AEROPUERTO INTERNACIONAL DE SAHAR MUMBAI, LA INDIA
- ¿Vuelve a EE UU, Sr. Potocki? - Sin perder un minuto.
Pobre diablo.
Toma, 50 pesos. Cómprate un bote de lubricante.
Por amor de Dios.
¿Qué quieres? Ya te he dado antes.
¿Entiendes inglés?
AEROPUERTO INTERNACIONAL DE DULLES WASHINGTON, D.C.
Un vuelo largo, ¿no? ¿De Bombay a Washington?
Siempre me ha intrigado. ¿Sirven comida india en el avión?
Si necesita algo más...
FENÓMENOS PARANORMALES
EL GOBIERNO NIEGA TODO CONOCIMIENTO
LA VERDAD ESTÁ AHÍ FUERA
- Vaya casos que te llegan. - Buenos días. Siento llegar tarde.
No he visto el expediente. El tráfico es terrible.
Se tarda más en atravesar el centro que en venir desde la India.
De allí venía nuestra víctima: de Bombay.
- ¿De quién se trata? - Hugh Potocki.
Un importador de Minneapolis. Estaba de paso.
- Toda esta sangre es suya. - ¿El forense ha visto el cadáver?
Las pruebas de toxicidad han descartado cosas como fiebre hemorrágica y ébola.
Algo lo ha matado, pero no una enfermedad exótica de ésas.
- ¿No han entrado a la fuerza? - No se ha visto entrar ni salir a nadie.
Lo encontraron 20 minutos después de que se fuera el botones. Ocurrió muy rápido.
O sea, que nadie sabe nada.
Supongo que por eso te lo han asignado a ti.
¿Qué opinas? ¿Que se trata de una habitación embrujada?
¿De extraterrestres? ¿De vampiros descuidados?
Hay otra cosa. La poli no lo vio al principio.
- La mano de un niño. - Eso es lo que parece.
En Nueva York, descubrimos una red de ladrones
que utilizaba a niños para robar en las casas.
Se colaban forzando las ventanas.
Pero esto va más allá.
Tal como yo lo veo, por la forma en que este hombre ha muerto,
dudo que lo haya hecho un niño.
Menos mal. No quiero perder la poca fe que me queda.
Aun así, convendría tener una mentalidad abierta.
Cuanto mejor va la economía, más difícil es encontrar gente para estos trabajos.
La gente sólo los ve como un cheque al final de mes.
No se dan cuenta de que el personal de mantenimiento
juega un papel importante en la vida de estos chicos.
No sabe cuánto me agrada encontrar a alguien tan dedicado, Sr. Burrard.
Puede empezar inmediatamente, ¿no es así?
Perfecto.
- Sí que era un tío grande. - 'Grande' es un término relativo.
Han hecho falta tres hombres para traerlo.
Ha pesado 182 kilos.
Un tipo grande con inclinación por las cosas grandes:
coches grandes, casas grandes, grandes negocios.
Divorciado dos veces. Pasaba dos pensiones alimenticias, una con un hijo.
Nunca faltó a un pago. Daba a sus mujeres e hijos todos los caprichos que querían.
- Me he perdido. - Le gustaban las mujeres voluminosas.
A la vista de las pruebas, podemos descartar a sus ex mujeres como sospechosas.
A la vista de lo que yo he encontrado, estoy de acuerdo.
Desgarros del tejido. Traumatismo extremo en el intestino bajo y la pared rectal.
¿De algo que ha salido o que ha entrado?
La lesión es tan grande que es difícil de decir.
La resonancia magnética muestra desgarros en todo el abdomen y la zona del estómago.
La India es un país de paso en el tráfico del Triángulo de Oro.
Se desplazó a la India más de seis veces en los últimos 18 meses.
¿Sugieres que estaba pasando drogas? ¿Que era un traficante?
Llena un globo de látex de heroína y se lo traga. Se ha visto antes.
¿Y si alguien lo raptó
y extrajo las drogas arrancándoselas del estómago?
Como teoría es buena. Y sobre todo, gráfica.
Pero habrían quedado restos de las drogas en el cuerpo.
Y no tiene en cuenta la enorme pérdida de sangre que ha sufrido.
Entonces, estamos como al principio. Nadie sabe nada.
No exactamente.
He hecho un análisis de la descomposición para determinar la hora de la muerte.
Temperatura del hígado, acumulación de gases, rigor mortis, lo normal.
No es exacto, pero nos da una idea.
- ¿Y cuál es? - Entre 24 y 36 horas.
No puede ser.
Significaría que Potocki falleció en Bombay.
Significaría que un muerto subió al avión en la India,
hizo transbordo en París, cogió un taxi en Dulles,
se registró en un hotel y le dio la propina al botones.
Que yo sepa, los muertos no dan propinas.
Te he dicho que tengas una mentalidad abierta.
- Mira lo que le has hecho a mi patinete. - Es mío.
¿Me lo vas a quitar?
Dejadlo en paz.
¿Qué ha pasado, Quinton?
Sé quien eres. Te llamas Trevor, ¿verdad?
¿No eres de séptimo? ¿Nada mejor que hacer que meterte con los de sexto?
- Ha sido él. - Mentiroso.
Ya basta. ¿Quieres ir de bravucón? Pues métete con los de tu edad.
O tendré que hablar con tu padre.
Vamos.
CENTRAL DEL FBI 17:45
Gracias. Siento haberlo despertado.
Adiós.
- ¿La línea? - El consulado de Nueva Delhi.
Hace tres semanas encontraron muerto a un empresario americano.
Un tal Brecht, de Spokane. Los informes son difíciles de descifrar.
El informe médico está en hindi, el certificado de defunción en persa
y la noticia de su muerte en... No sé, en una grafía que no he visto nunca.
Pero he conseguido una traducción del resultado de la autopsia.
Traumatismo interno. Desgarro abdominal.
Tú eres el médico. Pero parece el mismo modus operandi.
Su pasaporte fue expedido recientemente.
Indica un peso de 93 kilos.
El peso registrado por el forense indio es de 108 kilos dos horas después de su muerte.
Todos solemos mentir cuando nos preguntan el peso.
Pero esto es demasiado. Son 15 kilos de diferencia.
Era un tipo enorme, de eso no hay duda.
También lo era la víctima de Washington.
Más espacio para alojarse.
Algo tiene que explicar el aumento de peso.
¿Y si lo que mató a estos hombres entró y salió libremente?
Es decir, un ser pequeño, con manos pequeñas
que vive dentro de las víctimas como una especie de polizón.
Estoy de acuerdo en que hay que tener una mentalidad abierta,
pero esa teoría requiere mucho más que eso.
Lo sé.
Y no puedo probarlo,
pero estoy segura de que si hubiéramos pesado a Potocki cuando llegó de Bombay,
su cadáver habría pesado 15 kilos más.
Es una teoría que, a mi juicio, no funciona.
Entiendo que te resistas.
Pero las pruebas que tenemos la apoyan.
Con una excepción.
Aun cuando Potocki hubiera tenido algún ser viviendo dentro al llegar,
antes has dicho que en ese momento ya estaba muerto.
Papá.
- ¿Qué? - Hay un hombre en la habitación.
¿Qué? ¿Qué estás diciendo?
Es verdad. Estaba allí. No tenía piernas.
Verás...
Las cosas que te imaginas, las que sueñas, no son reales.
- Si no es real no puede hacerte daño. - Pero sí que lo era.
Aquí no hay nadie.
Intenta dormir.
La primera vez que vi un cadáver era un marine de 19 años.
Este pobre chico... Dios santo.
- Según él, vio algo más. - Eso es lo que ha dicho la policía.
Por eso creí conveniente venir.
Dice que llamó a su padre porque vio algo en su habitación.
Le he pedido que lo describa y me ha dicho que era un hombre menudo.
Que no tenía piernas.
Y que se soportaba con los brazos.
Buen truco, teniendo en cuenta lo que he encontrado en su habitación.
Marcas de manos iguales a las de la habitación de Potocki.
Ése es el punto positivo. Pero no apoya tu teoría.
Ese ser no entró en la casa alojado en el cuerpo de nadie.
- Entró por la ventana de la habitación. - ¿Por qué estás tan seguro?
Había una marca en el alféizar exterior de la ventana, que estaba cerrada.
- Alguien debió de cerrarla después. - Claro.
Exactamente lo que el chico ha dicho que hizo su padre.
Pero hay algo del padre que no me convence.
No ha sufrido el mismo tipo de hemorragia que sufrió Potocki.
El informe del juez de instrucción indica que falleció por embolia cerebral.
Un detalle a destacar del examen externo son los ojos:
tienen todos los vasos sanguíneos rotos.
A menos que ésa sea la primera etapa.
Soy la agente Dana Scully.
Soy doctora en medicina y estoy a punto de practicar una intervención no autorizada.
Se trata de un hombre blanco.
La edad no la recuerdo en este momento.
1,80 metros de estatura aproximadamente.
Y es posible que su peso pueda experimentar un cambio.
La distensión se podría deber a los gases producidos por la descomposición.
Aunque no parece probable.
La responsabilidad es una parte importante de su trabajo.
Al no aparecer esta mañana nos ha dejado preocupados.
Se llaman faquires, ascetas que buscan la iluminación torturándose a sí mismos.
Esto lo grabamos en un viaje que hice a la India en los años 70.
Vaya, menudo pelo tenía entonces.
Mulder consultó al Dr. Burks en algunas ocasiones.
Antes me mostraba escéptica, pero tiene cierta idea de estos temas.
No nos vendrían mal algunas ideas.
Me cuesta admitirlo, pero no sé muy bien de qué va todo esto.
- ¿Los ascetas tienen habilidades especiales? - Desde luego.
Los místicos siddhi tienen habilidades similares a las que me has descrito.
Los siddhi son una orden de faquires muy misteriosos y especialmente poderosos.
Pasan sus secretos de padres a hijos,
ampliando sus poderes ocultos con cada generación.
¿Qué tipo de poderes?
Poderes mentales con los que alteran la realidad,
que les permiten hacerse invisibles o tan pequeños como un átomo.
Espero que sean pequeños, dondequiera que vayan.
Chuck, ¿pueden hacerte creer que han desaparecido
cuando, en realidad, los tienes frente a ti?
Absolutamente.
Y ocultarse, adoptando la apariencia de otra persona.
Perdone. ¿Es profesor de qué?
Dirijo el laboratorio de Imagen Digital de la Universidad de Maryland.
Y me interesan otras materias.
¿Le interesan?
Ha sido muy esclarecedor.
- No me sorprende. - ¿El qué?
Es difícil creer en lo que no se comprende.
- Vete. - Quiero hablar contigo.
- Déjame en paz. - Lo siento.
- No sientes nada. - En serio. Escúchame.
Siento lo de tu padre.
Creo que sé quién lo hizo.
Gracias por venir otra vez.
De nada. Tengo cierta curiosidad.
Era Mulder el que solía llamarme y...
Es este caso. Estoy...
Trato de verlo desde el punto de vista de Mulder y...
- Por favor, siéntate. - ¿Cuál es el problema?
Has descrito a los místicos siddhi como personas religiosas.
Sumamente. Creen que reciben sus poderes directamente de dios.
Emplear esos poderes para asesinar iría contra sus creencias, ¿no?
Peor aún. Violaría los fundamentos de su vida ascética
y pondría en peligro la consecución del alma eterna.
Entonces, si los siddhi se aferran con tanta fuerza a sus principios,
¿qué podría hacerles perder la fe?
- No lo sé. - Algo humano.
¿La venganza?
Tal vez.
Hay una planta química estadounidense en un pueblo de la India llamado Vishi.
A las afueras de Mumbai, lo que conocemos como Bombay.
Hace seis meses la planta despidió una nube de gas de isocianato de metilo.
Fallecieron 118 personas, en su mayoría indígenas de Vishi.
Aquí no se le dio demasiada publicidad.
Me he pasado la noche comprobando las víctimas del desastre.
Y una me ha acabado llamando la atención.
Es... Aquí.
Un niño de 11 años, su padre es un hombre santo de la casta Chamar.
La casta de los mendigos.
Los faquires y místicos suelen ser de bajo estrato social.
¿Crees que el padre de este niño podría ser un siddhi?
Tal vez. Pero si quiere vengarse, ¿por qué mata a la gente que mata?
¿Qué te pasa?
Nada.
Trevor, ¿adónde vas? La cena está lista.
Ven a cenar.
Discúlpeme.
Salió para llamar a su hijo a cenar.
Es todo lo que sabemos.
¿Por qué estamos aquí? Aún no lo tengo claro.
Una mujer ha muerto misteriosamente a menos de tres manzanas de la otra víctima.
Los indicios externos son iguales.
- Los ojos de la mujer. - Le he visto los ojos.
Pero estoy seguro de que no se le ha metido nada en el cuerpo.
Estamos interpretando demasiado.
Puede que estés viendo lo que quieres ver.
- ¿Dudas de mi integridad? - Tengo dudas sobre todo el caso,
desde tu supuesto experto a las pruebas que has decidido ignorar.
Tu teoría no nos ha proporcionado ni un patrón ni un móvil
y estamos tan cerca de coger al asesino como al principio.
Hay que tener una mentalidad abierta.
Lo he intentado, pero tiende a cerrarme los ojos.
Aquí hay algo raro.
Admito que es difícil de aceptar.
Pero hay un móvil, un patrón y una razón.
Y acabaremos viéndolo.
Pero no trabajando así.
En fin...
Espero que alguien acabe viéndolo.
- Soy Dana Scully... - ¿Qué ha pasado?
- Tu padre está en casa. Voy a... - ¿Dónde está mi madre?
Estuvo aquí.
El hombre pequeño.
Lo vi. Me siguió.
¿Dónde está? ¿Es él?
Si se refiere al bedel, es ése que está ahí.
La agente Scully me ha dicho que pueden haber arrestado a un auténtico siddhi.
Se ha precipitado.
Lo único de extraordinario que tiene este tipo es que no habla, con nadie.
¿Dónde está la agente Scully?
Se ha ido, después de intentar interrogarle durante cuatro horas.
A menos que haga algo místico en los próximos diez minutos, lo soltaremos.
¿Qué hace?
Puede que el hombre que ve sentado ahí no sea el hombre que está ahí.
De hecho, puede que ahí no haya nadie.
En diez minutos, desde luego que no.
Dios santo.
Tiene que ver esto.
Venga ya. Se trata de un truco.
Sí, pero no de la cámara.
Un momento, si no está ahí...
Puede estar en cualquier sitio.
Siento volver a molestarlo.
- Sé que ha sido una experiencia horrible. - ¿Qué quiere?
Me gustaría volver a hablar con su hijo Trevor.
¿En relación con su madre?
Trevor me dijo que vio a un hombre.
Hay algo que no encaja y quiero asegurarme de qué es.
Gracias.
Deberías volver. Ha pasado algo...
- ¿Qué es? - El bedel, está aquí, pero no está aquí.
No puedo explicarlo.
- Trevor no está en su habitación. - Un momento.
¿Qué es eso de que no está allí?
- ¿Quién anda ahí? - ¿Hola?
Pensaba que... Creía que no volvería a su trabajo.
Ésta es la agente que lo detuvo.
¿Puedes llamarla?
Va para allá.
¿Estás bien?
- Sal de ahí. - Las ventanas están cerradas.
Rómpelas.
Voy a buscar ayuda.
- Menos mal. - Haga algo.
¿Qué pasa?
Es él. El hombre pequeño.
¿Quién?
Ya vale, chicos. Basta de juegos.
No te muevas.
- Quédate donde estás. - ¿Qué hace?
Deténgalo. Dispare.
No puedo.
- Santo cielo. - ¿Qué ha pasado?
¿Estás bien?
Me he enterado de lo que ha pasado.
Más o menos.
Disparé a un muchacho.
Lo bueno es que estás equivocada.
Pero eso es lo que vi.
Al menos con los ojos.
¿Sabes lo que es no poder confiar en tus propios ojos?
Entonces, ¿por qué disparaste?
Porque el chico podía verlo.
Y en un instante, me di cuenta de que era lo que Mulder hubiera visto o entendido.
Porque así enfocaba las cosas:
sin juicios ni prejuicios
y con la mentalidad abierta, algo de lo que yo no soy capaz.
Ha sido una noche larga.
No seas tan dura contigo misma.
Este asunto no tenía ningún sentido.
Sí que lo tenía.
En cierta manera.
AEROPUERTO DE SAHAR, MUMBAI, LA INDIA. DOS SEMANAS DESPUÉS.
No, gracias.