LA CORONA VACÍA
EPISODIO CUATRO
ENRIQUE IV por WILLIAM SHAKESPEARE
¿Qué hora del día es, muchacho?
¿Qué diablos os importa la hora del día?
Salvo que las horas fueran copas de vino y los minutos, capones,
y los relojes, lenguas de alcahueta, y los cuadrantes, enseñas de burdeles,
y el bendito sol, una moza hermosa vestida de tafetán de color fuego,
no veo razón para que hagáis preguntas tan superfluas como qué hora es.
Mi señor, el noble Mortimer,
liderando los hombres de Herefordshire a luchar contra el insurrecto Glendower
fue apresado por las duras manos de ese galés,
y miles de sus hombres masacrados...
Las mujeres galesas mancillaron sus cadáveres
con una brutalidad tan infame y bestial,
que no podrán sin vergüenza contarlo o hablar de ello.
Parece que las noticias de esta guerra
han puesto fin a nuestros preparativos para Tierra Santa.
Esto y otros acontecimientos, gracioso señor.
Pues hay noticias más escabrosas y poco gratas del Norte y esto refieren:
el valiente Hotspur, el joven Harry Percy
y el aguerrido Douglas,
escocés de reconocido valor, se encontraron en Holmedon
donde libraron un triste y sangriento combate
a juzgar por el estruendo de sus artillerías, y parece
o eso cuentan las nuevas de quien las trajo, que en el fragor
de la pelea, montó a caballo, en aún incierta victoria.
Sí, un amigo querido y diligente,
sir Walter Blunt, nos trajo tan bienvenidas noticias.
El conde de Douglas ha sido derrotado.
Diez mil valientes escoceses, veinte caballeros,
bañados en su propia sangre vio sir Walter.
De prisioneros,
Horspur tomó a Mordake, conde de Fife,
a los condes de Athol, de Murray, Angus y Menteith.
¿No es acaso un digno botín?
¿Una gallarda recompensa, primo?
Es una conquista digna de enorgullecer a un príncipe.
Sí, con esto me afliges y me haces pecar
de envidia por lord Northumberland por ser padre de un hijo tan deseable.
Mientras yo,
siendo testigo de su gloria,
veo el vicio y la deshonra empañar la frente de mi joven Harry.
¡Oh! Si se pudiese probar que un hada escondida en la noche cambió
nuestros hijos de sus cunas
y llamó al mío Percy,
y al suyo Plantagenet.
Entonces, yo tendría a su Harry,
y él al mío.
Pero dime, hijo,
¿habrá patíbulos en pie en Inglaterra cuando seáis rey?
Cuando seáis rey, no ahorquéis a un ladrón.
No. Vos lo haréis.
¿Yo?
¡Oh!
Por Dios, seré un juez valiente.
Ya juzgáis erróneamente.
Quiero decir que vos haréis colgar a los ladrones
y por eso seréis un verdugo excelente.
Bueno, Hal, y hasta cierto punto
ese oficio me conviene tanto como el de cortesano, a bien decir.
Os ruego que no me atormentéis con tanta vanidad.
Quisiera Dios que vos y yo supiéramos dónde comprar buena fama.
Un viejo lord del consejo me sermoneó el otro día en la calle sobre vos, señor,
pero no le presté atención.
Sin embargo, habló sabiamente, pero no lo escuché.
Y hablaba muy sensatamente en la calle.
Hiciste bien,
pues la sabiduría grita en la calle y nadie la escucha.
Pero echémoslo de mi pensamiento.
¿Qué opináis, primo, de la altanería de ese joven Percy?
Los prisioneros que ha sorprendido en esta aventura,
pretende apropiárselos,
y me informa de que solo tendré a Mordake, conde de Fife.
Eso lo ha aprendido de su tío, esto es de Worcester,
malintencionado con a vos siempre,
lo que le hace propenso a erizar
la cresta de la juventud contra vuestra dignidad.
Bien, le haremos llamar para que responda a esto.
Me habéis hecho mucho daño, Hal, que Dios os perdone.
Antes de conoceros, Hal, no sabía nada,
y ahora, a decir verdad, no valgo más que el peor pecador.
Debo abandonar este tipo de vida y lo haré ante el Señor.
Y si no lo hago, soy un villano.
¿Dónde robaremos una bolsa mañana?
Donde quieras, chico, yo me sumaré.
Y si no lo hago, llámame villano e insúltame.
Veo lo bien que os enmendáis que de beato pasáis a ladrón.
Hal, es mi vocación, Hal, no peca aquel que sigue su vocación.
¡Ah, Poins!
¡Hola, buenos días!
Buenos días, querido.
¿Qué dice sir Vino y Azúcar?
Mañana por la mañana, a las cuatro, habrá peregrinos de camino a Canterbury
cargados de ricas ofrendas y comerciantes a caballo hacia Londres.
Si vais, os llenaré vuestros bolsillos de coronas.
Y si no, quedaos en casa y haceros colgar.
Escuchad, si me quedo en casa y no voy, os haré ahorcar por ir.
¿Lo harás, costillas?
Hal, ¿queréis venir?
¿Yo ladrón?
¿Yo, ladrón? No, por mi fe.
No hay en vos honestidad, hombría ni camaradería,
no tenéis sangre real si no os atrevéis a ir por diez chelines.
Entonces, por una vez, seré un insensato.
Bien dicho.
Pase lo que pase, me quedo en casa.
Por Dios, seré un traidor cuando seas rey.
No me importa.
Yo le daré tales razones para esta aventura, que vendrá.
Bueno,
que Dios te conceda el don de la persuasión y a él el entendimiento.
Adiós, primavera tardía.
Vamos, mi gentil señor, cabalgad con nosotros mañana.
Tengo que hacer una farsa que no puedo hacer solo.
Falstaff, Bardolph, Peto robarán a esos hombres.
Ni vos ni yo estaremos allí.
Cuando tengan el botín, si entre vos y yo no les robamos,
que me corten la cabeza.
Sí, pero nos conocerán por nuestras ropas
y por otro tipo de indicios.
Tengo capas de bocací para ocultar nuestros ropajes.
Sí, pero se pondrán muy fieros con nosotros.
Bueno, dos de ellos sé que son cobardes de pura sangre,
y el tercero, si lucha más de lo que crea razonable, abandono las armas.
La virtud de esta broma será las incomprensibles mentiras
que este gordo canalla nos contará cuando nos reunamos a cenar.
Conseguidnos lo necesario y reuníos aquí conmigo mañana a la noche.
Adiós.
Adiós, mi señor.
Os conozco a todos
y apoyaré un tiempo el humor desatado de vuestra ociosidad.
Y con esto imitaré al sol,
que permite a las nubes impuras e ínfimas
ocultar al mundo su belleza,
para que cuando le plazca ser de nuevo él mismo,
después de su ausencia, pueda ser más admirado
al aparecer entre las horribles brumas
de vapores que parecían estrangularlo.
Si todo el año fuera festejo, la juerga sería tan tediosa como el trabajo.
Pero siendo esta más rara, más deseada es,
y nada complace tanto como las ocasiones especiales.
Y cuando deje este torpe comportamiento y pague la deuda que nunca prometí.
Al ver que soy mucho mejor de que lo que se dice de mí,
más falsificaré las esperanzas de los hombres.
Y al igual que el metal brilla sobre un fondo oscuro,
mi reforma,
brillando sobre mis faltas, parecerá más meritorio y atraerá más ojos
que el mérito que brilla de la carencia de faltas.
Por eso acumularé faltas,
para que la falta sea mi habilidad
y redimirme cuando los hombres menos lo esperen de mí.
Nuestra sangre ha estado demasiado fría y tranquila.
Incapaz de agitarse ante tantas humillaciones.
Por eso habéis pensado abusar de nuestra paciencia.
Pero estad seguros
de que en adelante seré yo mismo, poderoso y temible,
y no untuoso como el aceite suave como plumón como antes,
y que me ha hecho perder el título de respeto que el alma altiva
solo se rinde ante el altivo.
Nuestra casa, soberano señor, poco merece
que el flagelo del poder caiga sobre ella.
Ese mismo poder que nuestras manos ayudaron a fortalecer.
- Mi señor. - Worcester,
marchaos, pues veo el peligro y la desobediencia en vuestros ojos.
- Mi señor. - Oh, señor,
vuestra presencia aquí es demasiado osada y perentoria.
Y la majestad nunca debe soportar el entrecejo ceñido de un vasallo.
Os doy permiso para retiraos.
Cuando necesitemos vuestros servicios y consejos, os haremos llamar.
Ibais a decir algo.
Sí, mi buen señor.
Esos prisioneros hechos en nombre de vuestra Alteza,
y que Harry Percy, presente, apresó en Holmedon
no fueron negados, según afirma él, con la rotundidad
que le cuentan a vuestra Majestad.
Y...
Por lo tanto, será la envidia
o un malentendido el culpable de esta falta y no mi hijo.
Mi señor, yo no me negué a entregar prisioneros.
Pero recuerdo que al acabar la contienda,
hallándome sediento por la rabia y el fragor, agotado y desfallecido,
apoyándome en mi espada, vino cierto señor,
limpio y decorosamente vestido, fresco como un novio,
con la barba recién afeitada como un campo tras la siega.
Con palabras holgadas y afeminadas me interrogó.
Entre otras, me reclamó los prisioneros en nombre de vuestra Majestad.
Yo, sufriendo por mis heridas que se estaban enfriando,
e importunado por un presumido,
desbordado por el resentimiento y la impaciencia,
contesté negligentemente no sé muy bien qué.
Porque me enloqueció
verlo tan peripuesto y perfumado
hablando como una dama de compañía sobre cañones, tambores y heridas,
Dios salve la marca.
Y diciéndome que lo más soberbio era el espermaceti para las heridas
y de no ser por esos viles cañones, él habría sido soldado.
A esa charla simplona, mi señor, le contesté vagamente, como dije.
Y os ruego no permitáis que este relato interponga una acusación
entre mi amor y vuestra Majestad.
Considerando las circunstancias, mi buen señor,
lo que Lord Harry Percy haya dicho a tal persona
y en tal lugar, en tal ocasión, con el relato de todo ello,
muera en justo olvido y no surja más para perjudicarlo
o pueda desacreditar lo que dijo entonces y ahora desdice.
Pues, nos niega sus prisioneros,
salvo que aceptemos sus condiciones.
Pagar sobre la marcha el rescate su cuñado,
el extravagante de Mortimer.
Que muera de hambre en las montañas peladas.
Nunca consideraré amigo al hombre
que me pida un penique para rescatar al rebelde de Mortimer.
¿Rebelde Mortimer?
¡Señor!
Nunca fue vencido, mi soberano señor, más que por el azar de la guerra.
- Para demostrarlo... - ¡No hablaréis más de Mortimer!
Enviadme los prisioneros por la vía más rápida
o recibiréis unas noticias nuestras que os desagradarán.
Mi señor Northumberland, tenéis permiso para partir con vuestro hijo.
Enviad a vuestros prisioneros o recibiréis noticias nuestras.
¡Aunque el diablo viniera y rugiera por ellos, no los enviaría!
Y así iré corriendo a decírselo
para aliviar mi corazón, aún a riesgo de perder mi cabeza.
¿Así os embriaga la ira?
Deteneos un momento.
Aquí viene vuestro tío.
¿Hablar de Mortimer?
Pardiez si hablaré de él
y que mi alma no halle misericordia si no me uno a él.
Hermano, el rey ha enloquecido a vuestro sobrino.
¿Qué azuzó el fuego desde que me ausenté?
Quiere en verdad tener todos mis prisioneros,
y cuando le insté por el rescate del hermano de mi esposa,
sus mejillas palidecieron
y me dirigió una mirada letal temblando con el nombre de Mortimer.
No puedo culparlo.
¿No fue acaso proclamado por el ya difunto Ricardo, su pariente?
Lo fue. Yo escuché el nombramiento.
Entonces no puedo culpar al rey, su primo, desear que muera de hambre.
Pero se dirá que vos, que colocasteis la corona sobre la cabeza
de este hombre olvidadizo, seréis burlado, rechazado y afectado.
No digáis más.
Ahora abriré un libro secreto donde de una rápida mirada de cólera
leeréis proyectos profundos y peligrosos.
Enviad el peligro del este al oeste,
que el honor lo atraviese de norte al sur
y que luchen.
Imaginar una gran hazaña lo deja en manos de la impaciencia.
Por el cielo,
creo que sería fácil sacar de un salto el brillante honor de la faz de la luna.
Él comprende un mundo de quimeras, pero no el mundo que debe atender.
Buen primo, conseguidme una audiencia.
Os pido perdón.
Esos nobles escoceses prisioneros vuestros,
me quedaré con todos ellos.
¡Vive Dios que no tendrá ni un escocés!
Marchaos y no escuchéis mis propósitos.
Quedaos los prisioneros.
Lo haré, no hay más vuelta.
Escúchame, una palabra.
Juro solemnemente rechazar todo estudio salvo el de cómo vejar o irritar
a ese rey ingrato y a ese príncipe de Gales, pendenciero de tabernas.
Adiós, primo.
Os hablaré cuando tengáis mejor talante para escuchar.
Qué mosca os ha picado y qué loco estáis para despotricar como mujer
y solo prestar oído a vuestras palabras.
Ya he terminado, lo prometo.
Pues volvamos a vuestros prisioneros escoceses.
Liberadlos sobre la marcha y sin recompensa,
y que el hijo de Douglas sea vuestro único poder en Escocia.
Vos, señor, mientras que vuestro hijo será empleado en Escocia.
os insinuaréis secretamente en el corazón de este noble y querido prelado,
El arzobispo de York, lord Scroop.
Y no hablo de conjeturas o de lo que podría ser, sino de lo que sé
que se ha rumiado, pensado y reducido a un plan.
Lo huelo.
Por mi vida que saldrá adelante.
Siempre sueltas la correa antes de empezar la caza.
No puede haber un plan más noble.
Y luego, el poder de Escocia y el de York se une a Mortimer, ¿no?
A cubierto, vamos.
¡Poins!
¡Que os ahorquen!
¡Poins!
¡Paz, maldito saco de grasa!
¡Poins!
Me acabo de llevar su caballo y grita como pana engomada.
¡La peste sea con vosotros! ¡Bardolph!
¡Peto!
Dadme mi caballo, canallas.
¡Dadme mi caballo y que os ahorquen!
Poneos la máscara.
El dinero del rey viene bajando por la colina.
Va al tesorero del rey.
Mientes, canalla, va a la taberna real.
Hay bastante para llevarnos.
A la horca.
Vamos, señores, feliz cada uno con su parte.
Cada uno a su tarea.
El chico conducirá nuestros caballos colina abajo.
Nosotros iremos un rato a pie para desentumecer las rodillas.
Van a por ello.
Vamos, señores, repartamos y a los caballos antes de que amanezca.
Si el príncipe y Poins no son unos cobardes, no hay justicia.
No hay más valor en ese Poins que en un pato salvaje.
¡Piedad!
Qué fácil ha resultado.
Si no fuera por la risa, me compadecería de él.
"Me complacería estar allí por el respeto que le debo a vuestra casa".
Le complacería.
¿Por qué no le complace?
¿A causa del respeto que le debo a vuestra casa?
Eso muestra que aprecia más su pajar que nuestra casa.
"La empresa que tentáis es peligrosa".
De eso no hay duda,
pero es peligroso resfriarse, dormir, comer,
pero también os digo, estúpido señor, que de esta ortiga,
el peligro, se recoge la flor de la seguridad.
La empresa que tentáis es peligrosa y esos amigos inseguros,
hasta el momento es inoportuno,
todo el plan es demasiado frágil para vencer una oposición tan grande.
¿Eso decís?
Yo digo que sois un cobarde, un patán y un mentiroso.
¿Pero quién es ese necio?
El nuestro es el mejor de los planes, nuestros amigos leales y constantes.
Un buen plan, amigos inmejorables.
Un plan excelente, muy buenos amigos.
Pero qué espíritu más helado tiene ese canalla.
Si estuviera aquí, le partiría el cerebro con el abanico de su mujer.
Será vil el muy canalla.
Que lo ahorquen.
¡Bien, Kate!
Debo dejaros dentro de dos horas.
¿Por qué ofensa he sido dos semanas desterrada de la cama de mi Harry?
Decidme, amado señor, qué es lo que os priva del apetito,
el placer y el sueño dulce.
¿Por qué miran vuestros ojos al suelo
y tembláis cuando estáis solo?
Vuestros agitados sueños he velado junto a vos,
y os he oído murmurar historias de guerras terribles
y de las cosas de un fiero combate.
Vuestro espíritu ha batallado tanto
y ha agitado tanto vuestros sueños,
que gotas de sudor acampaban por vuestra frente
como burbujas de agua sobre un arroyo revuelto.
Mi señor se ocupa de asuntos serios, y si no lo sé, es que no me ama.
¡Eh!
¿Gilliams partió ya?
Sí, mi señor, hace una hora.
¿Buttler trajo los caballos del sheriff?
Un caballo, señor, acaba de traer.
¿Qué caballo?
¿Ruano con las orejas rotas?
Ese mismo, señor.
¡Ese ruano será mi trono!
Que Buttler lo traiga al parque.
Pero escuchadme, señor.
¿Qué decís, milady?
¿Qué es lo que os aleja de mí?
Mi caballo, amor mío, mi caballo.
Vamos, mono antojadizo,
una comadreja tiene menos caprichos que los que vos tenéis.
Quiero conocer vuestros asuntos, Harry, eso quiero,
Temo que mi hermano Mortimer reclame sus derechos al trono y os pida
- que os unáis a él, pero si vais... - Tan lejos a pie, me cansaría, amor.
Vamos, lorito, contestadme directamente a lo que os pregunto.
Por mi fe que os rompo el dedo meñique, Harry,
si no me contáis la verdad.
¡Basta! ¡Basta, frívola!
¿Amor?
No os amo.
No me importáis, Kate.
Este mundo no es para jugar con muñecas y juntar labios.
Necesitamos narices ensangrentadas y coronas rotas como moneda.
¡Mi caballo, vive Dios!
¿Qué decís, Kate?
¿Qué me queréis?
¿No me amáis?
¿Es eso cierto?
Pues no me améis, pues como no me amáis, yo tampoco amaré.
¿No me amáis?
Decidme si habláis en serio o no.
¿Venís a verme montar a caballo?
Y montado en mi caballo, os juraré mi infinito amor.
Pero escuchad, Kate, no volváis
a preguntarme dónde voy o por qué motivo.
Voy adonde debo ir.
Y para terminar, debo dejaros esta noche, dulce Kate.
Sé que sois prudente, pero no más que la esposa de Harry Percy.
Sois constante, pero sois mujer,
y para los secretos no hay otra más discreta,
puesto que creo que no diréis nada que no sepáis.
Y hasta ahí llega mi confianza en vos, dulce Kate.
¿Hasta ahí?
Ni una pulgada más.
Pero escuchad, Kate, allá donde yo vaya, iréis vos también.
Hoy partiré yo, mañana vos.
¿Estáis contenta, Kate?
A la fuerza.
¿Dónde habéis estado, Hal?
Con tres o cuatro zoquetes entre sesenta u ochenta barriles.
Soy hermano de juramento de tres mozos de taberna y puedo llamarlos
por sus nombres de pila, Tom, Dick y Francis.
Me ha cundido tanto este cuarto de hora,
que puedo beber con cualquier calderero en su idioma.
Vamos, tú.
¡Que os aspen!
Pero, dulce Ned,
para endulzar aún más el nombre de Ned
te regalo este penique de azúcar
que me acaba de pasar un mozo
que jamás ha hablado en su vida otro inglés que:
"Ya voy, señor".
Ned, para matar el tiempo hasta que venga Falstaff,
ve a alguna habitación cerca
mientras le pregunto para qué me ha dado el azúcar,
y no dejes de llamar "Francis".
Para que no pueda tener otra cosa que decirme que: "Ya voy, señor".
¡Francis!
- Eres perfecto. - Ya voy, señor.
¡Francis!
Ya voy, señor.
- Ven aquí, Francis. - ¿Mi señor?
¿Cuánto tiempo te queda por servir, Francis?
A fe mía,
cinco años y tanto como...
- ¡Francis! - Ya voy, señor.
¿Cinco años? Es mucho tiempo para fregar estaño.
Pero, Francis, ¿serías lo bastante valiente
para escapar de tu compromiso y huir?
Podría jurar sobre los libros de Inglaterra...
- ¡Francis! - Ya voy, señor.
¿Cuántos años tienes?
Dejadme contar...
en San Miguel tendré...
- ¡Francis! - ¡Ya voy, señor!
¡Aguarde, señor!
No, pero escucha, Francis.
El azúcar que me diste, solo costó un penique, ¿no?
Ojalá hubiera costado dos.
Te daré mil libras.
Pídemelas cuando quieras y las tendrás.
¡Francis!
¡Ya voy, señor!
¿Ya voy, señor?
No, Francis, mañana, Francis, o Francis
el jueves, o de hecho, Francis, cuando tú quieras.
- Pero, Francis. - ¿Mi señor?
¿Robarías a ese que lleva jubón de ante,
botones de cristal, bien afeitado, anillo de ágata y ligas oscuras,
- voz melosa y panza española? - ¿A quién se refiere, señor?
¡Francis!
¡Granuja!
¿No oyes que te llaman?
¿Qué haces ahí parado sabiendo que te llaman?
Sirve a los huéspedes.
Mi señor, el viejo sir John con media docena más junto a la puerta.
¿Les dejo entrar?
Abre la puerta.
Ya voy, señor.
¿Qué hora es, Francis?
Ya voy, señor.
No soy como Percy, la espuela ardiente del norte
que mata a seis o siete docenas de escoceses en el desayuno,
se lava las manos y le dice a su esposa: "Qué vida más ociosa.
Quiero trabajar". Y ella le dice: "Oh, mi dulce, Harry,
¿cuántos has matado hoy?". "Unos 14", contesta una hora después.
¡Eh!
Bienvenido, Jack.
¿Dónde has estado?
Que la peste caiga sobre los cobardes y la venganza también, amén.
Tráeme una copa de vino. ¡Que la peste se lleve a los cobardes!
¡Dame una copa de vino, canalla!
¿Ya no queda virtud sobre la tierra?
Sigue tu camino, viejo Jack, y muere cuando quieras.
Si el verdadero valor no ha desaparecido de la faz de la tierra,
quiero ser un arenque seco.
No viven en Inglaterra tres hombres honestos sin colgar,
y uno de ellos es gordo y se hace viejo.
El mundo es corrupto, diría yo.
Que la peste caiga sobre los cobardes, repito.
Saco de lana, ¿qué murmuráis?
¿Hijo de un rey? ¿Un príncipe de Gales?
Tú, hijo de puta, bola, ¿qué sucede?
¿No sois un cobarde? Responded. ¿Y este Poins?
Saco de grasa, si me llamáis cobarde, os clavo mi puñal.
¿Llamaros cobarde?
Antes os veo condenado que llamaros cobarde.
Pero daría mil libras para correr tanto como vos.
¿Qué es esto?
¿Qué sucede?
Tres de los que aquí estamos, cogimos mil libras esta mañana.
¿Dónde están, Jack?
¿Dónde están?
Nos las han quitado.
Un centenar contra solo tres de nosotros.
¿Qué, un centenar?
Escapé de milagro.
He recibido ocho estoques en el peto,
cuatro en las calzas, mi escudo hecho añicos.
Mi espada mellada como una sierra,
¡ecce signum!
Mueran los cobardes.
Hablad, señores, ¿qué sucedió?
Nosotros tres caímos sobre unos doce.
O dieciséis como poco, señor.
Y los dejamos atados.
No, no los atamos.
Canalla, los atamos a todos.
Y cuando estábamos repartiendo, seis o siete hombres frescos nos atacaron.
Y desataron a los primeros y luego llegaron otros.
¿Luchasteis con todos ello?
¿Todos?
No sé a qué llamáis todos, pero si no luché con cincuenta,
soy un manojo de rábanos.
Ojalá no hayáis matado a ninguno.
Un poco tarde para rezar.
Ensarté a dos de ellos.
Seguro que dos quedaron muertos, dos con capas de bocací.
Os diré una cosa,
Hal, si os miento, escupidme en la cara, llamadme caballo.
Cuatro canallas en bocací se vinieron hacia mí.
¿Cómo, cuatro?
Pero si acabáis de decir dos.
Cuatro, Hal, cuatro.
Sí, dijo cuatro.
Esos cuatro vinieron de frente y me atacaron.
Y no pude más que recibir las siete estocadas en mi escudo, así.
¿Siete?
Pero si eran cuatro hace un momento.
En bocací.
Sí, cuatro con capas de bocací.
Siete o soy un villano más.
Déjalo seguir, que enseguida serán más.
¿Me has oído?
Sí, y también a vos, Jack.
Pues hacedlo porque merece la pena.
Esos nueve en bocací de los que hablé...
Ya son dos más.
- ...con las puntas rotas - Sin calzas.
empezaron a recular.
Pero les seguí de cerca, les derribé,
y en un abrir y cerrar de ojos, conté siete de los once.
Monstruoso, once hombres vestidos en bocacín salieron de dos.
Pero por arte del diablo, tres truanes descabellados
vestidos de verde de Kendal me atacaron por la espalda.
Estaba tan oscuro, Hal, que no se veía ni la mano.
Esas mentiras son como el padre que las engendra, gordas como montañas.
Tripa rellena de barro, imbécil de nudoso cráneo,
hijo de puta, obsceno,
masa de cebo.
¿Estáis loco?
¿Acaso no es la verdad?
¿Cómo pudisteis saber que esos hombres iban de verde de Kendal
si en esa oscuridad no veíais vuestras manos?
Vamos, dadnos una razón.
¿Qué decís a esto?
Vamos, vuestra razón, Jack.
¿Cómo, a la fuerza?
Aunque me dieran todos los martirios y me atormentara el dolor,
no contaría nada a la fuerza.
No seré más culpable de ese pecado.
El sanguinario cobarde...
...este revienta caballos, esta sucia montaña de carne...
Maldita sea, muerto de hambre,
seca lengua de buey, de anguila, de bacalao...
Me falta aliento para describiros.
Vara de sastre, vaina de espada, estuche de arco, vil espadín...
Bueno, respirad un poco y comenzad de nuevo, pero escuchadme.
Escuchad, Jack.
Nosotros os vimos a vosotros tres caer sobre dos.
Oíd como un relato real echa por tierra el vuestro.
Nosotros dos caímos sobre vosotros tres y, Falstaff,
salvasteis vuestra barriga con gran habilidad
y presto suplicasteis misericordia
a la carrera
y gritando como jamás oí gritar a un becerro.
Bien canalla eres por mellar así vuestra espada y decir que fue luchando.
¡Shhh!
¿Qué ardid encontraréis para hallar dónde esconderos de esta vergüenza?
Vamos, decidnos, Jack.
¿Qué ardid tenéis ahora?
Vive Dios que os conocí como si os hubiera hecho.
¿Debería matar yo al presunto heredero?
¿Atentar contra el verdadero príncipe?
Bien sabéis, que soy tan valiente como Hércules, pero atento al instinto.
El león no debe tocar al príncipe auténtico.
¡Jesús!
El instinto es un asunto muy serio, fui cobarde por el instinto.
Y por Dios, me alegro de que tengáis el dinero.
Señor, mi príncipe, hay un noble de la Corte que desea hablaros.
Dice venir de parte de vuestro padre.
Dale algo para hacer de él un hombre y envíaselo a mi madre.
¿Qué clase de hombre es?
Un hombre viejo.
¿Qué le ha sacado su cama esta noche?
¿Le respondo?
Sí, Ned.
Iré a darle su paquete.
Ahora, señores.
Por nuestra dama, os habéis batido bien.
Vos también sois leones, huíais por instinto,
¡no tocaréis al verdadero príncipe! No.
Pues yo salí corriendo cuando vi a los otros correr.
¿Cómo se melló la espada de Falstaff?
Pardiez, la melló con su puñal.
Nos dijo que nos frotáramos la nariz con grama dura para que sangraran
y que luego mancháramos nuestras ropas.
Me sonrojé al oír semejantes imposturas.
Villano, robaste una copa de vino hace dieciocho años
y desde entonces andas sonrojado.
Gallardos, muchachos, hijos, corazones de oro, ¿nos divertimos?
Traigo malas noticias del mundo.
Sir John Bracy venía de parte de vuestro padre.
El conde de Worcester ha huido esta noche.
La barba de vuestro padre encaneció con la noticia.
¿Hacemos una comedia improvisada?
Mañana seréis bien amonestado cuando veáis a vuestro padre.
Por vuestro amor, responded.
Haced el papel de mi padre y examinad los detalles de mi vida.
¿Yo?
De buen grado.
Esta silla será mi trono,
esta daga, mi cetro
y este cojín, mi corona.
Dadme una copa de vino
para enrojecer mis ojos
y así parezca que he llorado pues he de hablar con pasión.
A un lado,
nobles,
Harry, no solo me causa asombro donde pasas el tiempo,
sino también de quien te acompañas.
Con qué dignidad se muestra el viejo.
Por el amor de Dios, llevaos a mi apenada reina,
porque las lágrimas obstruyen las salidas de sus ojos.
Lo hace como esos cómicos que he visto a veces.
A callar, jarra de pinta.
Que eres mi hijo lo sé en parte por tu madre,
en parte por mi opinión,
pero sobre todo, esa maldita mueca de tu ojo y la tonta manera
de dejar caer tu labio inferior me lo garantizan.
Siendo entonces mi hijo, la cuestión es:
¿cómo es que siendo hijo mío te haces señalar?
Hay algo, Harry,
de lo que has que has oído hablar y que muchos conocen por el nombre de pez.
Esa pez, tal como cuentan los antiguos escritores, ensucia.
¡Al igual que la compañía que frecuentas!
Y, sin embargo, he observado un hombre virtuoso en tu compañía,
pero desconozco su nombre.
¿Qué tipo de hombre, complace a su Majestad?
Uno de buen porte, por mi fe, y corpulento.
Un aspecto alegre, mirada graciosa y noble compostura.
Y creo que ronda la cincuentena,
o por mi señora, tal vez ronde los sesenta.
Creo recordar su nombre, se llama...
¡Falstaff!
Si ese hombre fuera un libertino, qué decepción la mía.
Porque, Harry, veo virtud en su mirada.
Consérvalo, y al resto,
destiérralo.
¿Así habláis como un rey?
Ahora haced de mí, y yo haré de mi padre.
¿Me deponéis?
Bueno,
aquí estoy sentado.
Y aquí estoy de pie.
Juzgad, señores.
Bien, Harry, ¿de dónde vienes?
De Eastcheap, mi noble señor.
Las quejas que me llegan de vos son graves.
Pardiez, mi señor, son todas falsas.
Hay un espíritu del mal que os posee
y tiene la forma de un viejo gordo.
Vuestro compañero es un tonel de hombre.
¿Por qué frecuentáis ese barril de olores,
esa tina de bestialidad,
ese paquete hinchado de hidropesía,
ese enorme tonel de vino, esa bolsa henchida de intestinos,
ese buey asado, esa iniquidad gris,
ese viejo rufián, esa vanidad vetusta?
¿En qué es bueno,
sino probar vino y beberlo?
¿Qué hace con gracia y maña, sino trinchar un capón y comerlo?
¿Qué ciencia tiene aparte de la astucia?
¿Qué otra astucia sino la canallería?
¿Canallería en qué sino en todo?
¿En qué honesto, sino en nada?
Ruego a vuestra gracia que me permita seguiros.
¿A quién se refiere?
A ese canalla abominable, corruptor de jóvenes.
¡Falstaff!
Señor, conozco al hombre.
Sé que lo conocéis.
Si dijera que le conozco más defectos que los míos, diría más de lo que sé.
Si es viejo, más digno de lástima, sus canas dan fe de ello, pero que sea,
guardando su respeto, dado a putas, lo niego.
Si el vino y los dulces son pecado, que Dios perdone a los pecadores.
Si ser viejo y alegre es un pecado, conozco muchos que están condenados.
Si es odioso estar gordo, amemos las vacas flacas del faraón.
No, mi buen señor, desterrad a Peto,
desterrad a Bardolph, desterrad a Poins,
pero al gentil de Jack Falstaff,
al bueno de Jack Falstaff...
...al valiente de Falstaff, y por lo tanto, más valiente por ser
un viejo Jack Falstaff, no lo desterréis de la compañía de Harry.
No lo desterréis de la compañía de Harry.
Desterrad al pobre Jack y
desterrad a todo el mundo.
Lo destierro.
Lo desterraré.