¡Aquí está! ¡Bien!
No, dejadlo.
- ¡Te lo mereces, eres una heroína! - No, soy tonta.
- ¿Cómo lo sabes? - Matthew vino antes.
Estaba ahí y te vio.
- Te invito al té. - Hoy necesito café.
¿Con leche de avena?
- ¿Una galleta? - No, gra... Sí.
Discúlpame, desconozco tus últimos logros.
- No creo que te interesen. - Ponme a prueba.
He ido a la cárcel.
- ¿De qué quieres hablar esta semana? - Muy gracioso.
Imagino que has quebrantado alguna ley.
No quiero saberlo, la verdad.
¿Buscabas atención? ¿Era como un grito de ayuda?
Un mundo desesperado necesita medidas desesperadas.
Te han detenido en una manifestación.
- Sí. - Vale, picaré. ¿Por qué era?
Por la planta química de Orchard Hills.
¿Esa que aún no ha abierto?
No esperaremos a que abra y vierta su mierda en el embalse.
¿Sabes que verterá mierda o solo lo temes?
- Siempre vierten mierda. - Creo que ni tú ni yo
sabemos cómo funcionan las plantas químicas.
¿Vas a creerte a esos tipos que viven de verter mierda?
No creo a nadie, no tengo una opinión formada.
Pero dará trabajo a la gente.
Aunque, claro, tú no necesitas trabajar.
Tienes mucho dinero.
¿De qué sirve el trabajo si no tenemos planeta?
Estoy totalmente de acuerdo.
Sin planeta, no hay trabajos.
Mientras tanto, muchos tienen hipotecas que pagar, y tú no.
No se puede vivir pensando solo en el corto plazo.
Pero es que la vida es así.
Veo que nuestras opiniones difieren sustancialmente.
Tú crees que si aguantamos hasta que acabe la semana,
podemos seguir casados hasta que nos muramos.
- Sí. - Gracias.
Cuando estuve en la cárcel...
- Madre mía. - ¿Qué?
¿Ahora vas a impartir sabiduría presidiaria?
¿Cuánto tiempo te tuvieron ahí, tres horas?
Iba a decir que en la cárcel me dio tiempo a pensar.
Estuve el tiempo suficiente.
No te daría tiempo a pensar mucho. ¿Qué tal es la cárcel?
- Yo nunca he estado. - ¿No?
Sabes que no. ¿Dan bien de comer?
No llegué a comer allí.
Ya tienes título para tus memorias carcelarias.
"No llegué a comer allí".
"La increíble historia real de una mujer blanca de clase media
que sobrevivió a una tarde entre rejas".
¿Puedo contártelo?
¿Lo que pensaste en la cárcel? Claro.
Quiero encontrar la manera de que tengamos una relación cercana
y afectuosa tras el divorcio.
Muy bien. Vaya.
Menos mal que aún no lo hemos decidido.
Sea como sea, estaría bien.
¿Sigue habiendo dos posibilidades?
La otra es un matrimonio cercano y afectuoso, ¿no?
Claro, es un objetivo. Ambicioso, pero un objetivo.
¿Ambicioso? Pensé que era lo que teníamos.
Por eso sigues descubriendo cosas, por la falta de cercanía.
¿Cómo iba a saber yo que cuando me decías
que te ibas a Nueva York
en realidad estabas en una comuna espiritual?
No podías saberlo.
Estábamos demasiado alejados para contártelo.
- Yo también me convencía así. - ¿Cuándo?
Cuando tenía aventuras en el piso de Nueva York.
- Estábamos alejados. - Qué gilipollez.
Jamás debimos comprarlo.
La culpa no es de ese apartamento, sino de lo que pasó en él.
Antes no estábamos alejados.
¡Venga ya!
Si quitas los años del piso de Nueva York
y todo ese tiempo
en el que no confié mucho en ti...
No soy tan antipático como crees.
Y recientemente, a lo largo de mi...
...mi viaje...
- Al que quiero unirme. - No, no quieres.
Vale, no del todo. Me saltaré algunas partes.
Seré como los que hacen trampa en las maratones
y atajan el recorrido saltando por los setos.
- Yo no quiero hacer trampa. - No sería hacer trampa,
no hay unas normas establecidas.
Tu "viaje" no está reconocido por ningún organismo deportivo.
Tengo mis propias normas.
El propósito del viaje es hacerlo, no fingir que lo haces.
Si tomo un atajo, te lo contaré.
En esto no hay atajos. Si para mí fuera importante
que mi pareja hubiera leído las obras completas de Dickens,
no me valdría alguien que solo ha visto Cuento de Navidad.
Es una de mis pelis favoritas.
Como Grandes esperanzas. La original.
Lo siento.
Ya sé que lo sabes casi todo de mí.
No quería hablarte así.
Pero sabías que iba a decirlo.
Sí. David Lean, 1946.
- Alec Guinness. Está en tu top diez. - Qué se le va a hacer.
Tu top diez no ha cambiado desde hace décadas.
Sabes que no me gustan las películas modernas.
Y no solo las películas.
Tu top diez de todo sigue igual desde hace décadas.
¿Y por qué tendría que cambiar?
No es que tengas que cambiar, pero ¿no te aburres?
¿De no ir a la cárcel?
- Hay muchas alternativas. - ¿Seguro?
¿Cómo consigue la gente no divorciarse?
Muchos no lo consiguen.
¿De verdad es necesario ser siempre uña y carne?
Es como estar con un niño.
Te distraes un momento
y hala, tu matrimonio está a kilómetros.
Y tú le gritas.
Pides que lo llamen por la megafonía del centro comercial.
Ni siquiera recuerdas qué ropa llevaba.
Creo que estás recordando uno de nuestros baches parentales.
- ¿Tanto te disgustaría el divorcio? - Pues claro.
No, piensa en la respuesta.
No es una pregunta retórica, no tiene truco.
¿Cómo de mal te sentirías si nos divorciásemos?
¿Cómo de mal?
Me sentiría fatal.
Pero ¿cómo de mal?
¿En una escala del uno al diez?
Si eso te ayuda...
- ¿Qué? - Ya veo que no es un diez.
Podría serlo. Me has dicho que pensara la respuesta.
Si fuera diez no habría nada que pensar.
A ver, no hay un 11, ni un 100.
Si llego a decir diez, me habrías dicho que pensara más.
Vale. ¿Cuál es tu respuesta?
- Diez. - Y una mierda.
¿Ves? Ahora me castigas por no pensar lo suficiente.
Inténtalo otra vez.
Está bien.
Siete.
¿Has pasado de diez a siete?
Si hubiera dicho nueve, no me creerías.
¿Y qué ha pasado con el ocho?
Digamos que el diez es la muerte de un familiar.
- ¡Venga ya! - ¿Qué? Es el gran rito de paso.
- ¿Tú has sentido algún diez? - A ver...
- ...mi experiencia fue atípica. - Como todas.
Las muertes de mis padres fueron un ocho y un siete.
Les había llegado la hora.
Y ninguno de tus padres debió ser más de un cuatro,
porque no los querías mucho.
Mi padre fue un cinco.
¿Cinco?
Lo siento.
- No se hacían querer. - Lo sé, y no te culpo.
Solo digo que no demos por sentado
que la muerte de un padre es un diez para todo el mundo.
Bueno, la pregunta es:
¿cómo de mal me sentiría yo si siguiéramos juntos?
¿A qué viene esa pregunta?
Es por comparar puntuaciones.
¿Y si la mía fuera un diez sobre diez
y la tuya solo un siete?
¿Ves por dónde voy?
Sí, dices que si puntúas con ocho, nueve o diez
una pregunta que tú misma formulas y calificas,
te divorciarás de mí.
Solo quiero ser rigurosa.
Muy bien, Ellen.
¿Cómo de mal te sentirías si siguieras casada conmigo?
En una escala del uno al diez.
Sería un siete.
Santo Dios, eres exasperante.
Cualquier otro número nos habría llevado a algún lugar.
Pues nada, vamos a la prórroga.
¿Por qué siempre usas símiles deportivos?
Les pediré a Steve y Cindy que hagan este ejercicio.
- Por favor, no. - Creo que sí.
- Ni se te ocurra. - Sería muy esclarecedor.