Disculpe.
Agente Morse. Me ha encantado su canto.
Dorothea Frazil. Del Oxford Mail. Nos conocimos de pasada en el caso Tremlett.
La recuerdo, por supuesto.
Es un buen punto de vista: "El detective cantante".
Es mejor que el que tengo ahora.
No quisiera ver mi nombre en los periódicos, Srta. Frazil.
Reemplazar al corresponsal de artes local...
no va a hacerme ganar el Pulitzer.
Deme algo que citar. Veré si puedo recompensarle por ello.
Tal recompensa nos dejaría abiertos a acusaciones de soborno y corrupción.
Si me disculpa.
Buenas noches.
Buena suerte con su historia.
¡Agente!
Ya me voy, tía.
Phillip vendrá mañana a ver si necesitas algo.
¿Tendrá tiempo? ¿Con el recital?
Está trabajando muy duro.
Pero venir a verte siempre le sienta bien.
- Así que... - ¿Cómo está?
¿Puedes echar una lona sobre la madera? Me estoy matando por una palanqueta.
- ¿Qué problema tiene? - Ya te lo dije. No se siente bien.
No te vayas. Por favor.
Es mi madre, Lionel.
Te quiero mucho, Evie.
- ¿Te apetece una pinta? - Si pagas tú.
No, es un trabajo de emergencia. Simplemente entra.
Una anciana tiene un escape de agua.
No puedo dejarla en la estacada precisamente, ¿verdad?
Sí. Tan rápido como pueda, lo prometo.
Yo también te quiero.
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- Mírate. - Morse.
Por aquí, señor.
El trabajador estuvo haciendo su ronda sobre las cinco.
Vio la puerta del vagón abierta y echó un vistazo.
¿Cuán a menudo controla el material rodante?
Al principio, mitad y final de su turno la mayoría de las noches.
Pero esta última, creo, no mucho.
Estos están fuera de servicio. Esperando a ser desguazados.
- ¿Es este? - Señor.
- Doctor DeBryn. - Inspector.
No tengo que preguntar la causa. No tendría ni que pensármelo.
Un estrangulamiento casi de manual.
En cuanto a la hora...
Tres elefantes rosa, dos elefantes rosa, un elefante rosa.
Entre las nueve y la medianoche.
Ha perdido un pendiente.
Tengo en camino un contingente de cadetes para la búsqueda.
- ¿Tenemos su nombre? - Evelyn Balfourt...
Trabaja tras la barra en el Cowley Bingo.
Su marido la vio por última vez anoche sobre las siete...
cuando se fue a visitar a su madre enferma.
¿No le preocupaba que no hubiese vuelto?
Había una posibilidad de que se hubiese quedado a pasar la noche.
Le dijo a su marido que su madre estaba enferma.
Hemos hablado con su madre. No le ocurre nada.
¿Qué tiene en la boca?
Un pañuelo.
Bordado con la letra... D.
No se puede decir que sea el mejor sitio para un poco de traca-traca.
- Es un sitio íntimo. - Es la única ventaja que tiene.
Los mendigos no pueden elegir, supongo.
Vamos a por el marido. Tú puedes encargarte de ella.
Solo los hechos.
No es necesario confundir con "teorías".
Luego vuelves a la trena y reanudas tus tareas generales. ¿De acuerdo?
¿Iba todo bien entre usted y la Sra. Balfour?
- ¿Ninguna discusión? - No.
Ni un mal cruce de palabras, ¿eh? ¿Salió usted anoche?
No. Solo tomé el té.
Bañé a los niños y los acosté.
Estuve poniéndome al día con mis rendimientos.
Es usted agente de seguros, ¿cierto?
- De "Mutual and Provident". - ¿Qué es? ¿Puerta a puerta?
Recaudación de pagos.
¿La Sra. Balfour salía sola por las noches a menudo?
Solo a ver a su madre.
No estaba muy bien de salud últimamente. Herpes.
¿Cuánto tiempo lleva así?
Un par de meses.
Aparte de eso, la Sra. Balfour era más bien hogareña, ¿no?
Oh, sí.
A veces tenía el último turno en el bingo, según la rotación. Pero si no..
- Muy bonito. - Acabábamos de terminarlo.
Hace un par de meses.
Evelyn había estado buscando uno.
Un compañero suyo de trabajo puso uno a juego en Navidad.
Y ya sabe cómo son.
Parece que la Sra. Balfour se estaba citando con alguien, señor.
¿Románticamente?
Lo sabía todo el mundo en la sala de bingo donde trabajaba, según Morse.
¿Morse? Creía que había vuelto a tareas generales.
Así es, señor. Sí.
Simplemente estaba presente hoy temprano cuando llegó el informe.
Entre los primeros en la escena del crimen.
¿El marido conoce esta... infidelidad?
No da esa impresión.
Quizá intenta proteger la reputación de ella. O la suya propia.
A ningún hombre le gusta que le crean un cornudo.
No parece que sea capaz de eso.
El amante, más bien.
Entonces solo es cuestión de encontrarlo.
¿Tienes ya escrito lo del coche robado?
¿Y si te limitas a las tareas generales...
y dejas que los chicos duros se encarguen de las cosas de adultos?
¿Por qué dejó la puerta abierta? Si no lo hubiese estado...
podría haber yacido allí durante días sin ser descubierta.
Entró en pánico, supongo una vez que acabó con ella.
Huyó de la escena y se olvidó de cerrar tras él.
Es imprudente. ¿No te parece?
Cometió un error.
O quería que la encontrásemos.
No te oigo teclear.
Robo de coche.
¡Policía! ¡Abran la puerta!
¡Hola! ¡Policía!
¿Cerró usted esa puerta? Policía. ¿Fue usted?
No, señor.
"Uun ba-kio ankera".
- Un bacio ancora. - Muy bien.
¿Y qué quiere decir?
"Un beso más". Es italiano.
"Un bacio ancora" es la última frase de Otelo en la ópera de Verdi.
¿Y qué?
La canta al haber estrangulado a su esposa en un ataque de celos.
Cree que ella le ha dado un pañuelo a otro oficial...
como señal de su afecto.
- ¿Y? - Su mujer se llama Desdémona.
El pañuelo metido en la boca de Evelyn Balfour...
estaba bordado con la inicial D.
¿Bromeas? No vamos a dar valor a esto, ¿verdad?
Es interesante, ¿no te parece?
Quizá. Pero podría llevar años escrito en la puerta.
Es más probable que estemos buscando a un tipo llamado Dave...
que a una tía llamada Desdémona.
Si se trata de un tío con el que estaba ocupada,
habrá sido un arrebato del momento.
Exactamente.
Difícilmente se va a parar un poco para escribir todo eso en la puerta,
y luego ocultarlo donde nadie pudiese encontrarlo, ¿verdad?
- Fue encontrado. - ¿Señor?
No es como si alguien normal fuese a pensar en mirar allí, ¿no?
Thursday.
¿Dónde es?
Morse.
La fallecida es una tal Grace Agnes Madison. 11 de abril, 1896.
Viuda. La encontró su sobrina, Faye.
Recién pasadas las diez de la mañana.
- ¿Han avisado al forense? - Está de camino.
Pero según la sobrina gozaba de bastante buena salud.
Está afuera si quieres hablar con ella.
La Sra. Madison era su tía, ¿verdad?
Casada con el hermano mayor de mi padre. El tío Cedric.
Murió, tengo entendido.
Sí. Murió en 1962.
La tía Grace volvió a Inglaterra el año siguiente.
- ¿De dónde? - De La India.
Nació en Witney, pero creció y vivió casi toda su vida allí,
y allí conoció al tío Cedric.
- ¿Cuándo la vio por última vez? - Ayer.
La tía Grace era toda la familia que nos quedaba.
Uno u otro de nosotros intentaba ir a verla cada día,
para ver si necesitaba algo.
¿Uno u otro de quiénes?
Mi hermano, Phillip.
Hoy le tocaba a él,
pero actualmente ensaya para un recital de piano.
¿Parecía encontrarse bien cuando la vio por última vez?
Sí. Entretenida con el invernadero, como siempre.
La tía Grace era una botánica de cierto renombre.
Escribió varios libros sobre la flora del subcontinente indio.
- Doctor. - Morse.
¿Hay algo?
¿Supongo que con "algo" quiere decir "algo sospechoso"?
No hay señales evidentes de violencia.
Solo puedo decir que falleció en algún momento...
entre las cuatro y las siete de la tarde de ayer.
Le agradecería que se llevase el contenido de la tetera para analizar.
¿La tetera? La gente muere por causas naturales, Morse.
¿Cree que alguien se la cargó por la herencia?
Creo que la mesa estaba puesta para dos, y su invitado no tocó el té.
Si los chimpancés beben esto, yo soy chino.
La Sra. Madison tenia anotada una cita en su diario...
con un tal Sr. Nimmo a las cuatro de la tarde de ayer.
Había una carta de él. Fechada el martes pasado.
Una especie de periodista. Quería escribir sobre su jardinería.
Era una botánica de cierta reputación, parece ser.
Alguna vez te mandaré a un interrogatorio de rutina...
y resultará ser solo eso. Pero no aguantaré la respiración entretanto.
Encontrarías algo sospechoso en el cajón de los calcetines de un santo.
No sabía que hablaba italiano.
Tengo más trucos en la manga de lo que parece.
Vinimos cruzando Italia desde el norte de África. Desembarcamos en Reggio.
Luego a Cassino.
Tengo una correspondencia de una huella digital del bolso de la Sra. Balfour.
Roy Adamson.
Tres meses sancionado por estafa, hace unos nueve años.
Dirige una constructora por Headington.
Parece que Otelo es inocente...
De acuerdo. Ve a por el coche.
¿La sobrina de la Sra. Madison sabe algo de ese tal Nimmo?
- No, señor. - Ve a por él.
Averigua qué estaba haciendo allí.
¿Y el constructor?
Los Balfour tenían un cuarto de baño instalado hace unos meses.
Más o menos en la época en la que "visitaba a su madre enferma."
Digamos que me sorprendería mucho...
si no fuese la constructora de Roy Adamson la que hizo el trabajo.
Buenas tardes. Policía local.
Busco al Sr. Nimmo. Creo que vive en el número 8.
Nunca lo he visto.
- ¿Cuánto tiempo lleva viviendo aquí? - Casi tres años.
Bueno, gracias por su ayuda.
Lo he oído, creo.
¿Lo ha oído?
Música armando estruendo hasta las tantas.
He escrito al propietario. No es que suponga diferencia alguna.
- ¿Qué clase de música? - Clásica.
Ya sabe, cosas puñeteramente horribles. Sonando.
Bueno, berreando.
Gracias.
Sí, hicimos un trabajo para el Sr. Balfour.
Aquí está. Un cuarto de baño. Rosa.
Hace unos meses.
¿Qué sabía de ellos?
No sabía nada. Solo eran clientes.
- Bastante agradables. - ¿Los ha visto recientemente?
No. No desde que el trabajo terminó.
- ¿Seguro? - Del todo.
Verá, la cuestión es, Roy...
que ayer encontramos a la Sra. Balfour estrangulada.
Y se han encontrado las huellas digitales de usted en su bolso.
¿Hay algo que quiera contarme al respecto?
Esta es la suya.
vamos, adentro.
Ha admitido que se veía con ella. No es que tuviese mucha elección.
El Sgto. Jakes encontró un pendiente en el reposapiés de su camión de obras.
¿Una pista?
La llevo a Boar`s Hill, dice. Un aparcamiento.
Luego la devolvió a Osney, donde la encontró.
Viva e ilesa, se supone.
Le reclaman, señor. El Dr. Debryn. La "muerte súbita" de esta mañana.
Con los resultados toxicológicos pendientes,
he consultado a un colega de los Jardines Botánicos.
Ha identificado las hojas de la tetera...
como procedentes de Datura Stramonium.
- ¿Datura? - Una hierba.
También conocida como "Trompeta de Ángel" o "Hierba del Diablo".
- ¿Venenosa? - Oh, muy tóxica.
Las vainas en particular. Me he tomado la libertad.
Ha sido usada durante siglos por los hindúes y chinos...
como tratamiento para el asma.
Pero sin duda la línea ente una dosis medicinal y letal es muy fina.
Contiene atropina y escopolamina.
- La droga de la "verdad". - Justo.
Los síntomas de una sobredosis incluyen alucinaciones graves, ataques.
Seguidos, pasito a pasito, por ceguera, coma...
y un eventual saludo de San Pedro.
Si es que uno cree en esas cosas.
¿Qué opinas? De lo de la Sra. Madison.
¿Dinero?
Con solo una sobrina y un sobrino vivos, yo esperaría que heredasen.
- ¿Y tu Sr. Nimmo? - Nadie lo ha visto por su piso.
Pero una vecina dice que pone música estruendosa hasta altas horas.
Ópera, por cómo suena.
Un abogado se encarga del arrendamiento de sus viviendas.
Lo gestionan con cheques.
Debemos poder obtener una dirección más segura de su banco.
Una hierba, dijo el Dr. Debryn.
No es probable que sea algo que ella cultivase, ¿verdad?
No se me habría ocurrido.
Tengo en la punta de la lengua algo sobre la Datura.
Al menos parece que el caso Balfour va a ir como es de desear.
¿El constructor? ¿Ha confesado?
Aún no. Le estoy dejando sudar un rato.
Haré otro intento tras el almuerzo.
Hablando del cual...
Veamos. ¿Qué tengo que esperar ansiosamente?
Fiambre.
Recuérdame que nunca pase la Navidad en tu casa.
"Aquí... lejos del mundo real".
- Son las últimas palabras cantadas por Lakme, señor. - ¿Quién?
Lakme, señor. Una princesa hindú. La heroína de una ópera de Delibes.
Según Morse, señor, esta Lakme se suicida...
comiendo hojas de la planta Datura.
La misma que fue usada para envenenar a Grace Madison.
Eso hace dos, señor.
- ¿Hace dos qué? - Dos muertes, señor. Relacionadas con la ópera.
- Había una frase de... ¿Cuál? - Otelo, señor. De Giuseppe Verdi.
Escrita con tiza en la puerta del vagón donde encontramos a E. Balfour.
"Un beso más". Sus últimas palabras, dice Morse.
¿Se refiere al Otelo de Shakespeare? ¿El moro?
- Sí, señor. - Evelyn Balfour fue estrangulada, señor,
como Desdémona, la esposa de Otelo.
Fue introducido un pañuelo en su boca,
bordado con la inicial D.
Creía que teníamos a alguien por el asesinato de Balfour.
Muy bien, Morse. Retírate.
¿Ópera? ¡Dios santo!
Un hombre tendría que estar loco de atar para llegar a tales extremos.
Si es un loco, señor, hay que decir que es uno muy listo.
Si no tiene objeciones,
quisiera sacar a Morse de las tareas generales por el momento.
¿Es necesario?
Es un especialista, señor, cuando se trata de cosas así.
Muy bien. Pero solo mientras dure la investigación.
No quiero darle ideas.
Eso es algo con lo que cuento.
Señor.
¿A la hora de siempre por la mañana?
No, no te molestes. Que me recoja Morse.
Estás relevado de tareas generales hasta nueva orden.
A las 8:15 justas. ¿De acuerdo?
Morse.
¿Hola?
¿Ves esto?
Última edición.
- ¿Cómo diablos lo han conseguido? - "Fuentes de confianza", supongo.
- ¿En serio? - Míralo de este modo, compañero.
Para ser un tío tan agarrado como es él,
Jakes nunca ha estado tan espléndido, ¿verdad?
Como sea. Bebamos, entonces.
Creía que teníamos que pasar de los gilis.
De otro modo nunca llegarás a sargento.
Iba a largarme, si no te importa.
- Te toca pagar. - Te deberé una.
Ok.
¿No cree que su tía...
podría haber hablado a su hermano del Sr. Nimmo?
Puede ser. Pero, si lo hizo, él nunca me lo dijo.
Me gustaría hablar con él.
Me temo que ahora mismo está muy ocupado.
Por supuesto.
Cuando le vamos bien.
Bien, buenas noches. Siento haberla molestado, Srta. Madison.
¡Papá!
Bueno, no se ande con ceremonias.
Seguramente será mejor que espere en el coche.
Seguramente será mejor que haga lo que se le dice.
Ha entrado, entonces. Estoy impresionado.
A la mayoría de los de papá les lleva al menos seis meses.
Este plasta es mi hermano Sam. ¿Quiere una taza de té?
- No, gracias, así estoy bien, Srta. Thursday. - ¡Srta. Thursday!
Ya la llaman bastante así en el banco.
Empiece a llamarla así en casa y se dará aires de grandeza.
- Se llama Joan, cielo. - Es uno de los de papá, mamá.
No pensaba que fuese del cuerpo.
Siéntese. No tardará ni un momentito.
Bueno.
¿Cómo se llama, entonces?
Morse.
¿Morse? ¿Morse qué?
Código Morse. Pi-pi-pi.
- ¿Aún estás aquí, Joan? - Buenos días, señor.
- Creía que tu bus pasaba a y veinte. - Ya me voy.
Sam, trae los cubos antes de irte al trabajo.
No dejes que lo haga tu madre.
Ok. Nos vamos.
Ven, deja que te eche un vistazo.
Vuelve sano y salvo.
Lo harás, Fred.
¿Ha ido bien esta mañana?
- No has dicho nada. - No quiero hablar de ello.
Pero eso ayuda.
¿Phillip?
¿Qué quería ese policía anoche?
Te lo dije. Investiga lo que le pasó a la tía Grace.
¿Por qué vino a casa?
No me gusta que vamos gente a casa.
Preguntaba por alguien llamado Nimmo,
una especie de periodista.
¿Sí?
El banco tiene una dirección del Sr. Nimmo. Un sitio llamado Drover´s Rest.
- Bien. - Thursday, este es Daniel Cronyn.
Dr. Cronyn, el detective inspector Thursday.
- ¿Cómo está? - El Dr. Cronyn es un psiquiatra privado.
Ha hecho un estudio concreto de esta clase de personas trastornadas.
Podría beneficiarse de su opinión profesional.
El autor de estos crímenes...
muestra claramente una psique profundamente perturbada.
Sin duda.
Seguro que no les estoy diciendo nada que no sepan.
Lo que quizá les resulte menos obvio,
es que también estará altamente capacitado.
Lo que, lamento decirlo, dificultará mucho su arresto.
¿Pero no es imposible?
Tales casos son contados aquí,
pero mis colegas de los Estados Unidos...
creen que esta clase de asesino se pondrá de moda.
- ¿De moda? - Sin duda.
En los últimos 10 años hemos tenido el caso Starkweather,
los cuerpos en el pantano de Fairwale...
y DeSalvo en Boston.
- ¿Qué persigue? ¿Qué motivaciones tiene? - Es imposible decirlo.
Aparte de encajar en la triple personalidad...
de narcisismo, maquiavelismo y psicopatía...
postulada por McDonald hace un par de años,
yo esperaría que sea muy inteligente.
Aunque esto no se reflejaría necesariamente en logros académicos.
- ¿De qué edad? - Entre 25 y 35. 40 a lo sumo.
¿No es posible que este haya sido el final del asunto?
Caballeros, se enfrentan a una mente...
no constreñida por nociones de culpa...
arrepentimiento, de lo que está bien y lo que está mal...
del bien y el mal.
Por lo que le atañe, somos... presas.
¿Presas?
A sus ojos.
Ganado...
criado para ser sacrificado.
Lo detendremos.
¿Cómo? ¿Cree que va a apelar...
a sus instintos nobles, a su bondad innata?
No tiene.
Lo único que puedo decirles con total certeza...
es que volverá a matar.
Buenas tardes.
Buscamos Drover's Rest. Una especie de granja, creo.
Slaughteryard.
La casa del viejo Ben Nimmo.
¿El Sr. Nimmo no sería un periodista, por casualidad?
No a menos que escriba sobre comida para animales.
Ya veo.
¿Podría indicarnos la dirección correcta?
- ¿Qué quieren del viejo Ben? - Asuntos de la policía.
Policía local.
¿Nos queda mucho?
Pasada la curva a unos tres km.
Gracias, ¿Sr...?
Oakshott. Lemuel.
No lo encontrarán allí.
Se fue.
No lo he visto desde que murió Ada, su esposa.
Se fue con su hijo, quizá.
A Canadá.
¿Sr. Nimmo?
Échala abajo.
Ve arriba. Yo miraré aquí abajo.
Es de Aida, señor.
El aria final de Radames.
Justo antes de que la entierre viva.
Una hormigonera en el patio, ¿verdad?
Esto parece nuevo.
Una patrulla ha registrado el piso a nombre de Nimmo, al que fuiste.
No hay nada salvo un reproductor y un montón de LPs.
Por lo que pueden decir los muchachos, no ha estado habitado.
No pensaba que lo hubiese estado.
Mira con atención, Morse. Es la competencia.
Alguien que tiene ideas incluso más chifladas que las tuyas.
¿Enterrado viva?
Nada tan rápido, me temo.
Esto ha sido emparedamiento.
Tapiado.
La causa de la muerte habría sido deshidratación más que asfixia.
- ¿Cuánto tiempo? - Algunos días.
¡Dios mío!
Y luego cuando los órganos del cuerpo empiezan a fallar...
delirios...
locura.
Solo podemos rogar que su corazón fallase antes.
¿Me disculpan?
Aquí hay maldad, Morse.
Puedo entender el hacerlo por beneficios, celos, incluso venganza.
¿Pero matar por puro placer?
Es algo nuevo.
Hola, Oficina de Correos de Oxford. ¿En qué puedo ayudarle?
¿Qué es esto?
Se encontró en la víctima, señor.
Es de "The Mikado", la canción de Koko.
"Quizá algún día se pueda encontrar una víctima".
Supongo que cree que tiene gracia.
También se la conoce como "La canción de la lista", señor.
¿La lista?
Koko era el Gran Verdugo Principal del Mikado.
Leyó una lista de delincuentes a los que dijo que iba a ejecutar.
El coro canta:
"Los tiene en la lista y ninguno será olvidado".
Nuestras tres víctimas, es de suponer.
¿Cuántas más tiene en mente? Eso es lo que me preocupa.
Hay algo que debería ver, señor. Por aquí.
Tú también, Morse.
Parece que tienes un admirador.
Había una partitura en los bolsillos del Sr. Nimmo.
La "canción de la lista", parece ser.
- ¿Doctor? - No.
Por un momento, yo...
Pero no puede ser. Yo...
Tuve un... paciente.
Le conocí a principios de los '50,
cuando trabajaba en el Sanatorio Bellevue a las órdenes del Dr. Elias.
Él tenía entonces unos 20 años.
¿Quién?
Un joven llamado... Miller.
Keith Miller.
Había sido una especie de niño prodigio musical.
Muy brillante, según todo el mundo.
Pero la mañana de su quinceavo cumpleaños,
cogió un hacha de la leñera y...
la enterró por detrás en el cráneo de su madre.
¿Qué fue de él?
"Culpable pero demente."
Fue sentenciado a ser encerrado por tiempo indefinido.
¿Qué le hace pensar que está relacionado?
Cuando estaba sometido a terapia,
describió violentas y horribles fantasías de asesinatos,
que hubiese querido cometer con varios miembros del personal...
que lo fastidiaban.
Tenía una frase favorita.
"Tengo una pequeña lista."
¿Dónde está ahora?
Creo recordar que un colega dijo que había sido liberado, curado...
hace cinco o seis años.
Que era un muchacho de Oxford.
- Qué mal rollo, Thursday. - Sí, señor.
Llegue al fondo del asunto y deprisa. Confío en usted. ¡Morse!
Se libró de las tareas generales porque se me dijo que esta es su especialidad.
Pruebe que es útil.
Señor.
¿Todo bien, Morse?
¿Por qué tiene mi foto en la pared?
Solo está llamando la atención. Yo no le daría importancia...
- Solo intenta preocuparnos. - Pues le funciona.
Entonces no se lo permitas. Te necesito despejado.
Fue entregado sobre las 11.
"?: 3-OCP: 0."
Eso somos nosotros, supongo. La Policía de la Ciudad de Oxford.
Tres a cero para el Fantasma de la Ópera.
He tenido bastante con leerlo. ¿Ha habido otro?
En realidad, Srta. Frazil, le urgiría en los términos más graves posibles...
que no publicase esta comunicación.
Como favor.
Está claro que la persona que perseguimos tiene algún plan.
Esperamos que si acepta no publicarlo,
podremos desbaratar cualquier plan que tenga en mente...
o al menos retrasarlo.
24 horas.
- Después... - Ruegue para que baste.
Morse.
Lo he oído.
Ponte las sandalias, entonces.
Todo.. buen... chico...
merece favores.
He hablado con Bellevue, señor.
Parece que hubo allí un incendio, hace tres años,
que destruyó varias alas del sanatorio,
junto con la oficina de registros.
Sin duda si eso ocurriese a nivel local...
Nada en nuestros archivos, señor. He hecho una solicitud al condado.
- Señor... - Ah, nuestro experto interino.
¡Ópera!
No creo que el asesino elija a sus víctimas al azar.
- Puede haber un patrón. - ¿Un patrón?
Para los asesinatos. No puedo estar seguro, pero...
- Todo Buen Chico Merece Favores. - ¿Todo qué?
Es una frase mnemotécnica para recordar las notas de una clave de Sol.
Todo Buen Chico Merece Favores.
EGBDF.
Evelyn, Grace, Ben.
¿Es eso?
Así que el siguiente empezará por D.
¿Debbie?
¡Debbie!
Debbie Snow, señor. De seis años de edad.
Raptada ante su casa.
Su descripción ha circulado por todos los coches y patrullas peatonales.
- Es él. - No podemos estar seguros.
- Solo porque su nombre empieza por D. - Hay algo más, señor.
El traductor de Lonsdale identificó la partitura...
enviada a la Srta. Frazil como Snegurochka, de Rimsky-Korsakov.
Snegurochka es "La doncella de nieve" en ruso.
Supongo que alguien muere.
La propia Doncella de Nieve. Se funde al amanecer.
Mientras sale el sol.
Hay algo metido en la punta, según los de uniforme.
"Ninguna coartada falla mucho". ¿Qué narices significa?
Quizá dice que hemos cometido un error, señor.
Una de las personas que hemos visto en relación con los otros asesinatos.
Alguien sin coartada, o...
¿"Junto a un ídolo Libra"?
¿Alguna clase de dirección, quizá?
- Nos está examinando. - ¿Qué clase de examen?
Es un juego.
Resolved el puzle, salvad a la niña.
¿"Junto a un ídolo Libra"?
Libra es la Balanza, señor. ¿La justicia, quizá?
El ídolo podría ser una estatua del Tribunal.
- ¿Crees que puedes resolverlo? - Puedo intentarlo.
¿Intentarlo?
- Tienes que hacer más que eso. - Muy bien, Jakes. Eso hará.
Pretende ser el experto, ¿verdad?
- El chico sonriente del póster. - He dicho que lo hará.
Pienso en la niñita, señor.
¿Enfrentarnos va a ayudar a encontrarla? Justo lo que quiere.
Estos mensajes son para Morse, señor. Todos lo sabemos.
Vio su foto en el periódico.
Un jodido perdedor hablando a otro.
Ocúpese de sus asuntos, sargento.
Tiene razón. Si no puedo descifrar esto...
No tiene que ver contigo, Morse, da igual lo que diga el sargento Jakes.
La Doncella de Nieve se funde, señor... al amanecer.
Como sea que intente conseguirlo, con fuego...
tenemos menos de 12 horas para encontrarla.
Entonces será mejor que nos pongamos en marcha.
Morse.
¿Dónde está?
"Ídolo Libra".
¡Idiota!
Hola, señor. Detective agente Morse. Policía local.
Me gustaría saber si alguien ha solicitado la partitura...
de "La Doncella de Nieve. De Rimsky-Korsakov.
¿Música Occidental?
Deme un momento.
Sí, sin duda, fue sacada de los almacenes...
el 17 del mes pasado por el Sr. Miller.
¿Miller?
¿Keith Miller?
Así es.
¿Es un lector habitual?
Este último año, sí, sin duda. De hecho,
se le acaba de entregar un grupo nuevo de partituras.
¿Está aquí ahora?
Llegó no hace ni un cuarto de hora.
- Cierre la biblioteca. - ¿Perdone?
Necesito que selle el edificio.
Puertas. Ventanas. Salidas de incendios.
No tengo autoridad.
Soy agente de policía.
Esa es toda la autoridad que necesita.
La vida de una niña pende de un hilo. Por favor.
Srta. Crane, ¿querrían usted y la Srta. Thornhill cerrar la biblioteca?
¿Cerrarla, Sr. Straker?
Con rapidez y en silencio, por favor.
- ¿Y los lectores? - Tendrán que permanecer dentro.
Es de la policía. Paso ligero, ya.
Se ha ido.
Estaba sentado ahí.
El hombre que estaba ahí sentado, ¿vio por dónde se fue?
Por aquí.
- ¿Hay otro camino para salir de aquí? - Por arriba, no.
Y no lo atrapará si ha bajado a los almacenes.
Hay cinco plantas bajo tierra.
Los pasillos se extienden kilómetros y kilómetros.
- ¿Y salidas? - La cadena de bicicleta.
Un túnel de funicular bajo la calle Broad.
Llame al 999. Dígales que el DC Morse de la comisaría de Cowley...
necesita asistencia inmediata en la Bodleian.
Policía. Váyase. Ya.
¿Morse?
¿Lo has visto? ¿Por dónde se fue?
- ¿Ver a quién? - ¡Él! ¡El sospechoso!
¿Estás bien, compañero?
Tu camisa...
No pasa nada, compañero. Te pondrás bien.
¡No se quedéis ahí, traed ayuda!
No pasa nada, compañero.
- Llama a la comisaría. - De acuerdo.
Morse, voy a presionar un poco, ¿de acuerdo?
Lo sé, compañero. Lo sé. Lo sé.
No es muy profunda. Afortunadamente.
Pero un corte así de limpio será jodido de coser.
Es mucho mejor cortarse con algo irregular.
Lo recordaré cuando vuelva a perseguir a un loco bajo la Bodleian.
¿Qué le condujo allí?
Un anagrama. Bueno, un doble anagrama.
"Ninguna coartada falla mucho.
Junto a un ídolo Libra."
Ambas frases constan de las mismas letras.
La biblioteca Bodleian.
- ¡Salud! - ¡A la suya, mejor!
Estará tirante y bastante sensible durante los próximos días.
Así que... quédese en la cama.
Y pese a que lleva mi mejor bordado inglés,
no haga grandes esfuerzos.
La niña aún está desaparecida. Tengo que volver.
Morse...
si ese tipo hubiese decidido apuñalar y no golpear,
estaría ahora mismo obteniendo más información de su anatomía...
de la que cualquiera de los dos podría soportar.
No arroje tan pronto sus tripas sobre una bandeja, si no le importa.
Al menos aún no.
Los uniformados lo han recuperado de un cubo en Catte Str junto a la biblioteca.
Aquí hay otra de esas partituras.
"Algunos maderos no tienen cerebro.
Todos los maderos son cabrones."
La quiero de vuelta, limpia, almidonada y planchada.
¿Seguro que estás en forma para el deber?
Sí. Parece peor de lo que es.
¿Qué me he perdido?
Ha sido encontrado el hombre de los helados.
Cree, solo cree,
que vio a una niña cuya descripción responde a Debbie hablando con un tipo.
Barbudo. Con gafas.
Andando con bastón.
Es un silogismo Modus Bocardo.
Una categoría de argumentación lógica.
Dos proposiciones, una mayor, otra menor,
y el símbolo "por tanto" es la clave.
"Algunos maderos no tienen cerebro. Todos los maderos son cabrones.
Por tanto algunos cabrones no tienen cerebro."
Tiene que haber algo más.
Tiene que darnos una oportunidad. Si no, ¿dónde está lo divertido?
Bueno, sea lo que sea,
como ejercicio para despistar a la policía, es brillante.
No creo que Debbie Snow lo vea así.
Esto le importa mucho, ¿verdad?
Encontrar a esta niña.
Digo, a mí también. No me malinterprete.
Pero con usted es...
- ¿Por qué se hizo policía? - No estamos aquí para hablar de mí.
Si no tiene nada que añadir...
En mi experiencia, la necesidad de un policía de salvar gente...
nace habitualmente de la necesidad de salvar a una persona.
¿A quién no pudo salvar, agente Morse?
Buenas noches, doctor.
La chica es un "pertrecho" en su juego diabólico.
Su verdadero objetivo es demostrar que su intelecto es el mayor.
Hasta el momento, así es.
Usted lo admira.
Lo respeto, quizá.
Su habilidad. La singularidad de su propósito.
- ¿Cuál es? - Vive para matar.
Come. Duerme. Mata. Es todo lo que hace.
Sin más compasión por sus víctimas...
de la que podría sentir usted al aplastar una avispa con un periódico.
¿Entonces por qué no me mató?
Porque le conviene que viva.
No vamos a conseguirlo.
¿Verdad?
Bocardo.
La cárcel de Bocardo.
Morse.
El acertijo que preparó el asesino era un silogismo de Bocardo.
- ¿Bocardo? - Esa es la clave.
La palabra Bocardo, no el silogismo.
Sabía que había una relación entre Bocardo y Oxford...
pero no podía situarla hasta que crucé el monumento de Broad Street.
¿El monumento a los mártires?
Antes de ser quemados en la hoguera, estaban en la cárcel de Bocardo.
¿En Oxford? Nunca había oído hablar de ella.
Solía estar aquí por St Michael y la Puerta Norte.
La puerta de la celda de los mártires se exhibe en la Torre de la Iglesia.
- ¿Verdad? - Sí, señor.
Vamos a abrirlo.
Te pondrás bien.
- Gracias. - Adiós.
¿Cuándo ha sido? Echaré un vistazo.
¿Morse?
- No, gracias. - vamos, compañero.
La barriga llena y unas horas de siesta, y estarás como nuevo.
Ha sido demasiado fácil.
No es eso lo que he oído.
No tiene sentido.
No si juega según las reglas.
La Doncella de Hielo... se funde.
¿Fundirse?
¿Crees que pretendía quemarla luego, o...?
Debbie Snow nunca estuvo en verdadero peligro.
Había respiraderos en el ataúd.
No, solo jugaba con nosotros.
Cuelgo.
Lo que me preocupa es por qué.
¿Cronyn?
Dado el estado del cuerpo,
no puedo decirle gran cosa.
Más allá, claro, de que está muerto.
- ¿Quién encontró el cuerpo? - Phillip Madison, señor, y su hermana Faye...
llegaron para una sesión a las 9 con el doctor y, bueno...
Le aconsejo que se mantenga apartado, inspector.
Hasta que lo podamos taponar sin peligro.
¿Ácido?
Aqua regia por el olor.
Agua regia.
Ácido nitroclorhídrico.
De ahí su estado.
Por la coloración verdosa, el recipiente fue cerrado con un tapón de latón.
El ácido lo carcomería en una hora.
Y se vertería sobre su cabeza.
Fundido. Como la Doncella de Nieve.
No era Debbie, era Daniel.
Daniel Cronyn.
EGBD.
Entonces tenemos que descubrir quién es la F antes de que el asesino actúe.
¿Cuánto tiempo llevaba su hermano viendo al Dr. Cronyn?
Cuatro meses.
Phillip es...
bastante nervioso.
El temperamento artístico, supongo.
Perdimos a nuestros padres, sabe.
Bastante jóvenes.
Phillip lo llevó peor, claro, al ser el mayor.
Sufre muchísimo de los nervios.
Tuve un mal ataque. Ayer por la noche.
Telefoneé al Dr. Cronyn...
y me citó a primera hora de la mañana.
Cuando llegué, la puerta no estaba cerrada.
Entré y...
Bueno, ya sabe lo que encontré.
Tiene pronto un recital, dijo.
Sí. Mañana.
¿Está en buenas condiciones para ello?
Será su primer recital de memoria.
Pero está decidido a sacarlo adelante.
En honor a la tía Grace.
¿Estaban muy unidos?
Mucho.
Ella y tío Cedric nos criaron.
Digo, pasábamos la mayor parte del año en Inglaterra,
pero solíamos veranear en Jaipur.
Para que conste, Srta. Madison, ¿dónde estuvo Phillip anoche?
En casa, conmigo.
¿Quién haría algo tan horrible?
Déjalo, entonces.
Es un pequeño consuelo, pero si sirve de algo,
el Dr. Cronyn ya estaba muerto cuando el ácido hizo su labor.
¿Entonces cuál fue la causa?
De mi examen se deduce...
que parece haber sido adicto a la morfina.
Había una jeringuilla en el cajón de su escritorio, ¿no?
¿Morse?
Sí.
Junto con unas ampollas de morfina.
Quizá alguien le dio una sobredosis,
o metió algo en la jeringuilla que no era morfina.
Es posible, claro.
Pero hasta que no tenga sus análisis de sangre...
La hora fue entre las dos y las tres de la mañana.
- ¿Algo más? - Falta general de cuidados.
Pero nada que no esperaría hallar en cualquier otro adicto.
Y era un psiquiatra.
Médico, cúrate a ti mismo.
Morfina.
Conseguirla no sería un problema con su tipo de trabajo, supongo.
Pero no me parece que dé el perfil. ¿Y a ti?
¿Morse?
¡Oye!
¿Cuándo fue la última vez que dormiste? ¡Aparca!
Ok. Siéntate a descansar.
- Estoy bien, señor. - No discutas.
De pie y muerto me eres inútil.
Te traeré una cerveza.
O un poco de brandy, si lo prefieres.
Mejor brandy.
¿Qué pasa, en casa a media mañana?
- Tengo a Morse en la otra sala. - ¿Quién, el nuevo?
Me pareció muy agradable. Muy educado.
Tímido, supongo.
¿Qué es, brandy?
Espero que no lo estés llevando por el mal camino.
Ha estado en la guerra. Perdió su poquito de sangre.
¿Tienes algo de estofado y albóndigas que puedas calentar en un momento?
Prepararé algo.
Lo que necesitas es cerveza negra, no brandy.
Algo con un poquito de energía. Para que recupere fuerzas.
Hay una botella ahí detrás.
Aquí tienes.
¿Ronnie? ¿Ronnie Gidderton el del banco?
Creía que habías dicho que era un poco "pasmado".
Has espantado a todos los decentes. Entra, Morse.
No te andes con cumplidos. Hazle sitio, Sam.
No debería haberme dejado dormir, señor.
Parecía que te vendría bien.
- La Sra. Thursday te ha hecho té. - Sale ganando, cielo.
- ¿Se siente mejor? - Sí, gracias.
¿Qué le ha pasado, entonces?
Durante el té no, Joan, gracias.
- Solo preguntaba. - Ya sé que "solo".
En esta casa hay una norma. ¿Dónde dejamos el trabajo?
En el perchero junto a la entrada.
De acuerdo.
¿De qué podemos hablar entonces? ¿Del tiempo?
Sí, si eres demasiado mayor para una zurra.
Me gustaría verte intentarlo.
- Espera a que vuelva del ejército. - Una advertencia, Morse.
No tengas hijos. Te harán viejo antes de tiempo.
Una tal Srta. Frazil al teléfono, papá.
Después de que llamase, hablé con mi antiguo editor, Sid Mears. Envió esto.
¿Conocía el caso Miller?
Quizá. Recordaba algo parecido hacia el final de 1943...
Se le había quedado grabado.
Pero el apellido de la familia era Gull.
Dirigían un hostal rural en Wolvercote.
Digo, "dirigían". Solo eran Mason Gull y su madre.
La cuestión es que había un general estadounidense acantonado allí.
Esto fue durante la preparación del Día-D, no lo olviden.
En cualquier caso, el general había quedado un poco deslumbrado...
por la Sra. Gull, a decir de todos,
y esto es lo que resultó de ello.
Sid y su fotógrafo estaban entre los primeros fuera del hostal y tomaron...
las fotos antes de que la policía militar irrumpiese allí y los expulsase.
Al final, llegaron instrucciones de la Oficina de Guerra -
al más alto nivel - de que se terminase con el asunto.
Llegaba el Día-D. "Los temas peligrosos cuestan vidas", supongo.
Si se apellidaba Gull, ¿por qué el Dr. Cronyn le conocía como Keith Miller?
Quizá se cambiaron el apellido,
le enterraron lejos en el campo en algún sitio, y se olvidaron de él.
En cualquier caso, Sid nunca encontró ni una mención...
de cualquier juicio o reclusión subsiguiente.
El chico simplemente desapareció.
- No te decepcionaré. - Nunca lo haces.
¿Listo?
- Puso una grabación. Tosca. - ¿Tosca?
Tiene trama de novela de a duro.
Repleta de asesinatos, torturas, suicidios.
- Justo de las que le gustan, entonces. - En el clímax, la heroína, Floria Tosca...
se tira de las almenas del Castillo de San Ángelo.
Resumiendo: aparte del método por el que pretende disponer...
de esta quinta y última víctima,
no conocemos el dónde, el cuándo o el quién.
Si el asesino está siguiendo el patrón EGBDF de Morse, señor,
tiene que ser alguien cuyo nombre empiece por F.
Es Cronyn.
¿Qué es?
El asesino. Es Cronyn.
Valoro su labor en este asunto, pero creo que descubrirá...
- Cronyn acudió a nosotros, ¿verdad? - Sí, pero...
Él nos hizo ir de un lado a otro buscando a ese Keith Miller.
- ¡Pero Morse! - Es una broma, señor. Una pista falsa.
Keith Miller no existe, señor.
Redistribuya las letras de su nombre y se obtiene...
"Soy el asesino."
Ha estado jugando con nosotros, desde el principio...
fingiendo ser el Dr. Cronyn.
¿Entonces quién es en realidad?
Mason Gull, señor.
Diablos.
¿Y ese cuerpo que encontramos en la consulta de Cronyn?
- ¿Está seguro de que es él? - Aparte de los alojamientos de la ciudad,
Daniel Cronyn solo tiene otra dirección...
que aparezca en el Registro Electoral.
- Ha estado aquí. - Claro que sí.
Esta ha sido su vía de escape.
El doctor Cronyn, supongo.
El auténtico Daniel Cronyn.
Lo mantuvo drogado con morfina.
Lo bastante apartado como para que nadie oyese sus gritos.
¿Por qué no se limitó a matarlo?
Porque el cuerpo en la consulta tenía que ser reciente.
El asesinato de la Sra. Gull fue investigado...
por el Inspector Detective Foxley de la policía local de Oxford.
Se presentaron dos testigos por la acusación...
el matarife Benjamin Nimmo,
que se había pasado por la taberna para tomar una pinta de cerveza...
y encontró el cuerpo de la Sra. Gull,
y la camarera Gertrude Tate,
que estaba allí con su hija Evelyn, de ocho años.
¿Cuál es la posibilidad de que el Sr. Balfour ratificase...
que el nombre de soltera de su esposa era Tate?
El caso fue juzgado por Su Señoría el Sr. Justice Madison.
Gull ha estado matando a cualquiera que estuviese relacionado con el juicio.
Va a por Faye Madison.
Ahora. F de Faye.
Ella es la quinta víctima.
Tenemos que enviar agentes al Alfredus College inmediatamente.
Por eso Gull me puso "Tosca" por teléfono.
El Alfredus College es la sede del Coro de Estudiantes de Oxford.
- El coro con el que canto. - ¿Qué tiene que ver "Tosca"?
La Asociación de Coros de Estudiantes de Oxford. A veces la llamamos así.
TOSCA.
La llama la policía, señorita.
- Dicen que es urgente. - ¿La policía?
¿Hola?
- ¿Esto es todo? - Los refuerzos están en camino.
¿Cree que vendrá? Debe saber que lo estaremos esperando.
- Lo sabe muy bien. - ¿Entonces cómo puede estar seguro?
Este es su gran final.
No se lo va a perder.
Aquí, señor.
Gull la tiene. Si está siguiendo la trama de la ópera,
la arrojará desde el tejado.
Hay escaleras en cada esquina del patio.
Esperaré a que lleguen los refuerzos. No escapará.
¡Jesús!
¡La he encontrado!
- Sargento, sígame. - Sí, señor.
De acuerdo.
No se preocupe, Srta. Madison. Ya está a salvo.
- ¿Dónde está Cronyn? - Me dijo que no me preocupase y se fue.
- La ha encontrado. ¿Está bien? - Ilesa.
¿Dónde está el inspector Thursday?
Scarpia.
¿Morse?
La Srta. Madison no es la última víctima.
Ese no es el plan de Cronyn. He cometido un error.
Pensaba que era F de Faye.
No, no es de Faye.
Es de Fred. Fred Thursday.
Bueno. Es todo un placer.
- ¿Dónde está ella? - Totalmente a salvo.
El típico cebo.
Y usted es el premio gordo.
¿Cómo supone si no que lo he atrapado aquí?
Cuando se trata de una doncella en apuros,
siempre se puede prever el comportamiento de los chicos de azul.
¿No era Tosca la que se arrojaba desde el tejado?
En el Acto Tres, sí. Pero este es el Acto Dos. Siempre ha sido mi intención.
La muerte de Scarpia...
el corrupto y sobornable jefe de policía... a manos de Tosca.
Me temo que los papeles ya están repartidos.
No tengo nada personal contra usted.
Simplemente reemplaza al detective inspector cuyas mentiras me encerraron.
Foxley.
Él tendría que haber estado aquí arriba hoy.
Pero murió mientras yo estaba... fuera.
Bueno, ¿a qué está esperando?
Un público. ¿Qué si no?
¿Qué pinta Morse en todo esto?
Tiene que ser por algo más que atormentar.
Podría haberlo matado en el Bodleian. ¿Por qué no lo hizo?
Beethoven tenía a su Schindler. Haydn a su Gresinger.
Todo artista genial necesita un biógrafo.
Alguien que dé testimonio de su grandeza...
y la deje escrita para la posteridad.
¿Qué se siente...
al ser mi logro culminante?
Cinco es un buena cifra, ¿no cree?
Bonito y sencillo. Se puede contar con una mano.
Si va a seguir con esto, me gustaría sacar mi pipa,
si no le importa.
En lugar de un desayuno sustancioso. Por supuesto.
He mirado a los ojos a gente mucho peor que usted.
Personas que han cometido auténticas atrocidades.
Y estaban cuerdos.
A su lado, usted no es más que un espectáculo desagradable de tercera.
Una mujer barbuda con pegamento escurriéndose por su barbilla.
No va a sacarme de quicio, Thursday.
Estoy sereno.
Y seré recordado.
Un año o dos. Tal vez cinco.
En los anales del crimen, no será más que una nota a pie de página.
En eso se equivoca.
Diez años, quizá menos, y me darán de alta como curado.
Los engañé una vez. Puedo hacerlo otra.
Muy oportuno, Morse. Muy oportuno.
Cuidado con dónde pisas. Está un poco resbaladizo.
Aquí llega Spoletta. En el momento justo.
¡La comedia ha terminado!
Scarpia muere. Usted me arresta.
- Así es cómo termina. - No si lo reescribo.
¡Entonces será mejor que se dé prisa!
- ¿Todo controlado, Thursday? - Más o menos, señor.
Eche una mano, Strange.
¿Cree que esto es el final? Es el principio.
- Ya ha hablado bastante. - Somos iguales, usted y yo.
Soportamos la misma carga. La inteligencia.
Ser inteligente es estar solo. Para siempre.
Lo veo en usted.
Sé a quién no podrías salvar, Morse.
Oh, carajo.
He roto mi pipa.
Mala suerte.
Por suerte tengo una de repuesto.
Claro que, si no hubiese aparecido Morse...
Sí, bueno...
Supongo que volver a las obligaciones habituales tras todo esto...
parecerá unas vacaciones.
Señor.
Continúe.
Lo anotaré.
¿Cómo lo hace?
Dejar esto en el perchero junto a la entrada.
Porque tengo que hacerlo.
Un caso así destrozará el corazón de un hombre.
Encuentra algo digno de ser defendido.
Creía que había...
encontrado algo.
¿La música?
Supongo que la música es tan buena como cualquier otra cosa.
Vuelve a casa, pon tu mejor disco...
sube el volumen...
y con cada nota, recuerda...
que hay algo que la oscuridad no podría quitarte.
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