(Música)
¡Acción!
-No, nene. ¡Esas tetas!
-¡Corta!
¡Acción!
-¡Uy, qué pelos! -Corta.
¡Acción!
-¡Oh!
Qué bonito es el palacio, ¿eh?
¡Qué maravilla!
-¡Ay! Cuidado, que me das. ¿No me ves?
-Hola, Tamara. -Muy buenas.
-¿Y a ti, Loren,
qué te gustaría hacer después de la película?
-Uy, pues mira,
me gustaría comprar una casa grande a mi madre en Trebujena
para que ella, el resto que le queda de su vida,
viva tranquila.
Y yo estar al ladito de ella, que ella no se sienta sola.
Y la verdad es que me gustaría verla feliz.
-¡Acción!
-A mí me encantaría conocer a un muchacho
y que él me quisiera como yo lo quisiera a él.
Que me quisiera sobre todo por lo que yo soy
y formar una familia, tener mi piso...
Yo es lo que más quiero en este mundo.
-Me gustaría abrir mi propia peluquería
y, bueno, que viniera mi madre para verla
y para peinarla.
¿He salido guapa?
-Yo me veo triunfando,
demostrando la pedazo de actriz que soy.
Me veo siendo la protagonista de las mejores películas del país
con los directores más punteros del momento.
-Mi mayor ilusión es triunfar en todo;
en la televisión, en el cine... En todo.
Porque a mí los escenarios
me dieron y me dan la vida.
Si me lo quitas, me matas.
-Yo siempre sueño
con que algún día se nos trate como a los seres humanos que somos.
Pero, sobre todo,
que las que vengan detrás de nosotras
sepan y valoren lo mucho que hemos luchado.
-Son muchos los dispositivos de olvido,
de exclusión, de desmemoria.
-Está el armario, la omisión...
-Sí, pero también nuestro propio silencio,
porque las que habitamos identidades que disiden del marco cishetero
no solo hemos sido borradas por otros,
también por nosotras mismas.
-Por eso es tan importante que nos centremos mucho más
en lo que nos une que en lo que nos separa,
porque, históricamente y durante muchos años,
hemos sido muchas las que éramos expulsadas,
excluidas de nuestras casas... Exactamente.
O de nuestras familias.
Lo único que siempre hemos tenido ha sido nuestra amistad,
porque ni "hijes" nos han permitido tener.
-¿Quién quiere tener hijos?
-Bueno, parece que alguien quiere hablar.
¿Cómo te llamas? -Hola, soy Jonathan.
Os estoy escuchando hablar y me parece que hemos caído
en la autocomplacencia y en vivir a base de recuerdos.
La memoria también se construye ahora mismo, en las calles.
Pero sin olvidar el pasado. Ojo, esta persona tiene razón
cuando dice que a veces nos aferramos demasiado al pasado
y nos olvidamos de lo que pasa en la calle.
-Además, no defendamos el modelo tradicional hetero
de familia e hijos como para dejarlo como legado,
porque como colectivo somos mucho más que eso.
-Yo he hecho mucho cine, ¿eh?
Te parecerá increíble, pero he trabajado con Almodóvar.
Bueno, me cortó la cabeza en el plano
y eso la verdad es que no me hizo mucha gracia, pero bueno,
que yo he hecho mucho cine, incluso cine de terror.
Y no me refiero precisamente al "Hotel Glam". No, no.
Bueno, si nos vamos a la música...
¡Uy! En la música... Tengo mucho que contarte.
Yo empecé cantando copla.
¡Qué me gustaba a mí eso de cantar copla!
Pero luego fui cambiando un poco el estilo a algo más...
(Móvil)
Sacha, amor, menos mal que me llamas.
¿Qué tal? ¿Cómo ha ido lo de Malena?
No muy bien, la verdad. No como esperaba.
No sé por qué estoy haciendo este libro.
Ya. Encima, acabo de llegar a casa,
he visto las cajas de la mudanza y no me atrevo a abrirlas.
Bueno, piensa que hace muy poco que lo has dejado con Miguel.
Ya...
Pues no te llamo yo para darte muy buenas noticias, ¿eh?
¿Qué ha pasado?
Rocío, la de Valencia, que se ha muerto.
¿Qué? Ya. Deberíamos de ir cuanto antes.
Claro, claro. Te paso a buscar.
(Música)
Oye, ¿tenías chicles o algo por aquí?
Creo que hay en la guantera.
¿Y esto?
Eso me lo regaló Miguel.
Ah.
Amor, que si necesitas hablar de lo de Miguel o de la adopción,
estoy aquí. Estoy bien.
Bien bloqueada.
¿Y tú qué tal? ¿Qué tal tu cita?
¿Mi cita?
Mi cita, como tú. Bien, superbién.
En serio, dime. ¿Qué tal? No sé, bien.
Lo que pasa es que ya empiezo con mis paranoias
y con todas mis inseguridades y me "emparo" todo el rato con ella.
La veo superguapa, superfemenina y... (BUFA)
Parece que ya estoy esperando a que se dé cuenta
de que no soy lo suficientemente mujer
y que se vaya con una cis, que es lo que hacen siempre.
Anda que vaya dos patas para un banco.
(Timbre)
¡Hola, mi amor! ¡Mami!
¡Hola, Sacha! ¿Cómo estás?
¿Me echas un poco más a mí? ¿Y el trabajo cómo va?
Bien, pero agobiada, la verdad.
Bueno, normal, tía, es que lo coges todo;
la radio, la tele, las charlas... Todo lo que pillas, lo coges.
Porque no sé lo que va a pasar mañana,
pero tampoco lo cojo todo.
Pero si vives agobiada, yo no sé si te compensa.
¿Y tú? No comiste nada. ¿No te gustó?
Eh... Sí, Lola,
lo que pasa es que yo me lleno enseguida.
Pues de postre hay flan.
Por cierto, hice uno riquísimo para que le lleves a Miguel.
Vale.
¿Y cómo está él?
Pues él está como siempre.
Sabes que Miguel es un poco simplón, así que... Con sus cosas.
Oye, lo del flan sí me apetece. ¿Me acompañas y lo cogemos?
Ay, Cristina, Cristina...
Cómo te echo de menos.
Mamá, ¿todavía tenemos el video?
Sí, cariño.
(Música)
"Pues ya estamos.
-Ya estamos aquí.
-Qué bonito.
-Ya ves.
-¿Y el putón este dónde va? -¿Eh? A beber.
-Loren, ¿dónde has estado? Me han dicho que estabas de viaje.
-Sí, he estado fuera. -De viaje, nada. Fuera, nada.
-Bueno, guapa, he estado fuera. -Yo digo lo que me han dicho.
-Que diga la verdad. -Ha estado en el hotel Carabanchel.
-Pues sí. -Y di si es cierto lo que dicen
de que allí tienes que joder con todo el mundo a la fuerza.
-Mentira. Jodes con el que tú quieras."
¿Qué pasó aquí?
¿Esta cinta no es la que te dio Cristina?
¡Mierda! ¡Joder!
Ya sabes cómo era. Se veía por la tele y se volvía loca.
¿Qué pasa? Seguro que acabó grabando encima.
Pues nada, amiga, nos hemos quedado sin película.
-Menuda noche de mierda, chicas.
-Hola, chicas. -Hola. ¿Qué tal la noche?
-No tan buena como la tuya. -Esto me lo cuentan y no me lo creo.
Hasta en Nochebuena tengo más clientes.
-Yo me voy a marchar.
Cuando hay una mala noche, hay que saber ahuecar.
-Vete, que así tocamos a más. -Mírala.
-¡Loro! Que eres un loro con tanta pipa.
-¿Sabes lo que voy a hacer yo?
Me voy a levantar, que tengo el culo como una piedra.
-¡Calla!
(Sirena)
¿Y ese ruido?
-¿Escucháis eso, tías? -Joder.
-Pero si es una sirena...
-Son policías. -Vámonos, vámonos.
-Pero si esto es la guerra.
-Manda cojones. La guerra de las galaxias.
Lo único que nos faltaba ya.
-¡Qué barbaridad! -¿Estáis locas o qué?
Que está todo el Congreso lleno de maderos y militares
o yo qué sé. -¿Y a mí qué coño me importa?
-Se está liando una que va a acabar en guerra.
-¿Las llevamos a algún lado? -No, déjalas.
Están acostumbradas a apañarse solas.
-Una guerra, dice. Ya será menos.
-Yo, que ustedes, nos íbamos a casa.
-Sandra, tú te ibas ya, ¿no?
-¿Vamos? -Venga.
-¿Vais para Cuatro Caminos? -Sí, nena.
-Pues me voy con vosotras. Loren, ¿tú qué?
-¿Yo? Cuatro caminos tengo por delante hasta llegar a Vallecas.
-Venga, vamos. Adiós. -Vámonos, nenas.
-Hasta luego, chulas. -Y tú, nueva, no te vayas sola,
que no conoces Madrid. Que tiene un trecho, ¿eh?
-Vente conmigo, que vamos al mismo lado.
-Pues tira.
-Nenas, como la Caperucita, cuidado con el lobo.
(RÍEN)
-Tened cuidado, anda.
-Tú entonces, Loren, ¿llevas mucho haciendo esto?
-Toda la vida.
Bueno, toda la vida no, desde que me convertí en la Loren.
-Ya. -¿Y tú de dónde eres?
-Yo soy de un pueblo de Zamora.
-Uy, qué buenas magdalenas hay en Zamora.
Yo soy de un pueblo de Cádiz muy bonito.
Se llama Trebujena. -¿Cuándo llegaste a Madrid?
-Uy, me acuerdo perfectamente.
Fue en los años 60, justo después de hacer la mili.
Que vaya calvario es hacer la mili.
Y menos mal que la vida me puso allí de compañero
a mi amigo, Pandereta. Era así, muy mariquita, como yo.
Es que sin las amigas no somos nadie.
Y qué bien me vino tenerla allí dentro.
-No dan ni las gracias, Lori.
Parece que les haya comido la lengua el gato.
-¿Y qué te esperas, hija? Demasiado que saben hablar.
Son más brutos que un arado.
-Oye, ¿dónde está Soria?
-¿Soria? ¿Qué se te ha perdido en Soria?
-El moreno ese de ahí.
-¡Oh, lo que nos faltaba!
Soria está por el norte, por arriba de Madrid.
Hacen allí muy buena manteca.
-Tampoco hago yo nada en Soria, ¿eh? Porque ese ni me mira.
-Mira, esta gente se matan a pajas. Un día le guiñas el ojo
y, cuando te descuidas, tienes la mano ahí puesta.
¿Y tú sabes que pasa, Rocío?
Que en aquellos años yo todavía no sabía ni quién era.
Lo que sí sabía es que yo no encajaba allí.
-Lorenzo Arana. -Presente.
-Controla el tono, chiquillo.
-¡Uy! Yo allí ya apuntaba maneras, hija.
-Tres, cuatro,
cinco.
Y ahora cinco más. ¡Por España!
-Y dale con España, hijo.
Pero ¿sabes qué pasa? Que hay cosas que no se pueden tapar
y nosotras siempre hemos sido de perseguir nuestros sueños.
Pandereta. -Dime.
-Toma, hijo.
No te lo vayas a fumar todo de golpe.
-Oye, ¿y Oviedo?
-Qué pesada estás con el mapamundi.
Lo que no sé es cómo aguantas aquí, que tienes esto que huele a tigre.
Yo mi rinconcito lo tengo como los chorros del oro.
Vamos, de punta en blanco.
-Oye, ¿y esos dos adónde van?
-¿Adónde van a ir? A buscar mujeres.
-¿Mujeres? ¿Aquí?
-Aquí no, pedazo de tonto. En las calles y en los puertos.
A buscar putas. -Ah.
Pues me han dicho que viene a actuar a Sevilla
la francesa esa que es tan guapa...
Esa que dicen que antes era un hombre.
¿Tú quieres ir a verla?
-¿Yo? Yo no me creo nada de eso. Eso es mentira todo.
Es para hacer publicidad, nada más.
Además, ¿cómo vamos a ir a Sevilla tú y yo, lianta?
Que eres una lianta. -Yo voy a ir.
Ahora, si tú te quieres quedar, yo... Tú sabrás lo que haces.
-¿Y tú sabes qué pasa?
Que así nuestras amigas, sin darse cuenta,
nos cambian nuestro destino.
Vamos a ver...
Vamos a ver quién vuelve luego.
Desde luego que vaya ideitas tienes, hijo.
-Me han dicho que es la primera que se ha operado en el mundo.
-¿Qué es lo que se ha operado? -El coño.
-¿El qué? -¡Que se ha operado el coño!
Perdón.
-Chiquillo...
Allí donde vas tienes que dar el campanazo.
(Música)
Gracias.
-Damas y caballeros,
con todos ustedes, Coccinelle.
(Aplausos)
(CANTA EN FRANCÉS)
-Es guapísima. Parece una muñeca.
-He leído en una revista que estuvo en el ejército.
Y mírala ahora.
Qué cosas hacen en Francia, ¿eh?
Oye, ¿Francia dónde está?
(CANTA EN FRANCÉS)
-Y esa noche descubrimos
que no nos merecemos vivir a escondidas.
Y es lo que te digo, Rocío, nuestras amigas
son lo más importante que tenemos en esta vida.
-Con la muerte humana, la propia y la de nuestros seres queridos,
nuestro corazón se queda conmovido y nuestra mente, desconcertada.
Por eso es importante no pensar en la muerte como un final.
La vida es corta, pero tras nosotros quedan signos,
señales de amor,
huellas que los demás recordarán con cariño y alegría
y les ayudarán a continuar.
Es por eso que me dirijo a todos vosotros para preguntaros:
¿Alguien quiere honrarnos con algunas palabras
en memoria de Rocío?
Servidora, padre.
Buenas tardes, queridos amigos y queridas amigas.
Esta tarde, para todos nosotros, es un día muy triste.
Estamos aquí para darle el último adiós
a nuestra querida amiga Rocío,
la cual yo sé que todos la queréis mucho
porque era una tía maravillosa y estupenda.
Yo especialmente la quería como una hermana.
Es más, me atrevería a decir que la quería como una madre.
Siempre recordaré cómo ella se quedaba con mis perritos
para que yo pudiera ir de vacaciones a Almería
a ver a mi familia, a mis padres y a mis hermanos.
Pero aunque hoy es un día muy triste,
también tenemos que recordarla
por lo alegre y lo divertida que ella era.
Sobre todo, lo putilla, porque fue la primera,
la primera que cobró por minutos.
La llamaban la Taxímetro.
Con todo su coño.
Aún recuerdo el día que vino aquel hombre que le dijo:
"Rocío, amárrame".
Y lo amarró con unas esposas a la cama
y las llaves no aparecían.
Tres días estuvo el tío ahí amarrado,
que tuvieron que ponerle un Dodotis.
Ay, qué divertida era.
¿Esa historia es verdad? Sí.
Esta tarde estamos todas tus amigas de Valencia
y la familia que tú formaste.
Así que, donde quiera que estés, descansa en paz.
Amén.
Muchas gracias por esas bellas palabras.
Por Rocío recemos un padrenuestro.
Bueno, ¿qué? Os ha gustado la paella, ¿eh?
Os habéis puesto moradas.
-Es supersimpática. -Paca, mira a ver una de ella.
-Venga, tira los dados. -Mira, otra vez con el perrito.
-Qué bonita con su perrito, ¿verdad? -Sí.
Venga, Paca, mueve el cubilete con los dados y tira, cariño.
Mira, mira. 4.
1, 2, 3... Al seguro.
Ah, nena, por cierto,
mañana voy a venir a pegarle un limpido a la casa,
que mira lo sucio que está y la de trastos viejos que tiene.
Y así ayudo a la familia. Si quieres, te acompaño.
Pues sí. Si te vienes y me ayudas, mejor.
Y te llevas alguna de las cosas viejas que tiene,
que sé que a ti te encantan. Una cosa, chicas.
¿Se acuerdan de la película "Vestida de azul"?
Ay, sí. ¿Y no la tienen ninguna de ustedes?
No. -No.
-Yo conocí a la Loren.
Fuimos compañeras y amigas en la oficina.
¿En serio? ¿Crees que ella tendrá la cinta?
No, cariño. Ya hace muchos años que murió la pobre.
¿Y tú para qué quieres esa cinta ahora?
Si eso tiene más años que...
Eso ya nadie lo ve. Eso no lo quiere nadie ya.
Eso es porque la gente no entiende lo nuestro.
Precisamente por eso. A mí me encantaría verla entera.
Yo la que quiero ver es la de "Papá Piquillo".
¿Esa del mono que sale Chiquito de la Calzada?
A mí me encantó. 7, 8, 9. A casa.
¡Ay, que me ha matado la tía pelleja!
Pues ya ha terminado la partida.
Aquí os quedáis, yo me voy a mi casa,
que voy a llamar a mi hermano para ver cómo está, angelico.
¿Qué le pasa? ¿Que qué le pasa?
Menudo disgusto. Le han detectado un cáncer, nena.
Ay, dios mío. Lo siento mucho. ¿De qué es?
Creo que se lo han detectado en la próstata.
Lo siento mucho, Paca.
Así que esta semana lo van a operar. ¿En Madrid?
En Madrid. Así que tengo que ir a Madrid.
Puedes quedarte en mi casa. Pues te agradezco, cariño,
que me ofrezcas tu casa. Para estar en una pensión sola,
prefiero estar contigo. Aunque estaré más tiempo
en el hospital, pero bueno. Mucho ánimo, Paca.
Todo va a salir bien. Confía en Dios.
No te preocupes, Juani, que yo soy muy positiva.
Ahora hay muchos adelantos. Nena, me voy.
Un besito. Hasta mañana, cariño. Adiós, mi vida.
Chao. Cuídate, cielo.
-Lo que necesites.
Hasta luego. Chao, mi amor.
Niñas, que me voy. Hasta luego. Buenas tardes.
Oye, Valeria, si quieres, ven mañana a tomar café a casa
y te cuento cosas de la Loren. Además, tengo por ahí
un montón de cintas viejas del año catapún.
Vete a saber si no está por ahí la película que tú buscas.
Pues aquí no está, Juani.
¿No está por ahí? Pues qué pena, hija.
¿Sabes que ayer no pude dormir dándole vueltas a la Loren?
La de cosas que recordaba de ella.
¿Y cómo se conocieron?
Más o menos, desde cuando yo llegué a Madrid.
Pues desde el año 86.
Eso sí, desde la primera noche que nos conocimos en la oficina
nos hicimos muy amiguitas.
Vamos, que las malas lenguas nos llamaban la Pili y la Mili.
En el trabajo, la metía en todos los cuadros que podía,
porque ella tenía una edad y se hacían menos clientes.
Y yo, jovencita, mona...
Tú ahora me ves de mística,
pero yo he sido muy lagarta.
Pero no vayas a pensar que el cuadro era de pintar, ¿eh?
"Cuadro" es cuando hacemos cositas entre nosotras.
Que todo es mentira, luego todo es paripé.
Ya, ya lo sé.
La de cosas que habrán vivido.
Uy, si te contara.
Mira, una Nochebuena...
¿También la celebraron juntas?
Claro, chocho. Si éramos íntimas.
¿Cómo no la vamos a celebrar juntas? Ahora, eso sí, Valeria,
a ella no le gustaba nada la Navidad.
¿Y eso por qué?
Porque no le traía buenos recuerdos.
-El Lute...
El Lute no se entera de nada.
-Por lo que me contó,
Loren estuvo sirviendo en una familia de la alta burguesía.
-Ella es peor todavía.
-Yo creo que allí empezó a darse cuenta
de que a muchas personas no les importamos nada.
Ya sabes, Valeria, que en esta vida siempre ha habido clases.
-Un momento, queridos.
Quiero pedir un brindis a la salud de mi nieto el mayor,
Jaime, que pronto cumplirá 21 años.
Por Jaime. (TODOS) -Por Jaime.
-No te comas el queso, que es del caro.
-¿Qué más da? Si esta gente lo comen todo el año, Pepa.
-Lleva eso antes de que se enfríe. ¿Cómo van allá arriba?
-¿Cómo van a ir? Con una turca como un piano.
-Oye, tú ver, oír y callar.
-Pero si es verdad, Pepa. ¿Cómo estarán,
que están hablando hasta del Lute? El que estaba preso en el Puerto.
-No es ese Lute. No te enteras.
Es el duque de...
¡Niña!
-¿El marido de la nieta de...?
(Cristales rotos)
-El mismito. Es su mayor entretenimiento.
En cuanto puede, le están criticando.
Le tienen una tirria que...
-Anda que tú, la que mira, escucha y calla...
-Querido, pero una cosa es ser agarrado
y otra es hacerle pasar por semejante ridículo
a tu futura esposa. -¿Tú te crees que a ese le importa
lo que piensa la gente? -A ese solo le importa él mismo.
-¿Y él es agarrado? Sí, pero ella tampoco te creas
que tiene el cuello bonito para lucir cualquier alhaja.
-Bien me cuidaría yo, si fuera el Lute,
de tener a mi prometida contenta.
Y más a su abuelo, que nos olvidamos de quién hablamos.
Ese sinvergüenza...
-Hombre.
Esto andaba yo buscando. -Buenas noches. ¿Cómo estamos?
-¿Tienes fuego? -Me parece que no,
pero ahora mismo lo busco. -¿Puedo?
-Sí, sí. -Con esto me vale.
¿Llevas mucho aquí?
-¿Aquí dónde, hijo? ¿En Madrid, en la casa o en el balcón?
(RÍE) -No tengas guasa, hombre. En la casa.
-En la casa voy a hacer ahora cuatro años,
en marzo.
-Llevo años estudiando fuera y por eso no te había visto.
-¿En Francia? -Sí.
-¿Como la hija de la Conchi? -Sí.
-No sabes la de cosas que se aprenden allí.
¿Cómo te llamas?
-Loren. Lorenzo.
-Lorenzo.
Me encanta la noche de Madrid.
-Pues yo la veo igual que en todos los sitios.
-¿Qué dices?
Es distinta. Tiene algo...
No sé. Algo especial.
-¿Especial?
Oye, tú, ¿qué pasa, que eres el más rápido del oeste?
-No te preocupes, que no voy a decir nada.
-¿Qué te está haciendo este degenerado?
¡Tira! ¡A casa! ¡Venga!
Te vas a arrepentir de esto, enfermo.
¡Invertido!
-Y ni se te ocurra volver,
que bastantes tonterías hemos soportado todos estos años.
-Niño.
Ya sabía yo que esto iba a pasar cualquier día de estos.
-Pepa, ha empezado él.
-Ya, pero él es hijo de quien es y tú vienes de donde vienes.
-Pepa, que no ha hecho la mili y yo sí.
-Ya, pero con mili o sin mili a él no le va a pasar nada,
que ya conozco yo estas historias.
Anda, toma.
-¿Esto qué es?
-Es la dirección de la casa donde trabaja mi prima.
Yo les hablaré bien de ti.
Son americanos, de la base de Torrejón.
Como son americanos, pues son más modernos.
-Muchas gracias, Pepa.
-Anda, ve.
-Ese pequeño gesto cambió la vida de la Loren para siempre.
Se fue a esa casa y allí pudo ser quien siempre había sido.
Y es cuando la conocí yo.
Madre mía, Juani.
Qué suerte tuvieron de haberse conocido.
Qué necesario es compartir nuestra vida y nuestras historias,
¿no crees? Sí, cariño.
Sobre todo, estar rodeada de gente que te quiere y que te cuida.
Oye, ¿y de la película nunca te habló?
Sí, claro que me hablaba la puta de la película,
lo que pasa es que yo no le daba importancia.
Eso sí, ahora sí me gustaría
volver a ver "Vestida de azul" para sentir cerca a la Loren.
-¿Os ayudo en algo? Sí.
Todo lo que tenemos por aquí son joyas del séptimo arte.
Mira, "Colegialas pervertidas". Sí.
Cada una tiene un precio distinto.
La que busco se llama "Vestida de azul" y es de los años 80.
¿Es española? Sí.
Ah, pues yo qué sé. Estará por ahí, no sé.
Busca bien, nena, a ver si la encuentras.
Está aquí, Paca. ¿Qué dices?
¿Esa es?
¡Qué fea! Sí parece de terror.
100 euros. ¿100 euros? Si aquí pone "10".
Claro que pone "10", pero ese es el precio antiguo.
¿Cómo 100 euros? Si esa película es del año de la polca.
Eso es mucho dinero. No pienso pagar esto.
A usted se le ha ido la olla. Digo, 100 euros.
Pues sí, señor.
Paca. ¿Qué?
Distráelo. ¿Y qué le digo al loco este?
Pídele...
Pídele "Papá Piquillo", para la Bienve.
¿"Papá Piquillo? Pues nada, la dejo ahí detrás
y voy a seguir mirando. Oiga, venga usted para acá.
Venga y búsqueme una película.
Dice mi niña que si tiene una película
que se llama "Papá Burillo" o...
"Papá Piquillo". Pi... Pepinillo.
De Chiquito de la Calzada. Ah, sí, que sale con un mono.
Sí. Búsquemela usted.
Mire, señora, aquí.
Ah, mira, aquí está, es verdad.
Búsqueme ahora "Papá Piquillo 2".
¿"Papá Piquillo 2"? Sí, la segunda parte.
No, eso no existe. ¿Cómo que no?
No, señora. Si me han dicho...
"Papá Piquillo 2" no existe. Ah, pues yo...
Me llevo esta y "Papá Piquillo 1". Ya.
Tú te crees que soy tonto, ¿no?
Es que me encantaba de pequeña. Ya.
20 euros.
Niña, tanto rollo para comprar "El libro de la selva" nada más.
Que no, boba, que ha sido mi obra maestra.
¡Uy! Que la ha trincado la tía con todo su coño.
Pues yo he estado a punto de pegarle al tío una torta, digo.
(Puerta)
Hola, mami. Hola.
¿Cuánto te queda? No sé, como diez minutos.
Vale, pues me avisas.
¿"El libro de la selva"? No me preguntes por qué lo tengo.
¿Entonces tampoco te pregunto por Miguel?
Le escribí por Instagram porque hacía tiempo que no hablaba con él
y me dijo que llevan dos meses separados.
¿Cuándo me lo ibas a contar?
Perdona, mamá.
Es que no sé qué pasará con nosotras si no nos contamos las cosas.
Ya.
Es que no te quería preocupar.
Pero me preocupas, Valeria. ¿Cómo no me vas a preocupar?
Es que... No sé, no sé.
Estoy como...
No encuentro...
No sé que estoy haciendo con mi vida ni con mi trabajo.
Estoy perdida.
¿Y con Miguel?
¿No tiene solución?
Pues no lo sé.
¿Qué vas a hacer con el tema de la adopción?
No sé.
Perdona, mi niña,
que ahora lo importante es que tú estés bien.
Ay, no, esto no. Perdona.
Ay, yo pensé que se podían tirar.
Son las revistas que encontré en la casa de Rocío.
Igual las tiró después, pero me gustaría revisarlas antes.
Por cierto, he encontrado el VHS de "Vestida de azul".
¡Ay, qué bien, cariño! Sí, por fin.
Mañana lo veré con Paca y las demás, pero...
Pero he pensado que ahora podríamos verlo juntas.
Claro que sí, mi amor.
Te quiero tanto...
Y yo a ti, corazón. Te quiero tanto...
(LEE) "Querida Valeria, te mando esta carta
porque tú eres la que sabe escribir y yo no cojo un boli
desde que estuve en Mallorca en el 93.
Seguro que esto está lleno de burradas,
pero quiero que se lo leas a mis chicas;
a Paca, a Juani, a Bienve, a todas. Ellas no lo saben,
pero yo, antes de llegar a Valencia y conocerlas,
probé suerte en Madrid.
Fue una noche horrible con tanques y militares por las calles,
pero conseguí hacer alguna amiga.
Fue la noche del 23-F,
aunque de eso nosotras nos enteramos después.
Todas nosotras tenemos mucho en común,
pero la vida a veces nos lleva por caminos muy diferentes.
Quién sabe si en Madrid
me hubiera convertido en una estrella de cine,
con lo artista que he sido yo siempre.
Eso era impensable en esa época,
alguien que quisiera contar nuestra historia,
si a la historia nunca le hemos importado nada."
"Se espera que en las próximas horas los rehenes sean liberados.
Han sido unas horas muy duras,
pero España es un país fuerte, un país unido.
En este país caminamos firmes..."
"Sin embargo, para mí, la vida tenía un camino muy diferente."
"...actitudes antidemocráticas.
Parece mentira cómo, después de 40 años de dictadura
haya este tipo de comportamientos antidemocráticos.
Hemos logrado juntos un sistema monárquico
y constitucional ejemplar."
"Dicen que somos gracias a lo que nos pasa.
Yo creo que no, yo creo que somos a pesar de lo que nos pasa.
Ahora que se acerca mi final, me pongo a pensar
y siento que esa noche fue la más importante de mi vida,
porque lo que me pasó me empujó a irme de Madrid
y buscar en Valencia un lugar más tranquilo.
Gracias a esa decisión, encontré más que unas amigas,
una familia.
Siempre os agradeceré mucho que me hayáis dado un lugar
junto a todas vosotras y por eso os escribo,
para deciros que os quiero mucho.
Rocío."
Qué lástima de la Rocío. Pobrecita.
¿Ustedes sabían todo esto? No.
Ese es el problema, chicas, que a veces ni nosotras mismas
nos conocemos. No podemos guardarnos estas cosas.
Eso es verdad. Si no valoramos nuestras vidas,
¿cómo las van a valorar los demás? ¿Y qué vamos a hacer?
Yo, desde luego, voy a escribir.
Voy a hacer un libro.
¿Otro libro?
¡Ay, Dios mío, otro libro!
¿Un libro de qué, Valeria?
Un libro sobre las chicas de "Vestida de azul",
que acabarán tan olvidadas como la película.
¿Tú crees que eso realmente le interesa a alguien?
Me da igual a quién le interese.
Hay cientos de libros que a mí no me interesan y ahí están.
Ya está bien de darnos tan poca importancia.
Con que este libro inspire o ayude aunque sea a una sola persona,
como pasó con el de Cristina, ya merecerá la pena.
Pues sí. Pues yo te apoyo.
Cuenta conmigo. Cuenta con nosotras.
Y lo voy a empezar hoy mismo. Pues empieza por mí.
-Y luego por mí.
-Y como yo empiece a hablar, no termino.
¿Qué es esto? ¡Son ellas!
¡Qué maravilla!
Qué alegría de conoceros.
(HABLAN A LA VEZ)
¡Sacha! ¿Cómo estás, marrana?
No sabéis las ganas que tenía de conoceros.
(HABLAN A LA VEZ)