LA CORONA VACÍA
EPISODIO DOS
RICARDO II por WILLIAM SHAKESPEARE
¿Cuánto queda, mi señor, para llegar a Berkeley?
Créeme, noble señor, yo soy un extraño aquí.
Estos altos montes salvajes y sus irregulares senderos
multiplican nuestras millas y las hacen cansinas.
Y aun así, vuestra conversación ha sido como el azúcar,
y ha endulzado este angosto camino.
Mi compañía vale menos que vuestras amables palabras.
¿Quién viene?
¡Mi noble tío!
Enseñadme vuestro humilde corazón, no vuestra rodilla,
cuya reverencia es engañosa y falsa.
Mi venerado tío.
¡Suficiente!
No me veneres ni me llames tío.
¿Por qué esas piernas desterradas
se atreven una vez más a pisar tierra inglesa?
Y otro porqué más.
¿Por qué han marchado sobre su pecho apacible
asustando a campesinos con la guerra y la ostentación de las temidas armas?
¿Venís porque está ausente el rey ungido?
¡Ay, joven necio!
El rey sí está aquí: su poder reside en mi leal pecho.
Si yo fuera señor de tan ardiente juventud.
Como cuando vuestro valiente padre y yo
rescatamos al Príncipe Negro
de esos jóvenes Martes, de entre las filas de miles de franceses.
¡Cómo de rápido este brazo mío te castigaría!
- ¡Para corregir vuestros delitos! - Tío, decidme cuáles son mis delitos.
¿Qué tipo de delitos?
El peor tipo de delitos,
la fea rebelión y la odiada traición.
Sois un hombre desterrado
y aquí llegáis, antes de que expire vuestro tiempo,
blandiendo armas contra vuestro soberano.
Fui desterrado como un Hereford,
pero regreso como un Lancaster.
Y noble tío, os suplico
que juzguéis mis faltas con otros ojos.
Sois mi padre,
porque en vosotros veo al viejo Gante vivo.
Entonces, padre mío,
¿decís que debo permanecer condenado como un vagabundo,
con mis derechos y bienes arrebatados y entregados
a desgraciados advenedizos?
¿Para qué nací?
Si mi primo es rey de Inglaterra,
entonces yo soy duque de Lancaster.
Tenéis un hijo,
Aumerle, mi noble primo.
Si hubierais muerto y lo hubieran pisoteado,
habría encontrado en Gante un padre
que lo levantara y espantara sus males.
¿Qué queréis que haga?
Soy un súbdito y reto a la ley.
Me niegan procuradores, y por tanto,
personalmente declaro mi derecho a mi herencia por sucesión directa.
Han abusado vilmente del duque.
Debéis actuar en su favor.
Hombres corrientes se convierten en grandes por sus dotes.
Mis señores de Inglaterra, os diré
que he lamentado las injusticias contra mi sobrino
e hice cuanto pude en repararlas.
¿Pero venir de este modo, con espada en mano
para ser su propio juez y abrirse camino
para hacer el bien mediante el mal?
Y vosotros que apostáis por él
adoráis la rebelión y sois todos rebeldes.
El noble duque ha jurado que regresa por lo suyo,
y puesto que es su derecho,
hemos jurado apoyarle.
¡Quien lo rompa, que abandone toda dicha!
Bien, bien,
entiendo el objetivo de vuestras armas.
No puedo solucionarlo, os confieso que mi poder es débil y mal pertrechado.
Mas si pudiera, por el Dios que me dio vida,
os detendría y haría que os postrarais ante la compasión soberana del rey.
Puesto que no puedo,
sabed todos que permanezco neutral.
Así que adiós.
Debo convenceros de que me acompañéis al hogar de mi padre,
para ver esas tierras y pronunciarlas mías.
No sois ni amigo ni enemigo mío.
Sois bienvenidos.
Si ya no hay remedio, perderé cuidado.
Mi señor, llevamos diez días de espera, nos cuesta mantener unida a nuestra gente
y aún no hay noticias del rey.
Por tanto, debemos dispersarnos.
Adiós.
Quedaos otro día más, fiel galés.
El rey ha depositado toda su confianza en vos.
"Se cree que el rey ha muerto.
No esperaremos más.
Los laureles de nuestra tierra están marchitos,
y los meteoros asustan a las estrellas del cielo.
La luna de rostro pálido mira con furia a la Tierra,
y los flacos profetas susurran presagios de cambio,
los ricos parecen tristes,
los rufianes bailan y saltan,
unos temen perder su disfrute, los otros disfrutan la rabia y la guerra.
Estos símbolos predicen la muerte y la caída de reyes.
Adiós.
Nuestros hombres se han marchado.
Están seguros de que su rey Ricardo
ha muerto.
¡Ay, Ricardo! Con los ojos tristes de un alma acongojada
veo vuestra gloria como estrella fugaz que cae a la Tierra desde el firmamento.
El sol se pone llorando por el oeste,
y anuncia tormentas, penas y caos.
Vuestros amigos han huido para unirse al enemigo
y el destino es contrario a vuestra buena fortuna.
Bushy y Green, no atormentaré vuestras almas,
puesto que estas deben abandonar vuestros cuerpos
para censurar vuestras vidas perniciosas, puesto que no hay caridad,
pero, para lavarme vuestra sangre de mis manos,
aquí frente a los hombres, leeré las causas de vuestra condena,
habéis engañado a un príncipe,
todo un rey,
bien dotado por su sangre y su presencia,
y le habéis causado descontento y agravio.
De esto modo, vuestras acciones pecaminosas
han provocado un divorcio entre su reina y él,
habéis roto el vínculo de su lecho
y habéis manchado las bellas mejillas de la reina
con las lágrimas de sus ojos, a causa de vuestros ultrajes.
Yo mismo,
príncipe por fortuna de mi nacimiento,
cerca del rey por sangre,
y por afecto hasta que lo enfrentasteis a mí,
he inclinado la cabeza bajo vuestras ofensas
y he exhalado mi aliento inglés en nubes extranjeras,
he comido el amargo pan del destierro,
mientras vosotros os alimentabais de mis dominios,
abríais mis parques, talabais mis bosques,
rompíais las vidrieras que mostraban mi blasón,
y borrabais toda huella mía, dejándome sin señal
más allá de la opinión de los hombres y mi propia sangre
con la que enseñarle al mundo que soy un caballero.
Esto y mucho más,
mucho más que el doble de esto,
os condena a la muerte.
Llévenlos a su ejecución y a la garra de la muerte.
Antes doy la bienvenida a la muerte que a Bolingbroke en Inglaterra.
Señores,
adiós.
Mi único consuelo es que el cielo se llevará nuestras almas.
Y castigará las injusticias con las penas del infierno.
Venid señores,
marchémonos.
¿Cómo os sienta este aire después del balanceo del mar?
Ha de sentarme bien.
Lloro de felicidad.
Nuevamente piso mi reino.
Querida tierra, os saludo con la mano,
aunque herida estéis por las herraduras de sus caballos.
Una madre que ha estado separada de su hijo
juega con sus lágrimas y sus sonrisas en el reencuentro,
como ella, yo os lloro y os sonrío al saludaros, mi tierra,
y os acaricio con mis manos reales.
No alimentéis al enemigo de vuestro soberano, gentil tierra,
ni saciéis su apetito con vuestros frutos,
permitid que las arañas que chupan vuestro veneno
y las torpes tortugas se crucen en su camino
para que hostiguen a los pies traicioneros
que con pasos usurpadores os pisotean.
Producid ortigas contra mis enemigos,
y cuando de vuestro seno arranquen una flor,
guardadla, os lo suplico, con una víbora escondida.
No os burléis de mis oraciones sin sentido, señores.
Esta tierra sentirá, y estas piedras serán soldados armados
que se alzarán cuando su rey flaquee frente a los rebeldes.
No temáis, mi señor.
El poder que os nombró rey os mantendrá en el poder a pesar de todo.
Quiere decir que nos hemos despreocupado,
mientras Bolingbroke, por nuestra confianza,
se ha hecho más grande y fuerte en sustancia y poder.
Primo derrotista,
¿no sabéis que cuando el ojo avizor del cielo se oculta
tras la esfera que ilumina el mundo bajo,
los rufianes y ladrones merodean sin ser vistos,
pero cuando desde esta bola terrestre
inflama las copas de los pinos del este
y lanza su luz a través de cada ser culpable,
entonces los asesinatos, las traiciones y los pecados
se presentan descalzos, desnudos y temblorosos?
Cuando este ladrón,
este traidor,
Bolingbroke,
que se ha escondido bajo el velo de la noche
mientras nosotros merodeábamos en las antípodas,
me vea alzarme en mi trono de oriente,
sus pecados se revelarán como rubores en su rostro,
y ni todo el agua del mar agitado
podrá limpiar el óleo de un rey ungido.
Por cada hombre que Bolingbroke presione
para levantar el acero retorcido contra mi corona dorada,
Dios para su Ricardo ha enviado un ángel glorioso.
Si los ángeles luchan, los débiles humanos deben caer,
pues el cielo aún gobierna en el bien.
Bienvenido, mi señor.
¿A qué distancia están vuestras fuerzas?
Ni más cerca ni más lejos, mi señor, que este débil brazo.
El desaliento guía mi lengua y me urge a hablar con desesperación.
Un día de tardanza ha nublado vuestros días felices en esta tierra.
¡Llamad al ayer,
haced que el tiempo vuelva y tendréis doce mil guerreros!
Hoy,
hoy, día de infortunio, sin felicidad, ni amigos, ni fortuna para vos.
Los galeses, al creeros muerto, se unieron a Bolingbroke,
se dispersaron y partieron.
Ánimo, señor.
¿Por qué estáis tan pálido?
La sangre de doce mil hombres
triunfaba en mi semblante, pero han huido
y hasta que regresen, ¿no tengo motivos para lucir pálido y moribundo?
Quien quiere salvarse huye de mi lado,
- el tiempo ha mancillado mi grandeza. - Ánimo, mi señor.
Recordad quién sois.
Yo mismo lo había olvidado.
¿No soy rey?
¿No vale el nombre del rey doce mil nombres?
¡Ármate, nombre mío!
Un débil súbdito amenaza vuestra gloria.
No miréis a la arena, sois los favoritos de un rey.
¿No estamos en lo alto?
¡Y alto son nuestros pensamientos!
Sé que mi tío York tiene poder suficiente con el que servirnos.
¿Pero quién viene?
Tenga mi rey más salud y felicidad
de la que os puede anunciar mi lengua.
Mis oídos están abiertos y mi corazón preparado.
Lo peor será una pérdida mundana que podréis provocar.
¿He perdido mi reino?
Esa es mi preocupación,
¿y qué peligro hay en librarse de preocupaciones?
¿Se esfuerza Bolingbroke en ser tan grande como yo? No lo logrará.
¿Se rebelan mis súbditos?
Eso no podemos remediarlo.
Rompen su fe con Dios y conmigo.
Anuncia las penas, la destrucción, la ruina y calamidad.
Lo peor es la muerte, y la muerte un día triunfará.
Me alegra que su alteza esté armado para defenderse de la calamidad.
Como un día inesperado de tormenta, tan por encima de sus límites arde la ira
de Bolingbroke, que cubre vuestra tierra
de duro acero y corazones más duros que el acero.
Los viejos canosos han armado sus cabezas
contra vuestra majestad,
chicos, con voces de mujeres, intentan hablar alto y meten sus brazos tiernos
en armaduras rígidas contra vuestra corona,
jóvenes y viejos se rebelan,
todo está peor de lo que cuento.
¿Qué pasó con Bushy?
¿Dónde está Green?
¡Si vencemos, sus cabezas pagarán el precio!
Seguro que han hecho las paces con Bolingbroke.
No hay duda de que la paz han encontrado con él.
Ay, villanos,
víboras,
¡malditos sin redención!
¡Es fácil ganarse el afecto de los perros!
Serpientes, que calenté con mi pecho, ¡me muerden el corazón!
Cada uno de ellos es un Judas, ¡peor que Judas!
¿Querían la paz?
¡Que el terrible infierno luche guerras en sus almas por esto!
Retirad la maldición.
Su paz consiguieron con sus cabezas, no sus manos.
¿Bushy y Green han muerto?
Sí, ambos perdieron la cabeza en Lancaster.
¿Dónde está el duque con sus tropas?
No importa dónde.
Que nadie hable de subir los ánimos.
Hablemos de tumbas,
de gusanos y de epitafios,
hagamos papel del polvo y con ojos llorosos
escribamos penas en el seno de la tierra.
Elijamos albaceas y hablemos de testamentos.
Mejor no,
porque ¿qué podemos legar a la tierra salvo nuestros cuerpos destronados?
Nuestras tierras, nuestras vidas, todas son de Bolingbroke
y nada es nuestro, solo la muerte
y esa pequeña parcela de tierra árida
que sirve de masa y techo para nuestros huesos.
Por el amor de Dios, sentémonos sobre el suelo
y contemos historias tristes de la muerte de reyes.
Como algunos fueron destituidos,
algunos cayeron en guerra,
a algunos les atormentaron los fantasmas que destituyeron,
algunos fueron envenenados por sus esposas, algunos murieron dormidos,
todos asesinados.
Pues en la corona vacía
que ciñe las sienes mortales de un rey
tiene la muerte su corte,
y allí se sienta
a burlarse de su estado y a reírse de su pomposidad,
le permite un respiro,
una pequeña escena
para que haga de monarca,
sea temido y mate con miradas,
infundiéndole de un vano concepto de sí mismo
como si la carne que amuralla nuestra vida fuera bronce inexpugnable
y con este humor,
llega por fin y con su aguja
perfora las murallas del castillo,
¡y adiós,
rey!
Cubríos las cabezas,
y no os burléis de la carne y la sangre con reverencia solemne.
Deshaceros del respeto, la tradición,
el protocolo y la ceremonia,
pues os habéis confundido conmigo.
Me alimento de pan como vosotros,
siento deseos,
saboreo la pena,
y necesito amigos.
Ante eso, ¿cómo podéis decir que soy rey?
Los sabios nunca se sientan a lamentar sus desdichas,
sino que idean formas de prevenirlas.
Mi padre tiene poder.
Preguntad por él
y aprended a hacer un cuerpo con un miembro.
Me reprendes bien.
Orgulloso Bolingbroke, vengo
a cambiar los vientos de nuestro día de infortunio.
Es tarea fácil convencer a nuestros aliados.
Dime, Scroop, ¿dónde mora mi tío con su poder?
Hablad con ánimo, hombre, aunque estéis amargado.
Los hombres leen en el manto del cielo
el estado y la disposición del día,
y eso hacéis vos con mi rostro.
Mi lengua tiene una historia triste que contar.
Hago de torturador al estirar
poco a poco las malas nuevas.
Vuestro tío de York se ha unido a Bolingbroke
y vuestros castillos del norte se han rendido,
y todos los caballeros del sur se han unido a él.
Ya habéis dicho suficiente.
Maldito seáis, primo, que me desviasteis de mi camino
cuando me dirigía dulcemente a la desesperación.
¿Qué decís ahora?
¿Qué consuelo me bridáis?
Por Dios, odiaré eternamente a quien intente levantarme el ánimo.
¡Al castillo de Flint!
Ahí lloraré mis penas.
Un rey, esclavo de la desventura, debe obedecer a sus penas.
Mi señor, unas palabras.
Me daña dos veces aquel que
me hiera con los halagos que broten de su boca.
Dispersad a mis seguidores.
Permitid que se marchen,
la noche de Ricardo
pasa a ser el claro día de Bolingbroke.
¿Qué? ¿No se rinde el castillo?
El castillo está armado regiamente para impedir vuestra entrada.
¿Regiamente? ¿Por qué?
Si no hay rey.
Sí, mi buen señor, en él hay un rey.
El rey Ricardo está dentro de esos límites de cal y piedra,
y con él están Lord Aumerle, Bagot, y Sir Stephen Scroop,
además de un venerable clérigo cuyo nombre desconozco.
Debe ser el obispo de Carlisle.
Noble señor,
id al rudo esqueleto de ese antiguo castillo,
que la trompeta lleve una petición de parlamento
a sus arruinados oídos, y decidle:
Enrique Bolingbroke
hincará las rodillas y besará la mano del rey Ricardo
y envía su alianza y su fe de corazón a su real persona.
Estoy aquí
para poner a sus pies mis armas y mis tropas,
si retira mi destierro
y me devuelve mis tierras sin condición alguna.
Si no,
usaré mi fuerza superior
y mojaré el polvo del verano con las lluvias
de sangre que caigan de las heridas de ingleses masacrados.
Tan lejos está Bolingbroke de desear
que esta tempestad escarlata tiña el jardín del buen rey Ricardo,
que le ofrezco mi tierna sumisión.
Hacédselo saber.
Creo que el encuentro entre el rey Ricardo y yo
no será menos temible
que el de los elementos del fuego y el agua,
cuando el fragor de su choque desgarre las llorosas mejillas del cielo.
Sea él el fuego;
yo, el agua apaciguador.
Sea suya la rabia, mientras yo haga llover mi agua
en la tierra y no sobre él.
Marchemos,
y observemos el aspecto del rey.
Mirad, mirad.
Me asombra
lo mucho que tengo que esperar
para veros doblar la rodilla temeroso,
ya que me considero vuestro legítimo rey,
y si así es, ¿cómo olvidan vuestras articulaciones
pegar los respetos que demanda mi presencia?
No hay mano de sangre y hueso que pueda agarrar mi cetro,
a no ser que lo haga profanando, con acero, o usurpando.
Y aunque creas que todos, como vos habéis hecho,
se han girado para darme la espalda
y que ahora estoy solo y sin amigos, sabed,
que mi señor, Dios omnipresente,
está reuniendo a mi favor en el cielo ejércitos de plagas
que atacarán a vuestros hijos, incluso a los no nacidos ni concebidos,
y a aquellos que alcéis las manos contra mi cabeza
y amenacéis la gloria de mi preciada corona.
Decidle a Bolingbroke.
Creo que ahí aguarda.
Que cada paso que dé en mi tierra será considerado traición.
Ha venido a abrir el testamento púrpura de una guerra sangrienta,
pero antes de que la corona que busca le otorgue paz,
diez mil coronas sangrientas de hijos de madres
se convertirán en la flor del rostro de Inglaterra,
cambiando el semblante pálido de la paz
con la indignación escarlata, y rociarán
la hierba de su pasto con la sangre de una Inglaterra infiel.
¡No quiera Dios que nuestro señor el rey
sea atacado con armas civiles e inciviles!
Vuestro primo, tres veces noble,
Enrique Bolingbroke,
besa vuestra mano con humildad
y por la honorable tumba jura
que guarda los huesos de vuestro real abuelo
y por la mano enterrada del bélico Gante,
y por la valía y el honor propio,
viene aquí con la única ambición de reivindicar sus derechos y fueros.
Northumberland,
dadle la respuesta del rey:
su noble primo
es bienvenido aquí
y la suma de sus justas peticiones
le será otorgada sin contradicción.
¿Verdad que me rebajo, primo,
mostrándome humilde y hablándole bien?
¿He de llamar a Northumberland
para retar al traidor y así morir?
No, mi buen señor,
luchemos con palabras gentiles,
hasta que el tiempo nos preste amigos y armas.
¡Dios, Dios!
¡Que esta lengua mía que dictó la sentencia del destierro
contra ese hombre orgulloso deba revocarla con lisonjas!
¡Ojalá fuera tan grande como mi pesar o menos que mi nombre!
Ojalá pudiera olvidar lo que he sido y no recordar lo que debo ser ahora.
¿Te hinchas, corazón altivo?
Os daré margen para latir,
ya que los enemigos lo tienen para golpearnos.
Northumberland regresa.
¿Qué debe hacer el rey?
¿Debe ceder?
El rey así lo hará.
¿Debe ser destituido?
El rey lo aceptará.
¿Debe perder su nombre de rey?
En nombre Dios,
lo dejará ir.
Daré mis joyas por una capa de mendigo,
mi hermoso palacio por una ermita,
mis copas decoradas por un plato de madera,
mis súbditos por unas figuras de santos y mi gran reino por una pequeña tumba.
Una pequeña tumba. Pequeña y oscura,
o seré enterrado en el camino real,
en una vía de mucho paso, donde los súbditos
pisen con frecuencia la cabeza de su soberano,
pues si en vida me pisotearon el corazón,
una vez enterrado, que caminen sobre mi cabeza.
Aumerle, ¡no lloréis, mi tierno primo!
Nuestras lágrimas atraerán al mal tiempo,
nuestros suspiros se clavarán en el maíz de verano,
y la escasez llegará a estas tierras sublevadas.
¿Debemos jugar con nuestras sandeces y pesares
y derramar ambos nuestras lágrimas a la par?
De esa forma, caerán en el mismo lugar,
hasta que hayan erosionado la tierra con un par de tumbas
y en ellas se leerá: aquí yacen dos hombres que cavaron
sus tumbas con el llanto de sus ojos.
¿No estaría bien este mal?
Bueno, bueno, ya veo.
Desvarío y os reís de mí.
Poderoso príncipe, mi señor Northumberland,
¿qué dice el rey Bolingbroke?
Mi señor, desea hablar con vos,
si os place bajar.
Abajo voy, como un faraón radiante,
que no supo dominar a sus rebeldes.
¿Al patio bajo?
Al patio bajo, donde los reyes se rebajan
y acuden a la llamada de un traidor para otorgarles gracia.
¿Al patio bajo?
¿Abajo?
Abajo al patio.
¡Abajo el rey!
Pues chilla el búho donde las alondras deberían cantar.
Apartaos y mostradle respeto a su majestad.
Mi venerado señor.
Buen primo, degradáis vuestra rodilla principesca
haciendo que la tierra se enorgullezca al besarla.
Prefiero que mi pecho sienta vuestro afecto
antes de ver vuestra cortesía.
Levantaos, primo.
Alto está vuestro pecho, lo sé,
así de alto al menos,
aunque os arrodilléis.
Mi venerado señor, solo vengo a por lo mío.
Lo vuestro es vuestro, yo soy vuestro, todo es vuestro.
Sed mío, mi señor,
y mi servicio a vos merecerá vuestro afecto.
Bien, lo merecéis,
bien merecen
los que ganan de la forma más fuerte y segura.
Tío, dadme vuestra mano.
No, secad vuestros ojos,
las lágrimas muestran afecto, pero no resuelven nada.
Primo, soy demasiado joven para ser vuestro padre,
aunque sois lo suficiente mayor para ser mi heredero.
Lo que queráis, yo os lo daré, y con buena fe lo haré,
pues ahora debo hacer aquello a lo que me obligáis.
Nos vamos a Londres, ¿no es así, primo?
Sí, mi buen señor.
Entonces, no me negaré.
¿A qué jugaremos en este jardín
para espantar a nuestras preocupaciones?
Señora, bailemos.
Mis piernas no pueden seguir un ritmo de júbilo
cuando mi pobre corazón está apenado.
Por tanto, no habrá baile, niña.
Otro juego.
Señora, contemos cuentos.
¿De pena o de alegría?
De los dos, señora.
O de ninguno, niña.
Pues cantaré.
Sois dichosa porque estáis de buen ánimo.
Pero más placer me daría veros llorar.
Lloraría, señora, si eso os hiciera bien.
Adelante,
y como un verdugo,
cortad las cabezas de las ramas que crecen demasiado,
se muestran muy altivas en nuestro territorio,
y aquí todo debe ser igualitario.
¿Por qué debemos guardar la ley, la forma y la justa proporción
cuando nuestro jardín rodeado de mar, esta tierra, está llena de mala hierba?
Sus flores más hermosas asfixiadas,
sus árboles frutales arrancados, y así sus setos,
sus arriates descuidados y sus hojas atestadas de gusanos?
Callad,
el que ha causado esta caótica primavera,
se ha encontrado ahora con la caída de la hoja,
la mala hierba que se cobijaba bajo las anchas hojas,
parecían sostenerlo al devorarlo,
así arrancaron las raíces, y este es Bolingbroke.
Me refiero a los amigos del rey, Bushy y Green.
¿Cómo? ¿Han muerto?
Han muerto, y Bolingbroke ha apresado al rey derrochador.
¡Qué pena que no haya podado
y cuidado su reino como nosotros este jardín!
Una vez al año dañamos la corteza,
no sea que hinchada de savia y sangre
se confunda.
Si él hubiera hecho lo mismo con adultos y jóvenes,
ellos habrían vivido para darle frutos de lealtad que él habría podido saborear.
¿Pensáis que el rey será destronado?
Deprimido está y destronado será.
¡Vos!
¿Cómo osa vuestra lengua ruda anunciar tan desagradables noticias?
¿Qué Eva,
qué serpiente os ha tentado para que vuelvan a condenar a la humanidad?
¿Por qué decís que el rey Ricardo está destronado?
¿Cómo osáis,
siendo poco más que tierra, a predecir su caída?
Hablad, maldito.
Perdonadme, señora.
No me alegra dar estas nuevas, pero lo que digo es verdad.
El rey Ricardo está retenido por el portentoso puño de Bolingbroke,
sus fortunas ambos han medido,
en la escala de vuestro señor solo queda él,
pero en la balanza del gran Bolingbroke,
además de él mismo le acompañan sus camaradas ingleses,
y con esas compañías vence al rey Ricardo.
Si marcháis a Londres, podréis confirmarlo.
No digo nada que no sepa todo hombre.
¿Y soy la última en saberlo?
Vamos, dama, vayamos,
encontrémonos en Londres con el rey en apuros.
¿Nací para esto,
para que mi triste semblante fuera testigo del triunfo de Bolingbroke?
Jardinero,
por compartir estas penas conmigo,
rezo a Dios para que vuestras plantas no vuelvan a crecer.
¡Pobre reina!
El gran duque de Lancaster,
vengo a vos de parte del desvalido Ricardo,
que con alma entregada os proclama heredero.
Ascended al trono que él desciende
y larga vida a Enrique,
¡el cuarto de su nombre!
En nombre de Dios,
ascenderé al trono real.
¡No lo quiera Dios!
¡Quisiera Dios que entre estos nobles
hubiera noble digno de juzgar al noble Ricardo!
¿Qué súbdito puede sentenciar a su rey?
¿Y quién se sienta aquí que no es súbdito de Ricardo?
¿Debe la imagen de la divina majestad,
su capitán, mayordomo, delegado,
ungido, coronado, implantado tantos años,
ser juzgado por súbditos de baja cuna cuando ni siquiera él está presente?
¡No quiera Dios que en tierra de cristianos
almas refinadas se comporten de forma tan repulsiva, negra y obscena!
Hablo a los súbditos como súbdito que soy,
movido por Dios en defensa de su rey, mi señor de Hereford,
al que llamáis rey, es un traidor a su propio rey.
Si lo coronáis, dejad que profetice:
la sangre inglesa será el estiércol de la tierra
y los tiempos venideros lamentarán este terrible acto.
La paz morirá con turcos e infieles,
y en este lugar de paz, por guerras tumultuosas,
se matarán hermanos y compatriotas.
El desorden, el horror, el miedo y la rebelión habitarán aquí,
y a esta tierra llamarán campos de Gólgota y de calaveras de hombres.
Si enfrentáis casa contra casa,
¡vendrá la división más inconciliable que haya caído sobre esta tierra maldita!
Habéis declarado vuestro argumento,
y por ese esfuerzo,
os arrestamos por traición capital.
Mi señor de Westminster, bajo vuestra custodia
mantenedlo a salvo hasta el día de su juicio.
Traed a Ricardo,
que se rinda frente a testigos.
Procedamos sin sospecha.