima, dispondré de vos.
El viento lleva las noticias a Irlanda,
pero ninguna regresa.
Que esgrimimos un poder proporcional al del enemigo es imposible.
Además, los que amamos al rey somos tantos
como los que no le aman.
Y están los indecisos campesinos,
que guardan su amor en sus bolsillos,
y quien los vacía, inunda sus corazones de un odio letal.
En esto, el rey está condenado.
Si ellos han de ser juzgados, nosotros también,
que siempre hemos estado cerca del rey.
Bueno, me refugiaré directamente en el castillo de Bristol.
Allá iré con vos, ¿nos acompañaréis?
No.
Iré a Gales a despertar a las tropas.
Los hombres de allí serán leales a su majestad.
Id con Dios.
Si los presagios del corazón no son en vano,
aquí partimos y jamás nos veremos de nuevo.
Solo si York se esfuerza en vencer a Bolingbroke.
¡Pobre duque!
Su tarea es igual a contar granos de arena y beberse los océanos.
Por cada hombre que luche a su lado,
mil huirán.
Despidámonos de inmediato,
de una vez, por todos y para siempre.
Bueno,
quizá volvamos a vernos.
Me temo que nunca.