UNA SERIE DE NETFLIX
ENERO
FEBRERO
ABRIL
MAYO
VOY A PETAR
JUNIO
JULIO
SEPTIEMBRE
¿Por qué no quieres razonar? Razona.
¿Qué quieres? ¿Qué coño quieres de mí?
Como quieres que razone, me lo pides.
- Sí. - Sí, ya.
- Virgen Santa. - Cómo no.
A ti te gusta Posillipo, no Costanza.
- Y esa boba te cree. - Pero ¿qué dices?
En vez de editar las novelas, las escribes. Qué imaginación.
- Eres un mentiroso. Mi padre tenía razón. - ¡Venga, basta!
¡Nada sale de esta casa!
Ni un alfiler ni un calcetín. ¡Nada!
¡Nada sale de esta casa!
Todo esto es mío y tuyo, y punto.
Adiós.
Cuando eres pequeña, todo te parece grande.
Cuando eres mayor, todo te parece pequeño.
- ¿Estás enfadada conmigo? - No.
Menos mal.
En casa todos están alterados.
Y lloran. Todos. Ida, mamá…
Hasta mi padre.
La noche que se fue
tenía la maleta en la mano y los ojos llenos de lágrimas.
Y le gritó a mi madre.
Le dijo:
"A saber
si estas dos son hijas mías o de ese cabronazo.
De ese extraño cabronazo".
Tu padre.
- Eso es absurdo. - Bueno, no tanto.
Tu padre es gilipollas.
¿Él también llora?
No, él lee.
Tras el divorcio, se casarán.
Tengo que decirte algo. Prométeme que no se lo dirás a nadie.
Ya sé que sales con Tonino.
¿Ya lo sabes?
¿Y no te importa?
¿Estás loca?
Menos mal. Me preocupaba que te cabrease.
- ¿Por qué iba a cabrearme? - No lo sé.
Primero te gustaba y luego no. No sé qué sientes ahora.
Me alegro de que estéis juntos. Divertíos.
Tenéis mi bendición.
- ¿Qué tal el verano? - Bien, supongo.
Mi madre está triste porque mi padre se fue
y yo repetiré curso.
Lo sé.
Cuando se enteraron, dejaron de pelearse
solo para acordar que lo ocultarían.
Qué hipócritas.
No me quejo. El año que viene será mejor.
Nuestros padres se casarán.
Sí. Haremos una gran fiesta.
No os emocionéis, Ida y tú.
Aunque se casen, Mariano siempre será vuestro padre
y Andrea el mío.
¿Adónde vas?
Me ha dejado sola.
Giannì, te oigo.
¿No querías abrir?
No. Mi madre no me deja si estoy sola.
Por eso te he abierto. Pasa.
Hola, Nello.
"Hola, Nello".
Eres una pilla.
- Pasa. - ¿Te gusta ser pilla?
- ¿No? - Sí.
¿Quieres algo?
No, acabo de tomarme un café.
Vale.
- ¿Puedes bajar la música, por favor? - Claro.
- ¿Corrà? - ¿Sí?
Date prisa.
- Tienes una casa preciosa. - Gracias.
Hay muchos libros.
- Me gusta leer. - ¿Sí?
- ¿Y a ti? - Me aburre. Empiezo, pero no termino.
¿Quieres una galleta?
No, gracias. No tengo hambre.
¿Cómo están tus hermanos?
¿Quiénes? ¿Esos lechuzos?
Esa palabra me hace reír.
Mi hermano es un lechuzo porque sale con tu amiga Angela,
que es más boba que él.
Le pregunté: "Tonino, ¿os habéis morreado?".
Me dijo: "Varias veces".
"¿Le has tocado las tetas o el coño?".
"No, porque la respeto".
"Entonces eres un lechuzo.
Solo los lechuzos respetan a las chicas.
¿Por qué sales con ella si la respetas?".
Si Angela no fuera igual, le habría dicho…
"Tonino, te quiero, pero no me respetes o te dejaré".
Giulianna, la boba de mi hermana, sale con Roberto.
- ¿Lo conoces? - Sí.
El amigo de Tonino.
Se enamoraron de pequeños y ahora están saliendo.
Y está bien, joder. Es genial.
Pero Giulianna se ha vuelto loca.
Es una lechuza.
Dice: "Roberto es el más guapo,
amable e inteligente de todos".
Y es muy religioso.
De hecho, una vez, Jesús le dijo desde la cruz:
"Roberto, siempre estás en esta iglesia.
Crees en Dios más que yo y yo soy su hijo".
- ¿Lo pillas? - Cierto.
¿Quieres ver algo?
Dame la mano. Te dejaré tocarla.
Cógela.
No tan fuerte. Me haces daño.
Eso es, muy bien.
- ¿Nunca habías tocado una? - Para, mi madre podría volver.
Pues le dejaré tocarla. ¿Qué problema hay?
¿Quieres chuparla?
- Corrado, ¿estás bien? - Sí. Basta.
Tengo que irme, Giannì. Es tarde.
Nos hemos divertido.
- ¿Puedo volver a verte? - No, tengo que estudiar.
¿Por qué? Eres muy lista.
¿"Lista"? He repetido.
Le clavé un boli a un tío y me han cateado.
Te acompaño.
Ay, sí.
Olvidaba por qué he venido aquí.
- ¿Qué? - Dios mío.
Como para aguantar luego a la tarada de Vittoria.
- ¿A Vittoria? - Sí.
¿Qué quiere?
Nada. Me ha mandado a por la pulsera.
- ¿La pulsera? - Sí.
¿Por qué?
Dice que…
Que te has portado mal.
Que nunca la llamas. Que si no te conviene, desapareces.
Que no amas a tu familia como dijiste.
Y dice que eres igual que tu padre.
Vale. Hablaré con ella.
- No. Dame la pulsera, vamos. - No.
Dile: "Giovanna te la dará en persona".
Eres muy decidida.
De acuerdo.
- ¿Qué puedo decir? - Nada.
Tienes que irte ya.
¡Vamos!
- Te acompaño. - Gracias.
Eres muy amable. ¿Y la puerta?
¡No encuentro la salida!
¿Qué tal las clases?
Bien.
¿Estás estudiando?
Claro.
- ¿Y tus nuevos compañeros? - No lo sé.
Tendría que pensarlo.
Si quieres reírte, puedes.
Me das miedo.
¿"Miedo"?
Sí.
Tu simpatía me asusta.
Gracias.
Hablé con la directora.
Al final, la convencí de que tenías razón.
De que ese abusón se merecía que lo ensartaras.
No hacía falta.
Tómatelo como una lección.
Puedes poner firme a cualquiera.
Te apoyará hasta acabar el instituto.
A mí no. A ti.
¿No te gustó mi comportamiento?
No, lo has hecho bien.
Si le hubieras pedido una cita, habría aceptado.
Caraculo.
¿Qué debería haber hecho?
¿No meterte en mi vida?
Te fuiste.
Tienes otra mujer. Otras hijas.
Déjanos en paz.
Tu madre y yo nos queremos.
Y tú eres mi única hija.
Y una mierda.
No, es la verdad.
A veces uno miente para…
proteger a sus seres queridos.
Ya.
La gran mentira de los que mienten más que hablan.
¿Recuerdas que de pequeña te llamaba Croqueta?
Croqueta.
Cuando acabes de comer, nos iremos. ¿Te llevo a casa?
Explícame algo.
Cuando dices "casa", ¿es mi casa o la tuya?
La que quieras.
Sabes comerle la cabeza a la gente.
Pero una vez dentro,
cuando ya han hecho lo que quieres, ¿qué placer obtienes?
Vamos.
Saluda a tu madre.
Corrado vino a verme el otro día.
- ¿Quién es? - El hijo de Margherita.
¿Qué quería?
Nada. Le hice una paja y se fue. Adiós.
LA UNIDAD
Saludos de papá.
- ¿Habéis comido? - Sí.
¿El qué?
Panzerotti, masa frita y croquetas.
- Siempre coméis lo mismo. - Sí.
Se hace mayor. No es bueno para él.
Mira.
Uno de sus artículos en La Unidad. "Centro y periferia,
un equilibrio inestable al borde del abismo".
Estaría muy contento. ¿No te lo dijo?
¿De qué habláis?
De nada.
En fin, ¿quieres leerlo?
No.
Ni entiendo por qué lo lees.
¿No te da vergüenza?
MAÑANA
¿Y esta foto?
La dejé para ti.
Ordenaba los libros y la encontré en el diccionario.
- Sale la tía Vittoria. - Mira qué guapo es tu padre.
Parecen felices aquí.
¿Quién es esa?
Tu abuela.
- ¿Cómo era? - Odiosa.
¿Por?
Le importaban más los extraños que sus hijos. O yo.
Lleva mi pulsera.
No me había fijado.
Yo la he visto enseguida.
¿Sí? La foto es para que vieras a tu padre y ni le has mirado.
Sí, pero no me parece tan guapo como dices.
Es muy guapo.
Pero eres demasiado joven
para entender la belleza especial de un hombre culto.
Se parece a la tía Vittoria.
Me dejó a mí, no a ti.
Nos dejó a las dos.
Y le odio.
Es mi función.
Como tú no lo haces, lo hago yo por ti.
Entiendo que estés enfadada.
Pero es un hombre honrado.
Y, a su manera, también fiel.
Costanza siempre ha sido su verdadero amor.
No me sorprende
que quisiera darle la pulsera de su madre.
¿Ha pasado algo?
Damos una pequeña fiesta por el cumpleaños de Ida.
Ven.
Vamos, Giovanna. Haz un esfuerzo.
Ida siempre pregunta por ti.
¿Adriana?
- ¿Qué? - ¿Puedes llevar la Vespa a mi casa?
Cuidado, el embrague es sensible.
- Claro. Yo me ocupo. - Gracias.
Rino.
Angela soñó contigo la otra noche.
Buscaba un zapato y no lo encontraba.
Y tú se lo encontraste.
No es culpa mía que no nos veamos.
Tienes razón.
Novio, abraza a la novia. No os mováis.
Espera, Salvato. Quiero hacerme una sin la muleta.
Vamos.
¡Cuidado! ¿Estás bien?
- Sí. - ¿Seguro que estás bien?
- Genial. Una sonrisa. - Llegamos.
Hagamos otra. Y otra.
Tu padre sufre. Le preocupas.
No duerme y tiene ataques de pánico por las noches.
Te echa de menos, y Angela e Ida también.
Y yo a ellas.
Y a Mariano.
No es culpa de nadie. La gente se equivoca.
Nos hacemos daño sin querer.
Eres lista.
No. He leído muchas novelas románticas.
¿Se nota que he llorado?
No.
Escucha, ¿me haces un favor?
Sí.
Claro.
Sois todos unos mentirosos.
Perfecto. Miraos el uno al otro.
Quedaos así. Un beso. Perfecto.
Enhorabuena.
- Gracias. - Gracias.
Mira a quién os he traído.
- Felicidades. - Gracias.
Tonino es especial.
Habla poco y despacio.
Pero lo que dice es importante.
Me recoge todos los días en el insti.
Es más guapo que los demás.
La otra noche me llevó a comer pizza con Giulianna y su novio Roberto.
No sé por qué Giulianna está tan pillada.
Parece un tío… normal.
Tonino le tiene mucho cariño.
Dice que es muy listo, pero Tonino lo es más.
Angela, ten cuidado de no hablar demasiado de Tonino.
Si se enteran de que salís juntos, será un desastre.
- Mi madre no puede averiguarlo. - ¿Y Mariano?
Peor aún.
Si mi padre se entera…
¡Tu padre no es nadie! No me dirá qué hacer.
Angela tiene razón. Mariano es nuestro padre.
Pero decidimos que ya no somos hijas de nadie.
Ni siquiera de nuestra madre.
Es una puta. La puta de tu padre.
El otro día escupí en la foto de mi padre. ¿Lo haríais?
- Yo lo haría en la de mi madre. - Yo en ninguna.
- Yo mearía en la de mi padre. - Hagámoslo.
- Yo lo escribiré. - ¿El qué?
- Que measteis sobre Andrea. - ¿En una historia?
Sí.
Si te van esas cosas, te diré lo que hice.
¿Qué hiciste?
Soy más puta que vuestra madre.
¿Tienes novio?
No necesitas uno para ser una puta.
- Las putas se lo montan con cualquiera. - ¿Y eso haces?
Los tíos quieren que les coja la polla.
¿No te da asco?
Sí, huele a baño público.
Los besos estarán bien.
Ni idea. Los chicos se aburren si solo hay besos.
No es cierto. Tonino me da muchos besos.
Te besa, ¿y luego qué?
Me respeta.
¿Qué haces con un chico así?
¡Eso es que me quiere! ¡Quizá nadie te quiera, Giovà!
Hasta has repetido.
¿Es verdad?
- Sí. ¿Y qué? - No se lo diremos a nadie.
Despertad, por favor.
Solo las zorras como vosotras estudian, son castas y aprueban.
A mí no me respetan, ni estudio y soy una golfa.
Tres, cuatro… Felicidades.
- ¡Felicidades! - Gracias.
¡Hurra!
Ya soy mayor. A la mierda.
¡Esa boca!
¿Por qué no ha venido Mariano?
Giovanna, por favor.
No seas maleducada. Para.
¿Qué he dicho?
Tú ya me entiendes.
Perdonad. Voy al baño.
Felicidades, peque.
- ¿Por qué llevas esa pulsera? - Me la dio.
¿Por qué se la diste? ¡La quería yo!
En realidad, la quería yo.
- Devuélveme la pulsera, Giovà. - Ni hablar.
Es la pulsera de Giovanna. Se la di yo.
¿Por qué se la diste?
- Porque es buena y estudiosa. - Corta el rollo.
¿"Buena y estudiosa"? ¡Apuñalé a alguien y me hicieron repetir!
Devuélvele la pulsera a Costanza.
No. Era de mi abuela. No se la daré a ella.
Sé de quién era la pulsera. Devuélvela ahora mismo.
¡Me has cabreado!
La pulsera es de Giovanna.
Fin del tema.
Felicidades, cariño.
Te daré un trozo de tarta para tu madre.
Vale.
¿Tuviste miedo?
Porque ya no parezco la misma persona.
Quizá tengas razón.
¿Puedes parar un momento?
Te quiero.
Te quiero, Giovà. Igual que quiero a tu madre.
Te quiero.
¿No es ridículo que este dolor signifique que nos quieres?
¿No me entiendes?
Al menos intenta
ser compasiva y ver lo mucho que sufro, joder.
No puedo ser compasiva.
Toda mi vida he creído que eras genial.
Dame tiempo para adaptarme a lo que eres.
Siento que estés disgustado.
No entiendes una mierda.
No estoy disgustado.
Estoy genial.
¿Lo pillas?
Tu madre y tú me habéis obligado
a mentir para no haceros daño.
Quería a tu madre.
Pero me enamoré de otra mujer.
Me enamoré de Costanza y no me avergüenzo.
Tomé lo que quería.
Disculpe. ¿Por qué han enviado estas copas?
Lo sé, pero es que no me gustan.
¿No tienen otras?
Gracias.
- ¿Qué decías? - Nada.
Siempre se confunden con las malditas copas.
Dime una cosa.
¿Esa bata no te molesta?
Sí.
¿Quieres hablar de mentiras?
Tu madre hacía piececitos por debajo de la mesa.
Pero no fue hasta el final.
Ella no tuvo valor para elegir, pero yo sí.
Porque soy ardiente.
Y ahora puedo decirte la verdad.
Te quiero más que a mi vida.
Pero tu madre y tú debéis dejar de joderme.
¿Quién te dijo que debo dejarte?
Preferiría morir que sentir este dolor.
Me muero.
Aliento de mi corazón. Eres mi amor.
Me muero.
Aliento de mi corazón. Eres mi amor.
¿Quién te ha dicho eso, cariño?
Se me parte el corazón, poco a poco.
Me muero.
Aliento de mi corazón. Eres mi amor.
Me muero.
Aliento de mi corazón. Eres mi amor.
La primera vez que hice el amor fue contigo
y tú, ingrato, me has olvidado.
Hagamos las paces, amor mío. Aliento de mi alma…
- ¿Mamá? - ¿Sí?
Mamá, tú…
¿Qué?
Nada.
Te quiero.
Has aprendido bien.
Gracias.
¿Tus amigas se maquillan al ir por ahí?
No tienes ni idea.
- ¿Cómo iréis a Caserta? - En tren.
¿Va algún profesor?
No, lo organizamos nosotros.
- Vale. No llegues tarde. - No.
Hola.
- No, guapa. Siéntate a mi lado. - Me sentaré aquí, gracias.
¿Estás sorda? Siéntate ahí.
Rosario no va a ir solo como un chófer.
¿¿Chófer? Eres mía. Siéntate conmigo.
¿Cómo que "tuya", joder? Si eres un esperpento.
Me siento donde quiero.
Lechuzo.
Latin lover.
¿El coche es tuyo?
Sí.
- Entonces, ¿eres rico? - Sí.
¿Vamos al Parco della Rimembranza?
Iremos adonde quieras.
Pero harás lo que te diga.
Corrà, ¿por qué no te calmas un poco?
Giannina es una mujer. Hará lo que quiera ¿verdad?
¿Puedo tocar la palanca?
Claro.
- ¿Me enseñarás? - Por supuesto.
Quítate la bufanda. Apártala un poco. Vamos.
No.
- Destápate. Déjanos verte. - Parad.
Oye, Giannì.
¿No veis el asco que me dais?
El asco que me doy.
Vamos. Te esperaremos aquí.
- Más adelante. En la esquina. - Vale.
No le digas que te hemos traído, ¿vale?
Date prisa. Vamos.
- Hola, Vittoria. - Hola.
¿Quieres una castaña asada?
Gracias. Muchas gracias.
¿Tu madre sigue en el hospital?
Sí, hoy iré a verla.
Dale un beso.
Gracias.
Me equivoqué.
No tienes mi sangre.
Eres una extraña.
Devuélveme la pulsera.
No te la mereces.
No la devolví porque creía que era mía.
Pero me di cuenta…
de que es tuya.
Toma.
Te la regalé a ti.
Me basta con tu amor.
Venga, que llegamos tarde.
- ¿Adónde? - A la iglesia.
Hoy hablará Roberto.
Luego comemos en casa de Margherita. Vamos.
- No quiero molestarte. - Calla. Dame la mano.
¿Qué? ¿Va todo bien?
Bonito día, ¿no?
¿Has venido con Corrado y ese capullo?
- No. - ¿No?
¡Putos idiotas!
¡Os las veréis conmigo!
¡No te muevas! ¡Gilipollas!
¡Chupapollas!
Joder.
Me has mentido, ¿verdad?
Sí.
¿Sí?
Da igual.
Todo el mundo miente de vez en cuando.
No es para tanto. No irás al paredón.
- ¿Quieres escuchar a Roberto? - Sí.
Vale.
Menudo desastre.
Temo a Vittoria y su desprecio.
Odiaba a Corrado y a Rosario.
Ya no me aguantaba ni yo. Estaba agotada.
- ¿Estás listo? - Sí.
- ¿Entramos? - Enseguida voy.
Quiero hablar con Giovanna.
Vale.
Pero entonces Roberto, sí, el mismo,
se sentó a mi lado y me habló con calma.
Conmigo. Como si le importara.
¿Puedo leerlo?
"Compunción".
Es una palabra con fuerza.
Significa dolor, arrepentimiento.
Debemos despojarla de los malos usos.
La ostentación,
la hipocresía,
la mentira.
La compunción es como una aguja enhebrada
que une el tejido de nuestra existencia.
Es una vigilancia extrema de uno mismo.
Es como un cuchillo que hiere nuestra conciencia
para evitar que se duerma.
Ve, vamos.
Lo siento, te están esperando.
¿No vienes, Giovà?
Hermanos y hermanas, presten atención.
Nuestro invitado de hoy es Roberto Matese.
Roberto quiere hablarnos
y se le da muy bien orar. Nos abrirá el corazón.
Me asusté.
Porque, por primera vez en mi vida,
pensé en querer hacer el amor con alguien.
Hoy quiero hablar de la compunción.
Imaginad una aguja guiando un hilo por el tejido de una prenda.
¡Giannì!
Esa prenda es nuestra alma.
Y el hilo…
¡Giannì! ¡Sube, vamos!
- ¿Qué haces ahí sola? - ¡Ven con nosotros!
¡Joder!
BASADA EN LA NOVELA HOMÓNIMA DE ELENA FERRANTE
Cuando eres pequeña, todo te parece grande.
Cuando eres mayor, todo te parece pequeño.
A cada cual lo suyo.
Nadie sabe nada.
A cada cual lo suyo.
Nadie sabe nada.
A cada cual lo suyo.
Nadie sabe nada.
Subtítulos: M. Fuentes